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| imagen tomada de Internet |
(27 de julio de 1913, Luino, Italia - 10 de febrero de 1983, Milán, Italia)
Tu recuerdo en mi
de "Frontier"
En mí, tu recuerdo es un susurro
de velocípedos que van
silenciosamente donde la altura
de la tarde desciende
a las vísperas más ardientes
entre puertas y casas
y las laderas
de las ventanas que vuelven a abrir en verano.
Solo de mí, distante,
un lamento de trenes,
de almas que parten.
Y a la luz vas con el viento,
te pierdes en la noche.
Dimitrios
del "Diario de Argelia"
El
pequeño enemigo
Dimitrios se acerca a la tienda y me sorprende,
como un suave chillido de pájaro
sobre el cristal del mediodía. La gracia que pide
pan
no tuerce la boca pura
, la mirada que el hambre y el miedo disuelve en el
cielo de la infancia
no está velada por las lágrimas . Ya está lejos, un
torbellino ingenioso que se cancela en el calor, Dimitrios, en tierras apenas
creíbles, tan pronto como vivo una sacudida de mí, de mi vacilante vida en el
mar.
Fijeza
de "Herramientas humanas"
De mí a esa sombra flotando entre el río y el mar,
solo una racha de existencia
iluminada por la boca.
Ese hombre.
Repare redes, repinte un casco.
Cosas que no puedo hacer. Solo nómbralos.
De mí a él nada más: una fijación.
Cualquier excedente que se haya ido a otra parte. O
fuera
Viaje de vuelta
de "Herramientas humanas"
Voy a retroceder en nuestra carrera
justo ahora
que la luna nunca te sorprendió tan hermosa.
Tengo una ciudad cerca de mi sueño de
primavera.
O fuego que ahora estás
desapareciendo, o confusas cenizas de
campo que anotan y se
desintegran , o un chillido que desmorona el aire
y al mismo tiempo divide mi corazón.
Todavía en el camino de Zenna
de "Herramientas humanas"
¿Por qué esas plantas con problemas me mueven?
¿Quizás porque se ríen de que el verde se renueva
cada primavera, pero la alegría no vuelve a
florecer?
Pero esta vez no es mi queja
y no es primavera, es un verano,
el verano de mis años.
Ante mis ojos traídos por la carrera,
la costa se ha estado formando sin cambios
para siempre y mi ruido no cambia
ni, más profundamente, ese viento repentino que lo
perturba
y en el próximo giro, tal vez termine.
Y podré desesperarme por los cambios desesperados
por
llevar alrededor de mi cabeza ardiendo de dolor.
Pero lo opaco dibuja cosas
eso supongo detrás: la polea en el pozo,
la lanzadera del teleférico en el bosque,
los actos menos importantes, las pobres
herramientas humanas atadas a la cadena
de la necesidad, la línea
lanzada en el aire a lo largo de los siglos,
las vidas escasas, que a los ojos de quienes
regresan
y descubre que nada ha cambiado realmente,
se repiten idénticos,
esos brazos agitados que pronto caerán,
esas manos innecesariamente frescas que se
extienden hacia mí y el privilegio
del movimiento me reprochan.
Por lo tanto, lástima por las plantas perturbadas
evocadas brevemente en la espiral del viento.
quien pronto se retirará de mí
diciéndome adiós con un saludo.
Y aquí ya ha cambiado, mi ruido
comienza un momento y luego
sale corriendo de grandes sueños
y otro paisaje gira y pasa.
Entrevista con un suicida.
de "Herramientas humanas"
El alma, lo que llamamos alma y no es más que
una punzada de remordimiento, un
lento despliegue a la sombra de la despedida
me regañó desde la orilla.
Llegué, como siempre, tarde
y el funeral a medio camino, su furia
negra en el corazón del país.
El lugar: eso, no ha cambiado, con el recuerdo
de grillos y ranas, de pantanos y bosques
de campanas sin hacer,
ahora en polvo, en barro seco, el receptáculo
de fantasmas de trenes en funcionamiento,
el matadero público separado de la ciudad
de esa época ...
¿En qué relación con lo eterno?
Me volví para preguntarle al llamado alma.
Inmóvil, uniforme
para ella (para mí) respondió un seto de fuego
crepitante, como un cristal líquido
indoloro con dolor.
Lancé el mío en la reverberación ¿por qué lo
hiciste?
Pero no había voces hablando en llamas,
ni la historia de un hombre:
simulacros,
y ni siquiera, figuras de la vida.
La puerta del
carruaje, y de repente nació lo atroz,
el carro del lanzallamas se
quema ... Parece, años después, en el gris de aquí,
entre cajas de geranios, polvo o barro
donde todo se desvaneció, incluso
... podría jurar, sonrió en el fuego -
también ... y hablando adornado:
"mi mujer vino a mí desde Val di Pado"
así que (no codornizándome, repitiéndome,
no codiciando las aguas del lago y moviendo los
álamos,
no las amapolas y las flores de brezo)
tuve un perro, incluso demasiado que me había
encariñado,
tanto que distinguí entre los golpes del matadero
cercano
el golpe que tuve terminado.
