miércoles, 14 de abril de 2021

POEMAS DE RODDY LUMSDEN


(28 de mayo de 1966 en St Andrews /10 de enero de 2020)


Los condenados

Gatito curioso, o bebiendo ruidosamente en los

sumideros del Soho, autobuses turísticos de la madrugada,

salas verdes de la estación de satélite, o

 

en las bañeras de los hoteles de la autopista,

allí estabas, con besos de

mierda , tiburones para los pargos, antes de que se

 

abriera el infierno para ti y

aparecieron llagas

llorosas de después de la fama, el descuido y la mengua después de tres años de limelit,

 

reconocido con abucheos, escupitajos,

un puño de discoteca, la escasa camaradería se

derrite rápido, como tu piso en Air Street,

 

los cachorros de Lhasa Apso, los envolturas y líneas

de chang, los carteles extraídos,

sonrisas bronceadas falsas . Es el momento de la barriga y la palimonia

 

bajo la correa de Lucifer. Pero para unos pocos locos

que se aferran a una sopa fina, una almohada en Gran Bretaña

está hirviendo de odio, solo para ti.

 

Ácido

Solo habia una cosa para ello.'

 

Mi madre lo dijo claramente, Londres acabará contigo,

y escuché lo que dijo el doctor Johnson: Cuando un hombre está cansado

de Londres, está cansado de la vida, pero yo he estado cansado de la vida

 

durante catorce años; Escocia, nunca completamente iluminada,

estaba recogiendo su puñado de wonts medievales

y últimamente había habido lo que mis médicos llamaban pica

 

(como el deseo de una mujer embarazada de comer Twix con piccalilli

o trozos de carbón de mar crujiente): había estado bebiendo vinagre,

inclinándolo sobre todo, enamorarse de mujeres que estaban

 

hermosamente inadecuado, y escondiendo a los wynds del Cowgate

con un puñado de patatas fritas calientes empapadas en el material sagrado

y envueltas en la última, no la última, edición de The Sunday Post

 

donde leí que en Londres habían encontrado un Chardonnay

con un ramo de hojas de parra y pieles florecidas, un sabor

a uva y sin acabado alguno, lo que cerró el trato.

 

Intramuros

Se encuentra en su apartamento bien cuidado

sobre la impecable catedral

en el corazón de la ciudad amurallada

sobre la bahía de Manila y sueña con

las grandes y arruinadas ciudades de Europa:

Viena derrumbándose en el océano,

Varsovia en una plaga de ranas y moscas.

y Londres, donde todos los negros

han aprendido a hablar como blancos,

donde todos los blancos han comenzado

a hablar como personajes de dibujos animados.

Queda una semana para Navidad

y no puedes comprar un juego de Scrabble

en ninguna tienda. Los personajes de dibujos animados

están calentando sus manos de tres dedos

alrededor de una hoguera hecha de cartas de amor.

 

Contra denuncia

Después de los Yoruba

Aunque la amarilis se hunde y se derrama,

también sirven mis deseos a lo largo de la ciudad.

Y sí, la luna nueva, retorcida allí en el parche de la noche,

me tira mucho, pero no puedo alcanzar para enderezar la inclinación.

Y aunque nuestro gato pasa sin cola, algunos

con la cola deslizándose miran con un solo ojo al amanecer, algunos

con ojos no tienen garras, otros con garras chispeantes

no tienen voz para cantar

a los zorros gaseando en el camino.

Amigos de hombros redondos

desfilan con camisas elegantes, mientras que mi ancha espalda sostiene

un suéter achaparrado, beige o gris pardo.

Los ingleses calvos

airean su barba incipiente mientras algún héroe sin cabeza luce

un sombrero de plumas. Conozco a un hombre cuyo pura sangre

pasta en su porche por falta de librea.

Hay eruditos de Kant que no pueden encontrar a Kent

en el mapa y hombres de Kent que no pueden

comprender a Kant.

Nosotros, que queríamos terminar un banquete, nos hemos acostado hasta

tarde en nuestras camas, con el estómago gimiendo, la garganta en llamas.

Nosotros, que escurrimos una tina de vino, hemos bebido

nuestra propia sangre por su aguijón.

Cada uno de nosotros, hecho jirones, hace alarde de

una prenda preciada ondeando al viento.

Tomado de:

https://www.poemhunter.com/roddy-lumsden/poems/

 

El hombre que pude haber sido

El hombre que pude haber sido trabaja para una institución vital, es vital

            institución.

Sin él, las paredes se derrumbarán, en algún lugar, la pintura se pelará.

Coge una trampa.

