martes, 21 de noviembre de 2023

POEMAS DE MOSAB ABU TOHA -PEDIMOS SU LIBERTAD-

 


¿QUÉ ES HOGAR?

 

Qué es hogar:

Es la sombra de los árboles cuando iba a la escuela antes de que los arrancaran de raíz.

Es la fotografía en blanco y negro de la boda de mis abuelos antes de derrumbarse

las paredes.

Es la alfombra de oración de mi tío donde dormitaban decenas de hormigas en invierno antes de que fuera saqueada para colocarla en un museo.

Es el horno que mi madre usaba para hornear el pan y asar el pollo antes de que una bomba calcinara nuestra casa.

Es el café donde miraba partidos de fútbol y jugaba—

Mi hijo me detiene: ¿Puede una palabra de cuatro letras encerrar todo esto?

 

 

MI ABUELO Y EL HOGAR

 

I

 

mi abuelo contaba los días del retorno con los dedos

luego utilizó piedras para llevar la cuenta

no fueron suficientes

se valió de las nubes los pájaros los amigos

 

la ausencia resultó demasiado larga

treinta y seis años hasta su muerte

para nosotros son más de setenta

 

mi abuelo perdió la memoria

olvidó la gente los números

olvidó el hogar

 

II

 

quisiera estar contigo abuelo

hubiera aprendido a escribirte

poemarios voluminosos y a pintar nuestra casa para ti

del terreno te hubiera hecho un traje

a la medida adornado de plantas

y los árboles de tu cosecha

te hubiera preparado perfume de los naranjos

y jabones de las lágrimas de la dicha del cielo

no me fue posible pensar en algo más puro

 

 

 

III

 

voy al cementerio todos los días

en vano busco tu sepultura

están seguros de haberte enterrado

o te convirtieron en un árbol

o tal vez te fuiste con un pájaro a la nada

 

IV

 

pongo tu retrato en un tiesto

lo riego lunes y jueves al ponerse el sol

me contaron que esos días ayunabas

durante ramadán le echo agua diariamente

treinta días seguidos

o menos o más

 

V

 

cómo de grande quieres que sea nuestra casa

puedo escribir poemas hasta que estés satisfecho

si quieres puedo anexar uno o dos planetas cercanos

 

VI

 

en esta casa no pondré demarcaciones

ni signos de puntación.

Tomado de:

https://revistabanipal.com/dejando-atras-la-ninez-y-otros-poemas-de-mosab-abu-toha/

 

 

Una rosa con los hombros al aire

 

No te sorprendas nunca

de ver una rosa al hombro

entre las ruinas de la casa:

Así es como sobrevivimos.

 

 

Memorice su sueño

 

Cierra los ojos

y

camina sobre el océano.

 

Moja tus manos

en el agua

y

atrapa las palabras de tu poema.

 

Escribe las palabras en

las nubes.

No te preocupes, encontrarán

su tierra.

 

Abre los ojos.

En la noche,

el mar ya no es azul.

 

Mira a tu alrededor y desde

las gotas de

gotas de lluvia

elige tus signos de puntuación.

 

Ponte el bañador

sumérgete en las profundidades

y busca un título

para tu epopeya.

 

Emprenda su

mudanza

su barco.

 

Ve a tu cama

y, mientras duermes,

empieza a memorizar

tu sueño.

Tomado de:

https://themarkaz.org/es/four-poems-from-mosab-abu-toha/

 

 

Paloma de Gaza

 

Mi pajarito se posa en mi muslo izquierdo,

 

escucha música conmigo en YouTube.

 

Intenta cantar pero permanece mudo.

 

lengua entumecida y alas sin plumas.

 

En la calle,

 

el hijo de mi vecino esperaba

 

su papá muchos días.

 

el lo busco

 

en álbumes de fotos de meses pasados.

 

El niño, habiendo entrenado a su pequeño

 

Paloma mensajera,

 

ahora ata sus notas escritas a mano

 

a las patitas del pájaro

 

volar y visitar a su padre

 

en la prisión del Néguev—

 

lejos.

 

Calles palestinas

 

Las calles de mi ciudad no tienen nombre.

