POEMAS DE ALEXANDER ANDERSON

(30 de abril de 1845, Kirkconnel, Reino Unido - 11 de julio de 1909, Edimburgo, Reino Unido)

Detrás de mí-Aa

"Más carbón, Bill", dijo, y mantuvo su reloj a la luz del fuego encendido;
"Ahora estamos a una hora y media de retraso, y sé que la esposa de mis cuatro meses
estará esperándome en la puerta justo ahora, sin deseos de cansarse nunca;
Pero pronto se acostumbrará a este tipo de cosas en la vida de un conductor de un motor.

Abrió la puerta del horno mientras hablaba, mientras yo, girando con la pala en la mano,
golpeé el combustible en la llama codiciosa, que estaba dando vueltas y revolcones , saltando
de su prisión, como en una ira que tenía no el poder de mandar,
Disparar senderos estrechos de luz repentina a través de la oscura oscuridad exterior.

Luego me volví a mi lugar y, a medida que avanzaba, chasqueamos, me canté un arrebato
De una canción, para mantener el tiempo en la rueda de rectificar (mi voz era tan áspera como la suya);
Mientras Harry lloraba, de vez en cuando, mientras echaba un vistazo a su reloj,
"compensando nuestras pequeñas demoras, Bill, pronto veremos las luces de la ciudad: '

Un compañero estable era Harry, mi compañero, con un temperamento como el de un niño;
Amado por todos en la línea.- "Mantiene el tiempo como Harry", solían decir los guardias.
Qué matrimonio fue el suyo cuando llegó, y cómo los fogoneros se volvieron locos
para engalanar nuestros motores con hiedra y flores en honor a ese día.

Una bonita doncella feliz que consiguió por esposa, pero un poco tímida, pobre.
Nunca podía descansar cuando su esposo llegaba tarde, nuestros "pitidos" se estaban volviendo tan abundantes;
Y esto haría que Harry llorara a mí, mientras tronamos de prisa y swing,
"Siempre me gusta correr puntualmente al tiempo por el bien de mi pequeña esposa".

Ahora corríamos a una velocidad vertiginosa, como el viento de invierno,
cuando un farol delantero me hizo dar un paso a un lado y llorar, con mi boca en la oreja
... Joe Smith viene con los productos de medianoche. -él, también, está una hora atrás;
Debería haber estado a salvo con el corte de Hinchley, en lugar de pasarnos por aquí.

Encendió el tren; pero antes de llegar a pasar por la parte central,
una pesada viga en uno de los camiones, que se había desprendido de su lugar, se
estrelló contra el tablero de la tormenta, veloz como un rayo, golpeando a Harry en el corazón ,
Y lo envió a la tierna muerte con la mentira blanca en su rostro varonil.

Con un grito de horror, me arrodillé a su lado y, levantando un poco su cabeza,
vi sus labios moverse como si deseara hablar, pero las palabras se perdieron en un gemido.
'¡Acosar!' Abrió los ojos por un momento, luego levantó su dedo y dijo:
"Oh, Bill, mi esposa, detrás del tiempo"; y me dejaron en el motor solo.

¡Dios mío! qué viaje fue ese a través de la noche, con la oscuridad semejante a un palio antes,
y detrás de la forma muerta de mi compañero amortiguado, luciendo espantoso, rígido y tonto;
Y a cada lado cuando me volvía, con la cara pegada a la puerta medio cerrada
mirando por la calle, escuchando el sonido de pasos que nunca llegarían.

Cómo esa débil y frágil esposa soportó la terrible muerte de la que ella había amado tan bien
que no lo sé; el horror de aquella noche con los muertos fue suficiente para soportar;
Y los guardias que cargaban con su triste carga a casa, no tenían lenguaje que les permitiera contar
las terribles profundidades a las que llegaría la tristeza cuando la desesperación de una mujer los condujo.

