POEMAS DE JOHN BROOKS WHEELWRIGHT

 

FAMILIAR

 

para James Laughlin IV

 

Oh, dorado palacio estatal de Boston; ¡oh, reluciente cabello irlandés!

Vi a Lady Bountiful dando un paseo bajo la clara luz del sol.

Una chica atractiva, si no tuviera labios en lugar de párpados.

Pensé haber visto a dos personas distintas, y me confundí.

Verás, esto fue lo que pasó... Lady Bountiful iba modesta, incluso elegantemente

vestida en dos dimensiones, pero la sombra de Lady Bountiful

tenía tres dimensiones, y se arrastraba detrás de ella como

el hedor de los eructos de un carterista de sirvientas galesas.

 

"¿Por qué deberías saberlo?"

—«¿Qué fue ese ruido que escuchamos

caer sobre la nieve?»

—«Era un pájaro helado.

¿Por qué deberías saberlo?

La aburrida tierra conoce bien

que el aire, con garras y alas,

en lágrimas dispersa interrogantes

que arden en el fuego de nuestra sangre.

—«Deja que el pico y las garras del aire

se lleven lejos mis actos,

adonde ninguna primavera deshiele

la escarcha de sus semillas».

—«Uno podría descifrar cada sonido

que circula en la sangre y revela

a quien escucha la sílaba diurna

mientras yace sobre el suelo».

—«Mi carne, hueso y tendón

ahora podrán distinguir

aguas escondidas para ti,

Tierras, aguas que arden.

—«Quien se vuelve de nuevo hacia la tierra

encuentra consuelo en su peso, y absorto

escucha la sangre que siempre conserva

el silencio entre las gotas de lluvia».

Tomado de:

https://www.perfil.com/noticias/cultura/por-que-deberias-saberlo-de-john-wheelwright.phtml

 

Comida para peces (un obituario de Hart Crane)

 

Mientras bebías profundo como Thor, ¿pensaste en leche o vino?

¿Bebiste sangre, mientras bebías la sal profunda?

¿O ver a través de la película de luz, que agudizó tu rabia con su mirada,

un tiburón, un delfín, una tortuga? ¿No viste al Gato

que, cuando Thor la levantó, desbastó el suelo cúbico?

Vaciarías cántaros insondables para apagarlos con el vacío

. Las tetinas del mar te han amamantado, y estás hundido

en sueños burbujeantes, bajo las enredaderas translúcidas oscilantes

de la maravilla interior atronadora. Las águilas ahora nunca podrán

llevar partes de tu cuerpo, sobre montañas ahuecadas

como emblemas de su ira, brasas para encender el odio propio

a otras maravillas, desplegando vistas blancas y llameantes.

 

Los peces ahora te miran, con ojos que no chismean.

Los peces nunca se sorprenden. Los peces te besarán, cada

pez te pellizcará; cada beso se lleva pedacitos de ti,

hasta que solo tus huesos rodarán, con el oleaje de la Corriente del Golfo.

Así ha sido ya, así han

mordisqueado tu cadáver de fama, cada uno a su gusto, los farsantes y los bufones. Ahora

, en las mareas del mediodía, los huesos de sus estructuras suspendidas en el pensamiento

brillan como pretendían. El mediodía tiraba de tus ojos con pequeños

dolores de cabeza magnéticos; la voluntad se filtró de tu sangre. Semillas

de significado brotaron de las vainas del pensamiento. Y te caes Y la agitación invisible

del Tiempo cambia el océano perlado;

como una gota en forma de perla, en un enorme reloj de agua

descendente; de venido a irse, de venido a ido. Y te caíste.

 

Las aguas te recibieron. Aguas de nuestro Nacimiento en la Muerte os disuelven.

Ahora lo has querido, que te lleve el Gran Lavado.

Como la Madre-Amante quita tu aflicción, y limpia la

pena y te aleja, duermes, no roncas.

Quédate quieto. Tu ira se ha ido en una brillante inundación

; como, cuando un mal amigo te tendió la mano

dijiste: 'No hables más. Sé que no quisiste hacer daño.

¿Cuál fue el suelo de donde brotó vuestra ira, que sois

como las piedras al vuelo susurrante de los ríos del Mississippi?

¿Qué viste mientras caías? ¿Qué escuchaste mientras te hundías?

¿Te emborrachó de oír?

No preguntaré más. No viste ni escuchaste ningún mal.

Tomado de:

https://www.poemhunter.com/poem/fish-food-an-obituary-to-hart-crane/

 

En un crucifijo rococó

 

Custodiado por estallidos de gloria, rayos dorados:

Cristo, cuando te veo colgado allí solo

En marfil sobre un trono de ébano;

como Pan, ceñido pard, coronado con bahías;

Beso tu boca, te veo en una neblina,

Pero no de llanto, de desamor no hay ninguno...

