jueves, 16 de julio de 2020

POEMAS DE CONSTANȚA BUZEA

 (29 de marzo de 1941 - 31 de agosto de 2012Bucarest,Rumania) Imagen tomada de imternet.


Hizo lo que prometió

                        Sucio en el hocico con moras,

                        Los grillos nos dicen:

                        - Ya sabes, gansos del bosque,

                        ¿Qué pasó en el campo?

                        Con ganas de tragar

                        Una oruga,

                        Un mirlo un poco estúpido

                        Se quedó con el cuello torcido.



                        Ella le habría gritado:

                        "Si no me dejas sola".

                        Y si te portas mal,

                        ¡Prometo quedarme en tu garganta!

                        El no le creyó.

                        Y en el campo

                        Volar de ida y vuelta

                        Un mirlo de cuello negro.



                        Alguna sonrisa lo verá

                        Sentado con su pico bien abierto,

                        Y ella se librará de él, la sacará

                        La oruga, que, ya sabes,

                        Hizo lo que prometió.

YO NO ESTOY AQUÍ    NUNCA ESTUVE


 me recuerdan los vestimentas
 que alguna vez me propuse arrojar
 alrededor de los árboles en invierno

 el dormir de mi hijo
 y su hermana camina silenciosa
 sobre patines de tela para no despertarlo

 en la otra punta del mundo me desgarro
 entre el atardecer en casa
 y la medianoche que me rodea

 mi pesadilla
 está llena de sonidos puros
 de diferentes contiendas

 en vano

 yo no estoy aquí nunca estuve
 sólo estoy enferma y sobre la tierra

 como una ramita clavada en un muñeco de nieve
Tomado de:

Cena rica en ventiscas


cena rica en tormenta de nieve
a la que llegamos a su vez destrozada
pero llegamos

antes de llegar a este salón de
lima para
la cena de las bestias fuimos vistos

y allí yacían ciervos y conejos,
y allí con su proverbial temor las
bestias se calentaron.

y allí las trampas salvaron a
los pájaros congelados

y allí el hombre perdido tembló,
y no había lugar
para todos

Hoyo de lima


puente estrecho el
pie se escapa entre las tablas
debajo del susurro sobre el
pico de la imaginación torbellino al final de la
médula espinal

un espantapájaros digno pierde su paja
como un gorrión salta,
hace que se mueva, la empuje

luna en lugar del
agujero del sol en el cielo en la
oscuridad oscura y lluviosa sobre el pozo de cal

el puente está asustado, está esparcido
entre los forúnculos trigo agitado
por las aves del cielo
por los ratones de la tierra,
haz que el viento
los empuje

Felino en la pared


eres demasiado inteligente para no entender el
cautiverio del que está en la pared

No estoy corriendo no estoy buscando que me
te veo no delante de mí, pero en el borde
de la pared
preocupado de no salir de la sombra
de la caricatura que está jugando con atención
en mí

Lo entendí
y me detuve y me quedé callado,
nada te volvería loco, creo que más
que después de comprender
después de parar y callar
para morir
Tomado de:

EDAD DE CONSTANZA BUZEA

Para los barcos, para los mástiles,
El viento se va, el mar vuelve,
Para el niño que creció El
tiempo continúa, la paz no.

Hay dos picos del destino.
Uno de nacimiento, otro de muerte,
La gran estepa de tropezar
Lleno de hierba, de besos.

Trae una piedra al círculo de la vida ¡
Mi alma significa mostrarme!
Aves y bestias, deidades
Salta de la emboscada y come.
Echar raíces, hombre esperado,
Déjame por un tiempo,
Tal vez me da miedo, tal vez cambie mi
miedo a la muerte y al pecado.

Para barcos, para mástiles,
El viento se va, el mar vuelve,
Para el niño que crece, El
tiempo pasa, la paz no.
Tomado de:

desfiguración


Detrás de la casa, en el techo, el
ángel del hijo aplastó sus alas
sentado solo y tratando de
soportar el claro, con los ojos abiertos.

 Ese dolor
que no sintió durante mucho tiempo,
ese dolor que ni siquiera buscó,
esa hermana dolorosa con la desfiguración
que ocurre en los días claros y azules,

 cuando el hijo de repente se vuelve obediente
y va detrás de la casa, que ya no
existe, aplastando su sombra del techo
que ya no existe, desfigurado tratando
de soportar el claro, que ya no existe.


Cura para los angeles


Estoy triste, pero nunca por ti.
Los animales asustados por los milagros están
huyendo. No sabemos qué pensar,
miércoles y martes, viernes y lunes.

Pobres en días, quién sabe, pasamos
atados a los cuellos de la larga infancia
de los Nueve por el poder de las fiestas santas
para no ser, nacer, amar.



¿Qué me das para no morir hoy, para resistir?
Cura para los ángeles, mi canción triste


Como un error que cometí


Otoño en el jardín, otoño en la colina,
otoño en la llanura,
toda la luz atrapa el óxido, salen las hojas
para envolver el aliento y la vista
en una caída de color sin poder.

Nos ayuda, nuestra alma está en paz, el
verano es tonto como un error en el que hemos estado.
Como lo somos hoy, fuimos ayer, otros, aún otros. El
mar nos olvida, olvida nuestras montañas, las altas.

Ya sea que nos mantengamos puros a la luz de ahora en adelante, las
hojas traen rastros de culpa a la tierra.
Sin embargo, qué precio irreflexivo se está preparando
para huertos y viñedos, para la esperanza.

¿Por un cielo todavía despejado, por el cambio,
por todas las semillas que se convierten en sellos del sol?

Cera


¡Si me hubiera dejado
infectar por un día enfermo, por un poema tuyo!

El otoño contempla mi pensamiento mundano
lleno de veneno y maldad.



¿Por qué lo llamo de nuevo! Todavía no nos hará daño.
La paciencia es como una herida en espera.

La buena palabra y el olor a cera
Terminará quemándote la mano derecha.

Más blanco que la palidez que pasa
Y los recuerdos entre nosotros los juntan,

Llevaba la misma serpiente fría alrededor de mi cuello,
enferma de sangre.

Castaño con Gatos


Los sonidos se amplificaron
en la noche en silencio, como si siguiera siendo un
vacío misterioso después de levantar cosas
al cielo. De repente escuchas el grito gutural, concreto,
casi humano, y el latido de un pájaro
estrangulado en el castaño lleno de flores y gatos al
acecho. Mi sangre está presionando desesperadamente mis
sienes. Lucha una vena y mi boca se llena
de un nuevo sabor, entre el sauce y la sequedad.
Me sorprende que a solo unos metros de
distancia una de las criaturas de Dios
entregue su alma. Y no hay nada que pueda hacer
para olvidar eso.
Tomado de:


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