Ah! han pasado años desde entonces, pero aún así, cuando escucho a los guardias decir: 'Detrás del tiempo',
como un relámpago, vuelvo a esa hora de la noche, marcada de rojo en la hoja de retorno de mi vida,
y otra vez en mi terror, arrodillarse junto a Harry, abatido en su virilidad,
mientras su esposa de cuatro meses aguardaba para escuchar el sonido deseado de sus pies. 

Noche en Francia

 Una noche en Francia , es muy linda ver la dulce Luna iluminando muchas Almas

para que encuentren su camino guiándolas

con una canción de cuna para dormir

que tu desearías escuchar hasta morir

 viviendo en un edificio a la gran torre Effield

que es tan dulce como la miel

y ver como los autos pasan

y tambien como ver que fuegos artificiales se lanzan

pero antes cenar vino y un plato de la mejor pasta

y con eso ya te basta

Dame una canción, tú Poeta

El corazón del mundo afligido
tembló con tal repentino error
que lloró en su ira al
poeta Poeta, dame una canción.

Para los fuertes y rápidos años de trabajo directo,
me sacuden donde estoy débil;
Soy fuerte en los pensamientos y el propósito,
pero no tengo poder para hablar.

Yo trueno de triunfo a triunfo,
pero me aplasto mientras avanzo,
y cada vez que mi gloria se reúne
seguramente habrá algún error.

Entonces dame una canción, tú poeta,
Una letra para caber en ese momento
Cuando el amor sea uno con el trabajo,
Y ambos sean considerados sublimes.

Y el poeta serio que miraba,
vio las agonías de la tierra trabajadora,
Oyó su voz y el gran anhelo,
y supo lo que lo dio a luz.

Entonces abrió su seno de profeta,
mientras estaba junto al arroyo solo,
y una canción estalló del poeta,
y el mundo la hizo suya. 

Gethesmane

Entraré en el oscuro Getsemaní,
en la noche cuando nadie puede ver;
Me arrodillaré al lado de Cristo mi Señor,
y Él se arrodillará conmigo.


Inclinaré la cabeza, porque es posible que no mire
en esa frente con su rocío sangriento,
ni en esos ojos de terrible dolor,
con la temible cruz brillando a través de ella.


Entonces mi alma se levantó, como se levantará un hombre
que tiene palabras fuertes y severas para hablar,
y dijo: '¿Ahora qué vas a hacer por Él
con ese sudor en la frente y la mejilla?


'¿Puedes beber de la copa que te ofrece?
¿Puedes beberlo en un suspiro?
Porque las heces son tristeza, desprecio y vergüenza,
corona de espinas y muerte.


"Ponte de pie desde lejos, porque no puedes conocer
esa hora en Getsemaní.
Solo puedes saber, a tu manera,
que esa noche fue para ti. '


Así que me quedo lejos y agacho la cabeza;
Pero no me atrevo a mirar esos ojos,
cuyas profundidades tienen las profundidades de la noche,
con la luz de las estrellas en el cielo.


Y mi alma, como un amigo le hablará a un amigo,
Todavía me susurra y me dice:
'Tú solo puedes saber en tu propio modo oscuro
Esa hora en Getsemaní'. 

Una balada de tubos

Me gusta ver en elegante fila
mis modestas pipas en la pared,
porque allí hacen un espectáculo exquisito,
y siempre listas a mi llamada.
Los elogio con el acento de un fumador a mis
amigos, pero cuando se van
los devuelvo y, sin esclavitud,
me llevo la arcilla siempre lista.


Tu espuma de mar produce un brillo elegante.
Como en el cuenco, los colores se arrastran;
Pero aún está el impulso interior
por temor a mancha o caída repentina.
Su brezo puede soportar una revisión,
servicio nocturno durante el día;
Los fumo a los dos, pero después de todo
tomo la arcilla siempre lista.


No importa qué crezcan las visiones de las
pipas de agua, ya sean cortas o altas,
Chibouques con labios barbudos y lentos
y suaves olores para grandes y pequeños.
De alguna manera en el gusto que pall, ya
sea ​​de Stamboul o Cathay;
Fumar a los que lo harán en la sala de turco,
tomo la arcilla siempre listo. Amigos


Envoi

, cuando el fuego de la tarde es bajo,
cuando las visiones tienen su mejor despliegue,
pongan su brezo y su espuma de mar ...
Y tomen la arcilla siempre lista. 

