POEMAS DE ANDRÉS URIBE BOTERO

El espejo análogo

 

Una mañana me levanté sin rostro. En el espejo sólo pude percibir la montaña que tras de mí se hallaba. Bajo ella deambulaba una multitud errante: rostros desesperados y miradas llenas de pánico reflejaban el inconsciente de la condición humana… En la mitad de este macabro paisaje se erguía un bello árbol de manzanas prohibidas, indiferente a la atmósfera que lo rodeaba.

 

El sol plantado en la mitad del cielo. El tiempo, como el gran astro, tampoco se movía, cansado del horizonte. A lo mejor era yo quien así me hallaba; tal vez el sol siempre había estado quieto y en mi terquedad me había encargado de moverlo generando el día y la noche para el mundo. En algún punto se desencadenó una psicosis colectiva, con la cual se dio comienzo a la noche y sus misterios.

 

Desesperado ante aquel paisaje monótono, sórdido, decidí tenderme en el lecho, ilusionado con la idea de que en el sueño mi mente quedaría atrapada en el tiempo… Moviendo mi no rostro de un lado para otro, busqué el reflejo de mi cama en el espejo. Cuando la hallé, me di cuenta de que era ya demasiado tarde para dormir: mi cabeza destrozada yacía sobre sábanas rojas. A su lado, el revólver aún caliente bajo la quietud del sol.

 

 

Nadie 

 

- ¿Cuándo llegó?

-No, aún no ha llegado.

- ¿Dónde está?

-Tampoco, creo que andan juntos.

- ¿Vendrán?

-No lo sé, hubo muchos muertos en la guerra.

- ¿Tú quién eres?

-Nadie.

- ¿Y qué haces en la puerta de mi casa?

-Espero.

- ¿Qué esperas?

-La hora de tu entierro.

 

***

 

Mujer no tan mía,

que pides un poeta…

Mejor sueña con un filósofo hedonista,

un académico esteta,

un ingeniero profeta,

un médico comunista,

o incluso un buen rentista…

Pero mujer no tan mía,

aprende a ser realista

no vuelvas a pedirle a Dios

un poeta.

 

 

***

 

Cazador de sueños

ten cuidado

en el valle de los gnomos

donde el árbol

se disuelve en la flor,

donde el aire perfumado

te ahoga entre venenos,

donde la ninfa con su

canto te abraza hacia el fondo

del lago.

 

Cazador de sueños

ten cuidado,

no sucumbas

al sueño que persigues:

mátalo o mátate

pero vuelve

con los ojos abiertos.

Tomado de:

https://opinionalaplaza956374467.wordpress.com/2019/02/24/cinco-poemas-de-andres-uribe-botero/

 

 

Poética

El acto mismo de la escritura,

más allá de toda estética, gramática y moral,

es la tabla de salvación de los santos y de los malditos,

la bola de cristal de los visionarios,

el puñal de los mercenarios,

la espada de los guerreros

y la sentencia de los tiranos.

 

El lenguaje va más allá de la palabra escrita.

No todo escritor es poeta y no todo poeta escribe.

La poesía es actitud y la vida misma es el poema. 

 

Soy el resultado de cada instante vivido,

y a la hora de escribir ni siquiera pienso,

incluso soy el lector de mí mismo.

Al conectarme para escribir

me desconecto al mismo tiempo.

 

No tengo la capacidad de crear personajes, lugares, ni situaciones. 

Los personajes de mis obras simplemente aparecen ante mí,

son tal vez mis propios fantasmas, fantasías y anhelos íntimos. 

 

Los escenarios aparecen de igual manera, 

unos son cabezas, otros espejos

y otros son simples proyecciones.

 

 

Monólogo frente al espejo

           “Yo es otro”

                       Arthur Rimbaud.

 

¿Quién eres? ¡No me digas! Siempre pensé que yo era yo y no tú, aunque la lógica me

decía que tú eras yo… Es cierto, yo tampoco he creído en la lógica…A eso me refiero,

querido, a la lógica propuesta por nuestra perpetua señora de la razón…

 

¿Sabes? Por mucho tiempo pensé que sin ti no podía vivir. Hacías mi vida un poco más

soportable. Fue con el tiempo que te convertiste en mi enemigo ya que me mostraste

cómo la vida se marchita, aun cuando en los años lozanos estemos dispuestos a creer

que el cuerpo tiene vida eterna. Tienes razón, todo es ilusorio, hasta la muerte

misma…

 

Imagínate que un día me la encontré sentada en un cafetín. Se tomaba un café negro

mientras rezaba un “Padre nuestro”. No te imaginas cómo sufre la desgraciada, qué

destino tan duro le ha tocado, sin embargo, tiene una apariencia vital. Y ¿sabes por

qué? Porque se alimenta de los años vividos de todos los mortales, lo que quiere decir

que ella vive a la inversa, cada año menos de un hombre, cada minuto e incluso cada

segundo, es su alimento… ¡Cómo sufrirá la pobre! No se conocerá a sí misma mientras

los hombres vivan.

