Ghazal
Sienta el corazón del paciente latiendo con fuerza
, por favor, esta vez,
JAMES MERRILL
Haré lo que debo si soy valiente en tiempo real.
Un refugiado, estaré en libertad condicional en tiempo
real.
¿Pruebas geniales arrancadas como camisetas de fuego del
infierno?
Una existencia anterior no contada en tiempo real ...
El que elegirías: ¿Te guiaba entonces él?
¿Qué anhelo, oh Yaar , se controla en tiempo real?
Cada sílaba succionada por las olas de nuestra tierra.
¡El amor fúnebre llega a celebrarse en tiempo real!
Lo dejaron vivo para que pudiera estar solo.
El dios de las pequeñas cosas no se consuela en tiempo
real.
Por favor, luego vacíe mis bolsillos de llaves.
Es el infierno en la ciudad del oro en tiempo real.
Los ángeles de Dios están nuevamente —¡por Satanás!
La salvación se compró pero el pecado se vendió en tiempo
real.
¿Y quién es el terrorista, quién la víctima?
Sabremos si el país es encuestado en tiempo real.
"Detrás de una puerta marcada como PELIGRO" se
están desenrollando
las oraciones que mi amigo había escrito en tiempo real.
La garganta del retrovisor y deslizándose hacia abajo
la Calle de la despedida ahora se desenrolla en tiempo
real.
Escuché la incesante disolución de la seda.
Sentí que mi corazón envejecía tanto en tiempo real.
Su corazón debe ser ceniza donde yace su cuerpo
quemado.
¿Qué esperanza deja a tus manos rastrillar el frío en
tiempo real?
Amigo, el Belovèd ha robado tus palabras.
Leer despacio: la trama se desarrollará en tiempo real.
( para Daniel Hall )
Notas:
Yaar: palabra hindi para amigo.
Agha Shahid Ali, "Ghazal" de
Rooms Are Never Finished. Copyright © 2002 de Agha Shahid Ali. Reproducido con
el permiso de WW Norton & Company, Inc. Esta selección no puede
reproducirse, almacenarse en un sistema de recuperación ni transmitirse de
ninguna forma ni por ningún medio sin el permiso previo por escrito del editor.
Nieve en el desierto
"Cada rayo de sol tiene siete minutos",
Serge me lo dijo en Nueva York una noche de diciembre.
"Entonces, cuando miro al cielo, ¿veo el
pasado?"
"Sí, sí", dijo, "especialmente en un día
despejado".
El 19 de enero de 1987,
como yo muy temprano en la mañana
llevé a mi hermana a Tucson International,
de repente en Alvernon y 22nd Street
se abrieron las puertas correderas de la niebla,
y la nieve, que había caído toda la noche, ahora
deslumbrado por el sol, nos cegó, la tierra blanqueada
como por cocaína, las plantas del desierto,
sus colores minerales duros se apagan,
vino helado en las venas del cactus.
* * *
El desierto huele a lluvia : en él leo:
El jarabe con el que se elabora el vino sagrado
se extrae de los saguaros cada
verano. Los Papagos lo colocan en tinajas,
donde lo último se ablanda, luego se oscurece
en un color de sangre aunque sabe
extrañamente dulce, casi blanco, como un vino seco.
Mientras le digo esto a Sameetah, todavía estamos
siete millas de distancia. "Y conoces las flores
de los saguaros florecen solo de noche?
Conducimos despacio, la carretera es de cristal.
“Imagínense que el lugar en el que estamos fue una vez un
mar.
¡Solo imagina!" El cielo es implacable
zafiro, y el pasado está sucediendo rápidamente:
los saguaros se han abierto, estirado
extienden sus brazos a rayos de millones de años,
en cada rayo un secreto del planeta
origen, los rayos hiriendo cada cactus
en la memoria, una memoria humana
porque son humanos, los pápagos dicen:
no solo porque tienen brazos y venas
y secretos. Pero como ellos también son una tribu,
vulnerable a la masacre. "Es como
el fin, quizás el principio del mundo "
Sameetah dice, mirando a sus mangas de nieve
brazos. Y estamos conduciendo por el océano
que se evaporó aquí, por sus orillas,
el pasado ahora está sucediendo tan rápido que cada
el semáforo nos duele en la memoria, el cielo
tomando notas rápidas sobre nosotros mientras giramos
en Tucson Boulevard y conduzca hacia
el aeropuerto, y me doy cuenta de que la tierra
se está derritiendo de anhelo en anhelo y
que estamos siendo olvidados por esos brazos.
