martes, 7 de noviembre de 2023

POEMAS DE MARZANNA BOGUMIŁA KIELAR

 



Llamada telefónica

 

 

quemabas ramas secas y arbustos en una hoguera,

 

pude oír el crepitar del fuego en el auricular, tu silbido cuando los perros

 

volvieron a arremeter contra las toperas, ahí donde ayer

 

sacábamos ciruelas de entre la hierba crecida;

 

se hacía de noche, el viento insuflaba aliento

 

en su hocico de cachorro.

 

Pegajosas ciruelas negras, nos las comimos para cenar;

 

estuve hojeando un libro sobre los jardines flotantes, fotografías

 

de plantas acuáticas. Quería memorizar sus nombres: carex,

 

calta palustre, espiga de agua,

 

cuando de repente dijiste: «me gustaría morirme

 

antes que tú».

 

En tu casa de campo, ayer, estuve mirando cómo te quedabas dormido

 

mientras leías, el sueño como una ola menguante

 

iba ciñéndose alrededor del remo del cuerpo.

 

Te quité el libro de las manos, apagué la luz.

 

La costilla de la noche

 

brillaba entre las ramas.

 

 

Materia oscura

 

Dispuesta en hilos de araña traspasa nuestros cuerpos, invisibles

 

desde allí. Penetra la pétrea formación de la ciudad, el cielo

 

en la inmovilidad invernal, ilumina

 

las horas de diciembre en las que me extraes como miel de invierno

 

del panal de la sábana.

 

Su red escondida en la que resplandecen las galaxias

 

es como el esqueleto de un arce sin hojas en el que escarchados

 

reflejan el sol

 

esféricos nidos de urracas

 

 

-Marzanna Bogumiła Kielaren

Luz que fue sombra. Diecisiete poetas polacas (1963-1981)

Traducción de Abel Murcia y Gerardo Beltrán

Vaso roto ediciones, 2021

Tomado de:

https://www.revistaaltazor.cl/marzanna-bogumila-kielaren/

 

 

En el jardín, descalzo

Quito la hormiga de mi pie

y veo qué hará con la vida que me ha dado,

con esta gota de tiempo.

En la luz amarilla del camino alcanza a otros

que están matando algún insecto, activo, voraz.

Sin darme cuenta de mí, por un momento, vacilación.

Junto a una piedra caliente, bajo un aguacero de sol, frutos pesados,

eso es todo lo que se ve con el ojo supuestamente penetrante,

el ojo ciego del poeta:

sólo esta flor depredadora con el hermoso nombre griego

/thanatos/, mientras se abre y se cierra.

Y no puedes entenderlo ni verificarlo de ninguna

manera viva. Lo que también os será dado de una vez por todas;

Casi negras, dulces

cerezas recogidas sangran en mi mano

* * *

puesta de sol en agosto: una gota

da vida a la noche

toca

esta humedad con la punta de tu lengua

Del volumen Sacra conversazione

(Editorial STK, 1992)

 

 

Borde

nada nos separa del otro lado,

Incluso las nieblas sobre el Mar Báltico y la playa invernal

, que por la mañana han eliminado los límites entre los elementos y ahora humean

alto. Ni aquellos viejos barcos arrastrados por la arena, ni la

arena helada y caliente

altoestratos de agua. Tal vez sólo

la luz, retorcida en nudos helados, en las cuerdas

del ferry, antes de que retroceda y se convierta en una espesa espesura

en lo profundo de las nubes, depósitos intrusivos;

jirones de luz a la salida de la bahía, un

líquido espontáneamente inflamable se extiende... Los pájaros llevados por las olas del aire chillan,

la mesa junto al mar y la franja de piedras y conchas

digeridas por la sal se vuelven vidriosas, pero en un abrir y cerrar de ojos,

 

luz

mezclada con toques de surf. En el viento irregular

su toque sobresaltado; Los enebros, despojados de sus agujas, suben sigilosamente

: el arrecife se desmorona.

borroso por las dunas

 