Un castillo viejo y gris

Nunca veo un castillo
que es demacrado, gris y sombrío,
pero mis pensamientos a la vez retroceden
al pasado tan brumosos y tenues.


Hasta el momento en que la torre y la torreta,
vigilaban lejos el valle;
Y a lo largo del puente levadizo de
Rode caballeros en sus trajes de malla.


Veo la luz del sol mirando el
yelmo, el pennon y la lanza;
Y escucha desde la profundidad del bosque,
Una clarín llamando claro.


Lleno el salón con visiones
de damas ricas en su florecimiento;
Y caballeros majestuosos con armadura,
y agitando con plumas y plumas.


Si subo la escalera rota,
donde la piedra es lisa y fina,
Escucho un crujido y un susurro,
Y pasos delante del mío.


Susurro de la juventud y la doncella,
Como se conocieron en el pasado;
Su profundo, fuerte y varonil, es
tierno, dulce y bajo.


Pero la doncella y la juventud han desaparecido,
lejos de la escena y la luz;
Se ha ido, también, la dama de alto nacimiento,
Y el caballero emplumado y armado.


Solo el viejo y gris castillo,
De piedra desmoronada y lima,
Sigue hablando de las edades,
Y los pasos de hierro del Tiempo. 

El paraíso de un soñador

Olvida el vapor y el golpe del pistón.
Olvida la expansión de la horrible ciudad.


-El paraíso terrenal


Sí, William Morris, estuvo bien
escuchar tus enseñanzas silenciosas,
y por algunas semanas respirar el hechizo
que surge de tu plácida predicación.
Esta prisa sin fin hacia arriba y hacia abajo
es una pregunta bastante seria;
Y con la preocupación y la ciudad,
perdemos nuestros hígados y la digestión.


Qué tiempos felices fueron hace mucho tiempo,
Cuando las personas libres de todo desánimo
Vivieron a sus anchas, ni hicieron un espectáculo,
Ni se aburrieron con la introspección;
Pero tomó la vida tal como vino, y pensó
que incluso el invierno podía ser soleado;
A quién no le importaba ni una sola vez
Para correr después de la fama o el dinero.


Dulce facilidad con letras, ¡ah, sí! porque entonces
uno podría sentarse y escribir epístolas,
y dar libertad total a la pluma,
y ponerlas llenas de juegos de palabras y cerdas.
O cualquier cosa para levantar la risa,
Para completar la columna tras la columna,
Y romper de vez en cuando de la paja,
Para mostrar que usted puede ser solemne.


Y imaginen qué dulces paseos eran los suyos
por leña y arroyo, y seguir adelante,
su charla sería de asuntos de interior,
y las críticas amables y respetuosas.
No tenían entonces nuestra sed de noticias,
ni les importaba quemar la vela de medianoche;
Nunca se levantaron para leer detenidamente
Las columnas del diario.


"Soy un catre junto a un riachuelo",
donde los libros serían mis únicos inquilinos;
(La primera línea es de otra pluma,
así que amablemente la dejo a Rogers).
«Al lado de un riachuelo»: el mismo riachuelo seguiría asfixiándose con
sus bancos de hierba,
con un estante rocoso aquí y allí,
sugerente de acertadas truchas.


¡Sí! eso sería una cosa agradable:
un catre, un riachuelo, y, cerca, un jardín,
donde las flores podrían crecer y los mirlos cantan,
y podría fumar mi mascota 'guardiana de la iglesia'.
Y, fumando, mira los anillos de espiral
Subir, y en mi soñadora
filosofía Philosophise en cosas humanas,
Y llevar una vida de tranquila pasión.


