(19 de julio de 1889, Inglaterra, Reino Unido- frente oriental 8 de octubre de 1916)
¿Quién hizo la ley?
¿Quién hizo la Ley de que los hombres deben morir en las sombras?
¿Quién dijo la palabra que la sangre debería salpicar en los carriles?
¿Quién dijo que los jardines deberían ser de hueso?
¿Quién extendió las colinas con carne, sangre y cerebro?
¿Quién hizo la ley?
¿Quién hizo la Ley de que la Muerte debería acechar al pueblo?
¿Quién habló la palabra para matar entre las gavillas,
Quien dio a luz que la muerte debe acechar en los setos,
Que arrojó a los muertos entre las hojas caídas?
¿Quién hizo la ley?
¿Pero quién hizo la ley? los árboles le susurrarán:
"¡Mira, mira la sangre, las salpicaduras de nuestra corteza!"
Caminando por los prados, oirá crujir los huesos,
y bocas sin carne farfullarán en calles silenciosas en la oscuridad.
¿Quién hizo la ley? Al mediodía en la ladera,
sus oídos oirán un gemido, sus mejillas sentirán un aliento,
y a lo largo de los valles, más allá de los jardines, las chozas y las casas, el
que hizo la ley, el
que hizo la ley, el
que hizo la ley
caminará junto con la Muerte.
¿QUIÉN hizo la ley?
¿Quién dijo la palabra que la sangre debería salpicar en los carriles?
¿Quién dijo que los jardines deberían ser de hueso?
¿Quién extendió las colinas con carne, sangre y cerebro?
¿Quién hizo la ley?
¿Quién hizo la Ley de que la Muerte debería acechar al pueblo?
¿Quién habló la palabra para matar entre las gavillas,
Quien dio a luz que la muerte debe acechar en los setos,
Que arrojó a los muertos entre las hojas caídas?
¿Quién hizo la ley?
¿Pero quién hizo la ley? los árboles le susurrarán:
"¡Mira, mira la sangre, las salpicaduras de nuestra corteza!"
Caminando por los prados, oirá crujir los huesos,
y bocas sin carne farfullarán en calles silenciosas en la oscuridad.
¿Quién hizo la ley? Al mediodía en la ladera,
sus oídos oirán un gemido, sus mejillas sentirán un aliento,
y a lo largo de los valles, más allá de los jardines, las chozas y las casas, el
que hizo la ley, el
que hizo la ley, el
que hizo la ley
caminará junto con la Muerte.
¿QUIÉN hizo la ley?
Juicio
Así sea, Dios, tomo lo que Tú das,
y de buena gana doy lo que le quitas.
Para mí Tu elección son días yermos y grises.
Sin cuestionar tus días ordenados en que vivo,
no busco zarandear el tamiz de Reason
: estás mucho más allá de la influencia de nuestra Reason.
No somos más que arcilla pobre e incomprensible,
para moldear como bien concibes.
Pero cuando terminen mis días blanqueados de tristeza,
y esta pobre arcilla para el funeral se haya detenido,
entonces ascenderá mi alma a Tu Puerta Dorada,
entonces mi alma se elevará y te convocará
para decirme por qué. Y como respondas,
yo te juzgaré, Dios, no me juzgues.
y de buena gana doy lo que le quitas.
Para mí Tu elección son días yermos y grises.
Sin cuestionar tus días ordenados en que vivo,
no busco zarandear el tamiz de Reason
: estás mucho más allá de la influencia de nuestra Reason.
No somos más que arcilla pobre e incomprensible,
para moldear como bien concibes.
Pero cuando terminen mis días blanqueados de tristeza,
y esta pobre arcilla para el funeral se haya detenido,
entonces ascenderá mi alma a Tu Puerta Dorada,
entonces mi alma se elevará y te convocará
para decirme por qué. Y como respondas,
yo te juzgaré, Dios, no me juzgues.
...Pero un corto tiempo para vivir
Nuestra pequeña hora, lo rápido que vuela
Cuando las amapolas se encienden y los lirios sonríen;
Qué tan pronto muere el minuto fugaz,
Dejándonos un ratito
Para soñar nuestro sueño, para cantar nuestra canción,
Para recoger la fruta, para arrancar la flor,
Los dioses-No nos dan mucho, -
Una pequeña hora.
Nuestra pequeña hora, cuán corto es
cuando el amor con belleza de ojos rozados
levanta sus labios para que los nuestros se besen
y muera en nuestra primera caricia.
La juventud parpadea como la llama del viento, los
dulces del día de hoy amargos,
para el tiempo y la muerte, implacables, reclaman
nuestra pequeña hora.
