Un fuerte viento del sur
Un fuerte viento del sur
sopla a través del huerto,
y de repente el mundo es albaricoque:
albaricoque en un aguacero en el suelo,
en las orejas, albaricoque,
en la nariz, albaricoque,
el aire hasta donde alcanza la vista
un brillo, una neblina de albaricoque,
albaricoque en cestas de fanega en el porche,
el vapor agrio de albaricoque
subiendo de las teteras en la cocina, el
albaricoque juntándose dentro del brillo
de los frascos escamosos ,
cada estante en la cueva, la despensa,
inclinado hacia atrás bajo un peso naranja de
albaricoque,
y en la cama el rostro de Anna
como una luna de cosecha
entre la almohada
y la fría sábana blanca que
ahora se eleva.
La punta de su lengua
siempre tan sincera
contra la punta de la mía.
A través de los años
Con el paso de los años el
cariño se acumula
hasta que casi exista demasiado
para que podamos soportarlo, pero
de alguna manera lo soportamos,
agradecidos por un lado
por la carga dulce como la sangre,
temible por otro lado
que, si se quitara
de nuestros hombros gastados por el tiempo,
la ligereza derivada de la pérdida
podría abatirnos.
En la despensa
PARA JAY GERBER
Porque estoy sentado
en medio de un canto de palabras y un olor a tocino,
¿cómo es posible que mi copa no se derrame?
Para mantenerlo lleno, la mujer
cuyo rostro es en su mayor parte una sonrisa ancha
inclina un recipiente, su contenido caliente, negro
y rebosante.
Pido lo que pide mi colega,
galletas y salsa suficiente
para complacer, si no intimidar,
al encargado de la funeraria del pueblo.
A través de la ventana puedo ver que
en un mundo
lejano las ramas de los árboles se doblan. Cada vez que
inhalo
, inhalo profundamente.
Gracias al hermano Parkinson
, la mano derecha de mi colega no puede dejar de
saludar. Hola, quienquiera que seas. Hola
quien sea
Su voz es suave, firme
y tranquilizadora. No, la vida
aún no es una cinta rodante para el olvido. En cambio,
son
galletas y salsa y canto de palabras
y olor a tocino, bondad y misericordia
entre nosotros bajo la apariencia
de una interminable cuenta regresiva.
Buscando chatarra en el vertedero de la aldea
Encontramos más de lo que
buscamos, no hierro para venderlo
a Darnes, el hombre medio ciego
que se lo vendería al hombre
de Wichita en el
camión de basura negro para que lo llevaran a algún
lugar y lo
fundieran para hacer una bayoneta.
digamos, para matar a un japonés o un alemán
con, pero elementos de increíble
interés porque no podemos
identificarlos, uno es un trozo redondeado
de madera desgastada que nuestro
padre identifica como una camiseta,
y cuando le pedimos que nos explique,
lo hace, y estamos impresionados.
con su conocimiento y asombrado
por el verdor en sus ojos mientras
habla, un verdor que creo que
ninguno de nosotros había visto antes.
como tampoco habíamos visto todavía
el verdor en un campo de maduración de
lespedeza, el abuelo de pie
en el borde con las manos en los
bolsillos traseros de su mono, el padre a su
lado escuchando tal vez con tanta
atención como escuchábamos, mi hermano
y yo, lo que significa ser un
singlete, seguir la grupa
de un caballo ancho por una fila y
por otra, mi hermano y yo
no solo escuchamos, sino que asentimos de
vez en cuando, como si entendiéramos,
como si de alguna manera nuestro asentimiento pudiera
causar las palabras de la boca
de nuestro padre, que tan pocas veces hablaba
con tanta renovación, para seguir adelante.
Tomado de:
https://poetryfromtheplains.org/about-page/state-poets/803-2/kloefkorn-poetry/
"Estoy solo al pie"
Estoy solo al pie
De la tumba de mi padre,
Temblando al contar:
La puerta del granero está abierta
Señor,
Y alguien perdió el balde
Al pozo.
Tomado de:
https://www.poetryfoundation.org/poems/50720/i-stand-alone-at-the-foot-
Mi amor por todas las cosas cálidas y respirando
Rara vez he amado más de una cosa a la vez,
sin embargo , esta mañana me siento expandiéndome, cada
parte de mí suave y glandular, y debajo de mi piel
hay suficiente espacio ahora para amar muchas cosas,
y todas ellas. A la vez, estos estudiantes
especialmente,
no solo la chica del suéter amarillo, cuyo
nombre, Laura Buxton, es de alguna manera la chica
misma,
Laura para los tímidos ojos verdes suaves, Buxton
para todos los demás, sino también la chica sencilla de
azul
en la última fila, su boca triste más allá de todos los
incentivos razonables , y el niño con el problema de
peso,
sus dientes trabajando incluso ahora en su labio
inferior, y
la gran profusión de cabello y uñas y manos y
piernas y lenguas y muslos y yemas de dedos y
muñecas y gargantas, sí, de gargantas sobre todo,
gargantas por donde pasa el aliento que se une
al aire que entra por estas ventanas antiguas,
que sale, que se lleva mi propio aliento, dentro de
esta habitación apenas ahora mi amor por todas las cosas
cálidas y que
respiran, que lo eleva alto para esparcirlo fino y
enorme en los árboles y la hierba, en el calor
debajo de la tierra debajo de la piedra, en la
lujuria ilimitada de todas las cosas ligadas pero
reunidas.
De Alvin Turner como granjero
Soy un granjero de tierra
que sueña con la poesía.
¿Es eso tan extraño? ¿Es algo? Afortunadamente,
me he inclinado
sobre el calor de las virutas.
Cuando la Lespedeza florece
, respiro sus flores.
El becerro levanto para nacer.
Crecen patas como robles para pastar,
Y los cerdos atrapados sangran para el desayuno.
Esta mañana, en el ordeño
, beso el costado tibio de la vaca
y ella pateó la leche para hacer espuma debajo de mis
rodillas.
La perdoné,
luego lloré con los gatos.
Ahora el estiércol está en flor, los
cardos defienden el camino de entrada,
y las mazorcas de maíz ciñen el barro debajo de mis
botas.
Trazando cosechas,
deambulo por mi terreno como un dulce espía.
Tomado de:
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