viernes, 23 de abril de 2021

POEMAS DE WD SNODGRASS

(5 de enero de 1926, Beaver Falls, Pensilvania / 13 de enero de 2009, Condado de Madison, Nueva York, Estados Unidos)



Sentado afuera

 

Estas sillas de jardín y la chaise lounge

 

de voluminosa madera de secuoya fueron compradas para mi padre

 

hace veinte años, luego desplomadas en el patio

 

adonde él iba raras veces cuando aún podía trabajar

 

y nunca se quedaba un largo rato. Su brazo izquierdo

 

en un cabestrillo, luego talado, ahí fumaba o dormía

 

mientras el tiempo duraba, miraba qué autos pasaban,

 

leía los reportes de la bolsa, contaba pastillas,

 

luego dormitaba de nuevo. Yo no fui allá

 

en esas últimas semanas, harto de los delirios

 

que ellos aún tenían, su charla de planes

 

para algún tour en bote o un viaje a las Bahamas

 

una vez que se hubiera recuperado. Bajo nuestros sauces,

 

a este viejo conjunto le ha ido bien: nos hemos sentado en compañía,

 

leído o tomado notas —aunque los apoyabrazos

 

se ponen secos y astillosos o las llantas se caen

 

por lo que todo el armazón se debilita si se arrastra

 

a través del áspero terreno. Claro que los árboles,

 

también, pueden no durar: las hojas se huracanan,

 

las ramas se quiebran, la corteza perforada

 

se separa, luego se desprende. Yo mismo tengo un hijo

 

con cosas por las que preocuparme. A veces pienso

 

desde que me retiré, sentado aquí a la sombra

 

y sintiendo los vientos virar, que debo de haber estado lleno

 

de un pavor infantil de que podías encontrar a alguien muriendo

 

si te acercabas demasiado. Y no puedes estar seguro del todo.

***

El poeta ridiculizado por académicos histéricos

 

¿Es, entonces, tu opinión

 

que las mujeres son masilla en tus manos?

 

¿Esta es la cara que le arrojas

 

a mil relaciones de una sola noche?

 

 

 

Primero, por favor, ¿serías tan amable

 

de definir tu contribución

 

al verso moderno, a la mente de Occidente

 

y las instituciones humanas?

 

 

 

¿Dónde, dónde está el largo, fluido cabello,

 

el traje de terciopelo, el ancho corbatín;

 

dónde está el aire de otro mundo,

 

dónde el ojo abstraído?

 

 

 

Describe la influencia en tu verso

 

de la imponente línea de Oscar Mudwarp,

 

las teorías de Susan Schmersch

 

o la declinación del espondeo.

 

 

 

¿Tú has trabajado para presentarnos

 

este volumen del tamaño de un ratón; esto ha de igualar

 

las glorias épicas de Joe Smith?

 

Él sólo ha traído una secuela.

 

 

 

¿Dónde están la barba, los bongós,

 

la camiseta andrajosa, las sandalias mugrientas,

 

como quien, liberado de Iowa, viene

 

a relatar escándalos maravillosos?

 

 

 

¿Tienes ideas subversivas, pasadas de moda,

 

o controversiales?

 

¿Y puedes de verdad trabajar tan duro

 

entre tales mentes como estas?

 

 

 

Ah, cuán vana la carrera por el profesorado,

 

Ah, qué el PhD.,

 

cuando todos los departamentos tienen un lugar

 

para mequetrefes como tú.

 

***

 

Una casa con llave

 

Mientras conducíamos de regreso, cruzando la colina,

 

la casa aún

 

oculta entre los árboles, yo siempre pensaba

 

—un miedo de tonto— que podría haberse encendido

 

en llamas, alguien podría haber penetrado.

 

Como si las cosas debieran de ser

 

demasiado buenas aquí. Aún, siempre la encontrábamos

 

bien asegurada, sana y salva.

Mencioné eso, una vez, a manera de chiste;

 

hablamos, sin lugar a dudas,

 

sobre lo absurdo

 

de temerle a la envidia de un dios arisco

 

de nuestra buena fortuna. Desde la granja

 

de al lado, nuestros vecinos no vieron que algún mal

 

llegara a las cosas que queríamos aquí.

 

¿Qué teníamos que temer?

 

 

 

Tal vez debí haber pensado: todas

 

esas cosas se pudren, caen

 

—graneros, casas, muebles.

