martes, 30 de abril de 2019

POEMAS DE DEZSŐ KOSZTOLÁNYI


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(29 de marzo de 1885, Subótica, Serbia. - 3 de noviembre de 1936, Krisztinaváros, Budapest, Hungría.)

El juego

El extraño.

Esferico y hermoso,

hermoso y maravilloso,

abrible y plegable,

botón y esfera y cuentas, gurú.

Llave de puño y llama de vela,

sombra de color, lámpara diablo.

Juego con mi vida previa,

escabulléndome con toda la sombra,

el ático, las habitaciones,

la luz que brilla,

el espejo que brilla,

la arena, el arbusto

y el sol: el dinero gigante de oro

cae repentinamente en mi regazo.

Juego con dos ojos de color,

las dos manos bonitas y pequeñas,

juego conmigo mismo,

el niño pequeño es un juguete.

Juego y bailo

Me veo como muchas cosas.

Veo en la luz y en el espejo,

juego más, vueltas y vueltas.

Juego y, a veces,

me levanto por la noche

y juego para los que duermen,

niños.
© por el propietario. Proporcionado sin cargo para fines educativos.

Bendición de la mañana

Deberías tomar un café ahora. Coño y café ligero
Y un tranquilo cigarro negro.
Esa fiebre, mil noches,
Te lo diré por la mañana por la mañana:
Las palabras rebeldes del despertar.
Niebla de niebla. Es un desayuno romántico.
Aquí, la vela es tan estúpida.
Pared de madera. Camas soñolientas. Silencio eterno.
Una hora de eclosión que golpeó.
y ahora está sordo y mudo,
para desatar mi habitación sin calefacción.

Ver mi corazón ... Las horas siguen cayendo.
Y mi garganta es estrangulada por la alegría.
¿Qué es esta vieja memoria?
Quiero compartir y gritar
Y sal del alba.
Ríete mis pechos, tan dulce,
como recuerdos de mi infancia
Pensé adormilado por la noche,
y mi rostro fofo era el agua del fregadero,
y me quedaría sin la niebla
bienvenido el gran comienzo

Aún no aquí. Pero viene. Ponte en la mañana
Todavía hay un lugar y toda mi celda.
Mi corazón miserable está temblando,
Fuma el camino con velas de luto.
Y la soledad muerta en huérfanos kong.
Nunca ha visto tanta soledad,
esta soledad es solo mi yo
Línea de lámpara de gas para tormentas fuera de carretera
al lado del bar de velas nocturno en el bar
así que voy a la antigua capital,
s mi ultimo sueño de asustarme

Pompa De Terciopelo Negro.
Es tan inmundo, tan tranquilo y desnudo,
Las linternas se encienden en los hospitales.
ten cuidado con las ventanas,
y su luz nocturna está temblando.
Las barracas tímidas se esconden en la línea.
cual era el camino en la noche
y posponer, monstruos perezosos, extraños,
está acurrucado en un cuello helado,
estremecedor estremecimiento temblando en su sueño ...
Pero aquí por la mañana, yo, solo lo sé.

Estoy montando en un carruaje ahora
jadeando de donde vengo.
Estoy en los suburbios frío, asustado,
y mira a los ojos grises,
La beso abrazando sus rodillas.
Oh a donde vas oh, estas en mi camino?
Hay un velo aquí por la noche.
Niñas cansadas, camareros nocturnos,
lugares de arrastramiento para volver a casa
Espero la luz brillante,
bajo techos pesados.

Yo rompo mi corazón en cien pedazos
Y voy a perder a los awakers.
El primer viaje en tranvía.
una antorcha se enciende,
s verde en el suelo.
Bendito el que me da la mañana.
Bienaventuradas estas personas pobres y cansadas.
que viven y se apoyan suavemente
manos suaves refrescan mi fiebre nocturna
Bienaventurados los durmientes, los silenciosos.
y bienaventurados los que comienzan a ir.