Él está al aire libre y dice que fue una pesadilla y se refiere al tráfico.

Está feliz de ver una película y no llega a vivir en una.

 

El hombre que podría haber sido posee una camioneta Subaru del color de  

            tomates cherry.

Está en la oscuridad, no en la oscuridad.

Su madre está tranquila.

Las mujeres guardan la foto de su bebé en las ventanas de las carteras.

Nadie muere sobre él.

 

El hombre que podría haber sido posee pedazos de ropa que no usó  

            tíos primero.

No necesita medicinas.

Camina de Powderhall a Newington en veinte minutos.

Toca un poco el piano .

Sin él, los paraísos se arruinan, los lechos de los enfermos florecen.

 

El hombre que podría haber sido vive localmente.

Es silenciosamente algebraico.

Sin él, el granito no relucirá.

Y cuando ve una crisis, no se lanza con los pies primero.

Vota porque cree en su democracia.

 

El hombre que podría haber sido tiene un sentido de orientación.

Para él, nunca fue la señorita Scarlet con la daga en la cocina.

Conoce su labranza y siembra su semilla.

Hará un padre.

No es un experto ni un experto.

 

El hombre que podría haber sido tiene un boleto de temporada en Tynecastle.

Viene de noche y pone Lo mejor de U2.

Él mira.

Pone cosas elegantes en el agua de su baño.

No se ata la vida con secretos.

 

El hombre que podría haber sido nació sobre un caballo alto.

Conoce la historia de Willow Pattern.

Tuvo un sueño anoche del que querrías escuchar

y recuerda la letra de las canciones.

Su espalda es una silla de montar donde los amantes han cabalgado.

 

El hombre que podría haber sido tiene un discurso soberano en él,  

            aún por dar.

Bien podría pelearle con un oso.

Es un hombre de ciudad.

Tiene la tarifa exacta en él.

Sin él, trauma abigarrado.

 

El hombre que podría haber sido, aprende de mis errores.

Nunca pensó que serías tú.

Y nadie dice que se ve más bien bíblico.

No tiene necesidad de londres

y camina por el medio del camino porque es suyo.

 

El hombre que podría haber sido es rápido y limpio.

No es un Jesús de pueblo ni un Cesear de aserrín.

Sin él, el agua salada entraría en sus pulmones.

No oye esos interminables xilófonos.

Ese no es él tirado allí.

 

Roddy Lumsden, “El hombre que podría haber sido” de Mischief Night: New and Selected Poems , 2004. Reimpreso con el permiso de Bloodaxe Books Ltd., www.bloodaxebooks.com.

 

Contra el Naturismo

Me doy cuenta de que no todo son sándwiches de ensalada

en los picnics de pinos, voleibol sin fin.

Escuché el argumento que habla de vergüenza

y cómo nuestros antepasados ​​pensaban que sus cuerpos estaban sucios;

cómo todos tenemos uno. He visto uno, los he visto todos.

 

Pero no es para mi, debajo de mi doble carga

de tendencias calvinistas y voyeristas.

Para mí, tengo que ver cómo se quita la ropa:

la forma en que un botón se pasa a través de un paño de algodón

un movimiento ganador en un juego exótico

 

sin reglas establecidas pero con innumerables permutaciones -

o como un vestido de verano cae al suelo

con misa momentánea y con un plash

que nos conmueve brevemente mientras ejercemos nuestra pasión;

una mano empujada por la frialdad de una cremallera,

 

tres yemas de los dedos que siguen la columna vertebral

a donde un broche se deshila cuidadosamente

amidkiss, por prime legerdemain

y a quien le importa que pase una vez de cada cuatro

y nunca, nunca al primer desvestirse,

 

debe ser mejor que un prepucio enganchado

sobre espinas de aulaga o un pezón gordo y frío atascado

en el cajón de las tijeras, la recompensa y la bendición,

el misterio de la desnudez reducido

hasta estar a la par con los palacios go-go

 

donde los strippers con la piel de gallina y pulido pavonean sus cosas

con la ropa de cumpleaños de emperatrices callejeras,

a la par con el oncólogo

que busca bultos, el morgue nocturno que recorta

sus uñas entre los rígidos desnudos, empaquetados en bolsas de basura.

 

Entonces, extraño, lo que quiero decir es esto:

si vas a unirte a mí en un pequeño pecado

(y este es mi lugar aquí arriba a la derecha),

por favor, comprenda que valoraría cierta desgana,

un escalofrío de pies fríos, como al principio

 

cuando Eva descubrió la modestia y resbaló

dentro y fuera de algo cómodo.

