(5 de enero de 1926, Beaver Falls, Pensilvania / 13 de enero de 2009, Condado de Madison, Nueva York, Estados Unidos)
Sentado afuera
Estas sillas de jardín y la chaise lounge
de voluminosa madera de secuoya fueron compradas
para mi padre
hace veinte años, luego desplomadas en el patio
adonde él iba raras veces cuando aún podía trabajar
y nunca se quedaba un largo rato. Su brazo izquierdo
en un cabestrillo, luego talado, ahí fumaba o dormía
mientras el tiempo duraba, miraba qué autos pasaban,
leía los reportes de la bolsa, contaba pastillas,
luego dormitaba de nuevo. Yo no fui allá
en esas últimas semanas, harto de los delirios
que ellos aún tenían, su charla de planes
para algún tour en bote o un viaje a las Bahamas
una vez que se hubiera recuperado. Bajo nuestros
sauces,
a este viejo conjunto le ha ido bien: nos hemos
sentado en compañía,
leído o tomado notas —aunque los apoyabrazos
se ponen secos y astillosos o las llantas se caen
por lo que todo el armazón se debilita si se
arrastra
a través del áspero terreno. Claro que los árboles,
también, pueden no durar: las hojas se huracanan,
las ramas se quiebran, la corteza perforada
se separa, luego se desprende. Yo mismo tengo un
hijo
con cosas por las que preocuparme. A veces pienso
desde que me retiré, sentado aquí a la sombra
y sintiendo los vientos virar, que debo de haber
estado lleno
de un pavor infantil de que podías encontrar a
alguien muriendo
si te acercabas demasiado. Y no puedes estar seguro
del todo.
***
El poeta ridiculizado por académicos histéricos
¿Es, entonces, tu opinión
que las mujeres son masilla en tus manos?
¿Esta es la cara que le arrojas
a mil relaciones de una sola noche?
Primero, por favor, ¿serías tan amable
de definir tu contribución
al verso moderno, a la mente de Occidente
y las instituciones humanas?
¿Dónde, dónde está el largo, fluido cabello,
el traje de terciopelo, el ancho corbatín;
dónde está el aire de otro mundo,
dónde el ojo abstraído?
Describe la influencia en tu verso
de la imponente línea de Oscar Mudwarp,
las teorías de Susan Schmersch
o la declinación del espondeo.
¿Tú has trabajado para presentarnos
este volumen del tamaño de un ratón; esto ha de
igualar
las glorias épicas de Joe Smith?
Él sólo ha traído una secuela.
¿Dónde están la barba, los bongós,
la camiseta andrajosa, las sandalias mugrientas,
como quien, liberado de Iowa, viene
a relatar escándalos maravillosos?
¿Tienes ideas subversivas, pasadas de moda,
o controversiales?
¿Y puedes de verdad trabajar tan duro
entre tales mentes como estas?
Ah, cuán vana la carrera por el profesorado,
Ah, qué el PhD.,
cuando todos los departamentos tienen un lugar
para mequetrefes como tú.
***
Una casa con llave
Mientras conducíamos de regreso, cruzando la colina,
la casa aún
oculta entre los árboles, yo siempre pensaba
—un miedo de tonto— que podría haberse encendido
en llamas, alguien podría haber penetrado.
Como si las cosas debieran de ser
demasiado buenas aquí. Aún, siempre la encontrábamos
bien asegurada, sana y salva.
Mencioné eso, una vez, a manera de chiste;
hablamos, sin lugar a dudas,
sobre lo absurdo
de temerle a la envidia de un dios arisco
de nuestra buena fortuna. Desde la granja
de al lado, nuestros vecinos no vieron que algún mal
llegara a las cosas que queríamos aquí.
¿Qué teníamos que temer?
Tal vez debí haber pensado: todas
esas cosas se pudren, caen
—graneros, casas, muebles.
Los dos somos más fuertes que lo que éramos
separados; hemos crecido
juntos. Todo lo que poseemos
puede arder; sabemos lo que cuenta —una idea
de ese estilo. Dijimos tanto.
Hemos visto a amigos llevados a la traición;
sintieron que el amor les vació
algún yo que necesitaban.