¿Será, oh, Sufriente, mi corazón de piedra?

¿Soy yo, en verdad, el Judas que traiciona?

 

Colgar avergonzado sobre un montículo ensangrentado,

Morir de desprecio sobre un poste astillado, -

Esto no fue hermoso, lo sé, para ti...

¿Habría susurrado en el Calvario:

"¡Una silueta interesante, ahí, mira!"

¿Mientras Dios gemía en la noche oscura de su alma?

Tomado de:

http://kingdompoets.blogspot.com/2016/08/john-wheelwright.html

 

Viaje en tren

Para Horace Gregory

 

Después de la lluvia, a través del resplandor crepuscular, el abanico que se desplegaba

del paisaje ferroviario se deslizó sobre el pivote

de un arco más grande hacia el verde de la tarde;

Recordé que al mediodía vi un capullo paulatino

aún blanco; aunque muerta en su cálido florecimiento;

siempre el enemigo es el enemigo en casa.

Y me preguntaba qué cirugía podría recuperar

nuestro perdido, largo paso de indolencia y ocio

que es trabajo al revés; qué física recuerda la sonrisa

no de los labios, sino de los ojos como del mar desconcertado.

Nosotros, cuando nos dispersamos del sueño común a varias

tareas, nos reunimos en la desesperación; nosotros, que nos reunimos

una vez por esperanzas del trabajo común a los sueños

o al éxtasis enfermizo y doloroso o triunfal;

siempre nuestro enemigo es nuestro enemigo en casa.

Nosotros, ensordecidos con los cascabeleos de la ciudad lejana y dispersa

al alboroto de los pájaros del bosque (nunca

"habiendo tenido tiempo" de lamentarse o de escuchar a través del sueño vívido

el golpe del mar en sus piedras agrietadas y huecas)

para que las estrellas, casi, y los pájaros obedezcan,

y el jardín mojado; los árboles se retiran; Somos

una patrulla asustada, temiendo las armas detrás;

siempre el enemigo es el enemigo en casa.

Qué maravilla que temamos la mirada de nuestros propios ojos

y nos inquietemos por estar solos en casa, y lamentablemente

envejezcamos por algún cambio en el cepillado del cabello

y tropecemos hasta las puntas como corredores asfixiados en su cinta;

Seguimos nuestros jirones de fama hasta una emboscada.

Entonces (como mientras las estrellas se arremolinan hacia el gran abrevadero

de los ciegos, en el siempre-solo-afuera de sus

arcos desmantelados, despiertos con el olor de la piedra caliente

o el sonido de las cañas, elevándose desde la penumbra

hacia el segmento del verde amanecer) siempre

nuestro enemigo es nuestro enemigo en casa, más

ciertamente que a través de las palabras habladas o de

la escritura torcida por el dolor en un papel, no manchado por las lágrimas

, vino el pensamiento:

No hay medicina

para los enfermos del mundo, ni cirugía; debe

(olor caliente de alquitrán en el aire húmedo y salado)

arder en fiebre para siempre, un incienso atravesado

por flechas, cuyo nombre es Amor y otro nombre

Rebelión (la punzada, el abismo, fracciones de segundos,

las mismas gotas de lluvia, causa e instancia

del Amor).

Toda Poesía a este sol

de Pasión que no debe ser mirado es la luz ahuecada de la luna; toda

la Política a esta luna, la

luz reflejada en copa de una luna, como la luna de Roma, después de que

el pozo profundo de la luz griega se hundiera;

siempre el enemigo es el enemigo en casa.

Pero estos tres son amigos cuyos brazos se entrelazan

sin palabras; como, en el aire quieto,

la gran arboleda se inclina hacia el viento, pasado y por venir.

© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos

Tomado de:

https://allpoetry.com/John-Wheelwright

 

Ven y ayúdanos una rapsodia

John Brooks Wheelwright

I.

Nuestras máscaras son gasas / y protegen nuestros rostros solo para aquellos que son diferentes a nosotros,

quienes son fácilmente engañados. / Atraviesa estas máscaras hasta nuestras lenguas no escondidas

Y míranos regañar, / regañar con lujuria intelectual; / nos regañamos a

nosotros mismos, a nuestros enemigos, a nuestros amigos; / Europa, América, Boston; y todo lo que no es

Boston; / hasta alcanzar una pureza, feroz como el amor de Dios; - / Odio.

Odio, aún alimentado por la fuente sombría; / pero caído, estancado caído;

Hundido bajo entre canales delgados; sube, sube; / se hincha hasta reventar

Sus muros; y se extiende profundo y ancho. / El odio gobierna nuestra Raza ahogada.

