lunes, 12 de abril de 2021

POEMAS DE WILLIAM KLOEFKORN


(12 de agosto de 1932, Attica, Kansas - 19 de mayo de 2011, Lincoln, Nebraska, Estados Unidos)


Un fuerte viento del sur

Un fuerte viento del sur

sopla a través del huerto,

y de repente el mundo es albaricoque:

albaricoque en un aguacero en el suelo,

en las orejas, albaricoque,

en la nariz, albaricoque,

el aire hasta donde alcanza la vista

un brillo, una neblina de albaricoque,

albaricoque en cestas de fanega en el porche,

el vapor agrio de albaricoque

subiendo de las teteras en la cocina, el

albaricoque juntándose dentro del brillo

de los frascos escamosos ,

cada estante en la cueva, la despensa,

inclinado hacia atrás bajo un peso naranja de albaricoque,

y en la cama el rostro de Anna

como una luna de cosecha

entre la almohada

y la fría sábana blanca que

ahora se eleva.

La punta de su lengua

siempre tan sincera

contra la punta de la mía.

 

A través de los años

Con el paso de los años el

cariño se acumula

 

hasta que casi exista demasiado

para que podamos soportarlo, pero

 

de alguna manera lo soportamos,

agradecidos por un lado

 

por la carga dulce como la sangre,

temible por otro lado

 

que, si se quitara

de nuestros hombros gastados por el tiempo,

 

la ligereza derivada de la pérdida

podría abatirnos.

 

En la despensa

PARA JAY GERBER

 

Porque estoy sentado

en medio de un canto de palabras y un olor a tocino,

¿cómo es posible que mi copa no se derrame?

 

Para mantenerlo lleno, la mujer

cuyo rostro es en su mayor parte una sonrisa ancha

inclina un recipiente, su contenido caliente, negro

y rebosante.

 

Pido lo que pide mi colega,

galletas y salsa suficiente

para complacer, si no intimidar,

al encargado de la funeraria del pueblo.

 

A través de la ventana puedo ver que

en un mundo

lejano las ramas de los árboles se doblan. Cada vez que inhalo

, inhalo profundamente.

 

Gracias al hermano Parkinson

, la mano derecha de mi colega no puede dejar de

saludar. Hola, quienquiera que seas. Hola

quien sea

 

Su voz es suave, firme

y tranquilizadora. No, la vida

aún no es una cinta rodante para el olvido. En cambio, son

galletas y salsa y canto de palabras

 

y olor a tocino, bondad y misericordia

entre nosotros bajo la apariencia

de una interminable cuenta regresiva.

 

Buscando chatarra en el vertedero de la aldea

Encontramos más de lo que

buscamos, no hierro para venderlo

a Darnes, el hombre medio ciego

que se lo vendería al hombre

de Wichita en el

camión de basura negro para que lo llevaran a algún lugar y lo

fundieran para hacer una bayoneta.

digamos, para matar a un japonés o un alemán

con, pero elementos de increíble

interés porque no podemos

identificarlos, uno es un trozo redondeado

de madera desgastada que nuestro

padre identifica como una camiseta,

y cuando le pedimos que nos explique,

lo hace, y estamos impresionados.

con su conocimiento y asombrado

por el verdor en sus ojos mientras

habla, un verdor que creo que

ninguno de nosotros había visto antes.

como tampoco habíamos visto todavía

el verdor en un campo de maduración de

lespedeza, el abuelo de pie

en el borde con las manos en los

bolsillos traseros de su mono, el padre a su

lado escuchando tal vez con tanta

atención como escuchábamos, mi hermano

y yo, lo que significa ser un

singlete, seguir la grupa

de un caballo ancho por una fila y

por otra, mi hermano y yo

no solo escuchamos, sino que asentimos de

vez en cuando, como si entendiéramos,

como si de alguna manera nuestro asentimiento pudiera

causar las palabras de la boca

de nuestro padre, que tan pocas veces hablaba

con tanta renovación, para seguir adelante.

Tomado de:

https://poetryfromtheplains.org/about-page/state-poets/803-2/kloefkorn-poetry/

 

"Estoy solo al pie"

Estoy solo al pie

De la tumba de mi padre,

Temblando al contar:

La puerta del granero está abierta

Señor,

Y alguien perdió el balde

Al pozo.

Tomado de:

https://www.poetryfoundation.org/poems/50720/i-stand-alone-at-the-foot-

 

Mi amor por todas las cosas cálidas y respirando

 

Rara vez he amado más de una cosa a la vez,

sin embargo , esta mañana me siento expandiéndome, cada

parte de mí suave y glandular, y debajo de mi piel

hay suficiente espacio ahora para amar muchas cosas,

y todas ellas. A la vez, estos estudiantes especialmente,

no solo la chica del suéter amarillo, cuyo

nombre, Laura Buxton, es de alguna manera la chica misma,

Laura para los tímidos ojos verdes suaves, Buxton

para todos los demás, sino también la chica sencilla de azul

en la última fila, su boca triste más allá de todos los

incentivos razonables , y el niño con el problema de peso,

sus dientes trabajando incluso ahora en su labio inferior, y

la gran profusión de cabello y uñas y manos y

piernas y lenguas y muslos y yemas de dedos y

muñecas y gargantas, sí, de gargantas sobre todo,

gargantas por donde pasa el aliento que se une

al aire que entra por estas ventanas antiguas,

que sale, que se lleva mi propio aliento, dentro de

esta habitación apenas ahora mi amor por todas las cosas cálidas y que

respiran, que lo eleva alto para esparcirlo fino y

enorme en los árboles y la hierba, en el calor

debajo de la tierra debajo de la piedra, en la

lujuria ilimitada de todas las cosas ligadas pero reunidas.

 

De Alvin Turner como granjero

Soy un granjero de tierra

que sueña con la poesía.

¿Es eso tan extraño? ¿Es algo? Afortunadamente,

me he inclinado

sobre el calor de las virutas.

Cuando la Lespedeza florece

, respiro sus flores.

El becerro levanto para nacer.

Crecen patas como robles para pastar,

Y los cerdos atrapados sangran para el desayuno.

Esta mañana, en el ordeño

, beso el costado tibio de la vaca

y ella pateó la leche para hacer espuma debajo de mis rodillas.

La perdoné,

luego lloré con los gatos.

Ahora el estiércol está en flor, los

cardos defienden el camino de entrada,

y las mazorcas de maíz ciñen el barro debajo de mis botas.

Trazando cosechas,

deambulo por mi terreno como un dulce espía.

Tomado de:

https://kloefkorn.lps.org/about-kloefkorn/

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