Ellos son bendecidos. Bendito, bendecido mil veces
este ciervo de diciembre,
que ahora está en mi corazón, donde cada maldición
Ilumina el mundo y te regala una flor de hielo.
A mí, a quien no le queda nada.
Benditos sean todos, calcetines, lloren
en la estertora mañana de pura fiebre
bendecido con el latido del corazón y el amanecer gris
que ahora está empezando con una conjetura
noche, entonces todo mío,
Y bendita es la tierra, y bendito sea yo.

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A la mujer negra

1

Novia de cara floral
te vuelves loco triste
pareces una mariposa de pesadilla
y el baile se detiene.

Y es fácil volver a enloquecer por nuestros ojos,
nuestros labios cuelgan de los labios,
y ella exhala de nuestro corazón, rugiendo.
una trama contundente.

2

Eres la noche y el remolino
condenación y cielo,
ahora lo empuja hacia abajo, desempolvando
Y lo levantarás de nuevo.

Mi poesía prospera
en mi pompa infernal, conjunto,
rubypiros, labios suaves,
porque bebes mi sangre en la noche

Mundo blanco de los recién casados
te robaste la cara de lirio
s en un grupo de carbono, temblando
Noche de tristeza silenciosa.

Miedo ahora, preguntando por ti
llorando con esta suave canción ...
El alma de Verd es una rica caja de oro.
Con dedos flexibles y calientes.

3

Te sentaste en un sofá de seda verde
cuando entré en tu habitación
Fue una primavera cálida allí, fuera del invierno.
Carbones rosados ​​ardían delante de mí.

Como un gorrión tempestuoso
Me puse de pie,
porque sabía que tu corazón entendía
Mi poema, y ​​escribí sobre su herida.

Se esta calentando en tu regazo
calma, sollozando adormilado
subí mi foto, me prendí fuego,
Y lo escuchaste con lágrimas.

Y dije, oh misteriosa mujer,
lo que estaba sufriendo de secreto,
Main Shaggy y cara febril
Luego lo deslizó por un largo tiempo.

4

¡Esta es la noche de la despedida!
Viento viento nuestra ventana
la nieve cae en nudos blancos
Las linternas están todas sueltas.

Nuestro fuego es también cenizas.
Tu boca está fría y silenciosa hoy.
s desvaneciéndose, oscuro como fuera de alcance
Cráter con ardientes y ardientes labios ahumados.

Sean bendecidos por el beso, el tormento,
Sé bendecido de tener mi alma atormentada
Eres una lengua, un querubín malvado.
sufrimiento y deleite.

Tienes que irte ahora. Voltea tus labios de beso
Déjame matar el dolor sobre ella.
Oh ahoga, mata, destruye ...
Esta es la noche de la despedida.

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Dialogo conmigo mismo

Y a menudo sostengo tu mano,
como un extraño
y muchas veces en tus ojos, empinados,
Y tus ojos están bien, fríos, puestos.
Y profundo.

Y a menudo te veo en tu cama,
si abrazas tu dolor
y sin embargo mi rostro es de mármol,
Y cuando duermes, yo no duermo.

Y a menudo lo abrazo en silencio,
los latidos de tu corazón son pésimos,
y mientras las hadas están alrededor,
Rompo como un hombre muerto hace mucho tiempo.

Llevo mis zapatitos a mis manos,
tus juegos, tus porosos recuerdos,
y te pido que no los meneas?
No tienes miedo de los momentos que están corriendo.
y secuestrar tu cabello denso
y son apresuradamente empujados hacia adelante?

Muchas veces es como un ataúd,
cubierta de ojo fresco
y sé que esta es la cabeza
en el cual el sipka muerto se entera.

Y sin embargo estás aquí. Te estoy hablando ahora
Tomaré tu mano y estaré tan caliente.
Dime que puedes ser rebelde
caes en la alfombra ciega
y es solo triste, triste-muerto,
¿En la noche negra y negra de la noche?
Oh, cómo puede ser eso,
una vez que cierres los ojos
y te quedas para siempre?

No entiendo

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Ahora sueño con tintas de color.