Cualquiera liberado de nuestro Tirano; / abandonan sus granjas, abandonan su país, se hacen americanos.

 

Nosotros, el menos sutil de los Pueblos, / llevamos cada uno una sola vida a la vez, -

Siendo nunca, nunca otra cosa que sinceros; / sin embargo, confiamos

tan poco en nuestra honestidad que no nos atrevemos a apartarnos de ella, - / sabiendo que necesita un estímulo habitual.

Y viviendo en medio de un mundo de Espectros, / invocamos a otro

que es (de alguna manera) nuestro Payaso, - / mientras nos brinda diversión.

¡Oh! ¡dulce torturador, Duda!  anhelado y humano, / déjanos algún plausible

motivo del Mal, por increíble que sea. / El Odio en el Mundo fuera de nuestro Mundo

(Envidioso, malicioso, vengativo) / hace brillar nuestro Odio en el esplendor

De un Castrado / que con la lengua arrancada; / brazos, piernas aserradas;

Ojos y oídos perforados; / todavía piensa / piensa

Por medio de todo su alimento, / con Energía intensa, exigente, terrible, devoradora.

Locura, tan cortésmente aplacamos / como un inconveniente cotidiano

Evitamos en secreto. / La locura es suntuosa; Odio, asceta.

Sólo aquellos que permanecen cuerdos, / prueban el sabor del Odio.

Alegría fuerte, nos prohibimos a nosotros mismos / y negamos los grandes objetos placenteros,

pero, demasiado astutos para renunciar a la diversión, / disfrutamos de todas las alegrías que, al morir, nos dejan burlados.

Así que perdónanos, dulce Duda, nuestro verdugo, / las Artes, nuestros conciertos y novelas;

El teatro, los deportes, el pasado exótico; / para usar para evitar la locura,

para usar como hechizos de respiración, / para que el sabor de nuestra droga no muera.

Si con menos convicción, / con algún resultado, algún fin, -

Tan puros nosotros mismos; tan clara nuestra pasión; / puro, claro, solo.

 

II. El habitante de Nueva Inglaterra valora los pecados, / y los encuentra fuera de sus posibilidades, y los atesora Del mismo modo, rara vez gasta su bondad / en alguien innoble como él,

El habitante de Nueva Inglaterra deja Nueva Inglaterra / para hacer alarde de su monótona persona

ante decoraciones latinas / y fondos asiáticos.

Cansado. / Vuelve a la vida, -la vida probó por un rato.

Una cosa pobre / (llenar el estómago; vaciar los intestinos;

molestarse en hablar con los amigos en la calle; / volver a llenar el estómago;

bailar, beber, prostituirse) / forma el tejido de este tejido. -

(Matrimonio; sociedad; negocio; caridad; - / Vida, y vida negada.) Pero, para hacer una ocasión, se prueba a sí mismo / que es igualmente innoble. ¡Entonces rompe su ayuno! / ¡Entonces acaba con su sed! Censura al juez. / Él juzga al Censor. / No queda idioma.

 

Su facultad solitaria, Condena, -condenada. / No queda nada por decir.

Proclamar un Armisticio. / Por la Existencia, lívida, vacía, / deja que el silencio inunde.

 

Hágale su pregunta al Silencioso. / (Él es estúpido en la miseria

No más que el hombre parlanchín, que habla a través de su sombrero.) / Haz la pregunta.

Si respondiera, / sería para señalar que nunca podría despreciar

a Nadie tanto como a sí mismo / si alguna vez cediera a la Autocompasión.

Otro acto de fe es el suyo, - / el gesto blanco de la Humildad.

Conoce su debilidad. / Está bien instruido / y nunca olvida el más breve

Título de su Saber. / El carcelero de su Alma ve Orgullo. / Ve

lágrimas, nunca. / El Silencioso está tan devorado

que no puede hacer ese pequeño esfuerzo / que

requiere la entrega al Hecho externo, / sino que mira siempre con un deseo, - / darse cuenta de que existe.

 

¡Lo! ¡un deseo! / ¡Un motivo débil! / Un motivo (aunque débil) más allá del desinterés.

Tenue. / Es débil. / Pero el límite es claro. / ¡Deseo, oh deseo más!

Más allá de ese límite se encuentra la Aniquilación / donde el Alma

Rompe lo monótono-familiar / y el hombre se despierta ante la impactante

e Insólita compañía de otros hombres. / Pero el Silencioso no pasaba

Donde han ido los hombres rojos. / Él viviría sin fin. Eso, - / la naturaleza última del Infierno.

Versión muy muy libre de este blog

https://www.poetrynook.com/poem/come-over-and-help-us-rhapsody