Habíamos dicho que el amor, como un brote, puede
alimentarse
del odio que entregamos y disfrazamos;
nos advertimos. Que tú podrías despreciarme
—odiar todo lo que más amamos—
ninguno de los dos lo pudo haber adivinado.
La casa aún está en pie, con llave, como estuvo en
pie
intocada unos buenos
dos años después de que partiste.
Algunas cosas se perdieron en el acuerdo;
algunas cosas se escabulleron. Suficiente ha quedado
para que yo vuelva algunas veces. El robo
y el vandalismo eran de nosotros.
Tal vez debimos haberlo sabido.
***
Tomado de:
https://www.otroparamo.com/web/articulo.php?ed=18&ar=316
"Después de que la experiencia me enseñó ..."
Después de que la experiencia me enseñó que todo lo
ordinario
Los alrededores de la vida social son inútiles y
vanos;
Te
voy a mostrar algo muy
Feo:
algún día, podría salvarte la vida.
Viendo que ninguna de las cosas que temía
contienen
En sí mismos algo bueno o malo
¿Qué
pasa si te atrapan sin un cuchillo?
Nada,
ni siquiera un bucle de cuerda de piano;
Exceptuando solo en el efecto que tuvieron
En mi mente, resolví preguntar
Toma
los dos primeros dedos de esta mano;
Bifurcalos (una especie de "V de victoria")
Si puede haber algo cuyo descubrimiento
Me concedería una felicidad suprema e interminable.
Y
mételos en los ojos de tu enemigo.
Tienes que hacer esto duro. Muy duro. Entonces presione
No se puede pensar que ninguna virtud tenga
prioridad
Sobre este empeño por preservar el propio ser.
Ambos
dedos hacia abajo alrededor del pómulo
Y
poniendo tu pie en el pecho
Ningún hombre puede desear obrar rectamente, ser
bendecido,
Vivir correctamente, sin simultáneamente
Debes
invocar todas las fuerzas que posees
Y
puedes arrancar toda la máscara facial.
Deseando ser, actuar, vivir. El debe preguntar
Primero, en otras palabras, existir realmente.
Y tú, quejica, que
pierdes el tiempo
Holgazaneando
sobre la tierra implacable,
Que maldad, que
indescriptible crimen
¿Has hecho que tu
vida valga la pena?
WD Snodgrass, “'Después de que la experiencia me
enseñó ...'” de Selected Poems, 1957-1987 (Nueva York: Soho Press, 1987).
Copyright © 1987 de WD Snodgrass. Reproducido con permiso del autor.
Canción
Observa las setas cautelosas
todavía en
el césped hoy
aunque crezcan de la noche a la mañana;
el sol las
encoge.
Pálida y propia y desarraigada,
extorsionan con justicia
su vivir de los vivos.
Yo he sido
de su clase.
Ver por nuestra base bloqueada
la arcilla
fría, arcaica,
rígido, pegajoso y estéril
como los
niños se moldean al jugar
o como el Señor Dios formó
antes de
respirarlo.
La tierra que excavamos y llevamos
para las
flores, es fuerte en la muerte.
Mujer somos los ricos
suelo,
friable y humilde,
donde todos nuestros asesinatos se pudren,
donde
nuestras viejas muertes se derrumban
y fortifica mi alcance
lejos de
ti, amplio y libre,
aunque he puesto mi raíz
en ti y
soy tu árbol.
WD Snodgrass, "Song" de Selected Poems,
1957-1987 (Nueva York: Soho Press, 1987). Copyright © 1987 de WD Snodgrass.
Reproducido con permiso del autor.
Dr. Joseph Goebbels (22 de abril de 1945)
(En esta
fecha, Goebbels se trasladó al nivel más bajo del búnker, ocupando una
habitación frente a la de Hitler).
Retrocede, abre paso, escoria sin sentido,
Llegó el escudero Voland el Seductor ...
Old Bock de Babelsberg cuya torre
Calla ahora, cuyo poder encogido
Por mentiras o mentiras viene cojeando a casa
En esta catacumba de hormigón.