A veces pienso, pero no importa,
estoy abierto a sus advertencias,
este frotamiento diario con las propias personas,
no endulza las disposiciones.
Y entonces creo que los hombres más sabios
fueron los que tomaron portales rocosos,
Y, como ermitaños, de la vida humana
Vivieron, manteniendo poco contacto con los mortales.


Y en cuanto a los libros; bueno, déjame ver,
tendría buenos conjuntos de esos viejos tipos,
que, fieles a la naturaleza, francos y libres,
hablaban, y no eran demasiado entusiastas
para cambiar sus escritorios a púlpitos, así que
para poner un pleader más amable ,
ni cuentos de la alegría o la aflicción terminado
con moral apropiado para el lector.


Ah, qué diferente a nuestra edad actual;
Su prisa y traste y trabajo incesante,
Y ciertas novelas de moda,
cuyo propósito no es muy agradable.
La página es enfermiza, y una mancha
descansa en las hojas para aquellos que las leen;
Es mucho mejor volver
a esos viejos compañeros, porque los necesitamos.


Los vientos del cielo soplan fresco y justo
dentro y todo sobre sus historias;
Se rieron (un regalo que se está volviendo raro),
y el humor prestó su coro preparado.
Un conjunto saludable y amante de la risa.
Dejaron este planeta giratorio más sabio,
en libros que aún conservan su espíritu,
ya que el oro tiene valor para el avaro.


Mais en evant; el catre y el riachuelo,
Mis sueños y todos mis otros deseos,
están conmigo todavía para volar a voluntad,
Como los platos dignos de Sancho Panza,
cuyo doctor era su amigo, ya ves,
sus males y dolores de estómago para desterrar;
El destino toma el lugar del doctor conmigo,
Ella habla, y todos mis sueños desaparecen.


Bien bien; que así sea, después de todo
, no perdemos tanto placer;
Y construir castillos grandes y pequeños Sin
duda es un buen empleo.
Y aunque nuestros sueños se burlen,
acepten lo bueno que nos traen o abandonen,
y esto evitará que el golpe del pistón
tenga un sonido que nos aflija. 

Una Oda retrospectiva

Todavía veo, brillante como rayos de verano,
el lugar donde vagó toda mi niñez,
y donde, en los ricos sueños árabes, sin
pensar en los momentos desperdigados;
Aún lo veo,
igual que cuando, un robusto y robusto 'duffer'
, fui a la escuela y, para mi vergüenza, me
cansé de saber y tuve que sufrir.


Ay yo! el mismo viejo y feliz hogar,
con todos sus campos, y bosques, y prados,
dentro de cuyo alcance durante horas vagabundeaba,
o yacía dentro de sus sombras refrescantes,
mirando con ansiosa y ansiosa vista a las
mariposas; luego, lleno de éxtasis,
elige un tono deslumbrante,
sal de aquí para allá y haz una captura repentina.


Veo el roble lila, cuya madera
me proporcionó reverencias para todas mis flechas,
mientras que yo, otro Robin Hood,
robaría una marcha sobre los gorriones.
Entonces, qué estragos hice entonces, pero ahora,
cuando se me da un pensamiento menos apresurado, reconozco
que hice otra reverencia,
y conté algunas fábulas sin encogerme.


Me imagino que puedo escuchar el riachuelo.
A lo largo de cuyas orillas, con el súbito anhelo de
convertir un Walton, me engancharía
una docena de veces para aprender;
Pero nunca vino ninguna trucha a la vista
Para gratificar mi celo, que lo sé,
Excepto, a veces, cuando me gustaría encender
En algún pequeño pez aislado.


Pero, ¿dónde está el estanque donde, aún más tarde,
y más experto en mis investigaciones,
Me zambullí hasta la rodilla con voluntad de
arrastrar perchas desprevenidas.
Secado, oh corazón! cómo las cosas se secarán
en este frío mundo nuestro, y se desvanecerán,
dejándonos todavía para deprimirnos y suspirar sobre
nuestros pensamientos que preferiríamos tratar de desterrar.


