(8 de septiembre de 1886, Matfield, Reino Unido - 1 de septiembre de 1967, Heytesbury, Reino Unido)
‘Preludio: las tropas’
Tenue, gradual,
se diluye la penumbra sin forma
se estremece en
la llovizna del alba que revela
hombres
desconsolados con empapadas botas
tornan al cielo
rostros apagados y hundidos,
demacrados,
desesperados. Ellos, que tras vencer
la rancia
angustia de la noche, deben renovar
su desolación
en la tregua del amanecer
matando las
horas pálidas que buscan la paz a tientas.
Estos, que se
aferran a la vida con brazos tercos,
aún pueden
sonreír entre tormentas de muerte y hallar hueco
en los crueles
enredos zarpados de su defensa.
Marchan desde
el amparo y la alegría de los pájaros
en arbustos
verdes hacia la tierra donde todo
es ruina y nada
florece excepto el cielo
que se apresura
sobre ellos, donde sufren
tristes,
humeantes horizontes planos, bosques malolientes
y trincheras
hundidas que volean muerte por muerte.
Oh mis
valientes compañeros pardos, cuando vuestras almas
vuelen en
silencio y los muertos sin ojos
se avergüencen
de la bestia de la lucha en la cresta
la muerte
quedará llorando en ese campo de batalla
pues se acabó
vuestro invicto esfuerzo.
Y pasarán a
través de algún Valhalla de luna
batallones y
batallones, lacerados en el infierno,
la armada que
fue juventud y que no vuelve;
las legiones
que han sufrido y ahora son polvo.
Trad: Eva
Gallud Jurado
“El General”
“’Buenos días,
buenos días’, dijo el General
Cuando nos
encontramos con él una semana atrás camino del frente.
Ahora la
mayoría de los soldados a quienes sonrió están muertos,
Y maldecimos su
mando por ser un cerdo incompetente.
‘Es como una
vieja tarjeta de felicitaciones’, le gruñó Harry a Jack
Cuando
ascendían hacia Arrás con el rifle y la mochila.
. . . .
Pero él acabó
con ambos con su plan de ataque”
(Traducción de
Nicolás González Varela)
Después
¿Ya lo has
olvidado? ...
Los
acontecimientos del mundo se han prolongado desde esos días amordazados,
como el tráfico
controlado en el cruce de caminos de la ciudad:
y la brecha obsesionada
en tu mente se ha llenado de pensamientos que fluyen
como nubes en
el cielo. cielo de la vida; y usted es un hombre que se siente aliviado de
irse,
tomando su
parte pacífica del Tiempo, con alegría de sobra.
Pero el pasado
es el mismo, y la guerra es un juego sangriento ...
¿Ya lo has
olvidado? ...
Mira hacia
abajo y jura por los muertos de la guerra que nunca olvidarás.
¿Recuerdas los
meses oscuros en los que ocupaste el sector en Mametz ...
Las noches que
miraste, conectaste, cavaste y apilaste sacos de arena en parapetos?
¿Te acuerdas de
las ratas? y el hedor
De cadáveres
pudriéndose frente a la trinchera de primera línea ... ¿
Y amanece,
blanco sucio y frío con una lluvia desesperada?
¿Alguna vez se
detiene y pregunta: '¿Va a pasar todo de nuevo?'
¿Recuerdas esa
hora de dinamismo antes del ataque ...
y la ira, la
compasión ciega que te asaltó y sacudió entonces
cuando
observaste los rostros condenados y demacrados de tus hombres?
¿Te acuerdas de
las camillas que se tambaleaban hacia atrás,
con ojos
moribundos y cabezas inclinadas, esas
Máscaras
cenicientas de los muchachos que alguna vez fueron entusiastas, amables y
homosexuales?
¿Ya lo has
olvidado? ...
Mira hacia
arriba y jura por el verde de la primavera que nunca olvidarás.
Antes del día
Ven a esta hora
para liberar mi espíritu.
Cuando la
tierra ya no es mía, la noche se apaga.
Y extendiendo
estos brazos, no puedo ser el
Señor de la
salida del sol alada y la débil Arcadia:
cuando los
muchachos de campo se van con clac y gritan.
Desde los
huertos asustan a los pájaros. en una repentina derrota,
ven, antes de
que mi corazón se enfríe y se llene de dudas,
en los
tranquilos amaneceres del verano que me despiertan.
Cuando la
primera alondra se levanta para mirar el día
y la mañana
brilla en los sueños, ven, entonces,
fuera de los
valles sin canción, sobre grises
grandes y
brumosas tierras para traerme en mi camino:
Porque soy un
hombre solitario, habitante entre los hombres
Hambrientos por
lo que mi El corazón nunca dirá.