Porque hay muchas formas de despellejar a un gato,

pero la nuestra es la naturaleza humana - las cosas salen

tan raramente. Pasa. Déjame llevarte tu abrigo.

 

Pelea

Toma esto: por nada aquí está repicando, vibrando

y toda esta vanagloria y autocrítica

solo aguijonea las partes tiernas, se vuelve irritante.

 

No avanzarás defendiendo el monopolio

en cualquier vocabulario; incluso cacofonía

necesita que la aguja haga su punta correctamente.

 

Es cierto que te encuentras fey y hechizante,

Sin embargo, siempre sientes que la picazón que te estás rascando

mejor calmada con mucho por las bravuconadas de las quejas.

 

El volador fuera de lugar, la murmuración y la tremenda

te rindes y vomitas, a voluntad, no remediarás

la podredumbre de tu aspirante a serenatas cargados de laúd.

 

No se puede ver una barrera sin atravesarla;

es una pobre perla de patetismo que no te quitas

y ahora das una oportunidad cuando una vez lo hacías.

 

¿Quieres mi consejo? Aquí está: intente eliminar

el yo de su argumento - exceso de amor propio

simplemente pudding la tripa de lo que sea que estés probando.

 

Eso es todo en la barbilla y estoy seguro de que puedes soportarlo

Pero esa sombra que estás boxeando soy yo, así que por favor rómpela

suavemente. Mis mejores deseos, espero que lo consigas.

 

Roddy Lumsden, “Luchas internas” de Mischief Night: New and Selected Poems , 2004. Reimpreso con el permiso de Bloodaxe Books Ltd., www.bloodaxebooks.com.

 

Mi limbo

No se necesita la enfermedad de los vientos fuertes,

solo el mero, la constante amenaza de ello,

solo el rastro de sal, su débil golpe

para traer los espíritus del azar y el caos

en esta casa - se paran en las puertas:

aliados pintorescos y repugnantes, girando sus caderas fantasmales,

tirando de sus vestidos de transparencia

y travesura. Me zumban de lujuria

y estoy deshecho.

                        Recuerda estos: el Cupido

que se agachó desde detrás de una pared y apuntó

una flecha, una noche en Broughton Street;

lo que sea que me agarró del hombro en Earlshall;

un sonido de cajas pesadas empujadas hacia arriba y hacia abajo

el pasillo vacío; el pasado es el demonio del yo.

¿Qué pasa, Roddy, sabes que te has bloqueado?

¿Qué dejó tu cerebro tan vacío que se llenó a borbotones?

con música circense y la apuesta segura de trivia?

Aquí estoy columpiándome en la cerca de vallas, en el limbo

donde al otro mundo le encanta probar mi pragmatismo

y soy yo quien los he invitado, convocado

por esta ouija autoindulgente.

                                        Pero, qué es esto

que dobla mi ropa mientras duermo y la deja

en el borde de la cama? Quien esconde mis pantuflas,

vuelve a colgar los cuadros? Deja Vu. Hizo un menor

Diosa me roba en Manila y me sigue a casa,

propensos, como son, a los hombres mortales fáciles de llevar.

Y soy fácil, fácil. Entonces, ven ahora, enséñame

creer en el alma. Hazme daño con la verdad. prensa

yo de vuelta en esta alfombra barata de color vino;

déjame saber de una vez por todas lo jodido que estoy.

 

Roddy Lumsden, “My Limbo” de Mischief Night: New and Selected Poems , 2004. Reimpreso con el permiso de Bloodaxe Books Ltd., www.bloodaxebooks.com.

 

Luego

Por primera vez escucho a un perdido

y grabación secreta de nosotros

haciendo el amor hace diez años.

 

Reconozco tu voz, tus sonidos

aunque si no supiera nada mejor,

Podría ser cualquier hombre en cualquier habitación.

 

Después, los sonidos crecientes de levantarse

y de vestirse y una vez

mientras te acercas a la cubierta,

 

tal vez para recoger los zapatos, cantas

el coro del domingo por la mañana .

Te pido que te des prisa y nos vamos.

 

Entonces no termina; la cinta sigue rodando.

Algunos coches tardíos que suspiran

podría habernos pasado alejándonos

 

triunfante, sin saber que hemos dejado atrás

este mecanismo de fregar y segar

de silencio al que nunca volveremos.

 

Roddy Lumsden, “Then” de Mischief Night: New and Selected Poems , 2004. Reimpreso con el permiso de Bloodaxe Books Ltd., www.bloodaxebooks.com.

Tomado de:

https://www.poetryfoundation.org/poets/roddy-lumsden#tab-poems

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