El sofá
No te enfades si te digo
que tu carta permaneció cerrada en mi mesa
durante varios días. Si fueras lo suficientemente
amigo
como para creerme, estaba a punto de empezar a
escribir
en cualquier momento; Mi decisión estaba salvajemente
decidida,
como un sofá serio movido
bajo una ventana del norte. Mi corazón, ay,
No es el lugar más tranquilo.
Aun así, no es mi corazón el que necesita ser
reemplazado:
y mis libros me parecen bastante reales,
mis desastres, mis renuncias, todas mis pérdidas.
. ..
Desde que era lo suficientemente niño como para
olvidar
que detestas la poesía, pides algo
sobre la naturaleza, la vegetación, los insectos
y, por supuesto,
el sol... ¿seguramente eso sería abrir
una ventana ya abierta? ¿Para celebrar
el descaro de las flores? Si pudiera
interesarte en cambio en sus grandes y dulces
miradas,
en cómo su suave camisa es el interior del placer
para mí, en por qué debo vestirme de blanco para
él,
imagina que ya no tiembla.
cuando me acerco, ya no me compra
flores para mi onomástica. . .. Pero me extiendo
como una casa, empiezo a dispersarme
en un pequeño vaivén que contrasta
con el desgaste de mi umbral. En algún lugar
se levanta un telón que se pregunta dónde estoy,
mis libros duermen, fingiendo olvidarme.
Tomado de:
https://wfupress.wfu.edu/medbh-mcguckian/sofa-medbh-mcguckian-poem-of-the-week/
Fumar
Prendieron fuego a los juncos a lo largo del camino.
Me pregunto quién controla esto, ¿podrá el viento
llevarse
hacia los cerros, lejos de las casas, a esa ágil
serpiente naranja
?
Parecen seguros de lo que pueden hacer.
E incapaz, incluso,
de contenerme, corro
hasta que el humo beige se posa en la tierra.
El currach [1] no necesita bahías
Una agitación infinita de las aguas.
Los juncos, muy densos
sobre la estrecha franja de tierra blanda.
Una extraña montaña emerge de las olas,
una isla viva que respira
delicadeza y sensación de espacio.
No había corriente lo suficientemente fuerte
como para arrastrarme. No había calles.
El horizonte bajo, tal vez nunca tan suave,
Saboteó el Érase una vez
con un espíritu de aprensión o melancolía
de todos los fragmentos. vi a su amante
Vistiéndose de pájaro, la novia, su vigor,
sus viejas penas, resaltadas y nuevas
superposiciones,
antes de ser traicionada por las ramas desnudas.
La cabaña de Marconi.
Pequeño y vigilante como un faro,
un lugar puro y claro sin ninguna infancia
particular,
es como si el mar hubiera hablado en ti
y luego las palabras se hubieran secado.
Mordido y alentado por el mar
y por la primavera británica,
parece que sólo existe esta forma de suceder,
y un poema para demostrar que así ha sucedido.
Ahora que estoy lo suficientemente cerca, abro
mis brazos
a tus gruesos muros de castillo, debo aprender
a usar tu desenfreno cuando cierro y abro
tu puerta más débil que los besos.
Tal vez seas una especie de dios,
o una estrella humana, que perdura a pesar de
nosotros
como una nota apoyada contra un cuenco de flores,
o una camisa roja para usar sobre un fondo azul
claro.
El lecho de tu mente ha erosionado
los libros del amor, eres todo lo que
me he reunido de alteridad; el brillo desgastado
de tu carne se vuelve a ganar y se vuelve a amar.
Otro
verano desestructurado, soltero, inacabado,
desliza su clima relajado
en mis poemas de invierno, despojando al tiempo
y a la sangre de su atemporalidad.
Déjame tenerte por lo que llamamos
para siempre, el opuesto más profundo de una
imagen,
tus hojas, la parte de ti
con la que el mar habló por primera vez.
[1] Currach es un típico barco de remos (con
versiones a motor más recientes) de la costa oeste de Irlanda, de poco calado,
generalmente con casco de madera o, en ocasiones, de cuero o incluso lona. Se
utiliza tanto en el mar como en los ríos.
[2] El italiano Guglielmo Marconi (1874-1937),
inventor de la radio, era hijo de madre irlandesa, se casó con una irlandesa y
llevó a cabo muchos de sus experimentos y exposiciones en Irlanda.
Tomado de:
https://rascunho.com.br/ficcao-e-poesia/poemas-de-medbh-mcguckian/
La buena esposa le enseñó a su hija
El señorío es la misma actividad.
Ya sea realizado por señor o dama.
O un señor que resulta ser una dama,
Toda la fuente y todas las fallas.
La mujer que mira fijamente es un callot,
Y cualquier mujer en el lugar equivocado
O fuera de su ubicación adecuada
Es, por definición, una mujer tonta.
La ramera es habladora y errante.
Por cierto, no soporto estar callado,
No puedo quedarme todavía en casa,
Ahora en el extranjero, ahora en las calles,
Ahora al acecho cerca de las esquinas,
Su cabello se desvía de su toca.
El cuello de su camisola y bata.
Presionados uno sobre el otro.
Ella va al prado a cuidar de sus gansos,
Y viajes a peleas de lucha libre y tabernas.
Dicha Margery salió de su casa.
En la parroquia de Bishopshill,
Y fue a una casa, la cual
El testigo no recuerda,
Y me quedé allí desde el mediodía.
De aquel día hasta la oscuridad de la noche.
Pero un látigo hecho de hipopótamo crudo
Ocultar, recortado como un sacacorchos,
Y pronto la criatura fue estabilizada.
En su ingenio, tan bien como siempre, estaba
biforme,
Y oró a su marido tan pronto
Cuando él vino a ella para que ella pudiera tener
Las claves de su mantecosa
Para llevarle carne y bebida.
Nunca debería tener mi buena voluntad.
Para hacer a mi hermana para vender.
Vela y mostaza en Framlyngham,
O llenar su lista de compras con ballestas,
Almendras, azúcar y paño.
La capitana, la prometida,
Debe usarse para trabajar fácilmente.
Como hacen otras mujeres gentiles,
En lo más recóndito de su casa,
En una gran cámara alejada de la carretera.
Así que ama tus ventanas lo menos que puedas,
Porque cualquiera de nosotros estaremos cansados del
otro.
Tomado de:
https://www.poetryfoundation.org/poetrymagazine/poems/48969/the-good-wife-taught-her-daughter
Homenaje al jardín
Aquí actúan tres ventanas, sofisticadas
espacios a contraluz, a contraluz.
El cielo parece como si hubiera sido añadido más
tarde.
a un mundo vislumbrado como nadie lo vio.
Pequeños huecos de incomodidad entre hojas
superpuestas
tráenos su tiempo, como nosotros nuestro tiempo
a ellos. La mano sola es asombrosa
la calavera y la mano del dueño que la sostiene,
juntos en una página durante cincuenta años,
con la primera sonrisa. Un jarrón de cuerda
de flores regresan los ángeles
al suelo, ese marrón todavía hermoso.
Tomado de:
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