El amarillo es el más hermoso. Muchas cartas
esta tinta le escribiría a una niña
una niña que amo
Yo escribiría cartas de cricket, japonesas,
y un pájaro encantador y encantador.
Y quiero un montón de tinta de otro color,
bronce, plata, verde, oro,
y debería haber cientos y miles más
y entonces debería haber millones:
cómic púrpura, color vino, gris silencioso,
cojo, amor, rickshaw
y debe ser triste-viola
Y ladrillo y azul, pero pálido.
incluso la sombra de la ventana de la puerta de colores
Agosto a medianoche en la puerta.
Y quiero otro rojo ardiente.
brillo de sangre como un crepúsculo enojado
Y luego escribía, siempre escribía.
Mi hermana azul, mi madre con oro:
Le escribo una oración de oro a mi madre.
Fuego dorado, palabra dorada como el alba.
Y no desprecio, escribiré cada vez más.
En una antigua torre, ininterrumpida.
Estoy muy feliz, Dios, pero feliz.

Colorearía mi vida con ella.

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Cuarenta años


Cuarenta años cumplidos, una noche
te despiertas, después de largo rato
no te podrás dormir. Miras tu cuarto
allá en la oscuridad. Y lentamente
piensas sobre aquello y esto. Yaces,
con los ojos abiertos, como luego
en el sepulcro. Es el viraje, cuando
tu vida tira por el camino nuevo.
Te maravillas de que hayas vivido
entre tierra y estrellas. A tu mente
viene una vaguedad. Le das vueltas.
Te cansas de ella y la dejas caer.
Oyes a veces un ruido en la calle.
Sabes qué significa cada ruido.
No estás triste. Sólo sereno, atento.
Casi tranquilo. Suspiras. Te vuelves
de cara a la pared. Duermes de nuevo.

lunes, 29 de abril de 2019

POEMAS DE JEONG JI-YONG


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(15 de mayo de 1902, Okcheon-gun, Corea del Sur - 1950, Dongducheon, Corea del Sur)


El pequeño hermano y las botellas

La noche en que la lechuza estaba gritando,
las palabras de la hermana mayor ...
Si rompes una botella azul
De repente, un mar azul;

Si rompes una botella roja,
todo a la vez, un mar rojo.

El día que el cuco estaba llamando,
mi hermana mayor se casó. Rompiendo

una botella azul,
miro sola al cielo;

Rompiendo una botella roja,
miro sola al cielo.

Nostalgia

El lugar donde un estruendo, balbuceando viejos cuentos,
Meandros en el este hacia el final
de una amplia llanura
Y un abejorro de buey moteado bajo
En los quejumbrosos tonos
de oro de la indolencia ...

¿Podría alguna vez olvidarse, incluso en los sueños de uno?

El lugar donde las cenizas se enfrían en un brasero de arcilla
Mientras que sobre campos vacíos, el sonido del viento de la noche
arrastra a los caballos
Y nuestro anciano padre, abrumado por la somnolencia,
apoya su almohada de paja.

¿Se podría olvidar alguna vez, incluso en nuestros sueños?

El lugar donde me empapé
en el rocío de las malezas de rango,
Buscando una flecha disparada imprudentemente
En el anhelo de mi corazón criado en la tierra
Por el azul brillante del cielo ...

¿Podría alguna vez ser olvidado, incluso en los sueños de uno?

El lugar donde hermanita, orejas oscuras,
volando como olas nocturnas bailando en un mar de cuento de hadas,
y mi esposa, que no es bonita pero transitable
todo el año descalza, se
dobló de espaldas a los rayos de hormigueo del sol y
espigó espigas de grano

. ¿Alguna vez ser olvidado, incluso en los sueños de uno?
El lugar donde las estrellas salpicadas se
abrían camino en el cielo
Hacia los castillos de arena justo más allá de nuestro ken,
Mientras que debajo de los tejados monótonos, los
cuervos canarean, la
gente se sienta, murmurando suavemente,
alrededor de la tenue luz del fuego.

¿Podría alguna vez ser olvidado, incluso en los sueños de uno?

Ventilador de taekuk

Tal vez el niño esté persiguiendo una pelota de goma,
recorriendo el pasto verde donde
las cabras montesas blancas se llaman unas a otras.

Anhelando una mariposa de cola de golondrina,
tal vez el niño está corriendo a lo largo del borde de un acantilado impresionante.