Per Bacco qué paraíso
nos dejamos cuando nos alejamos
de los lazos celestiales de la niñez feliz a la
virilidad con un galope más salvaje.
Pero huyó es todo ese tiempo glorioso,
ese Iris-como la tierra y el cielo
unidos, haciendo todo lo sublime a la
luz de las fuentes más puras dadas.


Pero me olvido de todo esto mientras
Mis lectores -eso es si tengo alguno-
Preferirían bromear y sonreír,
Que suspirar conmigo una rima tonta.
Me incliné en deferencia a este gusto.
Una pequeña reverencia rígida, un poco incómoda.
Y me volví para terminar a toda prisa.
Esta rima, engendrada al mirar hacia atrás.


Allí, también, la larga avenida recta
en la que, con la meditación más profunda,
deambulé con este pensamiento a la vista
Para asustar con mi rima a una nación.
Porque allí vino primero la musa, y extendió
Su incienso, que todavía se demora,
Y allí sacudí mi cabeza solemne
Y conté rimas en mis dedos.


Qué tonterías tomó su vuelo de la prosa
En ese momento dulce cuando desfilaba
A lo largo de su longitud con filas de laurel
De cada lado para mantenerme a la sombra
De las mentes vulgares que no podían saber
Qué pasos celestiales vagaron cerca de mí.
Un montón de laurel, pero ahora,
Ah, ni siquiera una hoja para animarme.


Pero más dulce que la rima recién descubierta.
Fueron esos dulces sueños en los que jadeé
para hacer que mi nombre decayera con el tiempo,
haciendo obras que el mundo quería.
Pensé que nada sería suficiente,
pero camine por todos los mundos en una misión importante,
como aquellos espíritus atados en hielo que
atravesaban a Dante en su horrible visión.


Pensé, pero si les dijera todos
los ataques de ese dulce momento, costaría una
rima larga, o rimas, con los que se extienden a
través de cantos en su Ariosto.
Dejo caer el velo de cebellina, y suspiro
Para pensar en esos sueños, ahora descartados por mucho tiempo,
Deberían darles la espalda y desear volar
¿Para qué? para dejarnos ásperos y barbudos.


Adiós, entonces, oh, la casa de mi infancia;
En ti los años huyeron brillantes y espléndidos;
Pero ahora, para mí, ellos nunca vienen
con tal enloquecimiento de esperanza asistida.
Y adiós, también, esos sueños que pasaron
Ante mí, siempre frescos y novedosos,
Luego se hundieron, para irse finalmente-
¡Diavolo! el pico y la pala 

Una canción del progreso

Aléjate de la púa y la pala por otro día más,
deslízate por las venas de hierro que llevan al corazón de la ciudad,
camina por sus calles y frota un hombro con mis compañeros maravillosos,
luego vuelve y ponte de pie con más fuerza en el trabajo de la mano de obra.


Así pensé como siempre hacia adelante, a través del dorado día de verano,
encendí el motor, todas las respuestas de su camino a su paso,
lo escuché gritar en cada brazo firme de rojo que se cruzaba en su camino,
su gran grito de vigilancia del siglo XIX el mundo para avanzar


Ah! ¿Qué trabajo en la oscuridad y la luz del día, el cerebro dolorido y el ojo cansado,
esperando el pensamiento mágico para estallar su crisálida ciclada,
Hasta que, al final, como un Mesías, la Ciencia acerca a sus doncellas, ¡
Y nos paramos en las escaleras de los siglos con algo tan poderoso como este!


Él, nuestro salvaje familiar, domesticado para apresurarse donde señalemos o hablemos,
girando, donde sus pasos deambulan, tierra en un gran mercado;
Asomándose en medio del tráfico, como desde las filas de la
Torre griega el elefante, ese terror envió al corazón de todos los romanos.


Lo! por fin, la ciudad en la que se fatiga, donde los rangos más importantes de la vida
corren y se esfuerzan en una lucha incesante, menguando pero volviendo;
Y mi corazón salta dentro de mí, palpitando por la contienda,
en la vorágine de tráfico de swart, en la fatiga y la conmoción de los hombres.


