POEMAS DE HELENE JOHNSON

metamorfismo

.

¿Es este el mar?

este seno tranquilo y sin emociones,

Sereno como el corazón de una Magdalena convertida ––

¿O esto?

Este murmullo ceceante y arrullador de aguas suaves

Besando una playa blanca con labios trémulos;

Riachuelos azules del cielo gorgoteando deliciosamente

sobre piedras pálidas y lisas ––

¿Esto también?

Este nacimiento repentino de esplendor desenfrenado,

Tirando con fuerza turbulenta de la correa de Neptuno;

este abandono apasionado,

Este extraño soliloquio tempestuoso de la Naturaleza,

Todo esto –– ¿el mar?

Tomado de:

https://zocalopoets.com/category/poets/helene-johnson/

 

 

Un misionero trae a un joven nativo a América

Durante todo el día oyó la loca estampida de pies

empujando junto a ella con una prisa espesa e ininterrumpida.

Mil terrores desconocidos de la calle

Atrapados en su tímido corazón, y pudo saborear

La ciudad de arena en su lengua. Sintió

Una ola de ladrillos y luz con puntas de acero sumergir

Su mente en una fría inmensidad. Un cinturón

de principios extraños ahogaba las canciones que surgían

dentro de ella cuando sola cada noche se arrodillaba

en oración. Y mientras la luna crecía grande y blanca

Sobre el techo, temerosa de gritar En

voz alta su joven abandono a la noche,

Murmuró letanías latinas y

soñó Sueños profanos mientras esperaba la luz.

© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos

 

Él tiene 22 años, yo 63

Tiene unos 22 años. Yo tengo 63.

¡Una pena! ¡Él es tan lindo!

Sube corriendo las escaleras.

Subo paso a paso.

En realidad, nunca nos hemos conocido y, sin embargo,

si pudiera detenerlo, ¿qué diría?

"¿Cómo está mi joven hoy?"

¡Absurdo! Daría la sonrisa dulce y poco especial

que le das a un niño dulce y poco especial.

A lo sumo, alguna palabra de guinga.

 

Es un poco amanerado, completamente elitista,

Su gracia insuperable, un joven príncipe en misa.

Mi respiración sibilante cardíaca es frenética y jadeante.

¡Él es encantador!

 

¿Por qué él nació tan tarde

y yo tan pronto?

 

Un giro de la casualidad

La casualidad más cercana,

Pero muévete, si estás tan

molesto.

 

Entonces yo ganaré

Ya sea para sentarse y

sentarse, o renunciar por completo.

Esto es.

 

¿Lo tengo o se ha ido?

¿Todavía pertenezco? ¿Puedo farolear?

¿Y si se vuelve duro como un colegial?

¡Oh, es demasiado!

 

Mira, saca su nombre del buzón

y mira si está en el libro.

 

Bueno, no te hará daño mirar.

Aquí está.

 

Entonces teléfono. Si es divino,

probablemente esté en casa, un "quiero-estar-solo".

 

¡Dios mío, está en casa!

6D? 6C.

 

Lo siento mucho, pero mi cierre está enganchado,

Con mi pelo dentro.

 

Sí, es ridículo,

¿pero lo harías? ¿Por sólo un minuto?

 

Adelante. Las puertas se abrieron.

¡Dios! ¡Él brilla! E incluso más joven de lo que pensaba.

 

Ya sabías todo eso antes.

Te estás convirtiendo en un aburrido.

 

Pero, ¿cómo puedo llegar a él?

 

Enséñale, luego pídele.

 

Parece un poco disperso.

 

¿Cómo es que realmente importa? A los 22, a los 63,

¿Alguna excentricidad?

 

Pero, ¿se me dejará todo a mí?

Ciertamente.

Esa es la idea.

Respira fuerte

(Asma con ritmo)

 

¿Te refieres a un mini-cataclismo?

 

Sí. Más o menos.

Relax. No vale la pena el

sudor. No lo olvides, es suerte, no habilidad.

 

¿Es viril?

 

Pueril.

 

Que gracioso.

Pero mejor la diversión que el frío, y no hay razón para

angustiarse. Anoche tuviste

mucho menos.

 

Tienes razón.

Anoche la victoria fútil

El éxtasis solitario

La cumbre sin pico

El espasmo remoto

El abismo, la brecha,

el hola sin azada.

 

Esta noche puede que no toque el cielo

, pero estaré de puntillas.

 

Entonces,

Florecimiento 22,

Maduración 63,

Disfrutando de su flotabilidad.

Susurra triunfalmente,

"Merci, Merci".

 

(O con menos júbilo, "¡Misericordia!")

La comparación/contrato entre la juventud y la edad es fenomenal en este poema. 

© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos

Tomado de:

https://allpoetry.com/Helene-M-Johnson

 

El camino

Ah, pequeño camino todo zumbante en la brisa,

Una colina de arcilla que salta perdida entre los árboles,

La nota sangrante del éxtasis que brota del tordo

Atrapada en un silencio soñoliento

Y extendida en una sola línea cantarina de canción oscura.

Ah caminito, moreno como mi raza es morena,

Tu hermosura pisoteada como nuestro orgullo pisoteado,

Polvo del polvo, no deben magullarte.

¡Levántate a un rebosante grito dorado y derramado!

 

un camino del sur

 

Lengua del color de la yema Secada

bajo un cielo ardiente,

Una tonadilla perezosa

Tarareaba en la cima de una

suave colina inclinada.

Una línea continua de belleza

Floreciendo junto a un bosque

Preñada de lágrimas.

Un nido escondido para la belleza

Ocioso arrojado por Dios

En una hora solitaria y prolongada

Antes del sábado.

Un chicle negro de frutos azules,

como una predela alta,

lleva una figura colgante, -

dote de sacrificio a la chusma, balanceándose solo,

una sombra solemne y torturada en el aire.

Tomado de:

http://www.math.buffalo.edu/~sww/poetry/johnson_helene.html

 

El hombre de arena

 

Atrapa el polvo de los sueños para llevarlo en su saco,

El polvo que deja una estrella fugaz brillando a su paso,

Camina por la vía láctea, luego baja por los cielos oscuros,

Sus pasos tintineantes silencian el mundo con canciones de cuna.

Y cuando te alcanza, sus fragantes manos suaves

llenan profundamente tus ojos somnolientos con arenas doradas de hadas.

Tomado de:

https://www.poemist.com/helene-johnson/the-sandman

 

Cumplimiento

Para escalar una colina que anhela el cielo,

Para hundir mis manos hasta las muñecas en la tierra preñada,

Para observar a un pájaro joven, virando, aprender a volar,

Para dar a luz un poema tranquilo y desolado.

 

 

Ah mi carrera

Ah mi raza,

Raza hambrienta,

Palpitante y joven -

Ah, mi raza,

Maravilla raza,

Sollozando con canciones,

Ah, mi raza,

Despreocupada en la alegría

Ah, mi raza velada,

Torpemente en el nacimiento.

 

Embotellado

Arriba, en el tercer piso

de la biblioteca de la calle 135

en Harlem, vi una pequeña

botella de arena, arena marrón,

como los niños hacen pasteles

en la playa.

Pero la etiqueta decía: “Esta

Arena fue tomada del desierto del Sahara. ¡

Imagina eso! ¡El desierto del Sahara!

Un bozo ha ido hasta África a buscar arena.

Y ayer en la Séptima Avenida

vi a un moreno vestido como para matar

Con guantes amarillos y frac de golondrina

Y agitando un bastón. Y todos

se reían de él. Yo también,

al principio, hasta que vi su rostro

cuando se detuvo para escuchar un

organillero tocar un poco de jazz.

¡Chico! ¡Deberías haber visto la cara de ese moreno!

Simplemente brilló. ¡Caramba, estaba feliz!

Y se puso a bailar. Ni

Charleston ni Black Bottom para él.

No señor. Bailó igual de digno

y lento. No, tampoco lento.

¡Digno y orgulloso! No podrías

llamarlo lento, no con todo el

Cuttin' up que hizo. Morirías por verlo.

La multitud siguió gritando pero él no escuchó,

solo siguió bailando y girando ese bastón

y gritando en voz alta de vez en cuando.

Sé que la multitud pensó que era coo-coo.

Pero digamos, estaba donde podía ver su rostro,

y de alguna manera, podía verlo bailando en una jungla, una jungla

realmente honesta, y él no los tendría.

Ropa de truco: esos zapatos viejos y esos guantes viejos

Y un abrigo de cola de golondrina. Él no tendría en nada.

Y no llevaría bastón.

Llevaría una lanza con una punta fina y afilada

como las bayonetas que teníamos "allá".

Y el final estaría sumergido en algún tipo de

veneno Hoo-doo. Y estaría bailando negro, desnudo y reluciente.

Y tendría aretes en sus orejas y en su nariz

Y pulseras y collares de dientes de elefante.

Caramba, apuesto a que entonces sería hermoso.

Nadie se reiría de él entonces, apuesto.

¡Decir! Ese hombre que tomó esa arena del desierto del Sahara

y la puso en una botellita en un estante de la biblioteca,

Eso es lo que le hicieron a este brillo, ¿no? Lo embotelló.

Truco de zapatos, truco de abrigo, truco de bastón, truco de todo, todo de cristal,

pero por dentro,

¡vaya, qué pobre brillo!

Tomado de:

https://www.literaryladiesguide.com/classic-women-authors-poetry/11-poems-by-helene-johnson/