martes, 27 de abril de 2021

POEMAS DE ALFRED JARRY

(8 de septiembre de 1873, Laval / 1 de noviembre de 1907, París, Francia)


Tres ranas pasaron el vado,

    Mi querida Oliana,

  Con agujas y un dado,

    Con hilo de lana.

 

  Es para la túnica del rey,

    Mi querida Oliana,

  Que ellas harán con el dedo

    Y con la lana.

 

  Aquí llega el verdugo,

    Mi querida Oliana,

  Trayendo un gran blusón

    De gruesa lana.

 

  —Corten, cosan la tela de Elbeuf,

    Mi querida Oliana.

  ¡Está llena de sangre, pero es flamante

    Y está hecha de lana!

 

  —¡No tocaremos la sangre,

    Mi querida Oliana,

  Más querríamos pudrirnos por dentro

    Como la lana!

 

  Ya no hay más rey, el rey ha muerto,

    Mi querida Oliana,

  Y nosotros compartiremos su suerte:

    ¡Corten la lana!

Tomado de:

http://literaturafrancesatraducciones.blogspot.com/2013/06/un-poema-de-alfred-jarry.html

 

Bardos y cuerdas

Colección: "La Revue blanche (revisión)"

 

El rey muerto, los veintiún disparos del bombardeo

Tonnent, señal de duelo, Place de la Concorde.

 

Silencio, alegre laúd, viola y arpa de

mandíbula : tendones en el ataúd la cuerda más macabra

 

Para acompañar el himno que eructa la bardo: El

cielo quiere la oración fúnebre por el exordio.

 

El incienso supera el olor de los hortelanos que el

bardo maritorne, un niño unta nada menos que un ord.

 

En las barreras del Louvre durmió, la guardia:

Los palacios son grandes puertos donde se acerca la noche;

 

Córcega, Kamoulcke, kurdo, iroquesa y lombardo

El catafalco está rodeado por el depósito de chatarra de la horda.

 

Su vigilia no habría

desairado al camarada: una sonrisa debe torcerse y una boca mordida.

 

La hoja o el diente corta tanto como el arde de plomo:

pólvora de gorriones, pistolas place de la Concorde.

 

Un arma pálida, el dail no teme a la espingarde:

Tonne, señal de duelo; vibra, cordón macabro.

 

El suizo en la acera golpea la alabarda:

Señor, toma al difunto en tu misericordia.

 

1903

http://www.unjourunpoeme.fr/poeme/bardes-et-cordes

 

El baño del rey

Colección: "La Revue blanche (revisión)"

 

Plata arrastrándose sobre un campo de vert, Dragón

fluido, al sol del Vístula se hincha.

Ahora el Rey de Polonia, ex Rey de Aragón, Se

apresura a su baño, muy desnudo, payasada poderosa.

 

Los compañeros eran una docena: no tiene parangón.

Su tocino tiembla con su caminar y la tierra con su aliento;

Por cada uno de sus pasos su dedo patagónico

corta una zapatilla nueva en el hueco de la arena.

 

Y cubierto con su vientre así como con un escudo

Él va. La ilustre redundancia de su culo

Insuficiente afirma la vulgar ropa interior

 

Donde están retratados en oro, natural,

Desde atrás, una Piel Roja en el camino de la guerra

en su caballo, y al frente, la Torre Eiffel.

 

15 de febrero de 1903

 

La regularidad del santuario

Colección: "Les Minutes des Sables memorial"

 

I

 

Santuario claro donde duerme mi casto y querido amor,

me refugio en tu sombra infinita y encantadora,

en el suelo de los sepulcros donde la tierra es carne ...

Pero sobre tu cuerpo frío traes tu mantis.

 

¡Sueño! sueña y descansa! Escucha, sonido de canción de cuna,

Las vagas voces de las vírgenes vuelan al cielo en vano.

No han tejido el sudario de su hermana ...

Creced, dedos de cera y velas blanqueadoras,

 

¡Mano delgada y maldita donde la muerte amenaza!

¡Oh tiempo! ya no derrames la urna de las campanulas

en gotas pesadas ... De la llama que muerde

nace una nave ahogada en noches negras, vacías;

 

Entonces los pilares pulidos crecen como pinos,

Y las bengalas son puños de parricidas.

Y la llama temible oscila en las vidrieras pintadas

que arrojan sus hojas traslúcidas a la noche ...

 

El órgano suspira y retumba en su cuerno de metal.

Sonidos siniestros y apagados, voces como las

de los muertos que ruedan sin tregua en la corriente subterránea…

Las sílfides hacen cantar claros los violonchelos.

 

Es la bola del abismo donde el amor no tiene fin;

Y la danza te ahoga en su tormentoso nicho.

La boca del sepulcro, aún abierta, tiene hambre;

Pero mi mano delgada muerde el mar de muaré malva ...

 

Entonces el delicioso entumecimiento de las tardes

Viene a poner su fuerte brazo sobre mi cuello; y rozan contra mí

los vuelos lentos sobre los pesados ​​muros de los largos velos negros ...

Sólo las lámparas doradas abren sus ojos llorosos.

 

II

 

Atrapados

en las tranquilas aguas de granito gris,

navegamos por la laguna Dolente.

Nuestra góndola y sus luces doradas

duermen

lentamente.

Tarima

de un cielo finlandés ceniciento

donde las lúgubres riberas se pierden en la distancia, ya

no oscuras, faroles pálidos,

nuestras

velas.

Nave

cuyo frente cae brusca y brevemente,

corta tus mástiles, tus velas, tramas negras;

se desliza sobre las olas marcescentes

sin

remos.

Luego,

en el aire frío como el fondo de un pozo,

el órgano acunándonos con su fanfarria.

La vidriera nos muestra, escudo,

su

faro.

Claro,

un vuelo de espíritus flota en el aire:

cuerpos aéreos transparentes, lienzos blancos, las

miradas inquietantes y veloces

de las

esfinges.

Y

la proyección de un tejo,

discos delgados, deslumbrar al techo limbo gris de

las colinas y los recuerdos semáforos,

azul

halos ...

La

góndola espectro que hala

la muerte bajo los puentes de piedra en forma de arco,

que ilumina tablero de bordado

de-

banco.

Rectos

al fondo, dormidos,

alzamos nuestros ojos muertos hacia los arquitrabes,

de los que las campanas derraman sus

lágrimas

graves.

http://www.unjourunpoeme.fr/poeme/la-regularite-de-la-chasse

No hay comentarios.:

Publicar un comentario