POEMAS DE PHILIP HAMMIAL

 

TÚNELES

 

He empezado a caminar encorvado. ¿El peso del mundo en mi espalda? No, nada de eso. Son los túneles. A dondequiera que vaya – afuera al garaje en busca de una herramienta, al supermercado para comprar algo de comida – hay un túnel que tengo que pasar y jamás de un tamaño apropiado para poder pararme completamente erguido. ¿Quién los pone allí, siempre directamente en mi camino, no importa lo que haga (también anticipan cada desviación por mi parte) y por qué razón? ¿Simplemente por despecho? ¿Para darme una lección de humildad? Probablemente nunca lo sabré.

 

 

HERMANOS

 

Solo en casa, tarde en la noche, haciendo lo que siempre hago. Estoy remando. Sentado en mi silla de la cocina, encadenado a un remo, soy uno de los cien esclavos responsables de que el galeón continúe moviéndose hacia adelante a través de un mar a veces quieto, a veces enfurecido. Hacia adelante, a ese puerto lejano donde, según se dice, seremos liberados, finalmente, después de todos estos años. Los otros, mis hermanos encadenados, sentados en las sillas en sus propias cocinas en esta enorme expansión descontrolada de residencias públicas, remando sin cesar, con fuerzas que nunca imaginaron que poseían.

 

¿Cuánto camino nos queda? ¿Cuántos días más? No puede estar lejos. Pero ¿y si fuera yo el único que está remando todavía (parece que el galeón ha desacelerado), los otros simplemente sentados a las mesas de sus cocinas, bebiendo cervezas muy de prisa y saboreando pretzels? Esos cerdos perezosos e hinchados, claro que han dejado de remar. Ellos no hacen nada, me lo han dejado todo a mí. Algún acuerdo tácito entre ellos para dejar de remar. Ese loco del 108, aún está azotándose; es insaciable.

Tomado de:

https://www.nagarimagazine.com/tuneles-y-otros-poemas-philip-hammial-traduccion-peter-boyle

 

 

CORREDORES

 

 

 Un corredor con zapatos de cuero de pescado consigue adelantarse a través de un río de sus competidores que están usando zapatos de conejo. Pero, ¿ganará la carrera? A medida que la corriente consta de tres cruces de ríos y tres cuerpos de tierra reseca, esto es una incógnita para cualquiera…

 

 

CORNAMENTAS

 

 

llegando a casa a altas horas de la noche para encontrar las paredes de su casa cubiertas con cuernos, un hombre, una vez que supera el impacto de esta intrusión, quiere eliminarlos, pero esto resulta imposible porque no están colgados en las paredes, sino están incrustados a través de las paredes, una situación que sugiere que animales- ciervos, alces, alces del hemisferio norte, etc. - todavía podría estar unido a ellos y, si es así, que estos animales podrían estar al otro lado de las paredes, a las afueras. Así que el hombre sale a la calle, rodea la casa, ahí están, los espasmos de cola, pezuñas de estampido. Y ahora se da cuenta de que lo están esperando a que vuelva a entrar a colgar su abrigo y sombrero; ya celoso de que las criaturas sean lo que son, ¡ay de él si hace una mala elección.

 

 

LEÑA

 

 

 En una noche heladísima de invierno un hombre sale a buscar su pila de leña, pero en vez de madera encuentra cortado en cuerdas y apilados cuidadosamente, su árbol genealógico. Aquí está una pierna de Lil, la madre del huesudo de su padre, y aquí está uno de los brazos de la abnegada tía Jane. Ahí, resistente y con nudos, una de las manos del tío Bob, y allá... Pero está demasiado helado para seguir con esto. Coge unos cuantos y vuelve rápido al interior.

 

 

ENCUENTRO DE UN TRUEQUE

 

 

Después de un arduo viaje, un hombre en un monociclo llega al corazón de un bosque antiguo y se encuentra con un unicornio. «¡Qué maravilloso método de locomoción que tienes”, dice el unicornio! -Es que me viene una T. Seguramente tengo algo que te atrae para hacer un negocio. “El hombre no necesita preguntar. Sin dudarlo, señala el cuerno del unicornio, y el canje se hace rápidamente - los cuernos del unicornio ahora con orgullo a horcajadas en un monociclo y el hombre en un cuerno de pogo-se lo va pegando de vuelta a la civilización.

