sábado, 25 de julio de 2020

POEMAS DE MIRCEA IVĂNESCU

(26 de marzo de 1931, Bucarest-  21 de julio de 2011, Sibiu, Rumania)


El mantel

la vida como un mantel: he aquí, nos ponemos de pie

y, si miramos hacia arriba, podríamos pensar

que vemos a través de su niebla desvanecida deslizándose lentamente

, su cabello, y después de mirar por

mucho tiempo el clima se congeló

en el círculo frontal, su cabello nos parece

brillante y hermoso,

sentarnos en una mesa, trabajar, y saber

que a veces puedes mirar hacia arriba, y verás que la

luminiscencia se pone en la cara del ser, que por un momento

estará frente a ti . pero el mantel

del que tan raramente e indiferentemente levantas los ojos,

es el plan, la vida (el plan, es decir, la masa de los

mapas, donde marcaron tu camino). y tu camino

a este fuego largo y humeante, al que le temías,

se enrosca en su cumplimiento, y en el mantel

círculos oscuros, rastros de sal, la luz desvaída

y este gran susurro de paz que se sienta en tus

ojos, sobre tus oídos.

 

Canción para dormir al elefante

 

Tenga

cuidado de colocar primero una sombra en el nicho de la pared: tenga cuidado con el vapor translúcido

de su guía solitaria, la

 

arruga sombría de la piel paquidérmica detrás de sus hombros

; sepa que de sus colmillos se

eleva la novedad hierática para sus dedos naranjas.

 

No importa cuán poco te muevas,

sabes que importa mucho,

incluso los elefantes más tranquilos

sacuden sus cuernos cuando duermen.

 

El juego de las aguas a tu lado del sueño,

esperando la desintegración de los mejores

círculos del último pensamiento

 

hasta que se duerme y la imagen se vuelve

parpadeando cansada, y el reloj

gira y gira por un minuto. .

 

No importa lo poco que sábanas, los

 

 

elefantes importan mucho cuando duermen.

Cuando alise la manta

especialmente, tenga cuidado

si le sacude la oreja,

se volcará y se escabullirá

sobre sus cuadrados, con diferente contenido,

escuchándola con claridad, los

escondites de la montaña extinta que

conoce.

 

No importa lo poco que importen los

elefantes cuando duermen.

 

Conversación mundana

Me incliné cerca de ella sobre los cristales impuros

de las gafas, ardiendo en silencio, diciéndole: "tu vestido"

(pero no la miré a la cara, no la vi), "solo que

ahora veo que tienes un vestido morado". (Esas rayas

 

de alcohol me arañaron la cara, como

caminar por la nieve al sol.) "Tienes un vestido

morado", le dije sorprendida. (y es

una llama adherente que te consume. Arrastrado

 

metros cuadrados arrastrándose hacia ella, podría decirlo,

pero la mente, visto recientemente cuando el collar oscureció

el vestido, se subió al cuello con su juego Rainbow degradado)

y siempre Me dije a mí mismo: si la miro a la cara ahora

 

lo entenderé, la veré por primera vez

De Verdad. y miré su cara inmóvil.

 

Incluso perdido, incluso si no estuviera en la biblioteca,

el significado de un día como este, en el que ni siquiera entré en la

habitación con muchos libros para abrir

al azar, para leer algunas líneas - (y un sol líquido, que

significa tarde de verano, para aclarar oscuramente

mi imagen interior, en lo que se refiere).

así que no hice estos movimientos de

mi juego , que juego dentro del lugar

y el tiempo, siempre los hice, no tan sensibles, a mi corazón.

del sol de esta tarde, tiene sentido,

un día blanco, en el que no existía? no, porque,

incluso sin respetar la regla del juego, a la luz lenta

de este sol de la tarde, adquiere un significado,

todo, un significado, es decir, y este significado depende de ello,

cómo apoyó la cabeza sobre su hombro por un momento, apenas sonriendo.

Palabras, palabras, palabras ...

las palabras deben elegirse con cuidado, las

palabras dejan huellas, las recordará

más tarde, ya que los pasos permanecen en la nieve, las

palabras deben elegirse (pero a veces es muy fácil

saber cómo colocar las palabras una al lado

de la otra para que signifique algo que no ya no te sientas

exactamente en lo que realmente sabes

que eres tú, sientes,

cualquiera puede hacer palabras una después de otra,

cualquiera puede hablar, no cuál

es el principal, puede elegir

solo palabras que no significan mucho .)

y luego, cada una de estas palabras

como huellas en la nieve ...