De repente, brotando alas,
tal vez está dando vueltas alrededor de un cielo
donde las libélulas florecen. * 1

El niño seguramente no está de rodillas.

Está al mando de tropas de pájaros y flores, muñecas, soldados de hojalata, locomotoras ...
Dando vueltas como un príncipe de patas largas
Entre la arena y el mar,
la luna y las estrellas.

He tenido mis días en un arroyo que
fluye hasta el atardecer,
solo despojando flautas de paja
Fuera de la ansiedad no buscada
por este niño.

Note el sonido de la
respiración de seda del niño ,
Su aire valiente y tierno;
La sonrisa de flor de calabaza
que mora en sus labios
, de repente, me invade
Cuentas, arroz, un techo con goteras.

En una noche en que las luciérnagas revolotean levemente
y los gusanos de la tierra lloran lo suficiente por una lámpara de aceite,
el asa de at` aeguk fan casi sin dolor
revolotea en la brisa caliente.
Un fan de Taekuk es un fan marcado con el símbolo chino del cosmos que se ve en la bandera nacional de Corea.
* 1 Flor-libélulas: una expresión usada para libélulas bonitas. A los niños les gusta atrapar libélulas. © por el propietario. Proporcionado sin cargo para fines educativos.
https://allpoetry.com/poem/8586783-Nostalgia-by-Jeong-Ji-Yong

Fragmentos de viejos cuentos

En el camino del arrozal
La noche en que me dirigía a casa,
canté las canciones aprendidas mientras estaba fuera.

Salir fue difícil,
y regresar con fuerza.
Salir a los catorce años había sido difícil.

Continúo hasta canturrear,
contando a mi padre
los cuentos que había recopilado desde que me fui ...

La lámpara de aceite parpadea y escucha;
Las lágrimas brotan de sus ojos, la
madre escucha;
Dormitando en sus brazos,
mi traviesa hermana menor escucha;
En una entrada cercana,
la esposa se para y escucha.

Al igual que el agua lúgubre almacenada en frascos enormes, la
noche de campo susurrando se
convierte con los aldeanos entrando,
para escuchar.

-Pero todos son cuentos
Recolectados de antaño y perdurables como siempre.
Más allá del poder de la gente humilde para detener.

El tirón de la puerta de la casa, el techo,
la barba vieja y bondadosa de mi padre , el matadero
nocturno, doblado como un arco,

todos parecen fragmentos de cuentos
pasados ​​de lo antiguo.
© por el propietario. Proporcionado sin cargo para fines educativos.
https://allpoetry.com/poem/8586783-Nostalgia-by-Jeong-Ji-Yong

La pequeña hermana y los caquis

Ayer un caqui,
Hoy un caqui.

¡Hola, cuervo!
¿Por qué sentarse en nuestro árbol?

El hermano mayor se acerca.
Algunos se dejan para que él los pruebe.

¡Aplaude, aplaude, aplaude
, shoo!
© por el propietario. Proporcionado sin cargo para fines educativos
https://allpoetry.com/poem/8586783-Nostalgia-by-Jeong-Ji-Yong

domingo, 28 de abril de 2019

POEMAS DE RAÚL GONZÁLEZ TUÑÓN


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(29 de marzo de 1905 - 14 de agosto de 1974, Buenos Aires, Argentina)

La luna con gatillo


Es preciso que nos entendamos.
Yo hablo de algo seguro y de algo posible.
Seguro es que todos coman
y vivan dignamente
y es posible saber algún día
muchas cosas que hoy ignoramos.
Entonces, es necesario que esto cambie.

El carpintero ha hecho esta mesa
verdaderamente perfecta
donde se inclina la niña dorada
y el celeste padre rezonga.
Un ebanista, un albañil,
un herrero, un zapatero,
también saben lo suyo.

El minero baja a la mina,
al fondo de la estrella muerta.
El campesino siembra y siega
la estrella ya resucitada.
Todo sería maravilloso
si cada cual viviera dignamente.

Un poema no es una mesa,
ni un pan,
ni un muro,
ni una silla,
ni una bota.

Con una mesa,
con un pan,
con un muro,
con una silla,
con una bota,
no se puede cambiar el mundo.

