(26 de octubre de 1893, Tarbert, Irlanda - 16 de marzo de 1967, Dublín, Irlanda)
Homenaje a Hieronymus Bosch
Una mujer sin
rostro entró en la luz;
Un niño, en un
traje de norfolk de árbol marrón,
Sosteniéndose
Sin manos
Hasta su falda
que parecía.
Ella se detuvo,
y él se detuvo,
y yo,
aterrorizado, me detuve, mirando.
Entonces vi un
grupo de figuras sombrías detrás de ella.
Era una mañana
húmeda y salvaje,
pero el pequeño
mundo seguía girando.
Sin labios, de
alguna manera, lo abordó:
el libro debe
abrirse
y el parque
también.
Yo podría haber
amordazado
Pero mis
dientes castañetearon
Y vi que las
palabras, mientras caían,
laicos, se
retorcían, en el suelo.
Hubo una oleada
de viento húmedo
y las figuras sombrías
comenzaron a agitarse.
Cuando creí
muerto,
filmé
lentamente saliendo de su gran efigie en una tumba cercana.
Todos se
estremecieron.
Se inclinó como
para hablar con la mujer.
Pero el
gobernador de la guardería voló del pozo de San Patricio,
confiscado por
su amante.
Y, con la
cabeza inclinada,
mirando por
encima de sus gafas,
y rascando la
grava con furia, Hissed - ¡
Las palabras sonaron! Como balas,
Hacia arriba, más allá de sus espectáculos
No
digas nada,
digo, no digas nada, ¡no digas nada!
Y el que
parecía haber
vuelto a la
vida , jadeó,
comenzó
histéricamente, a reír y llorar,
y, con un gesto
de impotencia y desesperación medio petulante,
volvió a filmar
su efigie.
Muy por encima
del Banco de Irlanda
, sonaba música
sobrenatural,
Pasando hacia
el oeste.
Luego, desde
los desagües,
pequeñas ratas
de aguas residuales se deslizaron.
Ellos numeraron
cientos de cientos, decenas, miles.
Cada uno se
inclinó obsequiosamente a las figuras sombrías.
Luego se
giraron y se unieron en una danza estomacal con sus hermanos y hermanas.
Siendo una
multitud, bailaban irregularmente.
Hubo risas de
ratas, más profundas aquí y allá,
y
ocasionalmente las ratas se pusieron histéricas.
Las figuras
sombrías miraban agonizantes.
La mujer sin
rostro dio un grito y se desplomó.
Las ratas
bailaron sobre ella
Y en las
palabras que se
arrastran
Sonriendo.
El gobernador
de la guardería voló de regreso al pozo.
Con la pequeña
figura sin manos en la ropa de árbol marrón.
Exilio
Sabía que tu
muerte era la mía
mas mi corazón
te quería muerta.
Nos amamos con
locura. Dolor
sentía al
partir y miedo al verte
otra vez. Nos
unía un falso lazo.
Dolían
encuentros y despedidas.
Pudimos
disfrutar de la inocencia
natural de
nuestro amor. Cometimos
un error:
presente o no, al otro siempre
atormentar
pedía el corazón.
La muerte sola
-senil, eso dices-
nos podrá
apaciguar. Aquí la espero.
Golders Green
Un cadáver
yacerá en la abadía de San Lachtin.
Muerto, ya no
añorarás nuestra tierra,
ni la lluvia de
sus bajos cielos grises;
otro, en algún
sitio como este
para
convertirse en minúsculas cenizas.
Qué sinsentido
la esperanza de que halle
un momento de
reposo en la tumba,
sople el viento
desde donde sople.
Homenaje a Li Po
Combatí la
fiebre,
compuse un
poema,
creí poder
dominar mi corazón, en exceso inmaduro:
hay que ser
clásico.
Me dispuse
entonces, sereno,
a gozar del
claro día,
mas nos
cruzamos de nuevo,
nos vimos de
nuevo,
he vuelto a
caer enfermo.
Invierno
En el agua
plomiza de los cisnes
se asemejan a
espectros hostiles
de reyes
ofendidos por
nuestra presencia.
¿Y no tienen
razón?
Si nuestros
corazones moran entre los muertos,
¿como osamos
venir aquí
y no morir?
De Civitate Hominunm
Es la
naturaleza muerta la que vive,
y no la carne
viva.
Hay flores
asesinas, blancas como vellones,
que se
despliegan con primor
y envuelven a
su piloto
quien,
sobrevolando Gheluvelt,
hace un
reconocimiento matinal,
todo él de seda
y plata
en lo alto
azul.
Oigo el zumbido
de un motor
y nubes de humo
blando que martillean el aire
al desplegarse
las flores blancas como vellones.
No sabría decir
con qué flor se ha quedado
pero de pronto
se siente un temblor,
aparece un
zigzag de trazos sobre lo azul
y él se desliza
hasta
adentrarse en
lo blanco,
una llama
delicada,
una pincelada
de naranja en el vestido de la mañana.
En voz baja, mi
sargento dice: «¡Dios santo!
Qué muerte tan
horrible».
El santo Dios
no responde
aún.
Traducción:
Luis Ingelmo
Nocturno de la presenciaautoevidente
B
Los afortunados
Alpes inorgánicos crecen fríamente
A alturas por
debajo de otras alturas de grandes y pequeñas estrellas
A patios bajo
otras cortes
eso tieneCon
muros de luz blanca.
los Alpeslas
estrellas son sus aceras
El valle es un
área
que un criado
mirando
pero no veo los
pies impecables en los pavimentos
Nor querubines
alados en escorzo
À la
Domenichino
B
o Boucher
B
Tampoco coches
de Elías
G
o de Apolo
B
Dashing sobre o
aparcado
veo los Alpes,
hielo , estrellas y luz blanca
en un silencio
alto y seco.
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