 

Si un francotirador o un dron mata a un palestino,

 

le ponemos el nombre a la calle.

 

Los niños aprenden mejor los números

 

cuando pueden contar cuantas casas o escuelas

 

fueron destruidos, ¿cuántas madres y padres

 

fueron heridos o encarcelados.

 

Los adultos en Palestina solo usan sus documentos de identidad

 

para no olvidar

 

Quienes son.

Tomado de:

https://www.criticalmuslim.io/three-poems-9/

 

 

Cosas que puedes encontrar escondidas en mi oído

Para Alicia M. Quesnel, MD

 

i

 

Cuando abras mi oreja, tócala

suavemente.

La voz de mi madre permanece en algún lugar de mi interior.

Su voz es el eco que ayuda a recuperar mi equilibrio.

cuando me siento mareado durante mi atención.

 

Es posible que encuentres canciones en árabe,

poemas en ingles que me recito a mi mismo,

o una canción que les canto a los pájaros que cantan en nuestro patio trasero.

 

Cuando coses el corte, no olvides volver a ponerme todo esto en la oreja.

Vuelve a ordenarlos como lo harías con los libros de tu estantería.

 

ii

 

El zumbido del dron,

el rugido de un F-16,

los gritos de las bombas cayendo sobre las casas,

en los campos y en los cuerpos,

de cohetes volando—

Eliminarlos todos de mi pequeño canal auditivo.

 

Rocía el perfume de tus sonrisas sobre la incisión.

Inyecta en mis venas el canto de la vida para despertarme.

Toca suavemente el tambor para que mi mente baile con la tuya,

mi médico, día y noche.

Fuente: Poesía (marzo 2021)

Tomado de:

https://www.poetryfoundation.org/poetrymagazine/poems/155510/things-you-may-find-hidden-in-my-ear

 

 

Astillas buscando risa

 

La casa fue bombardeada. Todos muertos:

 

niños, padres, juguetes, actores de televisión, personajes de novelas,

 

los personajes de los poemarios, el yo, el él y la ella.

 

No quedan pronombres. Ni siquiera para los niños cuando aprenden partes del discurso.

 

el próximo año. Las astillas vuelan en la oscuridad,

 

buscan las carcajadas de la familia

 

risa que se esconde detrás de las paredes

 

 marcos rotos y ensangrentados. Radio

 

ya no habla. Sus baterías se quemaron

 

La antena está rota.

 

El locutor también sintió el dolor cuando la radio fue alcanzada. Nosotros también, escuchando la bomba.

 

mientras caía, saltamos

 

en el suelo, cada uno de nosotros contando a los demás que nos rodean.

 

Estábamos a salvo, pero todavía nos dolía el corazón.

 

 

Mi abuelo era un terrorista.

 

Mi abuelo era un terrorista... Se ocupaba de su campamento,

 

regó las rosas del patio,

 

 fumaba cigarrillos con su abuela en la playa amarilla,

 

yaciendo allí como una alfombra de oración.

 

 

 

Mi abuelo era un terrorista...

 

Recogió naranjas y limones,

 

se fue a pescar con sus hermanos hasta el mediodía en el camino

 

al herrero con su caballo pío

 

cantó una canción reconfortante.

 

 

 

Mi abuelo era un terrorista...

 

Preparó una taza de té con leche,

 

sentado sobre su tierra verde, suave como la seda,

 

 

 

Mi abuelo era un terrorista...

 

Salió de la casa, dejándola para los invitados que venían, dejó un poco de agua en la mesa, la mejor,

 

para que los invitados no murieran de sed después de su conquista.

 

 

 

Mi abuelo era un terrorista...

 

Caminó hasta la ciudad segura más cercana, vacía como el cielo oscuro,

 

vacío como una tienda de campaña desierta, oscuro como una noche sin estrellas.

 

 

 

Mi abuelo era un terrorista...

 

Mi abuelo era un hombre

 

un cabeza de familia de diez,

 

cuyo lujo era tener una tienda de campaña,

 

con una bandera azul de las Naciones Unidas colocada en el asta oxidada, en la playa junto a un cementerio.

Tomado de:

https://www.invictapalestina.org/archives/45931

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