Los condenados
Gatito curioso, o bebiendo ruidosamente en los
sumideros del Soho, autobuses turísticos de la
madrugada,
salas verdes de la estación de satélite, o
en las bañeras de los hoteles de la autopista,
allí estabas, con besos de
mierda , tiburones para los pargos, antes de que se
abriera el infierno para ti y
aparecieron llagas
llorosas de después de la fama, el descuido y la
mengua después de tres años de limelit,
reconocido con abucheos, escupitajos,
un puño de discoteca, la escasa camaradería se
derrite rápido, como tu piso en Air Street,
los cachorros de Lhasa Apso, los envolturas y líneas
de chang, los carteles extraídos,
sonrisas bronceadas falsas . Es el momento de la
barriga y la palimonia
bajo la correa de Lucifer. Pero para unos pocos
locos
que se aferran a una sopa fina, una almohada en Gran
Bretaña
está hirviendo de odio, solo para ti.
Ácido
Solo habia una cosa para ello.'
Mi madre lo dijo claramente, Londres acabará
contigo,
y escuché lo que dijo el doctor Johnson: Cuando un
hombre está cansado
de Londres, está cansado de la vida, pero yo he
estado cansado de la vida
durante catorce años; Escocia, nunca completamente
iluminada,
estaba recogiendo su puñado de wonts medievales
y últimamente había habido lo que mis médicos
llamaban pica
(como el deseo de una mujer embarazada de comer Twix
con piccalilli
o trozos de carbón de mar crujiente): había estado
bebiendo vinagre,
inclinándolo sobre todo, enamorarse de mujeres que
estaban
hermosamente inadecuado, y escondiendo a los wynds
del Cowgate
con un puñado de patatas fritas calientes empapadas
en el material sagrado
y envueltas en la última, no la última, edición de
The Sunday Post
donde leí que en Londres habían encontrado un
Chardonnay
con un ramo de hojas de parra y pieles florecidas,
un sabor
a uva y sin acabado alguno, lo que cerró el trato.
Intramuros
Se encuentra en su apartamento bien cuidado
sobre la impecable catedral
en el corazón de la ciudad amurallada
sobre la bahía de Manila y sueña con
las grandes y arruinadas ciudades de Europa:
Viena derrumbándose en el océano,
Varsovia en una plaga de ranas y moscas.
y Londres, donde todos los negros
han aprendido a hablar como blancos,
donde todos los blancos han comenzado
a hablar como personajes de dibujos animados.
Queda una semana para Navidad
y no puedes comprar un juego de Scrabble
en ninguna tienda. Los personajes de dibujos
animados
están calentando sus manos de tres dedos
alrededor de una hoguera hecha de cartas de amor.
Contra denuncia
Después de los Yoruba
Aunque la amarilis se hunde y se derrama,
también sirven mis deseos a lo largo de la ciudad.
Y sí, la luna nueva, retorcida allí en el parche de
la noche,
me tira mucho, pero no puedo alcanzar para enderezar
la inclinación.
Y aunque nuestro gato pasa sin cola, algunos
con la cola deslizándose miran con un solo ojo al
amanecer, algunos
con ojos no tienen garras, otros con garras
chispeantes
no tienen voz para cantar
a los zorros gaseando en el camino.
Amigos de hombros redondos
desfilan con camisas elegantes, mientras que mi
ancha espalda sostiene
un suéter achaparrado, beige o gris pardo.
Los ingleses calvos
airean su barba incipiente mientras algún héroe sin
cabeza luce
un sombrero de plumas. Conozco a un hombre cuyo pura
sangre
pasta en su porche por falta de librea.
Hay eruditos de Kant que no pueden encontrar a Kent
en el mapa y hombres de Kent que no pueden
comprender a Kant.
Nosotros, que queríamos terminar un banquete, nos
hemos acostado hasta
tarde en nuestras camas, con el estómago gimiendo,
la garganta en llamas.
Nosotros, que escurrimos una tina de vino, hemos
bebido
nuestra propia sangre por su aguijón.
Cada uno de nosotros, hecho jirones, hace alarde de
una prenda preciada ondeando al viento.
Tomado de:
https://www.poemhunter.com/roddy-lumsden/poems/
El hombre que pude haber sido
El hombre que pude haber sido trabaja para una
institución vital, es vital
institución.
Sin él, las paredes se derrumbarán, en algún lugar,
la pintura se pelará.
Coge una trampa.
Él está al aire libre y dice que fue una pesadilla y
se refiere al tráfico.
