Chaquetas negras
En el silencio que prolonga el lapso
Crudo de la música cuando termina el disco,
El chico pelirrojo que conducía una camioneta
Con un mono de lunes a viernes pero, como sus amigos,
Llevaba botas de ciclismo y chaqueta aquí
Para adaptarse al lugar de reunión del domingo en el
que estaba,
Escuché: mientras se desperezaba de su cerveza, el
cuero crujió suavemente alrededor de su cuello y
barbilla.
Ante él, en una manga negra como el carbón, el
esfuerzo remoto había forrado, rayado y quemado
Insignias que no podían revivir
la heroica caída o escalar donde se habían ganado.
En los otros bebedores, inclinados juntos,
preparándose para su equipo impermeable, lo
vio como nada más que cuero
que, enseñado a través de los hombros crecidos,
Enviado a través de la penumbra de un bar
Tan repentinos y anónimos indicios de luz
Como los que dan los barcos, que son
Ahora parpadeos en la Bahía, ahora perdidos de vista.
Se estiró como un gato y rodó
el amargo sabor de la cerveza en su lengua,
y escuchó un chiste que se contaba:
El presente eran las cosas entre las que se quedaba.
Si solo era una pérdida lo que se ponía, se lo
ponía para afirmar, con fiera devoción,
complicidad y nada más.
Recordó su iniciación,
y uno especialmente de los ritos.
Porque en sus hombros le habían puesto tatuajes:
el nombre del grupo a la izquierda, Los Caballeros,
y a la derecha el lema Born to Lose.
Canción callejera
Soy demasiado joven para
dejarme crecer la barba. Pero sí, hombre, fui a mí a
quien escuchaste
Con jeans sucios y lentes oscuros.
Miro a todo el que pasa
Pero pregúntale claro, no suplico,
Llaves Tapas ácidas y rápidas.
Mi hierba no es orégano.
Parte de ella creció en México.
No puedes adivinar la hierba que tengo
Clara Green, Acapulco Gold,
Panama Red, lo que sea, el
mejor en la calle desde que empecé.
Mi metedrina, mi doble sol,
Te dará también vidas en tu única,
Cinco días de poder antes de que te estrelles.
En ese momento usa estos trozos de hachís
: arden tan dulcemente, fuman tan suave,
te hacen más afilado mientras te calman.
Ahora aquí, lo mejor que tengo para mostrar,
hecho por un gato honrado que conozco.
Ácido puro: raspará tu cerebro
y lo convertirá en otra cosa.
Llámalo cielo, llámalo infierno,
únete a mí y ve el mundo que vendo.
Únete a mí y te llevaré allí,
tu cabeza se cortará de tu cabello
en el yo que elijas.
Con Midday Mick man no puedes perder,
te conseguiré todo lo que necesites.
Tapas de teclas ácidas y rápidas.
Mis capitanes tristes
Uno a uno van apareciendo en
la oscuridad: unos amigos y
unos pocos con
nombres históricos. ¡Qué tarde empiezan a brillar!
pero antes de desvanecerse permanecen
perfectamente encarnados, todo
el pasado lamiendo como un
manto de caos. Eran hombres
que, pensé, vivían sólo para
renovar la fuerza derrochadora que
gastaron con cada convulsión caliente.
Me recuerdan, ahora distantes.
Es cierto que todavía no han descansado,
pero ahora sí que están
separados, aventados por los fallos,
se retiran a una órbita
y giran con
energía dura desinteresada , como las estrellas.
Isla de los gatos
Los gatos nos recibieron en
el lugar de aterrizaje
reclinados al sol
para registrarnos
con una mirada momentánea,
conserjes
de una isla cubierta de hierba.
(El trono de Atila,
el puente del diablo
y "el mejor bizantino
iglesia en el mundo ",
largos santos admonitorios
en paredes interiores como hornos.)
Y almuerzo en un patio sombreado
donde los gatos ahora
trabajaban sistemáticamente en
el restaurante, mesa
por mesa, mirándose a los ojos
suplicando" Tengo hambre
y soy lindo " , alcanzando
patas delanteras hasta las rodillas
y siempre
antes de concentrarse en
la siguiente mesa, la misma
rutina, el mismo resultado.
Sensibles
gatos salvajes burgueses que trabajan
con el descaro peludo
de quienes no fingen
ser más que prostitutas,
no te dan
la apariencia de amor,
sino simplemente
una mirada a su belleza
a cambio de comida.
Modelos, no escorts.
También carecen de
la autocompasión de la prostituta,
más allá de la vergüenza.
Y nos falta
lo que tienen.
Tomado de:
https://www.poemhunter.com/thom-gunn/poems/
Duncan
1
Cuando en sus veintes la fuerza de una poesía
Estalló en voz como una inundación incesante,
Dejó que la inspiración divina (llegue al final)
Soportarlo apresuradamente de cualquier manera
Y seguí escribiendo mientras el Ferry giraba
De San Francisco, también de Berkeley,
Y viceversa, y viceversa. Él aprendió
Agrega, no cancela lo que hace.