Aquí hay vida en cada mano que podría molestar a cada dios inactivo.
Tembloroso, con néctar dorado burbujeante de la copa Hebean: la
vida, como si un poderoso gigante hubiera permanecido bajo estas calles,
y estaba estirando cada músculo de su frenesí para estallar.


Lástima de todo el susurro posterior del diablo, llorando al oído:
"Somos simios de la frente más amplia, con el milagro del habla";
Más bien hombres del siglo XIX, que tienen un pensamiento que nos envió aquí: las
religiones superiores son nuestras, mis compañeras, lo suficientemente bajas como para que podamos alcanzarlas.


¿Qué pasa si yo, tu débil compañero de ayuda, me encuentro entre todos ustedes desconocido?
Sin embargo, cada pulso dentro de mí, como una mano puesta en cuerdas receptivas,
vibra para cada nuevo propósito que se eleva dentro de los tuyos,
y suena como excelentes sonidos para el avance de las cosas.


En todas partes para atar la visión, la fe milagrosa del trabajo de
Rears, como adoración, poderosos monstruos con sus cien brazos arrojados;
Millas de vasijas que palpitan en su prisa por lanzar una espiral líquida
de comercio alrededor de las naciones arrodilladas con el uso que se les había dado.


Qué zancada de siete leguas desde Adán, y la languidez de Oriente,
Hasta este siglo lamiéndonos, como un mar loco y hambriento,
Al cerebro sin cadena que, como los genios, desde la oscuridad liberada,
Llena la tierra de triunfos , fervor de los más grandes aún por ser.


¡Cielos! cómo las innumerables serpentinas invisibles de la serpiente pensaron.
Dibuja esta tierra dentro de su broche, hasta que, como en el rostro del padre,
donde creció la Deidad del dolor, como lo hizo el escultor palpitante.
Entonces, sus rasgos rugosos se aligeran, yacen en su abrazo firme.


Pero me alejo de la ciudad. Déjame volverme a encontrar
en las olas de rostros humanos que pasan a cada lado.
Vínculos que, fuertes como bandas de hierro, me arrastran hacia mi especie,
hasta que su compañerismo me atraviesa con emociones eléctricas de orgullo.


Porque en ellos está la semilla segura de la cual las edades aún por
nacer , levantándose con una hoz grande y ancha, recogerán todo su grano de oro;
Entonces el pensamiento más amable y el uso más noble de la virilidad deben ser libres,
y ser más brillante de la lucha que una altura tan soleada para ganar.


Esto no podemos ver; Sin embargo, hermanos, fue algo grandioso morir.
Pero escuchar un grito sonar hacia arriba, a través de las espesas y vastas brumas de la muerte.
Tan fuerte como cuando miles de personas se unen a su voz en un largo grito,
que la gran lucha del mundo por la hermandad había agarrado la palma por fin.


Llegará: escucho su promesa sonando de calle en calle
(Lástima si pudiéramos jugar para siempre en el juego de Hoodman-blind):
puedo verlo; otra marca que la de Cain en cada frente que encuentro;
Y el silbido del motor lo chilla mientras la ciudad se hunde detrás.


De vuelta a la selección honesta y la pala, y a la tarea diaria de
nuevo. De vuelta con pensamientos más nobles dentro de mí, todos los objetivos superiores para animar;
Mejor también, al haber rozado un hombro con mis semejantes,
y al pensar que los ayudo en mi humilde trabajo aquí. 

Una leyenda de San Patricio

Escuché esta antigua leyenda hace unos días:
una leyenda tan pintoresca
del santo de Irlanda,
que para aligerar mi tiempo
lo he puesto en rima,
solo para ver cómo se ve con las líneas en una fila.


Cuando San Patricio, ese digno y querido hombre, vino a ver
cómo los reptiles ensuciaban su querido árbol,
decidió ponerles un sello, así que salieron con júbilo
para cazarlos con maldiciones hasta que debían huir
a las naciones menos favorecidas a través del mundo. mar,
donde podrían descansar sus pies, a
salvo en algún refugio cómodo,
y tener tiempo para refrescarse de su calor,
y hacer reflexiones morales sobre la vida siendo dulce.