Con una carabina,
con un libro,
eso es posible.

¿Comprendéis por qué
el poeta y el soldado
pueden ser una misma cosa?

He marchado detrás de los obreros lúcidos
y no me arrepiento.
Ellos saben lo que quieren
y yo quiero lo que ellos quieren:
la libertad, bien entendida.

El poeta es siempre poeta
pero es bueno que al fin comprenda
de una manera alegre y terrible
cuánto mejor sería para todos
que esto cambiara.

Yo los seguí
y ellos me siguieron.
¡Ahí está la cosa!

Cuando haya que lanzar la pólvora
el hombre lanzará la pólvora.
Cuando haya que lanzar el libro
el hombre lanzará el libro.
De la unión de la pólvora y el libro
puede brotar la rosa más pura.

Digo al pequeño cura
y al ateo de rebotica
y al ensayista,
al neutral,
al solemne
y al frívolo,
al notario y a la corista,
al buen enterrador,
al silencioso vecino del tercero,
a mi amiga que toca el acordeón:
-Mirad la mosca aplastada
bajo la campana de vidrio.

No quiero ser la mosca aplastada.
Tampoco tengo nada que ver con el mono.
No quiero ser abeja.
No quiero ser únicamente cigarra.
Tampoco tengo nada que ver con el mono.
Yo soy un hombre o quiero ser un verdadero hombre
y no quiero ser, jamás,
una mosca aplastada bajo la campana de vidrio.

Ni colmena, ni hormiguero,
no comparéis a los hombres
nada más que con los hombres.

Dadle al hombre todo lo que necesite.
Las pesas para pesar,
las medidas para medir,
el pan ganado altivamente,
la flor del aire,
el dolor auténtico,
la alegría sin una mancha.

Tengo derecho al vino,
al aceite, al Museo,
a la Enciclopedia Británica,
a un lugar en el ómnibus,
a un parque abandonado,
a un muelle,
a una azucena,
a salir,
a quedarme,
a bailar sobre la piel
del Último Hombre Antiguo,
con mi esqueleto nuevo,
cubierto con piel nueva
de hombre flamante.

No puedo cruzarme de brazos
e interrogar ahora al vacío.
Me rodean la indignidad
y el desprecio;
me amenazan la cárcel y el hambre.
¡No me dejaré sobornar!

No. No se puede ser libre enteramente
ni estrictamente digno ahora
cuando el chacal está a la puerta
esperando
que nuestra carne caiga, podrida.

Subiré al cielo,
le pondré gatillo a la luna
y desde arriba fusilaré al mundo,
suavemente,
para que esto cambie de una vez.

Los seis hermanos rápidos dedos en el gatillo


"Los Genna, cuyo nombre suena como
un zumbido agónico…"
Fred Pasley

Los Seis Hermanos Rápidos Dedos en el Gatillo
—Earl Himie Weiss no pudo llevarlos a dar una vuelta—
oían cantar a Sam Samoots Amatuma ¨guantes de seda¨
—Sam Samoots qué bien cantaba guantes de seda en el alma.
En la taberna de los Cuatro 2 y "de parte de Al",
una sonrisa le regalaban en cada tiro
y para el alba del mostrador cerveza y éter
los Seis Hermanos Rápidos Dedos en el Gatillo.
Los Seis Hermanos Rápidos Dedos en el Gatillo
—muerte de orilla, ventana pronta, noche de duelo—
con la mirada le decretaban la sepultura
—aquellos tiempos de los O’Banion, de los Aiello—
Y eran los días larga aventura sobre el acero,
altos camiones, puertas cerradas y canastillos.

Alegres flores, naipes quebrados, nieve en la calle
los Seis Hermanos Rápidos Dedos en el Gatillo.
Los Seis Hermanos Rápidos Dedos en el Gatillo
sentimentales bandoneonistas de las terceras
fichas pesadas de barberías y de prisiones,
ágiles piernas en las batidas y en las ruletas,
funambulismos, magia fullera, clima de circo,
y amores fáciles en las riberas de los domingos
y cuchicheos bajo las luces de los garages
los Seis Hermanos Rápidos Dedos en el Gatillo.
Pero Sam Samoots murió fregándose ajo y cantando,
Al está preso, Joe Howard duerme como los niños
y ya están muertos, las manos juntas, los ojos blancos
los Seis Hermanos Rápidos Dedos en el Gatillo.
Sí, camaradas, y los entierros fueron suntuosos
y ángeles negros revolotearon sobre las tumbas
y ya están muertos, los ojos blancos, las manos juntas
los Seis Hermanos Rápidos Dedos en el Gatillo.