* * *
En el aeropuerto miré fijamente su avión
hasta que la ventana se
de nuevo un espejo.
Mientras conducía de regreso a las colinas, la niebla
cierra sus puertas detrás de mí en Alvernon,
y respiré los mares secos
la tierra se había perdido,
sus costas abandonadas. Y me acordé
otro momento que se refiere solo
a sí mismo:
en Nueva Delhi una noche
mientras Begum Akhtar cantaba, las luces se apagaron.
Quizás fue durante la Guerra de Bangladesh,
tal vez hubo sirenas,
advertencias de ataques aéreos.
Pero el público, en silencio, no se movió.
El micrófono estaba muerto, pero ella continuó
cantando y su voz
venía de lejos
lejos, como si ya hubiera muerto.
Y justo antes de que las luces la inundaran
de nuevo, derritiendo la escarcha
de su diamante
en rayos, fue, como este volviéndose oscuro
de niebla, un momento en el que solo un mar perdido
se puede escuchar, una vez
recordar
cada sombra, todo lo que perdía la tierra,
un tiempo para pensar en todo la tierra
y yo había perdido, de todo
que perdería,
de todo lo que estaba perdiendo.
Agha Shahid Ali, "Nieve en el desierto" del Mapa
de América de un nostálgico . Copyright © 1991 de Agha Shahid Ali. Usado con el
permiso del autor y WW Norton & Company, Inc. Esta selección no puede
reproducirse, almacenarse en un sistema de recuperación ni transmitirse de
ninguna forma ni por ningún medio sin el permiso previo por escrito del editor.
Vaciar un apartamento
1
Eficiente como el destino,
cada ojo un soldado de asalto,
la tintorería enjuga mi sonrisa
con dedos de cometa
y rasgar el yeso
de mi nota de suicidio.
Ellos aprenden todo
de las lenguas elocuentes de los muros.
Ahora, rápido como un genocidio,
pulverizan mi fantasma por un tarro de canela.
Queman mis carteles
(India y el cielo en llamas),
blanquea mis manchas de voz,
hacer todo nuevo,
limpio como la muerte.
2
Cuando el propietario trae nuevos inquilinos,
incluso la Memoria es una extraña.
La mujer, su matriz sólida con el futuro,
instruye a los ojos de su marido
para agarrar pólizas de seguro.
Ignoran mi historia de amor con los muebles,
la mesa de la esquina que memorizaba
mis líneas tachadas.
Oh, ella es hermosa
una Madonna de pezones duros.
El casero les entrega mi autopsia;
ellos firman el contrato de arrendamiento.
La habitación está repleta de bebés embotellados,
y dejé de latir.
Me voy a mudar con lápidas en mis manos.
Agha Shahid Ali, "Vacating an
Apartment" del Himalaya de media pulgada. Copyright © 1987 de Agha Shahid
Ali. Reimpreso con el permiso de Wesleyan University Press, www.wesleyan.edu/wespress/.
Alfombra de rezo
Esos intervalos
entre el dia
cinco llamadas a la oración
las mujeres de la casa
tirando hilos gruesos
a través de verduras
rosarios de jengibre
de pimientos crujientes
en otoño secando para el invierno
en esos intervalos esta alfombra
parte de la dote de la abuela
doblada
así que la sombra del diablo
no profanaría
Meca tejido escarlata
con minaretes de oro
pero luego la puesta de sol
llamada a la oración
los sirvientes
sus esteras de paja desenrolladas
rezando o en el jardín
en verano sobre hierba
los niños queriendo
las oraciones para terminar
las frentes de las mujeres
tocando la de Abraham
piedra de seda del sacrificio
piedra negra descendió
del cielo
los peregrinos de blanco rodeándolo
este año mi abuela
también un peregrino
en la Meca ella llora
como se desvela la piedra
ella llora aguantando
a los pilares
(para Begum Zafar Ali)
Agha Shahid Ali, "Alfombra de
oración" del Himalaya de media pulgada. Copyright © 1987 de Agha Shahid
Ali. Reimpreso con el permiso de Wesleyan University Press, www.wesleyan.edu/wespress/.
