jueves, 13 de enero de 2022

POEMAS DE WELDON KEES

 



Marcha fúnebre

Bajo el búnker, donde el hedor del queroseno

preparó el rito del matrimonio, líder y prostituta,

encendido imperfecto incluso con este viento, ardiendo.

 

Alguien en uniforme tararea Brahms. Los sirvientes preparan

historias de testigos oculares mientras cae la noche, mientras las brasas humeantes esperan

Botas en la piedra, las tropas de ocupación. Aullido de ministros.

 

En lo profundo del subsuelo de la montaña Kyffhauser,

el Emperador del Sacro Imperio Romano Germánico sigue roncando, en un sueño que dura

Siete siglos. Su larga barba roja

 

crece a través de la mesa hasta el suelo. Se mueve un poco.

Lejos en el laberinto, un trueno bajo retumba y se extingue.

Muévase y quédese quieto. ¿Está Hitler ahora en el Himalaya?

 

Estamos en Cleveland, o Sioux Falls. La arquitectura

Parece Omaha, el aire bombeado desde Düsseldorf.

La lluvia fría sigue goteando justo afuera de los bares. Los testículos

 

estallan sobre la mesa cuando el comisario

desenrosca el tornillo de banco, se quita los guantes y deja a

Izvestia en el suelo. (Viejos saboteadores, controlados por las intrigas de Trotsky

 

y el fantasma no vencido, todavía amenazan a Novgorod.)

--Y no lejos de los pozos, estos huesos nuestros,

Quemados, blanqueados y astillados, están paleados, listos para los campos.

 

Interregnum

Masacrar al malvado millonario, campesino,

Y dejarlo apestoso en la plaza.

Torturar al canciller. Dejar al embajador

Colgado de los pulgares del agradable

muro de la Embajada, donde estaban las vides.

Entonces perfora a tus cerdos e hijos para otra guerra.

 

Dispara a la multitud que grita, embajador,

canciller enfermo, millonario valiente,

y nómbralos por el nombre que es tu nombre.

Dar privilegio a la herida, y mutilar

El último resistente. Envenena el aire

y maúlla por la paz, el orden y la guerra.

 

Vista con alarma, participante, observador,

Enterrado en medallas del tiempo anterior.

Susurrar, luego creer y servir y morir

Y cubrir con banderines frescos el hemisferio

De aquí a la India. Este es el mundo que compras

cuando el viento sopla fresco para la guerra.

 

Escóndete solo en la oscuridad, objetor;

Pregúntale a una granada por qué vives,

o bebe este conocimiento del lodo.

A un abismo más terrible que la guerra

Desciende y haz un túnel hacia una barrera

Lejos de cualquier cosa que se mueva con sangre.

 

1926

La luz del porche se enciende de nuevo, a

principios de noviembre, las hojas muertas se

apilan en montones, el columpio de mimbre

cruje. Al otro lado de los lotes

Un fonógrafo está tocando Ja-Da.

 

Una luna naranja. Veo las vidas

de los vecinos, cartografiadas y estropeadas

como todas las guerras que se avecinan, y R.

Loco, B. con la garganta cortada,

dentro de quince años, en Omaha.

 

Yo no los conocía entonces.

Mi airedale araña la puerta.

Y he vuelto de ver a Milton Sills

y Doris Kenyon. Doce años de edad.

La luz del porche se enciende de nuevo.

Tomado de:

https://mypoeticside.com/poets/weldon-kees-poems

 

 

La playa en agosto

El día que la gorda

En el traje de baño azul brillante

Caminó hacia el agua y murió,

Pensé en el humano

Condición. Trozos de fruta vieja

Entraron y nos dejó la marea.

 

Lo que pensaba sobre el humano

La condición era esta: fruta vieja

Entra y se deja, y se seca

En el sol. Otra mujer gorda

En un traje de baño verde opaco

Se sumerge en el agua y muere.

Los pulmotores brillan. Es medio día.

