El mantel
la vida como un mantel: he aquí, nos ponemos de
pie
y, si miramos hacia arriba, podríamos pensar
que vemos a través de su niebla desvanecida
deslizándose lentamente
, su cabello, y después de mirar por
mucho tiempo el clima se congeló
en el círculo frontal, su cabello nos parece
brillante y hermoso,
sentarnos en una mesa, trabajar, y saber
que a veces puedes mirar hacia arriba, y verás que
la
luminiscencia se pone en la cara del ser, que por
un momento
estará frente a ti . pero el mantel
del que tan raramente e indiferentemente levantas
los ojos,
es el plan, la vida (el plan, es decir, la masa de
los
mapas, donde marcaron tu camino). y tu camino
a este fuego largo y humeante, al que le temías,
se enrosca en su cumplimiento, y en el mantel
círculos oscuros, rastros de sal, la luz desvaída
y este gran susurro de paz que se sienta en tus
ojos, sobre tus oídos.
Canción para dormir al elefante
Tenga
cuidado de colocar primero una sombra en el nicho
de la pared: tenga cuidado con el vapor translúcido
de su guía solitaria, la
arruga sombría de la piel paquidérmica detrás de
sus hombros
; sepa que de sus colmillos se
eleva la novedad hierática para sus dedos
naranjas.
No importa cuán poco te muevas,
sabes que importa mucho,
incluso los elefantes más tranquilos
sacuden sus cuernos cuando duermen.
El juego de las aguas a tu lado del sueño,
esperando la desintegración de los mejores
círculos del último pensamiento
hasta que se duerme y la imagen se vuelve
parpadeando cansada, y el reloj
gira y gira por un minuto. .
No importa lo poco que sábanas, los
elefantes importan mucho cuando duermen.
Cuando alise la manta
especialmente, tenga cuidado
si le sacude la oreja,
se volcará y se escabullirá
sobre sus cuadrados, con diferente contenido,
escuchándola con claridad, los
escondites de la montaña extinta que
conoce.
No importa lo poco que importen los
elefantes cuando duermen.
Conversación mundana
Me incliné cerca de ella sobre los cristales
impuros
de las gafas, ardiendo en silencio, diciéndole:
"tu vestido"
(pero no la miré a la cara, no la vi), "solo
que
ahora veo que tienes un vestido morado".
(Esas rayas
de alcohol me arañaron la cara, como
caminar por la nieve al sol.) "Tienes un
vestido
morado", le dije sorprendida. (y es
una llama adherente que te consume. Arrastrado
metros cuadrados arrastrándose hacia ella, podría
decirlo,
pero la mente, visto recientemente cuando el
collar oscureció
el vestido, se subió al cuello con su juego
Rainbow degradado)
y siempre Me dije a mí mismo: si la miro a la cara
ahora
lo entenderé, la veré por primera vez
De Verdad. y miré su cara inmóvil.
Incluso perdido, incluso si no estuviera en la biblioteca,
el significado de un día como este, en el que ni
siquiera entré en la
habitación con muchos libros para abrir
al azar, para leer algunas líneas - (y un sol
líquido, que
significa tarde de verano, para aclarar
oscuramente
mi imagen interior, en lo que se refiere).
así que no hice estos movimientos de
mi juego , que juego dentro del lugar
y el tiempo, siempre los hice, no tan sensibles, a
mi corazón.
del sol de esta tarde, tiene sentido,
un día blanco, en el que no existía? no, porque,
incluso sin respetar la regla del juego, a la luz
lenta
de este sol de la tarde, adquiere un significado,
todo, un significado, es decir, y este significado
depende de ello,
cómo apoyó la cabeza sobre su hombro por un
momento, apenas sonriendo.
Palabras, palabras, palabras ...
las palabras deben elegirse con cuidado, las
palabras dejan huellas, las recordará
más tarde, ya que los pasos permanecen en la
nieve, las
palabras deben elegirse (pero a veces es muy fácil
saber cómo colocar las palabras una al lado
de la otra para que signifique algo que no ya no
te sientas
exactamente en lo que realmente sabes
que eres tú, sientes,
cualquiera puede hacer palabras una después de
otra,
cualquiera puede hablar, no cuál
es el principal, puede elegir
solo palabras que no significan mucho .)
y luego, cada una de estas palabras
como huellas en la nieve ...