Tomado de:
https://www.poetryfoundation.org/poets/agha-shahid-ali#tab-poems
La posdata del lobo a 'Caperucita Roja'
Primero, concédeme mi sentido de la historia:
lo hice para la posteridad,
para las maestras de jardín de infantes
y una moraleja clara: las
niñas pequeñas no deben deambular
en busca de flores extrañas
y no deben hablar con extraños.
Y luego concédeme mi generoso sentido de la trama:
¿No podría haberla devorado?
ahí mismo en la jungla?
¿Por qué le pregunté dónde vivía su abuela?
¿Como si yo, un habitante del bosque,
no supiera de la cabaña
bajo los tres robles
y la anciana viviera allí
sola?
¿Como si no pudiera haberla tragado años antes?
Y puedes llamarme el lobo feroz
ahora mi única reputación.
Pero no fui un abusador de niños,
aunque estarás de acuerdo en que era bonita.
Y el cazador:
¿Estaba durmiendo mientras él cortaba
mi espeso pelaje negro
y me llenaba de basura y piedras?
Corrí con ese peso y me caí,
simplemente para que los niños se rieran
del ruido de las piedras
cortando mi vientre,
de la basura que se derramaba
con un perfecto sentido del tiempo,
justo cuando el cuento
debería haber llegado a su fin.
Taxidermista
Primero la mano, delicada,
precisa, sabe tallar
donde llevar el cuchillo, hacer
más vivo que cuando está vivo:
Sin pelaje, sin pluma,
solo soy superficial, tan fácil
de llegar al cáncer de abajo:
Me llena con paja,
El abrigo andrajoso de Yeats a los veinticinco años
(¡no el espantapájaros de disfraces de adolescente
cuando gané el primer premio!)
Ahora sin obstáculos,
él alcanza mi hambre:
¡nunca antes me había sentido tan lleno!
Asusto a las águilas, a los cuervos disecados
en su habitación; se me escapan,
libertad sinónimo de cielo.
Acariciada por el ojo vacío del leopardo,
finalmente cálido, seguro, en su piel,
me vuelvo hacia la dirección sin sangre.
El ventilador zumba en mis venas, la
sangre zumba como aire picado;
mi lengua cuelga, poemas muertos en sus esquinas.
Suave proxeneta de la libertad, aquí estoy, listo
para tu escaparate:
¿ahora regatearás por mí?
Afeitado
En el espejo, la mano me corta la piel.
Pertenece al niño que usó las
hojas de su padre para afilar lápices, jugando al
asesinato.
Lleno de cortes, tengo los
instrumentos para borrar la sangre : agua, agua y
trucos de supervivencia : estoy tan limpio
como el vidrio, mi cara morena brilla
con aceite, adquiere un color verde oliva fino.
No hay regreso
al santuario
de los viajes en barcos de papel rasgados.
Esta es la mañana, debo
fregarme. Como profesor universitario, huelo a talco
Old Spice y a poemas no escritos.
El espejo le devuelve la sonrisa como un estudiante
olvidado:
los pelos mueren como hormigas en la palangana.
Mi reflejo recoge el polvo de la noche,
lo limpio con las toallas de mañana.
Las muchachas se cubren con sus chales de muselina,
sus cuellos giran sobre las ruedas de Isadora:
En el aula me muevo como poesía sin rima
La hoja, mojada con la muñeca de Essenin,
espera con el poema no escrito.
Tomado de:
https://www.poemhunter.com/agha-shahid-ali/poems/
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