lunes, 27 de noviembre de 2023

POEMAS DE MEDBH MCGUCKIAN


El sofá

No te enfades si te digo

que tu carta permaneció cerrada en mi mesa

durante varios días. Si fueras lo suficientemente amigo

como para creerme, estaba a punto de empezar a escribir

en cualquier momento; Mi decisión estaba salvajemente decidida,

como un sofá serio movido

bajo una ventana del norte. Mi corazón, ay,

 

No es el lugar más tranquilo.

Aun así, no es mi corazón el que necesita ser reemplazado:

y mis libros me parecen bastante reales,

mis desastres, mis renuncias, todas mis pérdidas. . ..

Desde que era lo suficientemente niño como para olvidar

que detestas la poesía, pides algo

sobre la naturaleza, la vegetación, los insectos y, por supuesto,

 

el sol... ¿seguramente eso sería abrir

una ventana ya abierta? ¿Para celebrar

el descaro de las flores? Si pudiera

interesarte en cambio en sus grandes y dulces miradas,

en cómo su suave camisa es el interior del placer

para mí, en por qué debo vestirme de blanco para él,

imagina que ya no tiembla.

 

cuando me acerco, ya no me compra

flores para mi onomástica. . .. Pero me extiendo

como una casa, empiezo a dispersarme

en un pequeño vaivén que contrasta

con el desgaste de mi umbral. En algún lugar

se levanta un telón que se pregunta dónde estoy,

mis libros duermen, fingiendo olvidarme.

Tomado de:

https://wfupress.wfu.edu/medbh-mcguckian/sofa-medbh-mcguckian-poem-of-the-week/

 

 

Fumar

 

Prendieron fuego a los juncos a lo largo del camino.

Me pregunto quién controla esto, ¿podrá el viento llevarse

hacia los cerros, lejos de las casas, a esa ágil serpiente naranja

?

 

Parecen seguros de lo que pueden hacer.

E incapaz, incluso,

de contenerme, corro

hasta que el humo beige se posa en la tierra.

 

 

El currach [1] no necesita bahías

 

Una agitación infinita de las aguas.

Los juncos, muy densos

sobre la estrecha franja de tierra blanda.

 

Una extraña montaña emerge de las olas,

una isla viva que respira

delicadeza y sensación de espacio.

 

No había corriente lo suficientemente fuerte

como para arrastrarme. No había calles.

 

El horizonte bajo, tal vez nunca tan suave,

 

Saboteó el Érase una vez

con un espíritu de aprensión o melancolía

de todos los fragmentos. vi a su amante

 

Vistiéndose de pájaro, la novia, su vigor,

sus viejas penas, resaltadas y nuevas superposiciones,

antes de ser traicionada por las ramas desnudas.

 

 

La cabaña de Marconi.

 

Pequeño y vigilante como un faro,

un lugar puro y claro sin ninguna infancia particular,

es como si el mar hubiera hablado en ti

y luego las palabras se hubieran secado.

 

Mordido y alentado por el mar

y por la primavera británica,

parece que sólo existe esta forma de suceder,

y un poema para demostrar que así ha sucedido.

 

Ahora que estoy lo suficientemente cerca, abro mis brazos

a tus gruesos muros de castillo, debo aprender

a usar tu desenfreno cuando cierro y abro

tu puerta más débil que los besos.

 

Tal vez seas una especie de dios,

o una estrella humana, que perdura a pesar de nosotros

como una nota apoyada contra un cuenco de flores,

o una camisa roja para usar sobre un fondo azul claro.

 

El lecho de tu mente ha erosionado

los libros del amor, eres todo lo que

me he reunido de alteridad; el brillo desgastado

de tu carne se vuelve a ganar y se vuelve a amar.

 

Otro

verano desestructurado, soltero, inacabado, desliza su clima relajado

en mis poemas de invierno, despojando al tiempo

y a la sangre de su atemporalidad.

 

Déjame tenerte por lo que llamamos

para siempre, el opuesto más profundo de una imagen,

tus hojas, la parte de ti

con la que el mar habló por primera vez.

[1] Currach es un típico barco de remos (con versiones a motor más recientes) de la costa oeste de Irlanda, de poco calado, generalmente con casco de madera o, en ocasiones, de cuero o incluso lona. Se utiliza tanto en el mar como en los ríos.

 

[2] El italiano Guglielmo Marconi (1874-1937), inventor de la radio, era hijo de madre irlandesa, se casó con una irlandesa y llevó a cabo muchos de sus experimentos y exposiciones en Irlanda.

Tomado de:

https://rascunho.com.br/ficcao-e-poesia/poemas-de-medbh-mcguckian/

 

 

La buena esposa le enseñó a su hija

El señorío es la misma actividad.

Ya sea realizado por señor o dama.

O un señor que resulta ser una dama,

Toda la fuente y todas las fallas.

 

La mujer que mira fijamente es un callot,

Y cualquier mujer en el lugar equivocado

O fuera de su ubicación adecuada

Es, por definición, una mujer tonta.

 

La ramera es habladora y errante.

Por cierto, no soporto estar callado,

No puedo quedarme todavía en casa,

Ahora en el extranjero, ahora en las calles,

 

Ahora al acecho cerca de las esquinas,

Su cabello se desvía de su toca.

El cuello de su camisola y bata.

Presionados uno sobre el otro.

 

Ella va al prado a cuidar de sus gansos,

Y viajes a peleas de lucha libre y tabernas.

Dicha Margery salió de su casa.

En la parroquia de Bishopshill,

 

Y fue a una casa, la cual

El testigo no recuerda,

Y me quedé allí desde el mediodía.

De aquel día hasta la oscuridad de la noche.

 

Pero un látigo hecho de hipopótamo crudo

Ocultar, recortado como un sacacorchos,

Y pronto la criatura fue estabilizada.

En su ingenio, tan bien como siempre, estaba biforme,

 

Y oró a su marido tan pronto

Cuando él vino a ella para que ella pudiera tener

Las claves de su mantecosa

Para llevarle carne y bebida.

 

Nunca debería tener mi buena voluntad.

Para hacer a mi hermana para vender.

Vela y mostaza en Framlyngham,

O llenar su lista de compras con ballestas,

 

Almendras, azúcar y paño.

La capitana, la prometida,

Debe usarse para trabajar fácilmente.

Como hacen otras mujeres gentiles,

 

En lo más recóndito de su casa,

En una gran cámara alejada de la carretera.

Así que ama tus ventanas lo menos que puedas,

Porque cualquiera de nosotros estaremos cansados ​​del otro.

Tomado de:

https://www.poetryfoundation.org/poetrymagazine/poems/48969/the-good-wife-taught-her-daughter

 

 

Homenaje al jardín

Aquí actúan tres ventanas, sofisticadas

espacios a contraluz, a contraluz.

El cielo parece como si hubiera sido añadido más tarde.

a un mundo vislumbrado como nadie lo vio.

 

Pequeños huecos de incomodidad entre hojas superpuestas

tráenos su tiempo, como nosotros nuestro tiempo

a ellos. La mano sola es asombrosa

la calavera y la mano del dueño que la sostiene,

 

juntos en una página durante cincuenta años,

con la primera sonrisa. Un jarrón de cuerda

de flores regresan los ángeles

al suelo, ese marrón todavía hermoso.

Tomado de:

https://poets.org/poem/garden-homage

No hay comentarios.:

Publicar un comentario