Nuestra pequeña hora, ¿qué tan corto es el tiempo?
Para librar nuestras guerras, para avivar nuestros odios,
para llenarnos de crímenes blindados,
para atropellar nuestros estandartes, asaltar las puertas.
Sangre en la espada, nuestros ojos rojos como la sangre,
ciegos en nuestro insignificante reino de poder.
¿Olvidamos cuán pronto se aceleró
nuestra pequeña hora?
Nuestra pequeña hora, -cuando muere:
cuán corto es el tiempo para contar nuestras cuentas,
para cantar nuestras débiles letanías,
para pensar pensamientos dulces, para hacer buenas obras.
Las luces del altar se tornan pálidas y oscuras, las
campanas cuelgan en silencio en la torre ...
Así pasa con el último himno
nuestra pequeña hora.
Cuando las amapolas se encienden y los lirios sonríen;
Qué tan pronto muere el minuto fugaz,
Dejándonos un ratito
Para soñar nuestro sueño, para cantar nuestra canción,
Para recoger la fruta, para arrancar la flor,
Los dioses-No nos dan mucho, -
Una pequeña hora.
Nuestra pequeña hora, cuán corto es
cuando el amor con belleza de ojos rozados
levanta sus labios para que los nuestros se besen
y muera en nuestra primera caricia.
La juventud parpadea como la llama del viento, los
dulces del día de hoy amargos,
para el tiempo y la muerte, implacables, reclaman
nuestra pequeña hora.
Nuestra pequeña hora, ¿qué tan corto es el tiempo?
Para librar nuestras guerras, para avivar nuestros odios,
para llenarnos de crímenes blindados,
para atropellar nuestros estandartes, asaltar las puertas.
Sangre en la espada, nuestros ojos rojos como la sangre,
ciegos en nuestro insignificante reino de poder.
¿Olvidamos cuán pronto se aceleró
nuestra pequeña hora?
Nuestra pequeña hora, -cuando muere:
cuán corto es el tiempo para contar nuestras cuentas,
para cantar nuestras débiles letanías,
para pensar pensamientos dulces, para hacer buenas obras.
Las luces del altar se tornan pálidas y oscuras, las
campanas cuelgan en silencio en la torre ...
Así pasa con el último himno
nuestra pequeña hora.
Dios que espera
Los viejos en los viejos tiempos,
que pensaban y trabajaban de manera simple,
creían en Dios y buscaban su alabanza.
Buscaron a Dios en la necesidad diaria,
Él brilló en hechos simples y hogareños;
Le oraron para que levantara su semilla.
Sembró en la ladera de la montaña y lloró,
condujo el arado por el campo,
cosechó en su cosecha.
Y si les dio hierba estéril,
o los hirió con su pararrayos, se
rindieron humildemente a su Dios.
Buscaron en el registro de sus días
Para encontrar y reparar sus caminos perversos,
que hicieron arder la ira de Dios.
Y si no pudieron encontrar ningún mal,
no dijeron: "Nuestro Dios está ciego".
"Se hará la voluntad de Dios", dijeron, resignado.
Así que jugaron lo viejo y lo humilde,
y vivieron en paz de alma y corazón,
sin pretensiones del arte de la Razón.
Pero hemos perdido su credo simple
de simple objetivo y simple necesidad,
de simple pensamiento y simple acción.
Su credo se ha derrumbado como polvo.
No cedemos a su Dios como justo.
Ahora la pregunta ocupa el lugar de la confianza.
La fe floreció como la Vara Sagrada, y
así creció la fe de los viejos en Dios.
No podemos pisar el camino que pisaron.
No nacimos del credo anclado
que mide el bien y el mal.
Una guía para aquellos que necesitan guía.
El Dios al que los viejos escucharon
Nos fuimos, y en nuestra imagen dibujamos
y formamos un Dios nuevo.
Ese Dios de hierro, que aún no se había alimentado, se
sienta rodeado de labios que rebotan en rojo
Entre los sacrificados muertos.
Eructando sus llamas entre los barrotes,
nuestros fuegos se extienden como cimitarras por
el Edén de las estrellas.
Y las almas se venden y las almas se compran,
y las almas en las torturas infernales forjadas
para alimentar a los poderosos monstruos.
Las goteantes ruedas pasan rugiendo
Y nos aplastan y matan donde mentimos
Blasfemando a Dios con nuestro último grito.
El clamor del hombre al hombre llena el cielo;
No escuchamos en nuestros mercados y molinos
Las voces silenciosas de las colinas
El mensaje de la arcilla que respira,
¡Llamarnos a través de la noche y el día
para salir, para irnos!