En cuanto a la escasez de discursos
en la piedra o en otro lugar, puede escribirlo, como
desee:
NO EN LAS
CIUDADES DEL MUNICIPIO EL AMANCO
ESTABA EN SU CORAZÓN Disminuyó
de la vista, desapareció por la eternidad.
Era el eterno e
infantil niño, del
rojo sobre el rojo terror , el hambriento bostezo
del aburrimiento
con el sonido de la lluvia en el cementerio ...
Pero veinte treinta años
hace lo mismo, es el momento de enfadarse para
devolver en paz los tallos
si el campo funciona con un motor,
pasan la voz del evento
pero no les importa, las
aguas son falsamente largas ahora falsamente claras
entre estos
derechos regulares actuales, terraplenes,
espacio
se cubre con viviendas públicas, con otra
miseria segregada dentro de las formas de vacío.
... Piensa en
lo que puede ser, tú que te
quejas desde el corazón de las ciudades
sobre las ciudades sin corazón,
lo que puede ser un hombre en un país,
debajo de la punta del escriba, una página
susurrante
y después,
en un polvo de archivos,
nada, nadie en ninguna parte Nunca.
Carretera Cisa
de "Estrella variable"
Diez años, ni siquiera
antes de que mi padre me dejara
(lo dejaron caer
y un banco de niebla nos dividió para siempre).
Hoy, a un kilómetro del paso,
una Erinni peluda y desaliñada
agita un trapo que ya ha sido apagado, y adiós.
Saber, dijo ayer dejándome a alguien, sabe
que no termina aquí,
de momento en momento cree en esa otra vida,
de costa a costa, espere y
un regreso de verano vendrá más allá del paso.
Así habla la esperanza reincidente, muerde
la pulpa del verano en una sandía,
ve esos árboles allí perpetuando a
cada una su propia ninfa
y detrás del sol de los ecos y espejismos
En la llanura sedienta, el latido de un lago
hace de Mantua un Tenochititlàn.
De túnel en túnel de resplandor a la ceguera
, extiendo una mano. Vuelve vacío.
Extiendo un brazo. Aprieto un hombro de aire.
Todavía no lo sabes,
silba en el estruendo de las veces que
la sibila, la
que cada vez más quiere morir,
¿no sospechas
que de todos los colores, el más fuerte y
el más indeleble
es el color del vacío?
En una casa vacia
de "Estrella variable"
Nunca cobraron vida. Parecen cobrar vida
de una habitación a otra, en
realidad nunca cobran vida en este aire lluvioso.
Una multitud de margaritas y ranúnculos ha cobrado vida
, de repente lo veo en el claro despejado
.
Mientras tuviste.
Mientras hubiera una historia de todos modos
, y mientras tanto Mónaco a primera hora de la
mañana en los periódicos,
gracias a Dios: había habido un acuerdo,
siempre que hubiera una historia exquisita entre las
esvásticas
bajo la lluvia un septiembre.
Hoy lo eres, y sigues siendo malo,
parte del mal que tú mismo devuelves o no está
cubierto de sol y césped.
Tomado de:
Años después
La espléndida lluvia delirante se ha calmado,
con el rade nos besa los últimos estilos.
Volver al aire libre
el amor está a mi lado y la amistad.
Y qué, que hasta hace poco casi rogaba,
desde el oscuro porche zumbido
retumba ahora, rompe con mi pasado:
se conocerán caras no modificadas
de aire viejo en ellos hoy congelado.
¿Incluso el nuestro, entre los del pasado?
Así que por favor no cambies el amor
y te quedas y defiendes la amistad.
Seis de la mañana
Todo se sabe que muere.
Y de hecho, volví,
la puerta estaba cerrada
Solo se acercó a la puerta.
Y de hecho, recientemente estuve,
Deshecho en pocas horas.
Pero lo que vi seguro
no veo a los muertos:
la casa visitada por mi nueva muerte
solo un poco perdido
Todavía cálida que ya no estaba,
rompió el listón
inútil el rayo
y aire grande y populoso alrededor
para mí pequeño en la muerte
los cursos uno tras otro despiertos
de Milán en todo ese viento.
Esos niños que juegan
un día perdonarán
si nos salimos del camino pronto.
Perdonar. Un día.
Pero la distorsión del tiempo
el curso de la vida desviado en pistas falsas
el sangrado de los días
del pasaje del entendimiento corrupto:
esto no, no lo perdonarán.
Un amor mentiroso no es perdonado
el agradable paisaje de agua y hojas
que se desgarra revelando
raíces putrefactas, limo negro.
"No hay pecados de amor,
un poeta furioso en los últimos años,
solo hay pecados contra el amor ".
Y estos no lo harán, no los perdonarán.
La playa
Todos se han ido
la voz balbuceaba dentro del receptor.
Y luego, conocido, - Nunca volverán -.
Pero hoy
en este tramo de playa nunca antes visitado
esos parches solares ... Señales
¿Cuáles de ellos no eran fiestas en absoluto?
Y cállate los que te toquen, como si nada hubiera
pasado.
La muerte no es qué día
en el día se desperdicia, pero esos
parches de inexistencia, cal o ceniza
Listo para moverse y luz.
No
dudar, el mar me invierte con su fuerza
Ellos hablarán
Tomado de:
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