Aquí está Runty Joe, el coleccionista de coños
Que creció hasta la grandeza, primer erector
De mitos y misiones, mentiras y fábulas,
Quién tiró de la lana y luego cambió las
tornas:
Tocó las melodías y llamó al baile
Donde los países sin camisa perdieron sus
pantalones.
Pan pie de cabra, el ganso de la nación
A quien todos los pan-alemanes se burlaban,
El jovial cob-cisne se apresura a cubrir
Lida Baarova, su amante de la lista de
verificación;
Swellfoot the Tyrant, podría acertar
Mentes de hombres alejadas, hi-diddle-diddle.
Nuestro pequeño doctor, Joe the Gimp
Vuelve a la flacidez y a su cojera:
Hefesto, Vulcano el herrero cojo
Cuya red de mentiras atrapó un verdadero mito:
Su esposa, la famosa belleza, prostituta
Por el tonto Marte, el aburrido señor de la guerra.
¿Qué pasa si tomo mi pequeña aventura?
En la conquista, en la aventura.
Quitó la tapa de la caja de Pandora ...
No hay nada allí que te quite las piedras.
Nunca vi un puto día
Tan bien que lo cortejé para quedarse.
Si me enredaran en mi propia malla
De muslos y vientres, ¿quién quiere carne?
Nunca anhelé la materia.
Que Hermann se hinche, más grueso, más gordo,
Apesadumbrado por medallas, casas, vestidos;
Me dejan flaco, seguro en el odio.
De joven pinché la burbuja
De cada credo; Vi esos escombros
Y me ofrecí los reinos de la tierra
Solo para decir que sí. ¿Pero que vale la pena?
No, gracias, señora. He aquí el carnero
De Dios: dudo, luego existo.
Aquí dejo ese largo pinchazo
De historias, esperanzas, concupiscencias,
lujos.
Vuelvo a mi primer Ideal
La vacante que siempre es real.
Olfateé todas las aberturas de la vida:
Solo amaba los agujeros en las cosas.
Así que quita una celda desnuda para esto
Hermano laico del último abismo.
Para mí, todavía, todas las abstracciones
huelen;
Mi cabeza y mi nariz están despejadas en esta
celda
De concreto, esta cabina de confesión
Donde los mentirosos se enfrentan a la verdad en
blanco.
Mi lengua ató millones al cuchillo;
Toma, tomaré de la mano a mi esposa sucia.
Mis mentiras exaltaron a los hombres, calientes para
la matanza;
Aquí le leeré cuentos a mi hija
Luego corta todas las relaciones, elige
Solo la nada que no puedes perder
Devuelve este cuerpo, fijo en su
Parálisis infantil.
Nací pequeño; Creceré menos
Hasta que estalle en la nada
Ese espacio en el tiempo donde solo puro
El espíritu se extiende, ausente y seguro.
Yo soy ese espiritu que niega,
Sumo sacerdote de los laicos, príncipe de las
mentiras.
Tu casa está fundada sobre mi roca;
La verdad cuervos; ahora niego mi polla.
Jock de este paseo, rechazo todo,
Robando a mi Peter para interpretar a Paul.
Renuncio a todos los bienes que poseo
Para construir mi fe en la infidelidad.
Black Peter, le creo a mi Señor
Tienes que morir para difundir la Palabra.
Ahora el último acto; no hay secuela.
Pronto, una vez más, todas las cosas serán iguales.
WD Snodgrass, “Dr. Joseph Goebbels (22 de abril de
1945) ”de El búnker del Führer: el ciclo completo . Copyright © 1995 de WD
Snodgrass. Reimpreso con permiso de BOA Editions, Ltd.
Fuente: The Fuehrer Bunker: The Complete Cycle (BOA
Editions Ltd., 1995)
Magda Goebbels (30 de abril de 1945)
(Después de
que el Dr. Haase les dio inyecciones de morfina, Magda le dio a cada niño una
ampolla de cianuro de potasio con una cuchara).
Esta es la aguja que le damos
Soldados y niños cuando vivan
Cerca del frente en primitivo
Condiciones o peligros reales;
Esta es la cuchara que usamos para alimentar
Hombres atrapados en problemas o necesitados,
Cuando la debilidad o la mala suerte pueden conducir
Ellos en
manos de extraños.
