Soliloquio: Sudáfrica
Me parece hablándome todo el tiempo de soledad,
ya sea del tiempo o de la muerte en invierno,
o, como esperabas y tus ojos pedían, de amor,
incluso a la puerta donde el adiós podría encenderla.
Las últimas palabras que brotan de la carretera
son al día siguiente de arrepentimiento porque
significaron mucho.
Todo lo que uno intenta es hablar en ausencia
de otros que hablaron y se desvanecieron
sin ni siquiera un eco.
He visto hombres con voces inquietantes
convertidos en fantasmas por un trozo de papel blanco
como si su elocuencia hubiera sido por magia negra.
Porque he querido tanto, tu tú,
he esperado horas y mañanas, obstinado
y a veces perruno pero tú a menudo escuchaste.
Algo habla cuando alguien escucha:
en una habitación una mosca puede ser conversación,
o una polilla que desafía la luz pero sufre.
Si me rompes el corazón, revive el músculo
porque marzo crece con creciente horror:
cómo estar a salvo es nuestra principal preocupación.
Para mantenerte feliz hablaré más,
aunque solo en susurros de libertad
ahora que el deseo se ha vuelto subversivo.
Las gaviotas gritan. Hablo al mar.
Aguas, criadas para el ataque, se abren paso:
sin una palabra, esta violencia. Desde los acantilados
sobre el mar cálido que cría tiburones que ahoga
el oráculo del aire vibrante, camino
y escucho las cuerdas que golpean los mástiles de las
banderas.
La voz del viento gime entre los sauces.
¿Dirías que el aire puede moverse tanto?
Se hace eco mucho de nosotros mismos. En ti
está enterrado tanto discurso mío
que, para que la memoria sea indolora, debo apuñalarla.
Me parece que hablo todo el tiempo solitario.
Ciudad del Cabo, 1963
Segregación racial
Desfiles de invierno como maniquí.
La primera escena parece virgen.
Pasamos de largo en un Volkswagen.
Nada aflige exteriormente,
tan frondosos son los árboles.
Las ramas ricas en hojas pasan con la facilidad de la
primavera.
Sí, hay belleza: comete
un error comprensible.
Pero el sol no brilla por el amor del sol.
Afilado como una llama, vence al
sudor casual de mi cráneo dolorido
y los vientos de mayo son mecánicos.
El vuelo limpio de un pájaro
exhibe la virtud de la luz.
Me escondo en un asiento trasero, más oscuro que el
blanco.
¿Cómo envidiaría el
cielo luminoso si los
hombres fríos y anónimos del mundo fortalecen a mis
enemigos?
Poco importa que
este carril, esta puerta esté separada.
En el raro aire nos hemos encontrado.
Sudáfrica, 1965
Perroscuerpo mestizo
I
El imán de lo exótico que saca a los
marineros de sus bodegas, la sangre de la espada,
es el que provoca un gravísimo suspiro
(como atestigua el Capitán Cook o el hosco Bligh),
es el que trajo a los colonos rubios como un maleficio
al corazón del país, tirados por bueyes, con municiones.
Sobre las rocas, a través de la sequía, el laager camina
por el fuego de la piedra, por la nube sagrada,
a un pacto contra los zulúes.
Una vez que esto fue Tormentoso, Cabo de las Tormentas,
estación intermedia para las tripulaciones escurridizas,
burdel para el holandés agitado por el mar, cum
point d'appui para los viticultores
más allá de cuyos viñedos se extendían los corredores
del gobernador van der Stel en el tiempo
antes de que existiera. una
expansión terrestre en la granja y la mía.
El músculo materno de mi vida mestiza
con el niño estaba pesado, con el descontento a
raudales.
II
Algunos están bronceados por el sol y algo de
sudor satinado en un
escondite de tugurios: playa blanca o gueto de pismire,
a través de los
ojos de factótum que conozco, después de haber gastado
en el túnel de recocido, la cinta transportadora,
la última onza de energía para el maestro de mi sal.
Sin embargo, reluciente de lágrimas te veo pasar
en carros blindados, dividido de ti mismo
por la fortuna dorada, la generosidad natural,
olvidándote bastante en la sirena o la campana que
repica tu santidad, aullando una violencia cotidiana,
tus bastardos, abortos, pecados del silencio,
los abandonados. , arrastrados, los masacrados o
encadenados
por tus pocos elegidos entre los muchos llamados.
III
Por más amargo que sea el sabor, de alguna manera es
vida.
A pesar de la noche oscura de antaño, en primavera ahora
mirando desde Lion's Head o Devil's Peak,
tus delicados rincones y momentos noble-gentil
y yo híbrido, después de Mendel,
creciendo entre el alambre y la pared,
siendo cuerpo de perro, siendo yo, amortiguador.
todavía.
Balsam
Street, Toronto, abril de 1970
Terapia de choque
La locura es evidente cuando no se quiere
soñar con nada, puesto en duras
solideces de ámbar, ser el mármol
dorado para siempre en la fachada de cristal.