Entre los márgenes del cuaderno viajaba su pluma,
Sus propias líneas lo llevan en un nuevo modo.
A puertos en los que se deshicieron propósitos del
pasado.
De modo que, como en el Ferry Line, viajó,
Cualesquiera que hayan sido sus primeros planes esa
noche,
La energía que surgió de su confusión
Se convirtió en el pasaje cambiante vivido dentro
Mientras la pluma escribía, y miraba más allá de la
conclusión.
2
Cuarenta años después, y ambos riñones desaparecieron;
Cada ocho horas, diálisis domiciliaria;
El hábito de su inquietud se mantuvo
Agotándolo con su capacidad de respuesta.
Después de las circulaciones de un día
En el que impartió un seminario de tres horas.
Luego dio una lectura clara a través de la bahía,
Y al volver de ella al coche
Con una pisada flotante hundida, cansada e inestable
Bajando los escalones de Wheeler, vaciló y cayó
—Caí dijo más tarde, como si estuviera listo,
"A los fuertes brazos de Thom Gunn".
Bien bien,
La imagen cómica, como podría haberla conocido,
Y generoso, pero convirtió las cosas en mito:
Cayó allí solo por los escalones blancos,
Aunque era yo de hecho con quien estaba.
No lo había atrapado, no lo había visto a tiempo
Y lo recogió donde había caído suavemente,
Una almohada llena de plumas. Fue una escarcha
Más tarde buscó, en el que podría adoptar
El papel de la EH, cadera rota y anciana,
Quien, mientras se alejaba del atril de lectura,
Tropezó en la plataforma pero fue retenido
¿Y sostenido por la mano de otro poeta?
Ahora era un poeta póstumo, he dicho
(Porque desde su enfermedad no había compuesto),
A la vista de una conclusión, cuyo gran pavor
Fue el cierre,
su vida pronto será encerrada
Como el vuelo del gorrión sobre los amigos que se
divierten,
Revelado brevemente donde su pecho atrapó su luz,
Debajo del largo techo, entre extremos abiertos,
Ellos mismos los márgenes de la noche inmutable.
Thom Gunn, "Duncan" de Boss Cupid . Copyright
© 2000 de Thom Gunn. Usado con permiso de Farrar, Straus & Giroux, LLC, http://us.macmillan.com/fsg.
Reservados todos los derechos.
Precaución: Se advierte a los usuarios que este trabajo
está protegido por las leyes de derechos de autor y que la descarga está
estrictamente prohibida. El derecho a reproducir o transferir el trabajo a
través de cualquier medio debe estar asegurado con Farrar, Straus y Giroux,
LLC.
El antagonismo
a Helena Shire
Los Creadores no hicieron
El invierno embarrado se endurece hasta la privación,
O el cólera en la fortaleza, o el largo dolor de las heladas
Afligiendo
a todas las naciones mortales
De señor a los aldeanos en sus tintes que se desvanecen
—Los
que gustan de los bueyes colados
En claros
pedregosos del suelo
De
la iglesia a los orzuelos.
Buscaron una palabra
O sol soluble en institución,
Una ortodoxia justificada, a la vez
El sueño y
el soñador se calentaron en fusión,
Como en el gran Rosetón, reconstruido por el deber,
Donde
a través del sol carmesí de Cristo
Brilla en tu ropa hasta que se pone
Valor y belleza.
Pero
tallado en una luz alta
Lejos en la bóveda de la versión oficial
Boquiabiertos cabezas nudosas no cristianas de las que
brotan
Largos
tallos de afirmación contraria,
Hoja en forma de surcos en el cuero cabelludo en lugar
del cabello.
Sus
orígenes perdidos de vista
Como ellos
también, expulsados de la luz.
Deberían desesperarse.
Lo
que queda por sí mismo,
Oculto en la oscuridad, puede deslizarse un final
Recalcitrante y fortalecido por el dolor.
Del
invierno no para trascender.
El hielo y la nieve amontonan los frontones del techo
Dentro de cuya sombra se sostienen,
Íntimo con
su frío pizarroso,
A
Cristo al margen.
Considerando el caracol
El caracol empuja a través de un verde
noche, porque la hierba es pesada
con agua y se encuentra sobre
el camino luminoso que hace, donde llueve
ha oscurecido las tinieblas de la tierra. Él
se mueve en un bosque del deseo,
astas pálidas apenas moviéndose
mientras caza. No puedo decir
qué poder está en el trabajo, empapado allí
con propósito, sin saber nada.
¿Qué es la furia de un caracol? Todas
Creo que es que si mas tarde
Partí las cuchillas arriba
el tunel y vi el delgado
rastro de blanco roto a través
basura, nunca hubiera
imaginaba la pasion lenta
a ese progreso deliberado.