* * *

un día atrapado en los cables solares, medio arrancado de la pendiente, con las raíces

colgando de la tierra; las costuras de las ramas podadas se vuelven grises

en el cielo de marzo. Las hinchazones,

los vástagos de las horas, su oscuridad persiste,

como una mancha de nieve a la sombra de las paredes

de un caldero de roca; nuestras últimas conversaciones, palabras:

heridas gangrenosas. Palabras que se aprietan en anillos, con dureza,

como los anillos en el tronco de un manzano que se marchitó el invierno pasado y cuyos

labios una vez leímos

 

* * *

¿Cómo vas a morir, tan apegado a ti mismo, con el sol

entre las agujas de los pinos, día luminoso? Con este

un brillo intenso en los espejos del coche

cuando entro en un camino forestal; con una bola enrojecida

sobre la tierra oscura y arada

más allá de los estanques, sobre el surco del campo sensible al tacto de los pies.

Cuando el viento abre el cielo y no quedan huellas

en las copas de los árboles. En -

con una ortiga amarillenta en el camino, en la bajada

al agua, con un mosquito, descuidado, en mi muñeca

- ¿moriré?, tan apegado a ti

y a la noche, al amor; el cielo como un tronco ladrado

aplastado contra el césped de las colinas.

Debajo, las acederas goteantes se apiñan formando un manojo húmedo.

La mirada está fija en la nube, en el gris, su

borde caliente y desenrollado.

Del volumen Materia prima

(Editorial Observer, Poznań 1999)

Tomado de:

https://esensja.pl/tworczosc/poezja/tekst.html?id=2724

 

 

EN EL JARDÍN,

 

empujo la hormiga de mi pie descalzo

y observo lo que hará con la vida que ha dado,

con esta gota de tiempo propia.

En la luz amarilla del camino alcanza a otros

que están matando algún insecto, activo, voraz.

Sin darme cuenta de mí, por un momento, vacilación.

 

Junto a una piedra caliente, bajo un aguacero de sol, frutos pesados,

eso es todo lo que se ve con el ojo supuestamente penetrante,

el ojo ciego del poeta:

sólo esta flor depredadora con un hermoso nombre griego

/thanatos/, mientras se abre y se cierra. .

Y no puedes entenderlo ni verificarlo de ninguna

manera viva. Lo que también os será dado de una vez por todas;

cerezas dulces, casi negras,

sangran en mi mano

 

 

MANZANA

 

Recojo la fruta y está mohosa; un puro hilo

de silencio, muerte que toco sin querer.

La sábana de hierba arrugada alrededor de los pies, cargada de rocío,

porque se abre la noche y en la pequeña habitación de arriba,

cuando se regresa

, hay soledad: pájaros dando vueltas, ruidosos, espantados

de su lugar habitual;

te desmoronas, pasas (el amor) y contigo lo que no tiene

sentido, lo que aún despierta ternura,

(una pequeña cicatriz en el pulgar, gafas de carey),

sin dejar rastro, perfecto.

 

 

VIAJA

 

por la mañana, como una pequeña cápsula de almizcle,

quisieras triturarla, frotarla entre tus dedos

y dejar que el aroma permanezca en tus yemas, fuerte.

Las hojas de tabaco se secan sobre troncos de madera

junto a casas pobres y destartaladas y, como si estuvieran hechas de agua,

frescas en la niebla de la mañana.

Rastrojo y fruto tardío. Nidos negros vacíos

junto al camino, en lo alto de las ramas;

Voy hacia ti y probablemente te despertaré,

y no empezarás el día con un cigarrillo y un café

hervido con claveles,

te traeré un jardín, todo de

una vez.

 

* * *

 

el cielo se desenrosca de espirales de blanco y gris ahumado:

comienza la hora de los colores puros,

de la música apagada, de la degustación de la manzana.

Y agua de un vaso,

cubierta por una nube de frío; vagando perezosamente su mano

sobre la piel caliente, dibujándose, susurrando...

El aliento de esta hora, entrelazado con nosotros

, con nuestro sudor, con el pulso cada vez más rápido,

y el sol como un grano: desde el cielo, en puñados,

por lo que hay hebras de sombra en los brazos y

senos expuestos.

Tomado de:

https://zls.mimuw.edu.pl/~alx/proba/x/pa4/kielar.html

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