Tomado de:
Cuento
Hace muchos, muchos años, estuve en una tarde en
esta ciudad
donde la luz del sol es más blanca, y el mar
al final de una calle se estaba abriendo, como pensé
en ese momento que me mirarían, quién sabe cuándo,
más adelante, en la vida. , los ojos azules de una
novia.
Yo era muy pequeño. (Había sido una oportunidad
para ir a esta ciudad durante dos o tres días,
y mi madre estaba muy contenta de poder llevarme
a ver el mar). Cuando llegué, me enfermé
(yo, de niño, tenía ataques frecuentes de fiebre).
Por la noche, mi madre se quedó conmigo en la
habitación del hotel;
me trajeron té del restaurante de abajo
en un vaso plateado.
Mi madre y yo tuvimos que irnos al día siguiente.
Al mediodía, estaba en casa.
Yo tampoco estaba muy enfermo. El mismo día,
recuerdo, me tumbé en la alfombra de la gran sala
de estar
y leí el libro The Green Archer. Había envidiado a
mi hermano
, que se había quedado en casa, porque lo leyó la
noche anterior.
Ahora, después de casi toda una vida, estoy de
nuevo en esta ciudad,
estoy en el restaurante de abajo, donde no fui,
y estoy bebiendo mucho. Una vida realmente ha
pasado.
Mi madre había disfrutado la oportunidad de ir al
mar, lo
había sido años antes, cuando mi hermano y mi
hermana que murieron
antes de que yo naciera eran pequeños.
Mi madre estuvo en el mar una vez después de eso ,
después de que mi hermano se suicidó, unos cinco
años después de que yo
Disipé esa alegría con mi repentina enfermedad.
Quería volver, muchos años después,
en el verano antes del invierno cuando murió. Los
doctores no lo permitieron.
Ahora estoy aquí. Me siento a la mesa y escribo.
Ya es de noche. Hoy estaba claro, la luz del sol
blanca
y el mar azul al final de la calle en la esquina
del restaurante.
¿Es la poesía otra cosa?
No hay necesidad de decir el poema - leí
un consejo a un joven poeta - por lo que no dice
qué tan temprano se levantó por la mañana,
y se sentó en la cama,
esperando a ser la respiración tranquila, el
rostro entre sus manos -
a No digo nada sobre su cara tan cansada
que sus hombros se doblaron frente al espejo
mientras
se peinaba lentamente. Para no confesar mis
temores
junto a su cara separada, se apartó de mí.
No me dejes caminar con letras, como con el espejo
en mis manos
en el que esas mañanas se reflejan con la luz gris
antes del amanecer. La poesía no tiene que ser una
representación, una
serie de imágenes, eso es lo que dice. El poema
Debe ser un discurso interno. Quiero decir, ¿
debería hablar sobre su rostro ahogándose,
buscando su
aliento? Pero entonces, ¿sería solo la forma en
que hablo
de su rostro, de los movimientos ralentizados por
capas
de remordimiento turbulento, solo pensamientos
míos,
de su imagen, sería solo una cara, una imagen,
y ella, su verdadero ser entonces?
mopets en la atmósfera interior
Mopete se sentó cómodamente una tarde
junto al fuego para leer su periódico;
detrás de él, la escalera que conducía al puente
se
agrietó cuando la luz del fuego se pegó a su
garceta
en un escalón a la vez, y el mopete también crujió
cuando
pasó la página para ver qué escribe
sobre uno u otro. De vez en cuando escribía
una idea en sus esposas , para poder luego
transcribirla
cuando se fuera a la cama, en la pared sobre la
cama, al lado, en la mesa, tenía la botella y los
vasos
(había estado esperando el grande esa noche).
su amigo, pero no había venido), hubo
un silencio benéfico sobre toda la escena.
El nivel de líquido en el vaso cayó con una
bofetada tranquilizadora.
Falsa evanescencia
Todo tipo de cosas desaparecen a nuestro
alrededor, y sentimientos
y seres, y nosotros, los que estamos en el medio,
miramos
cómo perecen, y dejan huecos, y cómo los huecos se
llenan
como botellas, con recuerdos que toman la forma de
estos huecos. ,
es decir , de estos sentimientos perdidos (o solo
la aparición
de aquellos seres que han perecido, porque un ser
no se vuelve a crear de los recuerdos), nosotros,
los que estamos
en el medio, siempre nos quedamos solos.
Pero los recuerdos, nos parece, nos hacen
olvidar cuán solitarios, y aún más solitarios,
estamos.