 

Nos secamos y morimos al sol

Mientras el paisaje marino arregla fruta vieja,

Entrando y la marea, brillando

Al mediodía. Una mujer, moderadamente robusta,

En un traje de baño anodino,

Nada hasta un muelle. una mujer alta

Pasos hacia el mar. Uno piensa en el ser humano.

Condición. La marea entra y sale.

 

Weldon Kees, “The Beach in August” de The Collected Poems of Weldon Kees editado por Donald Justice con permiso de University of Nebraska Press. Copyright 1962, 1975, de la University of Nebraska Press. © renovado en 2003 por University of Nebraska Press.

Tomado de:

https://www.poetryfoundation.org/poems/53032/the-beach-in-august

 

Aspectos de Robinson

Robinson a las cartas en el Algonquin; una delgada

La luz azul cae una vez más fuera de las persianas.  

Los hombres grises con abrigos son fantasmas que pasan volando por la puerta.  

Los taxis tiñen las avenidas de amarillo, naranja y rojo.  

Esta es Grand Central, Sr. Robinson.

 

Robinson en un techo sobre Heights; los botes

Llorar como los perdidos. El agua es pizarra, muy abajo.

A través de sonidos de cubitos de hielo cayendo en un vaso, un osteópata,  

Vestido para los enlaces, describe una antigua gira de Intourist.  

—Aquí es de donde saltó el viejo Gibbons, Robinson.

 

Robinson paseando por el parque, admirando al elefante.  

Robinson comprando el Tribune, Robinson comprando el Times. robinson

Diciendo, “Hola. Sí, este es Robinson. domingo

¿A las cinco? Me encantaría. Muy bien. ¿Y tú?"

Robinson solo en Longchamps, mirando la pared.

 

Robinson asustado, borracho, sollozando Robinson

En la cama con una señora Morse. Robinson en casa;

Decisiones: ¿Toynbee o luminol? donde el sol

Brilla, Robinson en baúles floreados, ojos hacia

Los rompedores. Donde acaba la noche, Robinson en los bares del East Side.

 

Robinson con chaqueta de cuadros escoceses, zapatos de grano escocés,  

Cuatro negros en la mano y botones oxford,

El enjoyado y silencioso reloj que se da cuerda a sí mismo, el breve-

Estuche, abrigo encubierto, ropa para primavera, todo cubriendo  

Su corazón triste y habitual, seco como una hoja de invierno.

 

Weldon Kees, "Aspectos de Robinson" de The Collected Poems of Weldon Kees editado por Donald Justice con permiso de University of Nebraska Press. Copyright 1962, 1975, de la University of Nebraska Press. © renovado en 2003 por University of Nebraska Press.

Tomado de:

https://www.poetryfoundation.org/poems/47585/aspects-of-robinson

 

ocho variaciones

1.

         Tapires lascivos retozaban en nuestros céspedes,

         Pero eso fue hace bastante tiempo.

         Ahora uno es abordado por bulldogs asmáticos,

         Perezoso en los setos, rumiante.

 

         Moviéndose a través de la hiedra en el parque

         Cerca de cascadas secas, abrimos todas las puertas;

         Pero ese grave unicornio blanco como un caparazón se ha ido.

         El camino está sembrado de papeles hasta la calle.

 

         Números que alguna vez fueron varios

         Nos miraron, se pensaron significativos, significativos

         Suficiente para llevar a los reporteros a la escena.

         Pero ahora la campana da la una, da la una,

 

         Golpea uno: monótono y cansado.

 

         O hace clic como una maleta triste.

 

    2. Nota para dejar en la mesa

    Este fantasma tuyo, deambulando por los pasillos superiores,

    Dado a las pelucas de miedo que Burbage podría haber usado,

    Gimiendo en los portales, saltando sobre las criadas,

    Aún no me ha convencido. ¿Puedes ser tú?