 

Los dos somos más fuertes que lo que éramos

 

separados; hemos crecido

 

juntos. Todo lo que poseemos

 

puede arder; sabemos lo que cuenta —una idea

 

de ese estilo. Dijimos tanto.

 

 

 

Hemos visto a amigos llevados a la traición;

 

sintieron que el amor les vació

 

algún yo que necesitaban.

 

Habíamos dicho que el amor, como un brote, puede alimentarse

 

del odio que entregamos y disfrazamos;

 

nos advertimos. Que tú podrías despreciarme

 

—odiar todo lo que más amamos—

 

ninguno de los dos lo pudo haber adivinado.

 

 

 

La casa aún está en pie, con llave, como estuvo en pie

 

intocada unos buenos

 

dos años después de que partiste.

 

Algunas cosas se perdieron en el acuerdo;

 

algunas cosas se escabulleron. Suficiente ha quedado

 

para que yo vuelva algunas veces. El robo

 

y el vandalismo eran de nosotros.

 

Tal vez debimos haberlo sabido.

 

***

Tomado de:

https://www.otroparamo.com/web/articulo.php?ed=18&ar=316

 

"Después de que la experiencia me enseñó ..."

Después de que la experiencia me enseñó que todo lo ordinario  

Los alrededores de la vida social son inútiles y vanos;

 

         Te voy a mostrar algo muy  

         Feo: algún día, podría salvarte la vida.

 

Viendo que ninguna de las cosas que temía contienen  

En sí mismos algo bueno o malo

 

         ¿Qué pasa si te atrapan sin un cuchillo?  

         Nada, ni siquiera un bucle de cuerda de piano;

 

Exceptuando solo en el efecto que tuvieron  

En mi mente, resolví preguntar

 

         Toma los dos primeros dedos de esta mano;

         Bifurcalos (una especie de "V de victoria")

 

Si puede haber algo cuyo descubrimiento  

Me concedería una felicidad suprema e interminable.

 

         Y mételos en los ojos de tu enemigo.  

         Tienes que hacer esto duro. Muy duro. Entonces presione

 

No se puede pensar que ninguna virtud tenga prioridad  

Sobre este empeño por preservar el propio ser.

 

         Ambos dedos hacia abajo alrededor del pómulo  

         Y poniendo tu pie en el pecho

 

Ningún hombre puede desear obrar rectamente, ser bendecido,  

Vivir correctamente, sin simultáneamente

 

         Debes invocar todas las fuerzas que posees  

         Y puedes arrancar toda la máscara facial.

 

Deseando ser, actuar, vivir. El debe preguntar  

Primero, en otras palabras, existir realmente.

 

 

                           Y tú, quejica, que pierdes el tiempo

                              Holgazaneando sobre la tierra implacable,  

                           Que maldad, que indescriptible crimen

                              ¿Has hecho que tu vida valga la pena?

 

WD Snodgrass, “'Después de que la experiencia me enseñó ...'” de Selected Poems, 1957-1987 (Nueva York: Soho Press, 1987). Copyright © 1987 de WD Snodgrass. Reproducido con permiso del autor.

Canción

Observa las setas cautelosas

    todavía en el césped hoy

aunque crezcan de la noche a la mañana;

    el sol las encoge.

Pálida y propia y desarraigada,

    extorsionan con justicia

su vivir de los vivos.

    Yo he sido de su clase.

 

Ver por nuestra base bloqueada

    la arcilla fría, arcaica,

rígido, pegajoso y estéril

    como los niños se moldean al jugar

o como el Señor Dios formó

    antes de respirarlo.

La tierra que excavamos y llevamos

    para las flores, es fuerte en la muerte.

 

Mujer somos los ricos

    suelo, friable y humilde,

donde todos nuestros asesinatos se pudren,

    donde nuestras viejas muertes se derrumban

y fortifica mi alcance

    lejos de ti, amplio y libre,

aunque he puesto mi raíz

    en ti y soy tu árbol.

 

WD Snodgrass, "Song" de Selected Poems, 1957-1987 (Nueva York: Soho Press, 1987). Copyright © 1987 de WD Snodgrass. Reproducido con permiso del autor.

 

Dr. Joseph Goebbels (22 de abril de 1945)

 (En esta fecha, Goebbels se trasladó al nivel más bajo del búnker, ocupando una habitación frente a la de Hitler).

 

Retrocede, abre paso, escoria sin sentido,  

Llegó el escudero Voland el Seductor ...