Está feliz de ver una película y no llega a vivir en
una.
El hombre que podría haber sido posee una camioneta
Subaru del color de
tomates cherry.
Está en la oscuridad, no en la oscuridad.
Su madre está tranquila.
Las mujeres guardan la foto de su bebé en las
ventanas de las carteras.
Nadie muere sobre él.
El hombre que podría haber sido posee pedazos de
ropa que no usó
tíos primero.
No necesita medicinas.
Camina de Powderhall a Newington en veinte minutos.
Toca un poco el piano .
Sin él, los paraísos se arruinan, los lechos de los
enfermos florecen.
El hombre que podría haber sido vive localmente.
Es silenciosamente algebraico.
Sin él, el granito no relucirá.
Y cuando ve una crisis, no se lanza con los pies
primero.
Vota porque cree en su democracia.
El hombre que podría haber sido tiene un sentido de
orientación.
Para él, nunca fue la señorita Scarlet con la daga
en la cocina.
Conoce su labranza y siembra su semilla.
Hará un padre.
No es un experto ni un experto.
El hombre que podría haber sido tiene un boleto de
temporada en Tynecastle.
Viene de noche y pone Lo mejor de U2.
Él mira.
Pone cosas elegantes en el agua de su baño.
No se ata la vida con secretos.
El hombre que podría haber sido nació sobre un
caballo alto.
Conoce la historia de Willow Pattern.
Tuvo un sueño anoche del que querrías escuchar
y recuerda la letra de las canciones.
Su espalda es una silla de montar donde los amantes
han cabalgado.
El hombre que podría haber sido tiene un discurso
soberano en él,
aún por dar.
Bien podría pelearle con un oso.
Es un hombre de ciudad.
Tiene la tarifa exacta en él.
Sin él, trauma abigarrado.
El hombre que podría haber sido, aprende de mis
errores.
Nunca pensó que serías tú.
Y nadie dice que se ve más bien bíblico.
No tiene necesidad de londres
y camina por el medio del camino porque es suyo.
El hombre que podría haber sido es rápido y limpio.
No es un Jesús de pueblo ni un Cesear de aserrín.
Sin él, el agua salada entraría en sus pulmones.
No oye esos interminables xilófonos.
Ese no es él tirado allí.
Roddy Lumsden, “El hombre que podría haber sido” de
Mischief Night: New and Selected Poems , 2004. Reimpreso con el permiso de
Bloodaxe Books Ltd., www.bloodaxebooks.com.
Contra el Naturismo
Me doy cuenta de que no todo son sándwiches de
ensalada
en los picnics de pinos, voleibol sin fin.
Escuché el argumento que habla de vergüenza
y cómo nuestros antepasados pensaban
que sus cuerpos estaban sucios;
cómo todos tenemos uno. He visto uno, los he visto
todos.
Pero no es para mi, debajo de mi doble carga
de tendencias calvinistas y voyeristas.
Para mí, tengo que ver cómo se quita la ropa:
la forma en que un botón se pasa a través de un paño
de algodón
un movimiento ganador en un juego exótico
sin reglas establecidas pero con innumerables
permutaciones -
o como un vestido de verano cae al suelo
con misa momentánea y con un plash
que nos conmueve brevemente mientras ejercemos
nuestra pasión;
una mano empujada por la frialdad de una cremallera,
tres yemas de los dedos que siguen la columna
vertebral
a donde un broche se deshila cuidadosamente
amidkiss, por prime legerdemain
y a quien le importa que pase una vez de cada cuatro
y nunca, nunca al primer desvestirse,
debe ser mejor que un prepucio enganchado
sobre espinas de aulaga o un pezón gordo y frío
atascado
en el cajón de las tijeras, la recompensa y la
bendición,
el misterio de la desnudez reducido
hasta estar a la par con los palacios go-go
donde los strippers con la piel de gallina y pulido
pavonean sus cosas
con la ropa de cumpleaños de emperatrices
callejeras,
a la par con el oncólogo
que busca bultos, el morgue nocturno que recorta
sus uñas entre los rígidos desnudos, empaquetados en
bolsas de basura.
Entonces, extraño, lo que quiero decir es esto:
si vas a unirte a mí en un pequeño pecado
(y este es mi lugar aquí arriba a la derecha),
por favor, comprenda que valoraría cierta desgana,
un escalofrío de pies fríos, como al principio
cuando Eva descubrió la modestia y resbaló
dentro y fuera de algo cómodo.
