(25 de mayo de 1908, Saginaw, Michigan, Estados Unidos - de agosto de 1963, Bainbridge Island, Washington, Estados Unidos)
Niño encima de un invernadero
El viento
ondeaba en el asiento de mis calzones,
Mis pies
chisporroteaban astillas de vidrio y masilla seca,
Los crisantemos
crecidos a medias como acusadores,
A través del
cristal rayado, centelleando con la luz del sol,
Unas nubes
blancas corriendo hacia el este,
Una línea de
olmos hundiéndose y lanzándose como caballos,
Y todos, ¡todos
apuntando y gritando!
Recortes (Más tarde)
Esta urgencia,
lucha, resurrección de palos secos,
tallos cortados
que luchan por poner los pies abajo,
¿Qué santo se
esforzó tanto,
Rose en tales
extremidades recortadas a una nueva vida?
Puedo escuchar,
bajo tierra, que chupar y sollozar,
en mis venas,
en mis huesos lo siento: las
pequeñas aguas
que se filtran hacia arriba,
los granos
apretados se separan por fin.
Cuando brotan
los brotes,
resbaladizos
como el pescado,
codornizo, me
inclino hasta los comienzos, con la vaina mojada.
Elegía para Jane
(Mi alumno,
tirado por un caballo)
Recuerdo las
arrugas del cuello, flojas y húmedas como los zarcillos;
Y su mirada
rápida, una sonrisa selecta de soslayo;
Y cómo, una vez
que comenzó a hablar, las ligeras sílabas saltaron hacia ella.
Y se equilibró
en el deleite de su pensamiento,
A wren, feliz,
cola en el viento,
su canción
temblando las ramitas y pequeñas ramas.
La sombra
cantaba con ella;
Las hojas, sus
susurros se convirtieron en besos,
y el moho cantó
en los valles blanqueados bajo la rosa.
Oh, cuando
estaba triste, se arrojó a una profundidad tan pura, que
incluso un
padre no podía encontrarla:
raspando su
mejilla contra la pajilla,
revolviendo el
agua más clara.
Mi gorrión, tú
no estás aquí,
Esperando como
un helecho, haciendo una sombra espinosa.
Los lados de
las piedras mojadas no pueden consolarme,
ni el musgo,
herido con la última luz.
Si solo pudiera
apartarte de este sueño,
Mi amor
mutilado, mi paloma resbaladiza.
Sobre esta tumba
húmeda digo las palabras de mi amor:
Yo, sin
derechos en este asunto,
ni padre ni
amante.
Epidermia Macabra
Indecente es
aquel que detesta
el aspecto de
su ropa carnosa, -
La tela
voladora cosida en el hueso,
La vestidura
del esqueleto,
La vestimenta
ni pelo ni pelo,
El manto del
mal y la desesperación,
El velo
largamente violado por las
caricias de la
mano y ojo
Sin embargo,
tal es mi indecisión:
odio mi atuendo
epidérmico,
la obscenidad
de la sangre salvaje,
los trapos de
mi anatomía,
y de buena gana
prescindiré de
falsos apuros
de sentido, de
dormir
inmodestamente, uno de los más
grandes
fantasmas de Incarnadine y carnales.
Cinturón de salmuera
La fruta rodó
por todo el día.
Rezaron para
que los dientes se arrastraran;
Pensaron en la
paga del sábado,
Y el domingo
duerme.
Todo lo que
olía era bueno:
La fruta y la
carne se mezclan.
Allí, junto a
él, estaba ella,
Y él, perplejo;
Él, en sus
encogidos encogimientos,
Ojos llenos de
polvo de salmuera,
Picando con
todas las picazones
De lujuria de
dieciséis años.
Enfermedad
En la canción
más pura, uno toca el tonto constante
A medida que
los cambios brillan en el ojo interno.
Miro fijamente
y miro fijamente a una piscina cada vez más profunda
y me digo que
mi imagen no puede morir.
Me amo: esa es
mi única constancia.
¡Oh, para ser
otra cosa, y aún por ser!
Dulce Cristo,
regocíjate en mi enfermedad;
Me queda poco
para llamarme mío.
Hoy drenaron el
líquido de una rodilla
y bombearon un
hombro lleno de cortisona;
Así me conformo
a mi divinidad
al morir hacia
dentro, como un árbol envejecido.
Las edades
instantáneas en el ojo vivo;
La luz en sus
rondas, un extremo puro de luz
me golpea
cuando mi pobre carne se rompe ...
El alma se
deleita en esa extremidad.
Bendito el
manso; ellos heredarán la ira;
Soy hijo y
padre de mi única muerte.
Una mente
demasiado activa no es ninguna mente en absoluto;
El ojo profundo
ve el brillo en la piedra;
Lo eterno
busca, y encuentra, lo temporal,
el cambio de la
oscuridad a la luz de la luna lenta,
Muerto para mí,
y todo lo que más aprecio,
me muevo más
allá del alcance del viento y el fuego.
En lo profundo
de los verdes del verano canta las vidas
que he llegado
a amar. Un vireo cobra su factura.
El gran día se
balancea sobre las hojas;
Mis oídos aún
escuchan al pájaro cuando todo está quieto;
Mi alma sigue
siendo mi alma, y aún el Hijo,
y sabiendo
esto, todavía no estoy deshecho.
Las cosas sin
manos toman las manos: no hay elección, la
eternidad no es
fácil de lograr.
Cuando los
opuestos vienen repentinamente en su lugar,
les enseño a
mis ojos a escuchar, a mis oídos a ver
cómo el cuerpo
del espíritu se desenrolla lentamente
hasta que al
final somos espíritu puro.
Viaje al interior
En el largo
viaje fuera del yo,
hay muchos
desvíos, lugares en bruto interrumpidos
donde el
esquisto se desliza peligrosamente
y las ruedas
traseras cuelgan casi sobre el borde
En el giro
repentino, el momento de giro.
Mejor abrazar
cerca, desconfiando de los escombros y las piedras que caen.
El arroyo que
rompe la carretera, las motas mordidas por el viento, los cañones, los
arroyos se
hinchan en pleno verano a partir de la inundación repentina que ruge en el
estrecho valle.
Cañas golpeadas
por el viento y la lluvia,
grises del
largo invierno, quemadas en la base a fines del verano.
- O el camino
se estrecha,
serpenteando hacia
el arroyo con sus piedras afiladas, las
tierras altas
de aliso y abedules,
A través del
pantano vivo con arenas movedizas,
El camino
finalmente bloqueado por un abeto caído,
Los matorrales
se oscurecen,
Los barrancos
feos.
El murciélago
De día el
murciélago es primo al ratón.
Le gusta el
ático de una casa de crianza.
Sus dedos hacen
un sombrero sobre su cabeza.
Su pulso es tan
lento que lo creemos muerto.
Recorre con locos
personajes la mitad de la noche
Entre los
árboles que se enfrentan a la luz de la esquina.
Pero cuando él
roza una pantalla,
tenemos miedo
de lo que nuestros ojos han visto:
porque algo
está mal o fuera de lugar
cuando los
ratones con alas pueden usar un rostro humano.
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