Bueno, hizo un breve trabajo con la mayor parte de su tribu,
haciendo engatusar, persuadir e inclinar un soborno;
Pero la serpiente, tan astuta y astuta desde el principio,
fue un tictac, y desconcertó a San Patricio lo peor;
Estaba firme como el granito, y no cedió,
aunque sacudió justo delante de él una bolsa llena de estaño.
No, no,
Él no iría;
Y juró que podría cambiar su piel
si su conciencia le permitiera ganar al tentador.


Ahora, San Patricio era bastante despreocupado, ni sabía
qué hacer con este reptil, tan astuto y caído;
Al final, para su infinita alegría y deleite,
dio con un plan para arreglar las cosas;
Así que él consiguió una caja,
y comenzó a convencer,
Mientras abría la tapa con aire confiado,
como un mozo de campo que exhibe sus mercancías,
Y, "Mira aquí", exclamó él, "qué lugar para sostener
Tu delicada forma, y ​​sin miedo al frío;
Aquí te acostarás toda la noche tan cómodo como la pintura;
Y te prometo mi fe y mi verdad como una santa.
Tan pronto como el gallo salga de la mañana gritando
, me levantaré con la alondra y te dejaré salir.


Pero la serpiente era astuta,
así que cerró un ojo,
Como dijo, con un suspiro medio incrédulo,
"Pero en realidad, San Patricio, la caja es demasiado pequeña,
y no creo que alguna vez me abstuviera;
Déjame verlo de nuevo. O, no, lo desafío.
Dijo St Patrick suavemente, 'Solo intentalo;
Y si no sirve,
¿por qué? Entre nosotros dos,
puedes escabullirte de nuevo y no sufrirás ningún daño.


Ahora la serpiente, para probar que San Patricio estaba equivocado
(y los santos se hacen a un lado, o no hay verdad en la canción), se
metió dentro de la caja, empacándose despacio
como prendas nuevas dobladas y puestas en un estante,
hasta que finalmente cuando ya no pudo entrar más de su cuerpo,
un pie de su cola quedó retorciéndose afuera,
así que lloró, con una sonrisa, "Patrick, cariño, ¿dudas?"
Pero el Santo era su pareja, y '¡Cuidado con tu piel!'
Él tronó; y abajo vino la tapa con un choque;
Pero su serpentina, al no ver el final del impacto,
extendió su cola tan rápido como el relámpago,
Y finalmente fue empaquetado, seguro como efectivo del avaro.


Luego, San Patricio cogió la caja y se
fue a algún lago o bahía interior,
cuyo nombre la leyenda olvida decir;
Allí lo arrojó, y se hundió como la espada
que lanzó Lancelot para salvar la de su señor.
(Ver el poema de Tennyson, 'Morte d'Arthur's' el nombre.)
Más mi Muse no dirá, ya que sus vuelos son más dóciles:
Además, ansiosa por terminar esta rima,
Ella mira hacia adelante, como si estuviera trabajando a tiempo.


Bueno, para terminar mi historia. Es extraño decirlo,
cada vez que pasas por ese camino,
y te detienes cerca de ese lugar donde San Patricio le dio a
ese astuto viejo 'varmint' una tumba acuática,
puedes oírlo todavía, si usas tu oído,
Mientras se retuerce en un inquieto traste,
gritando, a través de las aguas, alto y claro,
'Claro, San Patricio, ¿aún no es de mañana?'


MORAL

Ahora por una moral; y la moral es dulce,
si te lo dan a conocer por su cantidad de pies.
Cuando el Diablo te propone un pequeño regalo,
y te sonríe suavemente para ocultar su engaño,
y sientes en tu seno que tu conciencia repite
agradables máximas que no te importan en tu calor,
sino que confías en tu sabiduría y piensas que es completa;
Si se mete en tu cabeza, entonces adiós a tus pies.