Noche
En algunos de nosotros, cuando le damos la espalda
a los demás, hay una terraza
frente al mar, pero muy raramente salimos de noche
a mirar el mar que trepa por el piso de tablones y
deja
algas allí, porque sabemos que tropezamos
con cangrejos. algunos de ellos podrían agarrarnos
por el pie, pero es un mordisco convertido
en otros significados, no duele, y
al menos no es venenoso lentamente, es solo el
agarre
entre dos barras suaves, como los dedos, y eso es
todo).
Luego los empujamos al mar. Nos sentamos
en el porche por un rato, viendo la gran noche.
Ahí es cuando salimos a este podio
, lleno de reflejos de luz de luna y olas.
La mayoría de las veces, nos quedamos en la habitación,
y eso se llama soledad.
Entonces no hay soledad
Entonces, no hay soledad,
siempre hay más de nosotros, en nosotros mismos,
donde sea que vayamos, y no importa cuánto
roguemos a los
demás que tengan piedad de la soledad de
uno u otro de los ocultos que acechan
en nosotros.
Por supuesto, especialmente cuando rezamos
a quienes nos rodean y se despliegan frente a
ellos,
como un pergamino con escritura redondeada,
lo que llamamos soledad, especialmente
cuando no estamos solos.
(Más bien,
cuando somos los únicos, y uno de nosotros, desde
adentro, los
vuelve mentirosos o envidiosos, detrás de
todos los demás , en lugar de
estar más cerca de la soledad , si
los otros en nosotros , los de afuera , no le
sonreirían
al enojado , o
simplemente lo ignorarían . Entonces es aún peor ,
pero todavía no es soledad, ni siquiera esta vez).
" Y luego vienen las grandes lluvias", y
nos escondemos en el jardín de la tarde , y
nuestras caras a menudo se reflejan en las hojas
mojadas
y nos balancean . como si estuviera soñando en un
espejo.
tarde indolente
Después de todo, si no fuéramos tan flojos,
podríamos intentar salir , incluso escabullirnos
de esta habitación con mal tiempo, y signos
de fuego y nieve en los alféizares de las
ventanas, y
caminar con las manos en los bolsillos por la casa
, aburrida, es decir , a través de un
crepúsculo muy extraño entre muebles quemados y
las cortinas que dejan
una sombra mortuoria que se extiende
el silencio que sopla la nieve,
aplastando sus pequeños e interminables ojos
en la ventana y buscándonos (y te encuentro a ti y
a ti
él nos devuelve todo el ser, nos dijeron, con la
gran
falta de sinceridad de solo gestos imaginarios).
solo que somos perezosos , estamos sentados en
esta habitación con una soledad ardiente.
ascensor ensordecedor
miedo : ¿hay palabras para decir qué
es realmente el miedo? ¿cómo te sientes, por
ejemplo, cuando cruzas la
esquina , y de repente la encuentras, con mucha
niebla en su cabello
y su mano, apretando su brazo? y de repente
se - y que pasa, apenas inclinando su
cabeza - y alrededor de su noche de repente es
alta
y gritó - , y te hacen sentir que mover la cabeza,
las manos se retorcían
las orejas, y correr , lo más lejos posible. (De
hecho,
van tan despacio, como si
nada fuera cierto, ya pasaron, la calle ya no
importa,
aunque sea su calle).
continuación de su momento. - lo fue. - Se acabó.
-
ella, de repente, aterrorizada por un extraño,
sosteniendo su
brazo a su lado, sacudiéndose ante
el grito de ti , ni siquiera lo escuchó , cuando
la viste pasar.
y niebla, en una calle sucia , ¿una
mentira?
qué hermosa es la muerte, ¿no es así? - el nudo en
la garganta
y los ojos agrandados, que de repente te arreglan,
y la mano se sacudió en la raíz, dolorosamente
extendida
por el dolor en el pecho, donde late con fuerza
carótida, y ves que ya no puede
respirar, ya no puede respirar, y te sientas, y
estás aquí, al otro lado, y no sientes
nada (te gustaría, confundido, solo correr, estar
en otro lado,
y qué hermoso es la muerte, y es un sol con
dientes
muy lento en la cara
magullada - y cuán aterradora es la muerte - (y
este, por ejemplo, es
un momento que pasa, no pasa, - y más tarde
usted hace palabras - de estas -) y cuán hermosa
es la muerte - e incluso, santos padres - Lo sé -
el
infierno es la incapacidad de amar - de sentir - y
cuán hermosa -
Selección de la antología "Versos
seleccionados", editorial Paralela 45, 2010
Tomado de:
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