 

¿Sabes? Cada día está más obesa. En el último desastre natural aumentó siete millones

de kilos y es que no es fácil ingerir los años de ciento cincuenta mil personas al mismo

tiempo… Fue muy duro para ella, incluso se indigestó; eso fue lo que me dijo… ¡En

serio! Estaba muy agobiada, desde Hiroshima no vomitaba tanto, quién lo creería,

querido, la vida en exceso mata. Pero volvamos a lo nuestro, ya le hemos dedicado

demasiado tiempo a un ser que tarde que temprano tendrá el nuestro… ¿Qué te

decía? Ah, sí, que eras mi enemigo, que me mostrabas mi propia decadencia, mi

descenso… Por eso te saqué de casa, pero fue en vano, desde entonces te veo en cada

rostro que contemplo, por momentos pienso que estás más vivo que yo. Bueno, eso

me dice la razón, porque a ciencia cierta tú y yo sabemos que no existes. Pero ¿sabes

qué me preocupa? Que ya no sé si yo existo, y cada vez que digo yo, no sé a quién me

estoy refiriendo, pues cada día se levanta otro. ¿Recuerdas el día que maté a aquel

hombre y que llorando te saqué del armario y te insulté durante dos horas? ¿Sabes por

qué lo hice? Porque el que lo mató fue otro. Por eso me declaré inocente en el

estrado: ¿recuerdas mi defensa? Fue impecable, elocuente y cierta.

 

Siempre he sido inocente, querido ¿y sabes por qué? Porque objetivamente nunca he

sido uno, he sido tantos como hombres he percibido…En fin, daría mi vida porque no

me siguieras atormentando. Aparentemente un revólver lo solucionaría todo, pero sé

que es inútil ser alimento de la Parca, ya que tarde o temprano se indigestará de

nuevo y vomitará y yo volveré a este mundo. Claro está, siendo otro, pero con la

ilusión de ser el mismo y de que esta sea mi primera vida, y entonces volverán a

aparecer los que no soy, pero que sin embargo he sido…

 

No sé qué más decirte, y más cuando sé que no existes y que siempre has existido…

Adiós, espero no volver a verte, aunque sé que es imposible…

 

 

Expreso dos mil siempre

           “La suprema tarea de la cultura, consiste en apoderarse del yo trascendental.”

                                 Novalis

 

Cuando decido bajarme del tren a tomar un respiro, me doy cuenta de que he perdido

la memoria. Alguien me informa que el aire acondicionado está en el segundo piso.

Es un tren expreso muy cómodo y sus pasajeros están bien atendidos mientras llegan a

ninguna parte… En las pantallas se pueden ver todo tipo de imágenes y programas

supuestamente educativos sólo para “mentes avanzadas” que, naturalmente, son las

de quienes allí viajamos. Contamos, además, con un sistema alimenticio único,

conectado a la piel con diversidad de fluidos que se acompaña también de exquisitas

imágenes mentales con las que nuestro inconsciente se deleita y satisface plenamente.

 

En este tren nos levantamos cumplidamente al desarrollo de nuestras actividades…

Diariamente tenemos ocho horas de descanso, las cuales en gran parte empleamos

recreándonos con ilusiones mentales. Entre tanto nuestras mujeres recorren

kilómetros en sus maravillosas bicicletas estáticas o hacen uso de las más sofisticadas

cámaras bronceadoras. Nuestros hijos, de gran importancia para los funcionarios del

tren y para nosotros, no ponen ningún problema en el proceso de su desarrollo, pues

cuentan con la más moderna tecnología digital, y sus juguetes son de tal realismo que

no necesitan salir a parte alguna.

 

En cuanto a nosotros, nos capacitamos diariamente en el desarrollo de la

ciencia, el arte y el diseño cibernéticos cuyos programas se orientan a mantener

soportable la vida en este tren que no para en ninguna estación.

 

 

*

No solo los brujos ven

Lo que la pitonisa calla

 

No solo la lágrima

se convierte en agua

 

La nieve se evapora

el fuego también se moja

 

El aire se hace piedra

en la garganta

de quien no escucha

 

La tierra se hace infértil

con la semilla seca

 

Los sueños mueren

con la promesa vana

 

La palabra muda

se convierte en grito

Tomado de:

https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/poeta/646572145e6b705e3973e35d

 

 

NO PIDAS UN POETA.

Mujer no tan mía,

que pides un poeta…

Mejor sueña con un filósofo hedonista,

un académico esteta,

un ingeniero profeta,

un médico comunista,

o incluso un buen rentista…

Pero mujer no tan mía,

aprende a ser realista

no vuelvas a pedirle a Dios

un poeta.

 

 

Ensueño

Por fin el poeta cumplió su objetivo: recordarse a sí mismo en el momento de cruzar la frontera de un sueño a otro. Sin abrir los ojos trató de mantener presentes una a una las imágenes sin aparente coherencia por las que atravesaba. Lentamente, se levantó del lecho, y de su escritorio tomó el estilógrafo y la bitácora aún virgen. Se dispuso a escribir con la mayor exactitud posible todas las experiencias vividas hacía un instante en las regiones oníricas.

 

Ahora en las mañanas, bajo el sol radiante y en silencio total, amigos y parientes pueden leer sobre la tumba gris donde yace el poeta, el viejo verso todavía no exento de desconcertante verdad: “La vida es sueño, y los sueños, sueños son”

Tomado de:

https://apoalajuntadapoesia.wordpress.com/juntados-2018/uribe-botero-andres-2/

 

 

**

 

Escribo al borde del abismo. No escribo, canalizo.

Soy otro que me habita.

Profunda conexión de la psiquis

con el nervio de la lengua.

¿Dónde habita el arquitecto de la obra?

Poema, relámpago

de la vigilia en el alma encendida del poeta.

 

 

**

 

Sobre el eje de la tierra un pájaro canta.

Expande ondas violetas

a través de la sensibilidad de piano del universo.

Es la aurora

un vestigio

de sombras coloridas bajo el arcoíris.

Brecha de horizontes sutiles y lejanos.

 

 

**

 

Yemayá

 

En tu nombre el recuerdo se hace carne.

En tu nombre el deseo se hace sangre.

Carne y sangre tu nombre.

Tomado de:

https://www.revistainnombrable.com/2020/10/que-es-la-poesia-poemas-de-andres-uribe.html