    Tu vida ya era lo suficientemente aterradora, pero esto

    Pobre contraparte pálida que se confunde en su papel

    es imperdonable. Ve a frecuentar las casas de las chicas

    Una vez infectado, o los hombres que dieron a luz

    Tu compañía mucho más a menudo que yo; molestar a los demás

    Por un cambio. Es esta, mi casa, el infierno medieval

    Te llevaste al borde de la tumba, hace años,

    Después de que una docena de otros infiernos se quemaran,

    ¿O somos el purgatorio aquí? Que no,

    Lo haces uno. Te doy hasta el mediodía.

 

3.

Viajeros arruinados en tristes ajuares

Posarse en mi puerta, indolente y desgastado.

Ninguno de ellos cumple el despreciado Rousseau.

predicciones Tal vez están esperando a nacer.

Si es así, el lugar ha sido mal elegido.

Este es un sitio para investigaciones póstumas,

Almohadones rellenos de ortigas, nociones charnales:

Verdugos apopléjicos, incisiones fallidas.

En efecto, nuestra comadrona solitaria acaricia la cicuta.

 

Acogimos a un pobre Cristo trillado,

Triste bastardo, graznando de pestilencia. El sótano

Lo sostiene ahora. Todavía no se ha levantado.

Los boletos están listos; la línea se forma a la derecha.

Encontrarás que la justicia y la virtud se han conservado asombrosamente.

 

         4.

         Como el agua de un depósito menguante

         Descubre piedras cubiertas de musgo, nuevos bancos de limo,

         Así que cada minuto que paso contigo revela

         Nuevos defectos, nuevas características, nuevos intangibles.

         Hemos estado sentados aquí durante horas—

         “Ese verano lo pasé en Madrid,

         El invierno en la costa de Francia—

         Los Millotson estaban allí, y Farnsworth.

         Mi trabajo ha perecido con el resto

         De Europa, ido, todo ido. No veremos el final”.

 

         Dijiste adiós, y tu perfume

         Permaneció durante horas. Al principio parecía

         Como el verano muriendo allí, luego rancio y agudo.

 

         Y, sin embargo, no aireé la habitación.

 

      5.

      Entre abalorios victorianos y olor a felpa,

      Los búhos, disecados y maravillosamente siniestros,

      Resplandor de rincones oscuros, esperando la noche.

      En lo alto, los ojos pasivos del alce exploran

      Velas, apagadas, dentro de un cristal tallado. Una puerta

      Se abre, y entras con la mirada

      Podrías haber ahorrado para Plinio o el Papa.

 

      Los muebles se han encogido ahora treinta años

      Han pasado (con el talento diluyéndose y las palabras

      Gone dead), y bocas de amigos en fotografías

      Mostrar sus sonrisas esperanzadas y anticuadas.

      Contabas al menos con un chisporroteo de nostalgia,

      Por inquieto que sea. Eso fue un error. Incluso el alce

      Te mira con una mirada cansada y sin comprender.

 

         6.

         Letreros conmemoran su lugar de descanso.

         Los sin tumba de otro siglo

         Vinieron y fueron vencidos; ahora sus huesos

         Son polvo donde corren las carreteras idiotas.

         Tierra en sus ojos, ancestros inquietos

         (En las vallas, los letreros amarillos suenan en el viento)

         Sin agitación por los soles que secan las malas hierbas marrones

         Por encima de ellos ahora en tierra reseca y apelmazada.

 

         Pero cuando hablan de ti, sienten la necesidad

         de voces pulidas y revisadas por la historia,

         La nota marcial, palabras enmarcadas en mayúsculas.

 

         Es bueno ser sordo en un momento ensordecedor

         Con el cielo descolorido, mientras los muertos

         Trueno rompe, un plato roto, fuera de la mente.

 

      7.

      El ojo ya no solo: donde el cuenco,

      Muerto en la espesa oscuridad, henchido de luz,

      Transformó las imágenes y movió la mano del artista,

      Se convierte en un marco para nuestra manía.