Old Bock de Babelsberg cuya torre  

Calla ahora, cuyo poder encogido  

Por mentiras o mentiras viene cojeando a casa  

En esta catacumba de hormigón.

 

Aquí está Runty Joe, el coleccionista de coños  

Que creció hasta la grandeza, primer erector  

De mitos y misiones, mentiras y fábulas,

Quién tiró de la lana y luego cambió las tornas:  

Tocó las melodías y llamó al baile  

Donde los países sin camisa perdieron sus pantalones.

 

Pan pie de cabra, el ganso de la nación

A quien todos los pan-alemanes se burlaban,  

El jovial cob-cisne se apresura a cubrir  

Lida Baarova, su amante de la lista de verificación;  

Swellfoot the Tyrant, podría acertar  

Mentes de hombres alejadas, hi-diddle-diddle.

 

Nuestro pequeño doctor, Joe the Gimp  

Vuelve a la flacidez y a su cojera:  

Hefesto, Vulcano el herrero cojo  

Cuya red de mentiras atrapó un verdadero mito:  

Su esposa, la famosa belleza, prostituta  

Por el tonto Marte, el aburrido señor de la guerra.

 

¿Qué pasa si tomo mi pequeña aventura?  

En la conquista, en la aventura.

Quitó la tapa de la caja de Pandora ...

No hay nada allí que te quite las piedras.  

Nunca vi un puto día  

Tan bien que lo cortejé para quedarse.

 

Si me enredaran en mi propia malla

De muslos y vientres, ¿quién quiere carne?  

Nunca anhelé la materia.

Que Hermann se hinche, más grueso, más gordo,  

Apesadumbrado por medallas, casas, vestidos;  

Me dejan flaco, seguro en el odio.

 

De joven pinché la burbuja  

De cada credo; Vi esos escombros

Y me ofrecí los reinos de la tierra  

Solo para decir que sí. ¿Pero que vale la pena?  

No, gracias, señora. He aquí el carnero  

De Dios: dudo, luego existo.

 

Aquí dejo ese largo pinchazo  

De historias, esperanzas, concupiscencias, lujos.  

Vuelvo a mi primer Ideal

La vacante que siempre es real.  

Olfateé todas las aberturas de la vida:  

Solo amaba los agujeros en las cosas.

 

Así que quita una celda desnuda para esto  

Hermano laico del último abismo.

Para mí, todavía, todas las abstracciones huelen;  

Mi cabeza y mi nariz están despejadas en esta celda  

De concreto, esta cabina de confesión  

Donde los mentirosos se enfrentan a la verdad en blanco.

 

Mi lengua ató millones al cuchillo;  

Toma, tomaré de la mano a mi esposa sucia.  

Mis mentiras exaltaron a los hombres, calientes para la matanza;  

Aquí le leeré cuentos a mi hija  

Luego corta todas las relaciones, elige  

Solo la nada que no puedes perder

 

Devuelve este cuerpo, fijo en su  

Parálisis infantil.

Nací pequeño; Creceré menos  

Hasta que estalle en la nada

Ese espacio en el tiempo donde solo puro  

El espíritu se extiende, ausente y seguro.

 

Yo soy ese espiritu que niega,

Sumo sacerdote de los laicos, príncipe de las mentiras.  

Tu casa está fundada sobre mi roca;  

La verdad cuervos; ahora niego mi polla.  

Jock de este paseo, rechazo todo,  

Robando a mi Peter para interpretar a Paul.

 

Renuncio a todos los bienes que poseo

Para construir mi fe en la infidelidad.

Black Peter, le creo a mi Señor

Tienes que morir para difundir la Palabra.  

Ahora el último acto; no hay secuela.

Pronto, una vez más, todas las cosas serán iguales.

 

WD Snodgrass, “Dr. Joseph Goebbels (22 de abril de 1945) ”de El búnker del Führer: el ciclo completo . Copyright © 1995 de WD Snodgrass. Reimpreso con permiso de BOA Editions, Ltd.

Fuente: The Fuehrer Bunker: The Complete Cycle (BOA Editions Ltd., 1995)

 

Magda Goebbels (30 de abril de 1945)

 (Después de que el Dr. Haase les dio inyecciones de morfina, Magda le dio a cada niño una ampolla de cianuro de potasio con una cuchara).