La demencia se clava en el que de repente
arranca la nube que no filtra el
maná por las venas, el habla por la lengua:
apuñala al tiempo, ese barón ladrón, en el torso.
Frenético el violador de las unidades:
su día y su noche no tienen importancia;
tal drama toma la forma de movimiento en
cualquier lugar, a expensas de cualquiera.
El nihilista tampoco vive menos peligrosamente
aunque atrapado en la histeria del silencio:
detesta despertar a la luz, puede estar
en el útero en calor, con las rodillas hasta la
barbilla.
Esparcido en la sangre azul de la página
o reduciendo las palabras a perlas de sudor
que el cerebro atareado fomenta de una vida latente, el
shock es la terapia tranquilizadora para el poeta.
Toronto,
abril de 1970
Una casa en Roncesvalles, Toronto 222
indeciso sobre si debo
buscar lápiz y papel
Me pregunto si el pensamiento goteará
mientras el radiador llora en sus bobinas
(o se escaparán las profundidades
antes de que pueda escanear las noticias y
el hombre que las paga llegue a casa
a las 8 en punto)
cristal de la ventana helado a mi examen,
salvando las yemas de los dedos, pruebo con los
nudillos,
que es lo que un cadáver bajo la primera
nevada no tiene necesidad terrenal
(yo, los vivos, tengo en cuenta la
anatomía y la función: los
regueros de la nariz
encuentran una tumba poco profunda en Kleenex: parece
que
la carne que engendra no puede hacer frente;
en los dormitorios también gotea
resina de miel del torso tenso;
jugos tónicos,
la ingle suda bajo el talco
en el baño donde
estornudo y disfruto de
las cálidas vueltas de las realizaciones hogareñas del
alma)
La ciudad se va a finales de octubre,
cuando los tonos sangre y oro del otoño se
acobardan bajo las coronas blancas
y esto en sí mismo es maravilloso recordar las
chimeneas que emanan vapores en un páramo
de trenes de mercancías y fábricas de carne
(¿cómo olvidar
el rocío de abril, los cisnes en el estanque? , sol
ambrosial
una hora en la biblioteca y el invierno
aplazado a esta media luz de bolsita de té,
una temporada de fe de punta de uñas)
un poema secular señalará
verdades desagradables:
ciudad de jueces con rostros de Kapuskasing
(nunca he estado en automóvil),
adictos al vino en el parque que queman monedas de cinco
centavos;
un indio de pómulos con una espátula y cicatrices poseía
un viejo Ford con el polvo del verano cubriendo
la corrupción de ambos.
Yo soy el que
dejo que los adornos se desvanezcan a
causa de los días de perro que nos sobrevinieron a
causa del paseo en el polvo lunar que hicieron
más maravilla que la nieve en las ramas mudas.
(estos no son los respecters de los árboles
que nos cargaron con bolsas plásticas de rocas
para plantar en planetarios)
bajo la mugre y el limo el corazón late sin parar
manzana fuerte
Toronto,
mayo de 1970
Todos los apetitos pasan
Todos los apetitos pasan,
perdemos la noción de sus fechas: los
deseos surgen como nacimientos,
reinan por un tiempo como potentados.
Me acuesto y escucho la lluvia
horas antes de que el amanecer traiga
adelante un día más y un sol de invierno
aquí en una tierra donde el ritmo falla.
Dolorosamente me sacudo del sueño, me
miro en el espejo con los ojos hinchados por los sueños:
arrastro mi encogida corpulencia
entre las mesas de ricas bibliotecas.
Grasa endurecida en la boca,
viandas famosas sabían a ceniza:
las mañanas después de una dulce escapada
terminaban con salchichas y puré.
Renuncié a esos placeres,
el circuito del jerez, los brazos de una chica blanda,
Drakensberg yace envuelta en la penumbra, el
hambre acecha las granjas del Transvaal.
El consuelo que llega
se desvanece en amargura.
Pasos alegres pasan por mi puerta
mientras me recupero de los años desperdiciados.
La lluvia amaina.
Me acuesto boca abajo , con los brazos delgados
cruzados, medio consciente
de la piel que se tensa sobre la pelvis.
Patética, esta, la postura oscura.
Oxford,
noviembre de 1970
Tomado de:
https://dryadpress.co.za/forgotten-poets/arthur-nortje-poems/
Una misa con mensaje navideño
"El caminante Jesús, maestro mundial,
predica la fe del paciente,
para continuar más rápido el camino,
al ritmo de Charles Parker y al
amparo de Joyce.
Nos confiere el poder vertical
de una aleta de pez, una mente
que hace posible la paz.
Está en nuestra sangre hacer accesible
lo inaccesible, cuando luchamos contra
los ladrones de nuestro corazón.
Te adoramos, Cristo, esta mañana,
día de tu nacimiento, y no podemos
hacer caso omiso de tu ser hombre,
tu ser bautizado en un baño de
sangre, ayúdanos a domeñar el
yugo que atenaza nuestra libertad,
a alejas a los impostores de nuestra
santa guarida
Ayuda a tus discípulos a alimentar su masiva
hambre de libertad con un mínimo de ira. "
Tomado de:
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