Porque vamos
Porque estamos
yendo de nuestros lugares vencidos
Para ser
agobiados por un objetivo aplastante,
Y el terror se
esconde en todas nuestras caras de risa
Que no tenían
voluntad de morir, no hay sed de fama,
Escucha nuestra
última palabra. En el infierno buscamos el cielo;
La agonía de
las heridas nos limpiará;
Y los fracasos
de nuestro perezoso serán perdonados
cuando el
silencio contenga las canciones que podrían haber sido,
y lo que
servimos permanece, soberbio, inquebrantable
, nuestro junio
de la flor que brilla por encima de la
Guerra
Desastrosa; por quienes hemos abandonado
caminos que
eran ricos y alegres y llenos de amor.
Así somos los
héroes; ya que podríamos no elegir
vivir donde el
honor nos dio vida para perder.
¿Importa?
¿Importa?
¿Perder las piernas?
Porque la gente
siempre será amable,
y no es
necesario que demuestres que te importa
cuando los
demás vienen después de la caza
para engullir
sus magdalenas y huevos.
¿Importa?
¿Perder la vista?
Hay un trabajo
espléndido para los ciegos;
Y la gente
siempre será amable,
mientras te
sientas en la terraza recordando
y volteando tu
rostro hacia la luz.
¿Importan, esos
sueños en el hoyo?
Puedes beber,
olvidar y alegrarte,
y la gente no
dirá que estás loco;
Porque saben
que has luchado por tu país,
y nadie se
preocupará un poco.
Héroe
"Jack cayó
como él hubiera deseado", dijo la madre,
y dobló la
carta que había leído.
'El Coronel
escribe muy bien'. Algo se rompió
en la voz
cansada que tembló en un ahogo.
Ella medio miró
hacia arriba. 'Las madres estamos muy orgullosas
de nuestros
soldados muertos'. Entonces su rostro estaba inclinado.
En silencio
salió el oficial hermano.
Le había dicho
al pobre anciano algunas mentiras galantes
que ella, sin
duda, alimentaría todos sus días.
Mientras que él
tosió y murmuró, sus débiles ojos
brillaban con
un suave triunfo, rebosante de alegría,
porque había
sido tan valiente, su glorioso muchacho.
Pensó cómo
'Jack', resfriado, inútil porcino,
Subí en Wicked
Corner; cómo había intentado
que lo enviaran
a casa, y cómo, por fin, murió,
estallado. Y a
nadie parecía importarle
Excepto a esa
mujer solitaria con el pelo blanco.
Cómo morir
Las nubes
oscuras se están convirtiendo en rojo
mientras
descienden los cráteres de la mañana arde.
El soldado
moribundo mueve su cabeza
para mirar la gloria
que regresa;
Levanta sus
dedos hacia los cielos
donde el brillo
santo se quema en llamas;
El resplandor
se reflejaba en sus ojos,
y en sus labios
un nombre susurrado.
Uno pensaría,
para escuchar a algunas personas hablar,
que los
muchachos van al oeste con sollozos y maldiciones,
y rostros
sombríos como la tiza, que
anhelan
coronas, tumbas y oídos.
Pero se les ha
enseñado la manera de hacerlo
como los
soldados cristianos; no con prisas
y gemidos
estremecedores; pero pasando por ello
Con el debido
respeto por el buen gusto.
'En el rosado'
Entonces Davies
escribió: 'Esto me deja en el rosa. '
Luego garabateó
su nombre:' Tu amoroso amor Willie '
Con cruces para
un abrazo. Había tomado un trago
de ron y té; y,
aunque el granero estaba frío,
por una vez su
sangre se calentó; había pagado para gastar, el
invierno
pasaba; Pronto el año se arreglaría.
No pudo dormir
esa noche. Rígido en la oscuridad
, gimió y pensó
en los domingos en la granja,
cuando salía
tan alegre como una alondra con
su mejor traje
para vagar del brazo
con Gwen de
ojos marrones, y susurrar en su oído
El simple,
cosas tontas que le gustaba escuchar.
Y luego pensó:
mañana por la noche nos acercamos
a las
trincheras y mis botas están podridas.
Cinco millas de
barro pesado y barro congelado,
y todo menos la
desdicha olvidada.
Esta noche está
de rosa; pero pronto morirá.
Y todavía la
guerra continúa; el no sabe por que
Todos cantaron
Todos de
repente estallaron cantando;
Y me llené de
tanta alegría
Como pájaros
prisioneros deben encontrar en libertad,
Alas
salvajemente a través del blanco
Huertos y
campos de color verde oscuro; on - on - y fuera de vista.
La voz de todos
se levantó repentinamente;
Y la belleza
vino como el sol poniente:
Mi corazón se
sacudió con lágrimas; y horror
Se alejó ... O,
pero todos
Era un pájaro;
y la canción era sin palabras; El canto nunca se hará.