Esta es la habitación donde puedes dormir
Tu sueño, acurrucado debajo de lo profundo
Capas de cobertura que mantendrán
Estás a
salvo hasta que todo daño haya pasado.
Esta es la cama donde puedes descansar
En perfecto silencio, sin preocupaciones
Por ruido o pesadillas, como mi pecho
Una vez te
abrazó suave pero rápido.
Este es el Doctor que ha traído
Tu aguja con tu inyección especial
Para callarte; no te atraparán
Con la
guardia baja o sin preparación.
Soy tu enfermera que te consolará;
Te cuidé, te alimenté hasta que creciste
Demasiado grande para alimentarse; ahora has
terminado
Preocuparse o sentirse asustado.
Este es el tubo de vidrio que contiene
Calma que se esparcirá por tus venas
Para liberarte finalmente de todos los dolores
De
continuar por error.
Este pequeño pinchazo pone el germen
Dentro de ti que llena su término
Hasta que puedas sentirte crecer firme
Contra
toda duda, todo terror.
En esta cuchara rompo la pastilla
Que endurece la voluntad inestable
Y te endurece contra el frío
Voz de un
mundo de mentiras.
Este medicamento de color ámbar se implanta
Firmeza en tu sangre; esto otorga
Inmunidad de la codicia y el azar
Y de todo compromiso.
Este es el suero que puede curar
Corazones débiles; estas gotas puras y claras
aseguran
Te enfrentarás a lo que viene y puede soportar
La prueba;
nunca flaquearás.
Esta es la poción que conserva
Tú en una fe que nunca se desvía;
Esto marca el patrón de tus nervios
Demasiado
firme para que puedas alterarlo.
Puse esta cuchara entre tus apretados
Dientes, como te di tu primer mordisco;
Esto satisface tu apetito
Para otros
alimentos.
Toma esto en tu lengua; esto hace
Recordando a tu madre que
Amaba tanto a su líder que se mantuvo fiel
Cuando
todos los demás se fueron
Cuando todos los amigos demostraron ser falsos, en
el
Delirio de traición
Por todas partes, cuando incluso Él
Había
vuelto Su rostro a un lado.
Se encerró con su ramera;
Entonces, aunque grité fuera de Su puerta,
Dijo que no me volvería a ver.
Ambos
tomaron cianuro.
Ábrete de par en par, ahora, pajarito;
Yo que te canté tu primera palabra
Calma cada sonido que has escuchado
Excepto la
voz de su líder.
Cierra tus ojos, ahora; toma tu muerte.
Una vez te dimos una bofetada para que tomaras
aliento.
La venganza es mía, dice el Señor Dios
Y cancela
cada última elección.
Una vez, mis primeras palabras marcaron tu
mente;
Así como las frases de nuestro líder se unen
Todos los corazones para Él, construyendo un ciego
Lealtad a
través de la nación,
Te damos forma en una forma pura.
Atrapados, nuestros mejores soldados engañaron a la
tormenta
Los Rojos: esas últimas horas, sintieron calor
Que se
mantuvo firme en su puesto.
No debes temer lo que significó tu vida;
No maldecirás cómo gastaste tus horas;
Crecerás como tu propio monumento
A todas
las cosas seguras y buenas,
Fijado como un friso en alto relieve
De figuras de granito que nuestro Jefe
Acepta en su verdadera fe,
Su
verdadera hermandad de sangre.
Nunca morderás la mano que te alimentó
No se alejará de aquellos que te criaron
Consoló tus noches y te guió
En el
pensamiento de la virtud;
No te apartarán de tu propia cama;
No se convertirá en esa cosa que temes;
No hay nueva traición por delante;
Ahora
nadie más puede lastimarte.
WD Snodgrass, “Magda Goebbels (30 de abril de 1945)”
de The Fuehrer Bunker: The Complete Cycle . Copyright © 1995 de WD Snodgrass.
Reimpreso con permiso de BOA Editions, Ltd.
Tomado de:
https://www.poetryfoundation.org/poets/w-d-snodgrass#tab-poems
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