Tomado de:

https://translate.google.com/translate?hl=es-419&sl=ro&u=http://poetii-nostri.ro/mircea-ivnescu-autor-338/&prev=search&pto=aue

 

Cuento

 

Hace muchos, muchos años, estuve en una tarde en esta ciudad

donde la luz del sol es más blanca, y el mar

al final de una calle se estaba abriendo, como pensé

en ese momento que me mirarían, quién sabe cuándo,

más adelante, en la vida. , los ojos azules de una novia.

Yo era muy pequeño. (Había sido una oportunidad

para ir a esta ciudad durante dos o tres días,

y mi madre estaba muy contenta de poder llevarme

a ver el mar). Cuando llegué, me enfermé

(yo, de niño, tenía ataques frecuentes de fiebre).

Por la noche, mi madre se quedó conmigo en la habitación del hotel;

me trajeron té del restaurante de abajo

en un vaso plateado.

Mi madre y yo tuvimos que irnos al día siguiente.

Al mediodía, estaba en casa.

Yo tampoco estaba muy enfermo. El mismo día,

recuerdo, me tumbé en la alfombra de la gran sala de estar

y leí el libro The Green Archer. Había envidiado a mi hermano

, que se había quedado en casa, porque lo leyó la noche anterior.

Ahora, después de casi toda una vida, estoy de nuevo en esta ciudad,

estoy en el restaurante de abajo, donde no fui,

y estoy bebiendo mucho. Una vida realmente ha pasado.

Mi madre había disfrutado la oportunidad de ir al mar, lo

había sido años antes, cuando mi hermano y mi hermana que murieron

antes de que yo naciera eran pequeños.

Mi madre estuvo en el mar una vez después de eso ,

después de que mi hermano se suicidó, unos cinco años después de que yo

Disipé esa alegría con mi repentina enfermedad.

Quería volver, muchos años después,

en el verano antes del invierno cuando murió. Los doctores no lo permitieron.

Ahora estoy aquí. Me siento a la mesa y escribo.

Ya es de noche. Hoy estaba claro, la luz del sol blanca

y el mar azul al final de la calle en la esquina del restaurante.

¿Es la poesía otra cosa?

 

No hay necesidad de decir el poema - leí

un consejo a un joven poeta - por lo que no dice

qué tan temprano se levantó por la mañana,

y se sentó en la cama,

esperando a ser la respiración tranquila, el rostro entre sus manos -

a No digo nada sobre su cara tan cansada

que sus hombros se doblaron frente al espejo mientras

se peinaba lentamente. Para no confesar mis temores

junto a su cara separada, se apartó de mí.

No me dejes caminar con letras, como con el espejo en mis manos

en el que esas mañanas se reflejan con la luz gris

antes del amanecer. La poesía no tiene que ser una representación, una

serie de imágenes, eso es lo que dice. El poema

Debe ser un discurso interno. Quiero decir, ¿

debería hablar sobre su rostro ahogándose, buscando su

aliento? Pero entonces, ¿sería solo la forma en que hablo

de su rostro, de los movimientos ralentizados por capas

de remordimiento turbulento, solo pensamientos míos,

de su imagen, sería solo una cara, una imagen,

y ella, su verdadero ser entonces?

mopets en la atmósfera interior

 

Mopete se sentó cómodamente una tarde

junto al fuego para leer su periódico;

detrás de él, la escalera que conducía al puente se

agrietó cuando la luz del fuego se pegó a su garceta

en un escalón a la vez, y el mopete también crujió cuando

pasó la página para ver qué escribe

sobre uno u otro. De vez en cuando escribía

una idea en sus esposas , para poder luego transcribirla

cuando se fuera a la cama, en la pared sobre la

cama, al lado, en la mesa, tenía la botella y los vasos

(había estado esperando el grande esa noche).

su amigo, pero no había venido), hubo

un silencio benéfico sobre toda la escena.

El nivel de líquido en el vaso cayó con una bofetada tranquilizadora.

 

Falsa evanescencia

 

Todo tipo de cosas desaparecen a nuestro alrededor, y sentimientos

y seres, y nosotros, los que estamos en el medio, miramos

cómo perecen, y dejan huecos, y cómo los huecos se llenan

como botellas, con recuerdos que toman la forma de estos huecos. ,

es decir , de estos sentimientos perdidos (o solo la aparición

de aquellos seres que han perecido, porque un ser

no se vuelve a crear de los recuerdos), nosotros, los que estamos

en el medio, siempre nos quedamos solos.

Pero los recuerdos, nos parece, nos hacen

olvidar cuán solitarios, y aún más solitarios, estamos.

