ESCARABAJO
Sentada en
la orilla del tiempo,
con las
piernas colgadas en el infinito,
veo
cómo flotan añicos de las épocas,
escucho
en la momia egipcia
a quien
antaño
era un ciudadano de
Fayum,
al
incansable escarabajo crujir,
un hermano
del escarabajo
que vive en mí.
MÍSTICA
Iban tras el
misterio huella a huella a salto de mata,
¿Escucharon
las voces de prodigios del bosque,
como el niño
de Akira Kurosawa?
¿Espiaban
los cantos de las flautas zorrunas?
Díganme: ¿Su
ánima se congelaba de miedo?
¿Enturbiaban
su mente en la trampa de la mística?
¿Acechaban
en la lluvia soleada,
fila garbosa
de bodas de zorras?
temiendo el
sonido de la hojarasca
¿Temiendo
inhalar,
temiendo
tropezarse en sí mismos?
¿Querían
entrar bajo el arcoíris?
¿Bajo el
arcoíris
y no regresar?
Orificios de
flautas peligrosas como bocas de rifles
en la
garganta la soga, el horror tenso.
Bajo el
arcoíris.
Bajo el arcoíris voy.
A ese que va
huella a huella ...
un favor:
ni una palabra.
Tomado de:
https://batalladepapel.blogspot.com/2013/04/anfisa-osinnik-poemas.html
VOCES DESDE
LA ADOLESCENCIA
El sauna
hinchado de vapores,
con el siseo
de azuladas piedrotas...
La abuela,
en greñas nebulosas,
viejos
rizomas de los brazos,
a mis
temores revisa,
mira,
debajo de las cenizas,
las brasas,
del afligido
fuego de las parteras...
escondo el
rostro en mis rodillas,
los hombros
en el frío sudor.
Calor
infernal, y tú con escalofrío,
sólo los
enclenques,
en el sauna tiemblan...
Me da
terror, abuela,... temo
abuela,
tengo temor.
Me espantan
los miedos no revelados,
el susurro
de la palabra...espíritu
las calles
donde los muertos Lázaros,
huyen de ser
resucitados,
las caras
montaraces foliáceas,
los ojos
vacíos amodorrados
mis propios
pensamientos impensados,
temo mi
desnudez,
mira, en las
caderas desnudas...
aquí en lo
profundo... de mi carne,
una desnuda
mujer, entre las brazas
el aro
ardiente gira...
—hija dame
agüita del pozo...
—¡gira el
aro ardiente!
—Me da
miedo, abuela, temo...
—hija, a mí
me da miedo...
DISPAROS
El estadista
dispara
con cifras,
el
gacetillero con letras,
el psicólogo
con tu propia identidad,
convertida en bala,
el niño con
su desamparo,
el político
con su flatulencia crónica.
Y tú me
disparas,
al
no dispararme.
CANCIÓN DEL
BATALLÓN
Creado por
la mano inexperta
el
hombrecillo de la blanca página,
pequeño
chueco cabezapierna,
acongojado
por estar solo.
Aquí va el hombrecito.
Aquí va el hombrecito.
Aquí va el hombrecito.
Solo, solito.
Revive la
blanca página.
Extraños
hombrecitos van en fila
en la
formación renguea el cabezapierna.
Triste por
estar solo.
Aquí va el hombrecito.
Aquí va el hombrecito.
Aquí va el hombrecito.
Solo
solito.
HOMBRE
Agotado
en el cruce del camino.
Sin vigor
que anteponer,
sin deseos de
regresar
exhausto
divisaba tres cruces
a las que
quiso estar uncido.
Dimas,
Gestas y Melek-Yahud
Con Él se
fueron al polvo,
a colorear
al pálido barro,
como estela
incombustible
en las cenizas
tibias
del Eclesiastés.
El apóstol
Pedro silenciaba
los escritos
de
Magdalena.
Palabras
quemadas
en sus
labios petrificados
que
desconocen temblor alguno.
“Sólo a mí
me besaba en la boca
a mí me
llamaba amada por Dios”.
PASCUA
Desde la
iglesia la vieja
lleva la
hostia,
cuidándola
como a un polluelo.
En los
blanquecinos ojos el abril y la pascua.
En la boca
ajada
un
diente y una fábula
Sobre la
gallina y su huevo de oro.
—¡Eh!, hijita!...
hace años se hizo añicos,
la pascua,
la fábula.
PERSONAL
Mi mundo
hemisférico,
mi femenino,
mi
izquierdo,
entre
complejos de porquería
y de reina.
Y tu mundo
derecho,
y tu mente
global de
Edipo...
******************************
Se cambia la
manzana de Eva,
con la
putridez de Eva,
con la
depravación de Eva,
por la flor
safírica de
hermafrodita,
la flor
imposible...
Tomado de:
https://www.ariadna-rc.com/numero15/el-laberinto/el-laberinto.htm#personal
Ciudad
Blasfemo,
esquemático, rozado, metálico, petrolífero,
golpeándome
con sus codos cuadrados en mi torpeza,
con los
engranajes del alma y la piel de goma polvorienta,
mundo de
chatarra, de traperos y restos de palabras oxidadas,
máquinas
zumbadoras
y rancios
eructos
de
periódicos,
mundo de
perfiles exactos
y rostros
de empacadores de asuntos
urgentes
.
Grisácea,
con tu multitud
grisácea sin
pelirrojas,
trabajas
mucho, sudando aceite de máquina.
Soy tu
noúmeno
pero con el
antebrazo
borro el
número,
hasta los
arrabales dibujados de la infancia, escapando por la
acera, sin
pisar la avenida,
para que
las asfixias adultas
no puedan
matar
esa bolita
insignificante que no conozco porque vive en mi alma:
Eso
caracol
con membrete
Para el sol.
Dualismo
Yo digo
pájaro
Tú dices
canción
Yo digo mar
Tú dices
ancla
Yo digo
camino
tú me
interrumpes: camino a casa.
Tu cuerpo es
superficie,
superficie
sin secretos, sin mareas
mi cuerpo es
secreto,
naufragio
para todos tus barcos
tú dices
pájaro
Yo digo bala
Tú dices mar
Derribo la
palabra con la ola.
Tú dices
camino.
El mar no
tiene caminos.
Tomado de:
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