La calle del agujero en la media



Yo conozco una calle que hay en cualquier ciudad
y la mujer que amo con una boina azul.
Yo conozco la música de un barracón de feria
barquitos en botellas y humo en el horizonte.
Yo conozco una calle que hay en cualquier ciudad.
Ni la noche tumbada sobre el ruido del bar
ni los labios sesgados sobre un viejo cantar
ni el afiche apagado del grotesco armazón
telaraña del mundo para mi corazón.
¡Ni las luces que siempre se van con otros hombres
de rodillas desnudas y de brazos tendidos!
-Tenía unos pocos sueños iguales a los sueños
que acarician de noche a los niños dormidos-.
Tenía el resplandor de una felicidad
y veía mi rostro fijado en las vidrieras
y en un lugar del mundo era un hombre feliz.
¿Conoce usted paisajes pintados en los vidrios?
¿Y muñecos de trapo con alegres bonetes?
¿Y soldaditos juntos marchando en la mañana
y carros de verduras con colores alegres?
Yo conozco una calle de una ciudad cualquiera
y mi alma tan lejana y tan cerca de mí
y riendo de la muerte y de la suerte y
feliz como una rama de viento en primavera.
El ciego está cantando. Te digo: ¡Amo la guerra!
Esto es simple querida, como el globo de luz
del hotel en que vives. Yo subo la escalera
y la música viene a mi lado, la música.
Los dos somos gitanos de una troupe vagabunda
alegres en lo alto de una calle cualquiera.
Alegres las campanas como una nueva voz.
Tú crees todavía en la revolución
y por el agujero que coses en tu media
sale el sol y se llena todo el cuarto de luz.
Yo conozco una calle que hay en cualquier ciudad,
una calle que nadie conoce ni transita.
Solo yo voy por ella con mi dolor desnudo
solo con el recuerdo de una mujer querida.
Está en un puerto. ¿Un puerto? Yo he conocido un puerto.
Decir, yo he conocido, es decir: Algo ha muerto.

Los niños muertos

(“Por la Casa de Campo
y el Manzanares
quieren pasar los moros.
¡No pasa nadie!”)
Murieron como todos los niños sin preguntar de qué y por
  qué morían.
A las 10 de la noche los aviones negros arrojaron bengalas
  como en la verbena.
Al espía que hizo señales desde una ventana le agujerearon 
  el cráneo.
La muerte, con traje de luces, dio varias vueltas por la 
  ciudad.
A las 10 y 2 minutos un estruendo redondo siguió a cada 
  silbido.
Los tranvías se lanzaron a la carrera y un espacial azul 
  agonizante.
El primer muerto falso fue un maniquí desvelado amarillo.
Todos los grifos de la ciudad fueron abiertos, todos los 
  vidrios se arrugaron.
El espía apretaba en su mano un plano del Museo y un 
  trabuco.
En las mansiones incautadas los señores de los óleos    parecían decir: “No nos dejéis”.
Los periodistas extranjeros hicieron cola para ver a la
  primera señorita muerta.
Los pianos cerrados de pronto con el ruido del féretro 
  desplomado,
el olor del jardín mezclado al del humo y la carne
  chamuscada,
el hombre que precisamente a esa hora va en busca de la
  comadrona,
la estatua sin cabeza con un letrero que decía Peluquero
  de Señoras,
el ladrido de los perros más solo que nunca al fondo de
  los corredores,
todo pasó rápidamente, como en el cine, cuando aún se
  oía el zumbido de la avispa gigante.