Historia antigua
Adán, un viejo
buitre marrón en la lluvia,
Tembló bajo sus
olivos azotados por el viento;
Acurrucándose
la barbilla afilada en las rodillas marcadas y ásperas,
Gimió y murmuró
a su cerebro oscurecido;
'Era el más
grandioso de todos, ¡era Caín!
'Un león en las
colinas, que nadie podría cansarse;
'Rápido como un
ciervo; un semental de la llanura,
'Hambriento y
feroz con hechos de enorme deseo'.
Con tristeza
pensó en Abel, suave y justo ...
Un amante con
el desastre en la cara.
Y flor
escarlata retorcida en pelo brillante.
'Miedo a
luchar; ¿Fue el asesinato más deshonroso? ...
'Dios siempre
odió a Caín' ... Él inclinó su cabeza—
El demacrado
hombre salvaje cuyos adorables hijos estaban muertos.
Grandeza de fantasmas
Cuando oí una
pequeña charla sobre grandes hombres.
Me subo a la
cama enciende mis dos velas; entonces
Considera lo
que se dijo; y poner a un lado
Lo que comentó
Such-a-one y alguien más respondió.
Han hablado a
la ligera de mis amigos inmortales,
(Lámparas para
mi tristeza, manos que me guían donde tropiezo,)
Citando, para
fines de conversación poco profundos,
Lo que Shelley
chilló, lo que Blake una vez silbó salvajemente ...
¿Cómo pueden
usar esos nombres y no ser humildes?
Me he sentado
en silencio; enojados con lo que pronunciaron.
Los muertos les
legaron vida; los muertos han dicho
Lo que estos
solo pueden memorizar y murmurar.
A su cuerpo muerto
Cuando rugió la
penumbra se apoderó de ti y lloraste,
A tientas por
manos amigas, y aferrado, y muerto,
Al igual que
las carreras de humo, rápido de tu cabeza colgando
Fantasmas de
pensamiento y memoria adelgazaron y huyeron.
Sin embargo, a
pesar de mis sueños que atestan la escalera oscura
No me puede
traer ningún informe de cómo le va,
Salgo seguro de
las guerras, te acelero en tu camino
Hasta campos
solitarios y relucientes para encontrar un nuevo día.
Levantamiento
lento, sin santos, confiado y amable.
Querido, Dios
de cara roja Dios que iluminó tu mente.
La represión de la experiencia de guerra
Ahora enciende
las velas; uno; dos; hay una polilla
Qué tontos
mendigos son para meterse
Y quemarás sus
alas con gloria, llama líquida.
No, no, no es
eso, es malo pensar en la guerra,
Cuando los
pensamientos que has amordazado todo el día vuelven para asustarte;
Y se ha
comprobado que los soldados no se vuelven locos.
A menos que
pierdan el control de los pensamientos feos.
Eso los lleva a
charlar entre los árboles.
Ahora enciende
tu pipa; Mira, qué mano firme.
Haz una respiración
profunda; Deja de pensar; contar quince
Y tienes razón
como la lluvia ...
¿Por qué no llueve? ...
Desearía que
hubiera una tormenta de esta noche.
Con un cubo
lleno de agua para escurrir la oscuridad,
Y hacen que las
rosas cuelguen de sus cabezas que gotean.
Libros; qué
compañía tan alegre son,
Parados tan
tranquilos y pacientes en sus estantes,
Vestido en
marrón oscuro y negro y blanco y verde
Y todo tipo de
color. ¿Qué vas a leer?
Venga; Oh, lee
algo; son tan sabios
Te digo toda la
sabiduría del mundo.
Te está
esperando en esos estantes; y todavía
Te sientas y te
roes las uñas, y dejas salir tu pipa,
Y escucha el
silencio: en el techo.
Hay una polilla
grande y mareada que golpea y revolotea;
Y en el aire
sin aliento fuera de la casa.
El jardín
espera algo que se demore.
Debe haber
multitudes de fantasmas entre los árboles,
No las personas
que murieron en la batalla, están en Francia,
Pero horribles
formas en sudarios - viejos que murieron.
Muertes lentas
y naturales, viejos hombres con almas feas.
Los que
llevaban sus cuerpos con pecados desagradables.
* * *
Eres tranquilo
y pacífico, en verano seguro en casa;
¡Nunca
pensarías que hubo una sangrienta guerra! ...
Oh, sí, podrías
... oye, puedes escuchar las armas.
¡Escuchar con
atención! Golpes, golpes, golpes, bastante suaves ... nunca cesan ...
Esas pistolas
susurrantes, oh Cristo, quiero salir
Y gritándoles que
paren, me estoy volviendo loca;
Me estoy yendo,
mirando enojado por las armas.
Fuente:
Contraataque y otros poemas (1918).
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