 

 

CAFÉ DEL POETA

 

Lo que estoy haciendo es viendo el espectáculo pasar

esta mañana en el Café Patmos.

 

En el centro comercial de Penrith mientras espero a mi esposa

y a mi hija en una locura de compras navideñas,

en la Plaza - 30% de descuento en todo. En la acera

otro hombre de edad, el quinto en diez minutos, tropieza

sobre un ladrillo suelto, sonríe para cubrir

su vergüenza. Setenta veces hoy, que me tropiezo

adentro mi tumba sonreiré para cubrir

mi vergüenza? Probablemente. Mientras tanto

continuaré imaginando que esto es 1900

en París, su servidor en la cafetería del poeta León

Paul Fargue describiendo los coches estrepitosos

sobre los adoquines en el Boul Mich. Bueno,

no del todo, los coches de hoy son de color rojo de bomberos,

Holdens canario amarillo y liquido de hierbas palpitante

con el ritmo de la música techno, Romeo, máquina joven haciendo fuego

en una carrera a ningún lado. Poco romántico

como París a la vuelta del siglo, entonces

si yo fuera "el coche de París" ya estaría muerto a los 71, sólo

un año más, mi alma en un bosque. Toco madera

(El nombre de la tienda La Nueva Era esta cruzando la calle)

todavía funciona después de todos esos años, mientras espero

por mi mujer (el 50 del diciembre pasado) y a mi hija

(el 10 de marzo) para encontrar un regalo de cumpleaños

para el anciano que está enfriando sus talones en un café.

 

 

PERROS 

 

Tomaré el perro grande.

Tú tomas el perro pequeño.

Cuando lleguemos al árbol de los ladridos lo subiré

y bajo la cuerda. Tú lo atas

alrededor del perro pequeño, lo izaré.

Si no se rompe lo usaremos

para levantar al perro grande. Si esto funciona

los tres nos sentaremos en una rama y ladramos.

Siente te libre de unirte a nosotros.

Cuantos más, mejor.

 

 

ESPERANDO POR EL CAMBIO DE LUZ  

 

 

Estornudo y de inmediato el anciano a mi lado me ofrece un pañuelo, uno sucio, lleno de mocos. Y el viejo - puaj, asqueroso, su traje me trasmite el gris brilloso de la suciedad, probablemente huele a que no se ha bañado por meses. "No, gracias-le digo, limpiándome la nariz con los dedos. "Tal vez lo que necesita es uno más grande", dice, y saca otro pañuelo, más grande y más sucio aún que el primero. "No, gracias, de verdad, no lo necesito."  Pero él no acepta un no por respuesta y sigue sacando pañuelos cada vez más grandes de los bolsillos del traje, el último es del tamaño de un mantel, que cuidadosamente lo extiende sobre la hierba en la pasarela del medio. Y entonces, por arte de magia, crea una botella de vino del malo y dos bocadillos envueltos en celofán. "Seguramente no me negará el placer de su compañía en el almuerzo, mientras esperamos el cambio la luz.”

 

 

CAMPANA

 

 

 Fui abajo donde estaba la campana.

En una mesa larga había monjes doblados

sorbiendo sopa en tazones.

Repugnante. Cuando les pregunté,

 ¿la dejará sonar?

uno, el mayor, limpiándose la boca con la manga

de la sotana, respondió: El sonido llevará

a tu madre a casa, ¿Qué tan grande debe ser?

Era una buena pregunta, y a la cual

Yo no tenía respuesta.

Ellos ofrecieron sopa, que acepte a regañadientes,

un tazón, al parecer, sin fondo.

Cuando hayas terminado, dijo el monje viejo, haré

el sonido que lleve tu madre a casa.

 

 

GRAN DESFILE

 

 

Luces de hadas en la portada del último, en

¿Qué podría haber estado pensando?

Qué cuarenta y siete poemas acerca del combate de lucha libre

en condiciones de mal tiempo traería

 

 un cambio fundamental

en mi condición de estrella - desde el número cuarenta y siete

en el gran desfile en la Iglesia Anglicana del Este para el número uno

en una sola vida; que absurdo, este poema

es un perfecto ejemplo de mi perenne incapacidad

Para articular alguna verdad universal, una triste realidad

que me ha garantizado en mantenerme en las filas

 

del montón hasta el día que muera o decida

encontrar una ocupación razonable que me pueda llevar

a la cima; de la lucha libre, con una corona, ¿por qué no?

