POEMAS DE TAWFIQ ZAYYAD

(7 de mayo de 1929, Nazaret, Israel - 5 de julio de 1994, Valle del Jordán)

“CON LOS DIENTES”

Con los dientes.
Defenderé cada palmo de tierra de mi patria.
Con los dientes.
Y no aceptaré otro en su lugar.
Aunque me dejen
colgando de las venas de mis venas.
Aquí sigo.
Esclavo de mi afecto… A la cerca de mi casa.
Al rocío… Y a la frágil azucena.
Aquí sigo.
No podrán derribarme
todas mis cruces.
Aquí sigo. Teniéndoos… Teniéndoos… Teniéndoos…
En mi regazo.
Con los dientes.
Defenderé cada palmo de tierra de mi patria.
Con los dientes.

"No nos iremos"

“Aquí sobre vuestros pechos persistimos, como una muralla,

hambrientos,

desnudos,

provocadores,

declamando poemas.

Somos los guardianes de la sombra,

de los naranjos y de los olivos,

sembramos las ideas como la levadura en la masa…

cuando tengamos sed

exprimiremos piedras, y comeremos tierra

cuando tengamos hambre,

pero no nos iremos,

aquí tenemos un pasado,

un presente

aquí está nuestro futuro.

Todo lo que tengo

Nunca llevé un rifle

en mi hombro

O apreté un gatillo.

Todo lo que tengo

es la melodía de una flauta.

Un pincel para pintar mis sueños,

una botella de tinta.

Todo lo que tengo

es una fe inquebrantable

y un amor infinito

para mi gente en dolor.

Incendios paganos

En nuestra tranquilidad

Tomamos el hilo de la luz

De los nudos de la oscuridad,

Atendemos el vivero de los sueños,

Refrescamos la arena ardiente

Con sombras de palmeras, y

Preparamos una bandeja

como la luna para los bastardos . Si un día tropezamos,

nuestras raíces nos mantendrán firmes.

Con toda tranquilidad,

¡aprenderemos la industria

de las hormigas!

No parpadeamos brevemente

Como coincidencias; Nos quemamos

perpetuamente

Como los fuegos paganos

Nuestro aliento es tan grande

como el horizonte.

Y en nuestra tranquilidad

llevamos el caballo caprichoso

de la historia.

Galilea 400 años

La tierra está girando

la rueda de la historia está girando

nada se interpone en el camino de la luz

Con toda la humanidad, inclino mi cabeza

En mi corazón estás vivo ...

en mi alma

Lo que la razón acepta, es correcto

Las mentiras del sacerdote : soplado en el viento

Y a la luz de los soles,

todos los cuentos de hadas de ayer se han escurrido

El terreno de la olla

en la estufa burbujea y hierve

y en ella, un hombre

que desafía al diablo con el atuendo de un sacerdote .. .

La tierra. 'Y sin embargo, se vuelve ...! ¡

Oh Galilea! Han pasado

cuatrocientos años

y los días han llegado

y desenmascarado todas las quimeras.

Si estuvieras vivo

, podrías verlo con tus propios ojos

cómo la inquisición fue arrastrada, como por el viento,

como un puñado de plumas.

¡Ni el fuego ni la

tiranía, ninguna tiranía u officium sanctum

pueden matar

al espíritu humano!

Lo que la razón acepta, es correcto.

Las mentiras del sacerdote son arrastradas por el viento.

En el tronco de un olivo

Tallaré mi historia y los capítulos de mi tragedia.

Yo tallaré mis suspiros

En mi arboleda y en las tumbas de mis muertos;

...... Voy a tallar el número de cada escritura

De nuestra tierra usurpada

La ubicación de mi pueblo y sus límites.

Las casas demolidas de sus pueblos,

Mis árboles arrancados,

......... Y para recordarlo todo,

Seguiré tallando

Todos los capítulos de mi tragedia.

Y todas las etapas del desastre,

Desde el principio

Para terminar,

En el olivo

En el patio

De la casa.

"EL FUEGO DEL MAGI"

Me tomo mi tiempo!

¡Me tomo mi tiempo!

Saco el primer hilo de luz de

la profunda oscuridad de la noche;

Atiendo el vivero de los sueños

En la fuente del torrente,

Y seco las lágrimas de los seres queridos

con un pañuelo de jazmín.

Planto los oasis más verdes en

medio de las arenas chamuscadas,

y doy forma a la vida de los forajidos

De la fragancia, la abundancia y la justicia.

Si algún día, en el camino, mi pie tropieza,

Mis raíces me sostendrán y me apoyarán.

Me tomo mi tiempo,

porque soy diferente al partido

que parpadea una vez y luego muere.

Soy más como el fuego de los magos, ardiendo brillantemente

desde mi cuna hasta mi tumba.

Y de mis antepasados ​​a mi descendencia.

Mi resistencia es tan ilimitada como el horizonte,

y la habilidad de la hormiga que he dominado.

Me tomo mi tiempo,

porque es la función de la historia

seguir nuestros dictados.

Nos hemos preparado para la caída de los gigantes de la tierra,

les devolveremos el dinero en especie;

Les daremos suficiente cuerda, no para que vivan más,

sino para que tengan suficiente para ahorcarse.

Lo imposible

Aquí estaremos

con una pared sobre el pecho,

enfrentados al hambre,

peleando con hilachas,

desafiando

cantando nuestras canciones

invadiendo las calles

con nuestra ira,

llenando nuestras covachas con orgullo,

enseñando la venganza a nuevas generaciones

Como miles de prodigios

vagamos errantes

en Jaffa, Lidda, Ramallah, en Galilea.

Aquí estaremos,

lavando platos en vuestros bares,

llenando las copas de los amos

limpiando sus cocinas sucias de hollín

para escamotear un bocado de sus colmillos azules

para alimentar los niños con hambre.

Aquí estaremos con corazón de hielo

candente infierno en nervio y alma

sacamos agua de la roca para calmar la sed

y despistamos la hambruna con el polvo.

Pero no nos iremos.

Aquí derramaremos la queridísima sangre,

aquí tenemos un pasado, un futuro,

aquí somos los inconquistables,

así que golpea profundo, golpea profundo

sobre mis raíces.

Os estrecho las manos

Os convoco,

os estrecho las manos.

Beso la tierra bajo vuestros zapatos

y digo: “os rescato,

os regalo la luz de mis ojos

y el calor de mi corazón os lo doy,

pues la tragedia que vivo

es parte de vuestra tragedia”.

Os convoco,

os estrecho las manos.

No fui insignificante para mi nación

y no incliné mi cabeza.

Me detuve ante el rostro de mis opresores

- huérfano, descalzo, desnudo -

porté mi sangre sobre la palma de la mano,

no puse a media asta mis banderas

y protegí la hierba que crece

sobre la sepultura de mis antepasados

¡Os convoco…! ¡Os estrecho las manos!

Un viento de Oriente

Unas lágrimas de este viento que

viene de oriente,

cargadas con gritos de mis amados ausentes,

gritos degollados por la nostalgia,

sinceros, sin alaridos,

llenaron la tierra y los horizontes.

Vienen cargadas con la pena del valle

y el olor del rocío, la sangre y la esclavitud.

Caen sobre mi rostro y mis ojos,

sobre mi alma y mi garganta

las lágrimas de este viento que…

Viene de oriente.

Fuente: Contagio Radio