Porque aunque viejos credos, si tuviéramos la voluntad,
no podemos, sin fe, cumplir,
El Dios sobre todo credo aún espera.
Porque aún más allá de la puerta de la ciudad,
los campos en barbecho eternos esperan
que conduzcamos nuestro surco recto.
que pensaban y trabajaban de manera simple,
creían en Dios y buscaban su alabanza.
Buscaron a Dios en la necesidad diaria,
Él brilló en hechos simples y hogareños;
Le oraron para que levantara su semilla.
Sembró en la ladera de la montaña y lloró,
condujo el arado por el campo,
cosechó en su cosecha.
Y si les dio hierba estéril,
o los hirió con su pararrayos, se
rindieron humildemente a su Dios.
Buscaron en el registro de sus días
Para encontrar y reparar sus caminos perversos,
que hicieron arder la ira de Dios.
Y si no pudieron encontrar ningún mal,
no dijeron: "Nuestro Dios está ciego".
"Se hará la voluntad de Dios", dijeron, resignado.
Así que jugaron lo viejo y lo humilde,
y vivieron en paz de alma y corazón,
sin pretensiones del arte de la Razón.
Pero hemos perdido su credo simple
de simple objetivo y simple necesidad,
de simple pensamiento y simple acción.
Su credo se ha derrumbado como polvo.
No cedemos a su Dios como justo.
Ahora la pregunta ocupa el lugar de la confianza.
La fe floreció como la Vara Sagrada, y
así creció la fe de los viejos en Dios.
No podemos pisar el camino que pisaron.
No nacimos del credo anclado
que mide el bien y el mal.
Una guía para aquellos que necesitan guía.
El Dios al que los viejos escucharon
Nos fuimos, y en nuestra imagen dibujamos
y formamos un Dios nuevo.
Ese Dios de hierro, que aún no se había alimentado, se
sienta rodeado de labios que rebotan en rojo
Entre los sacrificados muertos.
Eructando sus llamas entre los barrotes,
nuestros fuegos se extienden como cimitarras por
el Edén de las estrellas.
Y las almas se venden y las almas se compran,
y las almas en las torturas infernales forjadas
para alimentar a los poderosos monstruos.
Las goteantes ruedas pasan rugiendo
Y nos aplastan y matan donde mentimos
Blasfemando a Dios con nuestro último grito.
El clamor del hombre al hombre llena el cielo;
No escuchamos en nuestros mercados y molinos
Las voces silenciosas de las colinas
El mensaje de la arcilla que respira,
¡Llamarnos a través de la noche y el día
para salir, para irnos!
Porque aunque viejos credos, si tuviéramos la voluntad,
no podemos, sin fe, cumplir,
El Dios sobre todo credo aún espera.
Porque aún más allá de la puerta de la ciudad,
los campos en barbecho eternos esperan
que conduzcamos nuestro surco recto.
Guerra
¿Qué guerra ha dejado su estela de hueso blanqueado?
Los tallos suaves de la hierba del verano volverán a ondear,
Y toda la sangre que la guerra ha derramado
Es solo una mancha pasajera
El arcoiris
Mira el brillo del alba blanca,al estruendo de las armas ocultas.
Escucho las conchas calientes gritar
A través de cielos tan dulces como un sueño
Donde corre el amanecer de plata.
Y el apuñalamiento de la luz
abrasa el blanco virginal.
Pero siento en mi ser la emoción antigua, alta y santificada,
y agradezco a los dioses que el amanecer todavía es hermoso.
De la muerte que se precipita,
me agacho en la trinchera todo el día,
pero hasta un cielo sin nubes,
desde el suelo donde yacen nuestros hombres muertos,
una alondra marrón se eleva cantando.
A través del aire torturado,
Alquilar por la bengala de la metralla,
Sobre los muertos sin problemas él canta su llenura,
Y agradezco a los dioses que los pájaros son hermosos todavía.
Donde el parapeto es bajo
Y nivelado con el ojo Las
amapolas y los acianos brillan
Y el maíz se balancea de un lado a otro
en un patrón contra el cielo.
Los tallos de oro ocultan
cuerpos de hombres que murieron
cargando al amanecer a través del rocío para matar o matar.
Agradezco a los dioses que las flores sean hermosas todavía.
Cuando cae la noche, nos arrastramos
en silencio hacia nuestros muertos.
Cavamos unos pocos pies de profundidad
Y los dejamos allí para dormir,
Pero la sangre en la noche es roja,
Sí, incluso en la noche,
Y la cara de un muerto es blanca.
Y me seco las manos, que también están entrenados para matar,
Y miro las estrellas, porque las estrellas son hermosas todavía.
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