La desilusión
Blanco y negro y blanco y negro
atención, quiero enseñaros a morir,
cerrad los ojos, apretad los dientes,
¡Clac!, ya veis, no es nada difícil,
no hay en esto nada asombroso.
Os hablo sin pasión
negro y blanco y negro y blanco,
¡Clac!, ya veis qué pronto se aprende,
os hablo sin amor,
y sin embargo bien sabéis…
–hay que llevar la evidencia hasta lo absurdo–
Blanco y negro y blanco y negro y negro y blanco,
si nuestras almas cambiaran sus cuerpos,
nada cambiaría,
por lo tanto no habléis más de cuerpos y almas.
Blanco, negro, ¡Clac! es lo único
que podemos concebir unido,
(¿no es cierto que no hay en esto nada trágico?)
Os hablo sin pasión
Blanco, negro, blanco, negro, ¡Clac!,
es mi eterno grito de moribundo,
ese grito blanco, ese agujero negro…
¡Oh! No entendéis nada,
ni tampoco existís
yo me encuentro solo para morir.
(De "Le Contre-ciel", 1936).
***
Yo soy la muerte, porque no tengo el deseo
No tengo el deseo porque creo poseer
Creo poseer porque no trato de dar
Tratando de dar, vemos que no tenemos nada
Al ver que no se tiene nada, uno trata de darse
Tratando de darse, uno ve que no es nada
Viendo que no se es nada, se desea llegar a ser
Deseando llegar a ser, se vive.
La consoladora
El silencio agravaba la pérdida de un amigo,
Las llamas de las velas se cuajaban en flores
blancas,
Entonces yo me señalé con el dedo en los espejos.
Unos cajones se abrieron solos con la brisa de la
mañana,
Un sol hacía cálculos estúpidos babeando.
Una mujer con ojos de blanco marfil entró
Y me tendió los brazos sonriendo; poseía
En vez de dientes trozos de carne roja.
(De Antología de la poesía surrealista, 1961. Trad. de Aldo Pellegrini).
Tomado de:
https://el-placard.blogspot.com/2011/12/rene-daumal.html?m=0
Breve revelación sobre la muerte y el caos
Tú que fuiste olvidado en esa tumba moviéndose,
es a mí a quien hablo y mi doble me mata,
en el aire estatua de sal y en el agua burbuja,
cuando el cielo se mezcle con el mar,
la sal del agua por todos lados sin partes distinguibles
y sin corazón y sin nombre, inmenso —¿soy yo?
¿eres tú, la burbuja en el aire de vuelta
sin su poco dinero?
Una voz última, la nuestra,
para vaciar todas las lágrimas de un golpe,
y ni yo ni tú, atención:
LA BOCA SE HABRÁ COMIDO A LA OREJA. LA VOZ VERÁ.
Tomado de:
https://circulodepoesia.com/2016/06/poesia-francesa-rene-daumal/
Última carta a su esposa
Estoy muerto porque me falta deseo,
me falta deseo porque creo que poseo.
Creo que poseo porque no trato de dar.
Al tratar de dar, ves que no tienes nada;
Al ver que no tienes nada, intentas darte a ti mismo;
Intentando dar de ti mismo, ves que no eres nada: al
ver que no eres nada, deseas convertirte;
Al desear convertirse, comienzas a vivir.
Piel de luz
La piel de luz que envuelve este mundo carece de
profundidad y realmente puedo ver la noche negra de todos estos
cuerpos similares bajo el velo tembloroso y la luz de mí
mismo. Es esta noche que incluso la máscara del
sol no puede esconderse de mí. Soy el vidente de la
noche, el auditor del silencio por el silencio también está vestido con
piel sonora y cada sentido tiene su propia noche, así
como yo soy mi propia noche, soy el concebidor
del no ser y de todo su esplendor, soy el padre de la
muerte, ella es su madre a quien evoco
del espejo perfecto de la noche. Soy el gran hombre de
adentro hacia afuera. Mis palabras son un túnel perforado
por el silencio. Entiendo toda desilusión. Destruyo en
lo que me convierto. Mato lo que amo.
Tomado de:
https://www.poemhunter.com/rene-daumal/poems/
ENTRA EN LAS LARVAS
El portero de la iglesia llevaba a sus cabras a pastar
por la avenida vacía. Algunos niños estaban muriendo o secándose en las
ventanas: era primavera y las manos de los hombres estaban extendidas bajo el
sol, ofreciendo a todos el pan de sus palmas, pan que sus hijos no habían
engullido.
En las terrazas, la gente se encontraba entre el cielo y
la tierra; había cabezas rotas ese día, cabezas de los jóvenes que querían
volar sobre los jardines.
Gaviotas y pañuelos se agitaban en el aire y rompían el
azul a través de las ventanas, y las serpentinas de cristal navegaban bajo las
nubes.
Cuando llegó la noche, fue el turno de los viejos;
invadieron las calles, sentados en taburetes gruesos de madera, encantaron
palomas y bebieron leche caliente.
El cielo estaba un poco más oscuro y más alto.
Los árboles se extendían en el parque y extendían sus
trampas a las polillas; El portero ha vuelto a la iglesia y las cabras están
dormidas en la cripta.
De repente, las mujeres aúllan como una manada de lobos
porque en las afueras, se vio a un hombre del campo arrastrándose, desnudo y
blanco.
REVOLUCIÓN DE VERANO
El sol está excesivamente caliente.
Los hombres corren a comprar pañuelos, pero no a
limpiarse las cejas.
Último recurso: el eclipse, las acrobacias celestiales.
En el carnaval cósmico, este hombre toma en serio su
papel planetario.
Están quemando el sol en efigie, ironía del destino, el
campesinado de los esclavos.
No nos riamos demasiado por eso. Los esclavos ahora
caminan alrededor de la piedra de molino que se muele en el vacío. Las
estrellas se emborrachan de sudor, el sol barrigón se arrastra por el polvo de
las calles, se abre un ojo hueco en el cielo y los esclavos ríen, con los
hombros brillantes.
BRUJERÍA
Un niño mira estúpidamente una grieta en una ventana. El
hombre que está detrás del cristal está girando una pequeña rueda de latón. la
ventana se sacude, la grieta cede y la cabeza del niño se abre.
El hombre hizo llevar al niño a su gran taller vacío. Un
toro reducido por el cielo sabe qué significa para el tamaño de un ratón
galopaba salvajemente en el polvo blanco que se había asentado en el suelo. En
un rincón, un viejo gallo se estaba volviendo loco.
"Este es mi hijo!" gritó una mujer,
deslizándose por la acera. Tenía un hocico mojado y rosado como el de un
cordero joven.
El hombre hizo girar la rueda de latón una vuelta
completa, golpeó sus dedos contra las sienes de latón y devolvió el niño a la
mujer.
El niño se arrastró sobre la espalda de su madre y
recorrió la ciudad gritando: "Glassmaker".
EL ORDENADOR
El silencio agravó la pérdida de un amigo,
las llamas de las velas se congelaron en flores blancas
y , con mi dedo, me señalé en el espejo.
Los cajones se abrieron solos en la brisa de la mañana,
un sol aplastado se deslizó en mi mano,
babeando, hice algunos cálculos estúpidos.
Entró una mujer con ojos blancos de marfil,
extendió los brazos y sonrió,
donde sus dientes deberían haber sido colgados pedazos
de piel roja.
Tomado de:
https://interrelevant.wordpress.com/2013/01/06/5-poems-by-rene-daumal/
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