 

 

CABALLERO

 

 

Su honor ha sido puesto en duda, insulto que no puede /que no desea dejar pasar. La armadura es pesada y complicada. Hábil en el manejo de lo que sea, le toma al criado, dos horas y media dejar listo a su amo para la batalla. Ya no es joven, los músculos se vuelven grasa, después de mucho empuje y opresión, finalmente, nuestro héroe está listo para defender su honor - una fortaleza de libros, de palabras mientras corre en la arena en un corcel blanco.

Pero el oponente, el crítico, aburrido con la espera, desde hace mucho tiempo errante de insultar algún otro escritor mucho más sensible a las tonterías.

Tomado de:

https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/88_89/hammial.html

 

 

Ocelote

Deforme es el ocelote. Plausible

es el ocelote que alcanza mi rostro.

Pase lo que pase y pasa: mi Lascivo

es saqueado. Un error. Es resucitado.

Sobre mi rostro este saqueo/resurrección

no cambia nada. Los tontos de los sabios tan fácilmente

diferenciables (para los tontos las pociones son trofeos)

¿Soy demasiado duro? Critica todo lo que quieras.

Seguiré sosteniendo que diez abuelas

nunca fueron suficientes – grupos familiares rozando

el agua como piedras arrojadas (traviesa de mí). Lo que

en este poema se llama gasto en el tuyo

se llama destino (sólo estoy adivinando). En cuanto

al Más Allá, deja que florezca a su debido tiempo.

Hablando de eso, ¿debería el incienso tener

prioridad sobre la mirra, o contra mí? sobre esto

no tengo opinión. Probablemente sería

más oportuno si nos tomáramos un tiempo para discutir

el déficit como condición general: si Menos

fuera Más, lo tomaría (con cuidado) y

lo convertiría en un hábito encantador. Lo que sugiere (con el

debido respeto) que tal vez sea hora de hablar

de tu atuendo, es demasiado fanfarrón, demasiado

parecido al cielo. Un orzuelo (un ojo, no un cerdo ni una porquería)

no mantendrá a los cambistas adivinando, pero

mantendrá a la Sra. Maude a distancia, ese

palo proverbial. Condición: canto del cisne. Todos a la deriva: puedes desear

no serlo, pero... ¿A la espera de que porten o no armas,

si no es un ocelote, ¿qué orquesta mi rostro?

 

 

Fondo de sobornos

Cállate, Sue. Cállate, Paul. Diversión de fondos ilícitos, a montones,

es el estrépito de siete simpáticos enfermos absortos

en un bob & weed recalentado por la muerte.

¿Jim Dandy lo aprobaría? No, obviamente no, pero

Blanca nieves sí y eso es lo que importa; diría

Vamos a guardarlo como un complemento a los

deslices sacramentales que puntúan nuestros

días por lo demás aburridos. Ay, eso dolió. Aparentemente lo que

me merecía, mi simpatía tan patentemente falsa

como el asombro que finjo ante el aplauso

y el chisporroteo de Thunder. No sentí nada. ¿Stagger Lee

lo aprobaría? No, pero Cenicienta sí, porque

la zapatilla le queda bien. Entonces, ¿qué es lo que realmente quieres, mi

amor? ¿Eso de princesas es tan viejo? ¿Fox se sube

a un carruaje de verdad? ¿Qué tal si el cochero se detiene

en la siguiente cabina de la carretera para una evaluación psicológica?

Por supuesto que quieres a tus hermanas muertas; no estoy seguro

de si eso es edípico, pero a quién le importa. Lo que importa

es que tienes la sartén por el mango, así que apúrate y

vamos a contar las ronchas: 1, 2, 3, 4, 5... Seguro que

es una noche para recordar. ¿Cruella lo aprobaría?

No, pero Mary sí y tendría algo de compasión

por mí, que todavía estoy bien despierto, me he quedado sin corderos

para contar. ¿Debería entonces asumir que soy yo, que soy

un simpático enfermo, un tonto atrapado en un lío? Atado,

amordazado, azotado. Diversión con fondos ilícitos.

Tomado de:

https://rochfordstreetreview.com/2020/12/17/philip-hammial-5-poems/

 

*/Los dos últimos poemas son Versiones libres del blog. Basados en los textos del enlace.