¿QUÉ ES HOGAR?
Qué es hogar:
Es la sombra de los árboles cuando iba a la escuela antes de
que los arrancaran de raíz.
Es la fotografía en blanco y negro de la boda de mis abuelos
antes de derrumbarse
las paredes.
Es la alfombra de oración de mi tío donde dormitaban decenas
de hormigas en invierno antes de que fuera saqueada para colocarla en un museo.
Es el horno que mi madre usaba para hornear el pan y asar el
pollo antes de que una bomba calcinara nuestra casa.
Es el café donde miraba partidos de fútbol y jugaba—
Mi hijo me detiene: ¿Puede una palabra de cuatro letras
encerrar todo esto?
MI ABUELO Y EL HOGAR
I
mi abuelo contaba los días del retorno con los dedos
luego utilizó piedras para llevar la cuenta
no fueron suficientes
se valió de las nubes los pájaros los amigos
la ausencia resultó demasiado larga
treinta y seis años hasta su muerte
para nosotros son más de setenta
mi abuelo perdió la memoria
olvidó la gente los números
olvidó el hogar
II
quisiera estar contigo abuelo
hubiera aprendido a escribirte
poemarios voluminosos y a pintar nuestra casa para ti
del terreno te hubiera hecho un traje
a la medida adornado de plantas
y los árboles de tu cosecha
te hubiera preparado perfume de los naranjos
y jabones de las lágrimas de la dicha del cielo
no me fue posible pensar en algo más puro
III
voy al cementerio todos los días
en vano busco tu sepultura
están seguros de haberte enterrado
o te convirtieron en un árbol
o tal vez te fuiste con un pájaro a la nada
IV
pongo tu retrato en un tiesto
lo riego lunes y jueves al ponerse el sol
me contaron que esos días ayunabas
durante ramadán le echo agua diariamente
treinta días seguidos
o menos o más
V
cómo de grande quieres que sea nuestra casa
puedo escribir poemas hasta que estés satisfecho
si quieres puedo anexar uno o dos planetas cercanos
VI
en esta casa no pondré demarcaciones
ni signos de puntación.
Tomado de:
https://revistabanipal.com/dejando-atras-la-ninez-y-otros-poemas-de-mosab-abu-toha/
Una rosa con los hombros al aire
No te sorprendas nunca
de ver una rosa al hombro
entre las ruinas de la casa:
Así es como sobrevivimos.
Memorice su sueño
Cierra los ojos
y
camina sobre el océano.
Moja tus manos
en el agua
y
atrapa las palabras de tu poema.
Escribe las palabras en
las nubes.
No te preocupes, encontrarán
su tierra.
Abre los ojos.
En la noche,
el mar ya no es azul.
Mira a tu alrededor y desde
las gotas de
gotas de lluvia
elige tus signos de puntuación.
Ponte el bañador
sumérgete en las profundidades
y busca un título
para tu epopeya.
Emprenda su
mudanza
su barco.
Ve a tu cama
y, mientras duermes,
empieza a memorizar
tu sueño.
Tomado de:
https://themarkaz.org/es/four-poems-from-mosab-abu-toha/
Paloma de Gaza
Mi pajarito se posa en mi muslo izquierdo,
escucha música conmigo en YouTube.
Intenta cantar pero permanece mudo.
lengua entumecida y alas sin plumas.
En la calle,
el hijo de mi vecino esperaba
su papá muchos días.
el lo busco
en álbumes de fotos de meses pasados.
El niño, habiendo entrenado a su pequeño
Paloma mensajera,
ahora ata sus notas escritas a mano
a las patitas del pájaro
volar y visitar a su padre
en la prisión del Néguev—
lejos.
Calles palestinas
Las calles de mi ciudad no tienen nombre.
Si un francotirador o un dron mata a un palestino,
le ponemos el nombre a la calle.
Los niños aprenden mejor los números
cuando pueden contar cuantas casas o escuelas
fueron destruidos, ¿cuántas madres y padres
fueron heridos o encarcelados.
Los adultos en Palestina solo usan sus documentos de identidad
para no olvidar
Quienes son.
Tomado de:
https://www.criticalmuslim.io/three-poems-9/
Cosas que puedes encontrar escondidas en mi oído
Para Alicia M. Quesnel, MD
i
Cuando abras mi oreja, tócala
suavemente.
La voz de mi madre permanece en algún lugar de mi interior.
Su voz es el eco que ayuda a recuperar mi equilibrio.
cuando me siento mareado durante mi atención.
Es posible que encuentres canciones en árabe,
poemas en ingles que me recito a mi mismo,
o una canción que les canto a los pájaros que cantan en
nuestro patio trasero.
Cuando coses el corte, no olvides volver a ponerme todo esto
en la oreja.
Vuelve a ordenarlos como lo harías con los libros de tu
estantería.
ii
El zumbido del dron,
el rugido de un F-16,
los gritos de las bombas cayendo sobre las casas,
en los campos y en los cuerpos,
de cohetes volando—
Eliminarlos todos de mi pequeño canal auditivo.
Rocía el perfume de tus sonrisas sobre la incisión.
Inyecta en mis venas el canto de la vida para despertarme.
Toca suavemente el tambor para que mi mente baile con la tuya,
mi médico, día y noche.
Fuente: Poesía (marzo 2021)
Tomado de:
https://www.poetryfoundation.org/poetrymagazine/poems/155510/things-you-may-find-hidden-in-my-ear
Astillas buscando risa
La casa fue bombardeada. Todos muertos:
niños, padres, juguetes, actores de televisión, personajes de
novelas,
los personajes de los poemarios, el yo, el él y la ella.
No quedan pronombres. Ni siquiera para los niños cuando
aprenden partes del discurso.
el próximo año. Las astillas vuelan en la oscuridad,
buscan las carcajadas de la familia
risa que se esconde detrás de las paredes
marcos rotos y
ensangrentados. Radio
ya no habla. Sus baterías se quemaron
La antena está rota.
El locutor también sintió el dolor cuando la radio fue
alcanzada. Nosotros también, escuchando la bomba.
mientras caía, saltamos
en el suelo, cada uno de nosotros contando a los demás que nos
rodean.
Estábamos a salvo, pero todavía nos dolía el corazón.
Mi abuelo era un terrorista.
Mi abuelo era un terrorista... Se ocupaba de su campamento,
regó las rosas del patio,
fumaba cigarrillos con
su abuela en la playa amarilla,
yaciendo allí como una alfombra de oración.
Mi abuelo era un terrorista...
Recogió naranjas y limones,
se fue a pescar con sus hermanos hasta el mediodía en el
camino
al herrero con su caballo pío
cantó una canción reconfortante.
Mi abuelo era un terrorista...
Preparó una taza de té con leche,
sentado sobre su tierra verde, suave como la seda,
Mi
abuelo era un terrorista...
Salió de la casa, dejándola para los invitados que venían,
dejó un poco de agua en la mesa, la mejor,
para que los invitados no murieran de sed después de su
conquista.
Mi abuelo era un terrorista...
Caminó hasta la ciudad segura más cercana, vacía como el cielo
oscuro,
vacío como una tienda de campaña desierta, oscuro como una
noche sin estrellas.
Mi abuelo era un terrorista...
Mi abuelo era un hombre
un cabeza de familia de diez,
cuyo lujo era tener una tienda de campaña,
con una bandera azul de las Naciones Unidas colocada en el
asta oxidada, en la playa junto a un cementerio.
Tomado de:
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