Tomado de:
https://www.poetryfoundation.org/poets/thom-gunn
Elvis Presley
Dos minutos se alargan a través de la barra:
Extendido desde la esquinera, el suspiro
De él, en su alta y holgada finura
Y patillas largas, empuñando una guitarra.
Las limitaciones donde encontró la hazaña
Son terreno en donde, jadeando, él estira
A su vez, promiscuamente, en cada nota
Nuestra idiosincrasia y nuestra semejanza.
Mantenemos contacto con míseros diez centavos
Convirtiendo palabras trilladas en canciones trilladas
Él vuelve la revuelta en un estilo, prolonga
El impulso de la época en hábitos.
Si posa o es real, a ningún gato[1]
Le importa: la pose que sostiene es una postura,
Cuál, generación de la suerte
Guerrea, y puede ser una posición de combate.
Incidente en un viaje
Una noche llegué a una cueva: dormí, mi cabeza
Llena del aire. Llegó con el amanecer
Un soldado de capa roja hasta la boca que dijo
“No estoy vivo, me duelo en las penas del infierno,
Pero no me
arrepiento de nada.”
Su frente tenía una herida sangrante que cruzaba
Su serio rostro iluminado
Si sus palabras fueron mías o de él, soñando
Descubrí que fueron traducidos mis más profundos
pensamientos
“Me
arrepiento de nada:
“Gira tus ojos cerrados para ver sobre estas paredes
Un mural pintado ahí por un hombre antiguo,
Y coloreado con la sangre de los animales:
Mostrando a la humanidad en toda su extensión
Lamentando
nada.
“No hay nostalgia plausible, no hay vergüenza marrón
Cuando traté con mis enemigos.
Y siempre que vino un impulso viviente
Yo actué y mi acción me hizo sabio.
Y no me
arrepentí de nada.
“Yo como poseedor de una fuerza antinatural
Fui cazado, un día anotado en una pelea;
Un minuto más allá de un minuto de duración
Tomó mí pasión, fuerza y vida y todo.
Pero no me
arrepentí de nada.
“Su triunfo dejó mi cuerpo en el polvo;
El polvo y la cerveza siguen coagulándose en mi cabello
Cuando me levanto solo, sin voluntad. Donde debo
Voy, y lo que tengo lo soporto.
Y no me
arrepiento de nada.
Mi lujuria aún corre y está insatisfecha,
Mi odio aún palpita, pero estoy débil;
Si fuera un animal hubiera muerto
Mi muerte habría dispersado al viento mi instinto,
Lamenta como
nada.”
Después desperté. Comencé a pararme.
La luz del valle, la niebla está en camino.
Estaba vivo y sentí mi cuerpo dulce,
La sangre no encostrada fluye en todos sus canales.
No me arrepentiría de nada.
En movimiento
El arrendajo azul sigue la pelea en los arbustos
Algún propósito oculto, y la ráfaga de aves
Se chorrea a través del campo, las golondrinas giran,
Han anidado en los árboles y en la maleza.
Buscando su instinto, o su equilibrio, o ambos,
Uno se mueve con una violencia incierta
Bajo el polvo arrojado por un sentido desconcertado
O el sordo trueno de palabras próximas.
En motocicletas, en el camino, vienen:
Pequeños, negros, como moscas flotando en el calor, los
Chicos,
Hasta que la distancia los arroje, su zumbido
Bolsas de truenos contenidas entre las pantorrillas y
los muslos.
Con goggles, generando impersonalidad,
En chaquetas relucientes rociadas con el polvo,
Ellos ponen en duda –ocultándolo, robusto–
Y casi escuchan un significado en su ruido.
La conclusión exacta de su resistencia
Aún no tiene forma, pero hacia el paradero conocido
Ellos montan, van con la presión de sus llantas.
Ellos asustan a las aves que vuelan en el campo:
Mucho de lo cual es natural, a la voluntad debe
doblegarse.
El hombre manufactura la máquina y el alma,
Y usan lo que controlan imperfectamente
Para desafiar el futuro de las rutas tomadas.
Es una solución parcial, después de todo.
Uno no es necesariamente discordia
En la tierra; o maldito porque, medio animal,
Uno carece de instinto directo, porque uno despierta
En el movimiento que se divide y se rompe.
Uno se una al movimiento en un mundo sin valor,
Escogiendo, hasta que, siendo el lanzador y lo lanzado,
Uno se mueve también, siempre hacia, hacia.
Un minuto lo sostiene, quienes han venido para irse:
Los autodefinidos, a horcadas de la voluntad creada
Estallaron; las ciudades por las que viajaron
No son hogar ni de pájaros ni de santidad,
Puesto que pájaros y santos no completan su propósito.
En el peor de los casos, uno está en movimiento; en el
mejor,
Alcanzando absoluto alguno donde descansar,
Uno está siempre más cerca si no se queda quieto.
Tomado de:
https://circulodepoesia.com/2018/06/poesia-norteamericana-thom-gunn/
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