 

      Y persigue la escalera. Los amigos parten,

      Tomando su última mirada desde el techo,

      Decir buenas noches y llevar su vista

      De uvas comió la modelo en París hace años.

 

      Azul por la mañana, verde algunas tardes;

      La noche, ambigua, olvida la firma.

 

      El polvo en los áticos se asentó y su estufa

      Se enfrió. Sobre el modelo no se sabe mucho.

 

      Remata el muro y complementa la vista.

      de chimeneas. Y esconde una mancha.

 

         8.

         Y cuando tu belleza, se lavó

         En arroyos impuros con mi deseo,

         es solo tema para mentes mal educadas,

         Dotado y vidrioso con recuerdo exacto,

         Chismes y notas rancias a pie de página, o remota desesperación,

         Deja que el clima arruinado perezca en las calles

         Y que baje la bandera mentirosa negra del mundo.

 

         Solo en calendarios que no marcan Primavera

         ¿Puede haber clima en la mente?

         Que te conmueve de nuevo como eres ahora:

         Cansado de amor y silencioso en esta casa,

         Me volviste la espalda, muy sola,

         De pie con una mano levantada para alisar tu cabello,

         En una pequeña ventana, verde por la lluvia.

Weldon Kees, "Ocho variaciones" de The Collected Poems of Weldon Kees editado por Donald Justice con permiso de University of Nebraska Press. Copyright 1962, 1975, de la University of Nebraska Press. © renovado en 2003 por University of Nebraska Press.

Fuente: Los poemas recopilados de Weldon Kees (2003)

Tomado de:

https://www.poetryfoundation.org/poems/47577/eight-variations

 

La Vita Nueva

El verano pasado, en el calor azul,

Sobre la playa, en el aire abrasador,

Un mendigo sin piernas se tambaleó sobre puños encallecidos

Hacia donde yo esperaba con los pájaros aturdidos por el sol.

Él dijo: "El verano se evapora. Mi vida

se une a otra vida; esta piel reseca se

seca y muere y se descascara,

se convierte en tu disfraz cuando las hojas arrancadas vuelan".

 

—Así, en el otoño perdido,

Sobre las calles, ahora me tambaleo Sin

Piernas a tu lado y pronuncio tu nombre

Bajo un cielo gris desgarrado

Por el trueno y el viento cambiante.

© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos

 

La habitación de arriba

Debe haber sido en marzo que la alfombra se gastó.

Ahora pasa el día y miro

las tablas de pino torcidas que el padre de mi padre clavó,

la veta torcida. Expuestos, donde el vacío lo permite,

Están los agujeros de gusano de ochenta años; los zapatos de cuatro generaciones

tropiezan y raspan y caen

al suelo que mi padre manchó,

la sangre nueva brota de su cabeza. La deriva

De los fuegos de otoño y los cigarros de un siglo, el

humo Magnánimo y brutal de esa pistola, perdura.

En marzo la alfombra estaba andrajosa como el pasado. El hilo

se pudre como las vidas a las que nos sujetamos. Ahora es agosto,

y el suelo está en blanco, desgastado y liso,

y, por mi vida, imperecedero.

© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos

 

Los altavoces

"A es igual a X", dice Mister One.

"A es igual a B", dice Mister Two.

"A no es nada bajo el sol

sino A", dice el Señor Tres. unos pocos

aplauden; algunos se limpian los ojos;

Algunos se quedan en la sombra para ver a

Uno y Dos disfrazados

pulcramente Decapitando al Señor Tres.

 

"Esta edad no es del todo mala".

Ya es bastante malo, Dios lo sabe, pero

deberías saber que los isabelinos

también tenían Sweeneys y Mrs. Porters.

El pasado se hunde y desaparece,

el presente tropieza en casa y se acuesta,

el futuro se extiende en años

que nadie sabe, y estarás muerto.

© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos

Tomado de:

https://allpoetry.com/Weldon-Kees

 

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