 

Esta es la aguja que le damos

Soldados y niños cuando vivan  

Cerca del frente en primitivo

    Condiciones o peligros reales;

Esta es la cuchara que usamos para alimentar  

Hombres atrapados en problemas o necesitados,  

Cuando la debilidad o la mala suerte pueden conducir

    Ellos en manos de extraños.

 

Esta es la habitación donde puedes dormir  

Tu sueño, acurrucado debajo de lo profundo  

Capas de cobertura que mantendrán

    Estás a salvo hasta que todo daño haya pasado.

Esta es la cama donde puedes descansar  

En perfecto silencio, sin preocupaciones

Por ruido o pesadillas, como mi pecho  

    Una vez te abrazó suave pero rápido.

 

Este es el Doctor que ha traído  

Tu aguja con tu inyección especial  

Para callarte; no te atraparán

    Con la guardia baja o sin preparación.

Soy tu enfermera que te consolará;  

Te cuidé, te alimenté hasta que creciste  

Demasiado grande para alimentarse; ahora has terminado

    Preocuparse o sentirse asustado.

 

Este es el tubo de vidrio que contiene

Calma que se esparcirá por tus venas  

Para liberarte finalmente de todos los dolores

    De continuar por error.

Este pequeño pinchazo pone el germen

Dentro de ti que llena su término

Hasta que puedas sentirte crecer firme

    Contra toda duda, todo terror.

 

En esta cuchara rompo la pastilla  

Que endurece la voluntad inestable  

Y te endurece contra el frío

    Voz de un mundo de mentiras.

Este medicamento de color ámbar se implanta  

Firmeza en tu sangre; esto otorga  

Inmunidad de la codicia y el azar

    Y de todo compromiso.

 

Este es el suero que puede curar

Corazones débiles; estas gotas puras y claras aseguran  

Te enfrentarás a lo que viene y puede soportar  

    La prueba; nunca flaquearás.

Esta es la poción que conserva

Tú en una fe que nunca se desvía;

Esto marca el patrón de tus nervios

    Demasiado firme para que puedas alterarlo.

 

Puse esta cuchara entre tus apretados  

Dientes, como te di tu primer mordisco;  

Esto satisface tu apetito

    Para otros alimentos.

Toma esto en tu lengua; esto hace  

Recordando a tu madre que

Amaba tanto a su líder que se mantuvo fiel

    Cuando todos los demás se fueron

 

Cuando todos los amigos demostraron ser falsos, en el  

Delirio de traición

Por todas partes, cuando incluso Él

    Había vuelto Su rostro a un lado.

Se encerró con su ramera;

Entonces, aunque grité fuera de Su puerta,  

Dijo que no me volvería a ver.

    Ambos tomaron cianuro.

 

Ábrete de par en par, ahora, pajarito;

Yo que te canté tu primera palabra

Calma cada sonido que has escuchado  

    Excepto la voz de su líder.

Cierra tus ojos, ahora; toma tu muerte.  

Una vez te dimos una bofetada para que tomaras aliento.  

La venganza es mía, dice el Señor Dios

    Y cancela cada última elección.

 

Una vez, mis primeras palabras marcaron tu mente;  

Así como las frases de nuestro líder se unen

Todos los corazones para Él, construyendo un ciego

    Lealtad a través de la nación,

Te damos forma en una forma pura.

Atrapados, nuestros mejores soldados engañaron a la tormenta  

Los Rojos: esas últimas horas, sintieron calor  

    Que se mantuvo firme en su puesto.

 

No debes temer lo que significó tu vida;

No maldecirás cómo gastaste tus horas;  

Crecerás como tu propio monumento

    A todas las cosas seguras y buenas,

Fijado como un friso en alto relieve

De figuras de granito que nuestro Jefe

Acepta en su verdadera fe,

    Su verdadera hermandad de sangre.

 

Nunca morderás la mano que te alimentó  

No se alejará de aquellos que te criaron  

Consoló tus noches y te guió

    En el pensamiento de la virtud;

No te apartarán de tu propia cama;  

No se convertirá en esa cosa que temes;  

No hay nueva traición por delante;

    Ahora nadie más puede lastimarte.

 

WD Snodgrass, “Magda Goebbels (30 de abril de 1945)” de The Fuehrer Bunker: The Complete Cycle . Copyright © 1995 de WD Snodgrass. Reimpreso con permiso de BOA Editions, Ltd.

Tomado de:

https://www.poetryfoundation.org/poets/w-d-snodgrass#tab-poems

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