Los niños muertos por juguetes, asesinados por grandes
  mecanos armados,
con los que ellos soñaban cada noche, fueron recogidos
  al alba sin mercados,
sin máscaras sueltas, sin churros, sin canciones (fue la
  primera vez),
sin caballos blancos, sin manicuras, sin timbres de relojes,
  entre ambulancias,
linternas, sábanas, delegados del gobierno, funebreros y
  vírgenes llorando.
La sangre de los primeros niños muertos corrió toda la 
  noche.
Cada niño tenía un número sobre el pecho, el 7, el 9,
  el 104, el 1,
pero la sangre corrió y se hizo río y fue una sola entonces,
la primera que corrió por los canales del sobresalto y el 
  rencor.
En la tierra por ella regada en la noche creció la rosa    de la pólvora,
la rosa que hoy vigila las puertas de Madrid y cuando
  se acerca la avispa
lanza contra ella sus furiosos pétalos junto a los hombres
  que sonríen,
a nuestros bravos soldados que sonríen porque saben por
  qué pelean y mueren.

La libertaria

A la memoria de Aída Lafuente,
Muerta en la cuenca minera de Asturias.
Madrid, 1935

A Eduardo Ugarte

Estaba toda manchada de sangre,
estaba toda matando a los guardias,
estaba toda manchada de barro,
estaba toda manchada de cielo,
Estaba toda manchada de España.

Ven catalán jornalero a su entierro,
ven campesino andaluz a su entierro,
ven a su entierro yuntero extremeño,
ven a su entierro pescador gallego,
ven leñador vizcaíno a su entierro,
ven labrador castellano a su entierro,
no dejéis solo al minero asturiano.

Ven, porque estaba manchada de España,
ven, porque era la novia de Octubre,
ven, porque era la rosa de Octubre,
ven, porque era la novia de España.

No dejéis sola su tumba del campo
donde se mezclan el carbón y la sangre,
florezca siempre la flor de su sangre
sobre su cuerpo vestido de rojo,
no dejéis sola su tumba del aire.

Cuando desfilan los guardias de asalto,
cuando el obispo revista las tropas,
cuando el verdugo tortura al minero,
ella, agitando su túnica roja,
quiere salir de la tumba del viento,
quiere salir y llamaros hermanos
y renovaros valor y esperanza
y recordaros la fecha de Octubre
cuando caían las frutas de acero
y estaba toda manchada de España
y estaba toda la novia de Octubre
y estaba toda la rosa de Octubre
y estaba toda la madre de España.

La muerte acompañada


A José María Navas

Allí donde los entierran
Nace una azucena blanca.
(Romance de Tristán de Leonis
y de la Reina Iseo.)

Venid a ver los que hicieron
volar el puente a la aurora.
Volaron aurora y puente
como una bandera roja.
Ella y él, un solo cuerpo.
Venid a la calle angosta
donde los velan cubiertos
por una bandera roja.
Cuando de los Regulares
llegaban primeras tropas
ellos volaron el puente.
La explosión trajo la aurora,
la aurora trajo la muerte,
las esquirlas de la bomba
clavaron cien puñalitos
de acero en sus carnes mozas.
La explosión trajo la muerte,
la muerte trajo la aurora,
color de muerte y de sangre
tiene la bandera roja.
Venid todos, camaradas
de la cuenca a la redonda,
para ver cómo sonríen
bajo la bandera roja.
Para ver a los que hicieron
volar el puente a la aurora.
La explosión trajo la muerte,
la muerte trajo la gloria.

En el centro de la tarde
La Internacional entonan.
Allí donde los entierran
nace una azucena roja.

El entierro del títere
Con narices de trapo
coloradas de frío
y el corazón de estopa
saliéndoles del pecho
condujeron al títere
que en la carpa velaron
envuelto en blanca ropa
a su último lecho
del fondo del baldío
los títeres hermanos.
Detrás con su sombrero
de ceremonia oscuro,
la cara de cabrero
y la espalda encorvada
de inviernos y de apuros,
iba el Titiritero.
Allí quedó el fantoche
al fondo del baldío
entre salvajes rosas
y juguetes perdidos.
Lloverá por la noche
y al alba habrá un charquito
de agua junto a él,
bordeando la fosa.
Vendrá un niño y pondrá
su barco de papel.
Rosas: ¡Lloren por él!