Porque hay muchas formas de despellejar a un gato,
pero la nuestra es la naturaleza humana - las cosas
salen
tan raramente. Pasa. Déjame llevarte tu abrigo.
Pelea
Toma esto: por nada aquí está repicando, vibrando
y toda esta vanagloria y autocrítica
solo aguijonea las partes tiernas, se vuelve
irritante.
No avanzarás defendiendo el monopolio
en cualquier vocabulario; incluso cacofonía
necesita que la aguja haga su punta correctamente.
Es cierto que te encuentras fey y hechizante,
Sin embargo, siempre sientes que la picazón que te
estás rascando
mejor calmada con mucho por las bravuconadas de las
quejas.
El volador fuera de lugar, la murmuración y la
tremenda
te rindes y vomitas, a voluntad, no remediarás
la podredumbre de tu aspirante a serenatas cargados
de laúd.
No se puede ver una barrera sin atravesarla;
es una pobre perla de patetismo que no te quitas
y ahora das una oportunidad cuando una vez lo
hacías.
¿Quieres mi consejo? Aquí está: intente eliminar
el yo de su argumento - exceso de amor propio
simplemente pudding la tripa de lo que sea que estés
probando.
Eso es todo en la barbilla y estoy seguro de que
puedes soportarlo
Pero esa sombra que estás boxeando soy yo, así que
por favor rómpela
suavemente. Mis mejores deseos, espero que lo
consigas.
Roddy Lumsden, “Luchas internas” de
Mischief Night: New and Selected Poems , 2004. Reimpreso con el permiso de
Bloodaxe Books Ltd., www.bloodaxebooks.com.
Mi limbo
No se necesita la enfermedad de los vientos fuertes,
solo el mero, la constante amenaza de ello,
solo el rastro de sal, su débil golpe
para traer los espíritus del azar y el caos
en esta casa - se paran en las puertas:
aliados pintorescos y repugnantes, girando sus
caderas fantasmales,
tirando de sus vestidos de transparencia
y travesura. Me zumban de lujuria
y estoy deshecho.
Recuerda estos: el Cupido
que se agachó desde detrás de una pared y apuntó
una flecha, una noche en Broughton Street;
lo que sea que me agarró del hombro en Earlshall;
un sonido de cajas pesadas empujadas hacia arriba y
hacia abajo
el pasillo vacío; el pasado es el demonio del yo.
¿Qué pasa, Roddy, sabes que te has bloqueado?
¿Qué dejó tu cerebro tan vacío que se llenó a
borbotones?
con música circense y la apuesta segura de trivia?
Aquí estoy columpiándome en la cerca de vallas, en
el limbo
donde al otro mundo le encanta probar mi pragmatismo
y soy yo quien los he invitado, convocado
por esta ouija autoindulgente.
Pero,
qué es esto
que dobla mi ropa mientras duermo y la deja
en el borde de la cama? Quien esconde mis pantuflas,
vuelve a colgar los cuadros? Deja Vu. Hizo un menor
Diosa me roba en Manila y me sigue a casa,
propensos, como son, a los hombres mortales fáciles
de llevar.
Y soy fácil, fácil. Entonces, ven ahora, enséñame
creer en el alma. Hazme daño con la verdad. prensa
yo de vuelta en esta alfombra barata de color vino;
déjame saber de una vez por todas lo jodido que
estoy.
Roddy Lumsden, “My Limbo” de Mischief
Night: New and Selected Poems , 2004. Reimpreso con el permiso de Bloodaxe
Books Ltd., www.bloodaxebooks.com.
Luego
Por primera vez escucho a un perdido
y grabación secreta de nosotros
haciendo el amor hace diez años.
Reconozco tu voz, tus sonidos
aunque si no supiera nada mejor,
Podría ser cualquier hombre en cualquier habitación.
Después, los sonidos crecientes de levantarse
y de vestirse y una vez
mientras te acercas a la cubierta,
tal vez para recoger los zapatos, cantas
el coro del domingo por la mañana .
Te pido que te des prisa y nos vamos.
Entonces no termina; la cinta sigue rodando.
Algunos coches tardíos que suspiran
podría habernos pasado alejándonos
triunfante, sin saber que hemos dejado atrás
este mecanismo de fregar y segar
de silencio al que nunca volveremos.
Roddy Lumsden, “Then” de Mischief Night:
New and Selected Poems , 2004. Reimpreso con el permiso de Bloodaxe Books Ltd.,
www.bloodaxebooks.com.
Tomado de:
https://www.poetryfoundation.org/poets/roddy-lumsden#tab-poems
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