(1772, Nghệ An, Vietnam - 1822, Hanói, Vietnam)
Sobre compartir un esposo
Al diablo con el destino que te hace compartir un
hombre.
Uno se acurruca debajo de mantas de algodón; El otro
está frío.
De vez en cuando, bueno, tal vez o tal vez no,
una o dos veces al mes, oh, es como nada.
Intentas aferrarte a ella como una mosca sobre el arroz
Pero el arroz está podrido. Esclavo como la criada
Pero sin paga. Si hubiera sabido cómo iría
Creo que habría vivido solo.
Día durmiendo chica
La brisa de verano sopla esporádicamente,
Acostada, la joven se duerme.
Su peine de bambú suelto en su cabello,
Su sujetador rosa debajo de su cintura cayó justo.
En estos dos montículos elíseos, el néctar aún
permanece,
En ese riachuelo de hadas, la corriente parece dejar de
fluir.
Ante tal punto de vista, el caballero dudó:
Es extraño salir, pero inconveniente si se queda.
Avispas
¿A dónde andas, pequeños tontos?
Ven, tu hermana mayor te enseñará a escribir versos
Pequeñas avispas que pican chupando flores podridas
Cachonda bebé lambkins empalme brechas en la valla
Viuda lamentando
Una mujer llora, boo hoo, llorando a su hombre
Cállate, la culpa es tuya, no llores a las colinas!
Oh hermanita, debería haberte advertido
¡No comas carne si te hace toser sangre!
El pastel que flota en el agua
Mi cuerpo es blanco y redondo.
En el agua puedo hundirme o nadar.
La mano que me amasa puede ser áspera
Pero aún conservaré mi verdadero corazón rojo.
Confesión III
Su barco solitario destinado a flotar sin rumbo
a mitad de camino, cansado de tristeza, a la deriva.
Su abrazo rebosante de deber y sentimiento,
arco sacudido por tormentas, a la deriva y errante.
Ella rema, sin importarle quién intenta atracar,
sigue navegando, sin importar quién pruebe los rápidos.
Quien viene a bordo está contento
mientras toca su guitarra, triste y a la deriva.
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