Canción del Hijo Mayor
A Antônio Cândido
¡Crece, hijo!
Entre las duras columnas de la muerte
y no temas su orgullo
¡Crece, hijo!
y deja que tu sangre difícil hierva
en la réplica de todos los amores
¡Crece, hijo!
y canta tus canciones en do mayor
sin miedo a la disonancia
¡Crece, hijo!
y si es necesario planta tu semilla en granito
porque si la riegas con vigilias y sudores
se convertirá en una gran palma
que será faro para los pájaros,
será visitada por las abejas
y ayudará al viento a guiar sus orquestas.
¡Crece, hijo!
y haz de tu rostro una lanza
, tus manos un arado,
tus ojos una llama
para construir cuna y templo en la tierra
para los hombres que están guardados en ti.
***
Cortó
El fuego crepitaba
Y rojo cortó el vuelo
de la palmera Fidalga.
***
Viaje
Pájaro en vuelo
En la mañana recién nacida
Hacia la canción.
No es solo una cosa,
No es sólo una cosa,
son muchas cosas desnudas.
No es el derrumbe de una casa.
Está atravesando sus escombros.
No es esperar a un niño.
Se trata de volver a serlo.
No te está penetrando.
Se me está escapando.
No te está pidiendo que lo hagas.
Te está haciendo.
No es dormir uno al lado del otro.
Está tirado de la mano.
No escucha el viento ni la lluvia.
Es darles su cama.
Y relámpagos que se derriten a través de la tierra.
Preguntas de muchas manos
Durante tanto tiempo buscando esa alegría para siempre,
debes mantener la fe para encontrar aún la cosa bella
o construirla.
¡Más hola! Parece que desde hace mucho tiempo la silla ha
estado triste y ya ha sido tous les livre:
¿Dónde podemos finalmente empezar a hacer el mundo?
Nos negamos obstinadamente a creer, a pesar de tanta evidencia
de que la vida es un paso sobre la alfombra de una habitación
vacía
, que la vida es un gesto inútil, como decía nuestro amigo
en la hora nublada de un día ya antiguo,
será una flecha. suelto en el espacio?
entre dos tinieblas breve destello?
Le vent se light. ¡Estoy feliz de vivir!
Hay que resistir
Hay que resistir el tiempo
Hay que resistir la nada en un galope desgarrador
en este arrebato salvaje de angustia y de elusión.
¿Cuándo vendrás, demiurgo, a promover la liberación?
¿Dónde estás Dios, qué escondes?
¿Cuándo llegará el punto omega, el momento crístico, la
parusía?
¿Cuándo la ciudad del pueblo, la nueva humanidad?
El grito salvaje del sol todavía hace temblar la tierra cada
mañana
y las anchas lenguas de las aguas continúan recordándolo
amorosamente,
todavía no sabemos, habitantes sombríos, a veces apresurados,
cuándo vendrá el libertador
ni su nombre.
¿Un día, y cuándo, los cantos jubilares del hombre
despertarán a los poderes letárgicos?
¿Cuándo el ruido de tanto llanto y blasfemia finalmente
traerá a Dios de regreso a Dios?
¿O aquí lo creará a imagen de su arcilla?
¿Un día la semilla podrida de tantas esperanzas
fecundará el viejo útero de Deméter?
No sabemos las respuestas,
ni quizás las queramos.
Ser hombre es preguntar quién sabe
en este soliloquio la máquina del tiempo
de cajas de música olvidadas sus melodías
maniobradas por marionetas por un malabarista manco.
Tomado de:
https://www.escritas.org/pt/antonio-osorio
MATERNIDAD
Dolores como navío navegando
y helo-ahí que llega,
suspendido en la corriente del tiempo.
Deshecho el puente, náufrago rojo,
se abren, primeras hojas, los ojos
y surge el clamor de su grito.
CASTILLA
Peñascos de Castilla como puños cerrados;
piedras fusiladas, la furia, el peso de la injusticia;
casas denigrantes, rígidos pastores,
la luz bravía;
hileras de olivares y olivares marchando
como ejércitos;
rebaños bebiendo en ríos de sangre;
cuerpos oprimidos y almas indomables.
Los locos
Hay diferentes tipos de locos.
El hitleriano, que lío.
La persona servicial que dirige el tráfico.
El maníaco es todo charla.
El idiota babeante,
explicado por el psiquiatra tartamudo.
El legatario de los demás,
el que nos gobierna.
El depresivo que salva
al mundo. Los que lo destruyen.
Y siempre hay uno
(el más intratable) que no se rinde
y escribe versos.
No me gustan estos locos.
(¿Torturada por la oscuridad, por la muerte?)
Me gusta esta anciana
que ríe, quedamente, en la calle, de felicidad.
El peso del mundo
La poesía no es, nunca ha sido,
una enumeración o un compuesto
de exuberancia, de bondad,
de altitud, ni un arado
o un regalo sobre una tierra
preñada de muertos.
Ni el pesar de Dios
por haber creado al hombre
con el rostro de su memoria,
junto a sus gusanos.
También hay poco aliento para quien ama,
abriendo la puerta clara
del cuerpo y lloviendo sobre la tierra,
o cargando
como tortugas el peso del mundo.
Ni reverencia por un tigre,
por la maligna ligereza de todas sus zarpas,
por la modorra junto al linaje
también aprisionado
en la dureza de ser tigre.
Es el milagro de un
arma total, de una sola palabra
que reduce el átomo a la completa inocencia.
Sitio exacto
Sé que
tu placer no termina,
ni el mío.
Alguien
ama con nosotros
y nos lleva
al lugar exacto
de las estaciones.
Ni siquiera el sueño
posterior nos pertenece,
la suerte que otros
heredan después de amar.
Tomado de:
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