 

Noche

 

En algunos de nosotros, cuando le damos la espalda

a los demás, hay una terraza

frente al mar, pero muy raramente salimos de noche

a mirar el mar que trepa por el piso de tablones y deja

algas allí, porque sabemos que tropezamos

con cangrejos. algunos de ellos podrían agarrarnos

por el pie, pero es un mordisco convertido

en otros significados, no duele, y

al menos no es venenoso lentamente, es solo el agarre

entre dos barras suaves, como los dedos, y eso es todo).

Luego los empujamos al mar. Nos sentamos

en el porche por un rato, viendo la gran noche.

Ahí es cuando salimos a este podio

, lleno de reflejos de luz de luna y olas.

La mayoría de las veces, nos quedamos en la habitación,

y eso se llama soledad.

 

Entonces no hay soledad

 

Entonces, no hay soledad,

siempre hay más de nosotros, en nosotros mismos,

donde sea que vayamos, y no importa cuánto roguemos a los

demás que tengan piedad de la soledad de

uno u otro de los ocultos que acechan

en nosotros.

Por supuesto, especialmente cuando rezamos

a quienes nos rodean y se despliegan frente a ellos,

como un pergamino con escritura redondeada,

lo que llamamos soledad, especialmente

cuando no estamos solos.

(Más bien,

cuando somos los únicos, y uno de nosotros, desde adentro, los

vuelve mentirosos o envidiosos, detrás de

todos los demás , en lugar de

estar más cerca de la soledad , si

los otros en nosotros , los de afuera , no le sonreirían

al enojado , o

simplemente lo ignorarían . Entonces es aún peor ,

pero todavía no es soledad, ni siquiera esta vez).

" Y luego vienen las grandes lluvias", y

nos escondemos en el jardín de la tarde , y

nuestras caras a menudo se reflejan en las hojas mojadas

y nos balancean . como si estuviera soñando en un espejo.

 

tarde indolente

 

Después de todo, si no fuéramos tan flojos,

podríamos intentar salir , incluso escabullirnos

de esta habitación con mal tiempo, y signos

de fuego y nieve en los alféizares de las ventanas, y

 

caminar con las manos en los bolsillos por la casa

, aburrida, es decir , a través de un

crepúsculo muy extraño entre muebles quemados y las cortinas que dejan

una sombra mortuoria que se extiende

 

el silencio que sopla la nieve,

aplastando sus pequeños e interminables ojos

en la ventana y buscándonos (y te encuentro a ti y a ti

 

él nos devuelve todo el ser, nos dijeron, con la gran

falta de sinceridad de solo gestos imaginarios).

solo que somos perezosos , estamos sentados en esta habitación con una soledad ardiente.

ascensor ensordecedor

 

miedo : ¿hay palabras para decir qué

es realmente el miedo? ¿cómo te sientes, por ejemplo, cuando cruzas la

esquina , y de repente la encuentras, con mucha niebla en su cabello

y su mano, apretando su brazo? y de repente

se - y que pasa, apenas inclinando su

cabeza - y alrededor de su noche de repente es alta

y gritó - , y te hacen sentir que mover la cabeza, las manos se retorcían

las orejas, y correr , lo más lejos posible. (De hecho,

van tan despacio, como si

nada fuera cierto, ya pasaron, la calle ya no importa,

aunque sea su calle).

continuación de su momento. - lo fue. - Se acabó. -

ella, de repente, aterrorizada por un extraño, sosteniendo su

brazo a su lado, sacudiéndose ante

el grito de ti , ni siquiera lo escuchó , cuando la viste pasar.

y niebla, en una calle sucia , ¿una

mentira?

 

qué hermosa es la muerte, ¿no es así? - el nudo en la garganta

y los ojos agrandados, que de repente te arreglan,

y la mano se sacudió en la raíz, dolorosamente extendida

por el dolor en el pecho, donde late con fuerza

 

carótida, y ves que ya no puede

respirar, ya no puede respirar, y te sientas, y estás aquí, al otro lado, y no sientes

nada (te gustaría, confundido, solo correr, estar en otro lado,

y qué hermoso es la muerte, y es un sol con dientes

 

muy lento en la cara

magullada - y cuán aterradora es la muerte - (y este, por ejemplo, es

un momento que pasa, no pasa, - y más tarde

 

usted hace palabras - de estas -) y cuán hermosa

es la muerte - e incluso, santos padres - Lo sé - el

infierno es la incapacidad de amar - de sentir - y cuán hermosa -

 

Selección de la antología "Versos seleccionados", editorial Paralela 45, 2010

Tomado de:

https://translate.google.com/translate?hl=es-419&sl=ro&u=http://revista-euphorion.ro/mircea-ivanescu-selectie-de-poeme/&prev=search&pto=aue

 

 

 

 


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