(7 de enero de 1919, Oakland - 3 de febrero de 1988, San Francisco, California, Estados Unidos)
Una Elegía Africana
En los bosques de África desde su maravilla natural.
el ñu, la cebra, el okapi, el elefante,
han entrado en lo maravilloso. No mayor maravilloso
Yo sé que la mente
selva natural Las esposas del congo
destilan allí su rojo y los maridos
cazar leones con lanza y pintar esporas de la muerte
en sus escudos, use sus dientes, garras y cabello
en ocasiones ordinarias Allí el swahili
abre sus puertas, suelta a través de los árboles
las mareas del sonido y la destilación de la muerte
de sus hojas el terrible rojo. Él
es el consorte de sueños que he visto, escuchado
en la oscuridad orquestal
como los ladridos de los perros.
La muerte es el hombre con cabeza de perro a rayas
de cebra
y rodeado de silencio que camina como un león
quien es negro Era su voz llorando, vuelve
que Virginia Woolf escuchó, turnd
su fina calavera, perseguida y embrujada, detenida,
señaló en el olor donde
La veo en sauces, en niebla, en el río del sonido.
en los arboles. La veo prepararse allí
para entrar en las montañas de la muerte
como un sabueso blanco afgano pasar al bosque,
cerrado después, suelto en las hojas
con más gracia que un sabueso y más maravillas allí
incluso con flores enrolladas en su cabello,
permitiéndose
como Ofelia un último
gesto pastoral de amor hacia el mundo.
Y
veo
todas nuestras torturas absueltas en la niebla
dispersos en los bosques de la muerte, olvidados.
Veo
toda esta gentileza como un sabueso en el agua
flotar hacia arriba y hacia afuera más allá de mi
mano oscura.
Estoy esperando este invierno para el apagón más
completo,
para los ejércitos negros en el eucalipto, para las
ciudades
abierto y el frío en la luz del amor, para perros
mujeres y pájaros para volver a sus bosques y
dejarnos
nuestra soledad
. . .
Negros, negros, todos esos príncipes,
sosteniendo copas de hueso de rinoceronte, hacer
magia con mi sangre Donde hermosa marihuana
torres más altas que el eucalipto, vueltas
en los labios de la noche y caídas
cae hacia abajo, donde como reyes gigantes nos
reunimos
y devoró sus manos y pies ardientes, oh Moonbar
te y clarinete! esos talismanes
que se aceleró en sus hojas protectoras como
ladrones,
esos negros, todos esos príncipes
sosteniendo sus bocas como la muerte
las copas de hueso de rinoceronte
estaban allí para quemarme las manos y los pies,
adivina el límite del hueso y con su magia
átame y gírame como una cuerda. Lo sé
ningún otro continente de África más oscuro que este
continente oscuro de mi pecho.
Y
cuando estamos desiertos allí,
cuando el susurro eléctrico ha pasado por el aire,
una vez más comenzamos en los ciegos y la garganta
de sangre
las capturas africanas; y Desdemona, Desdemona
como un demonio gime dentro de nuestros cuerpos,
advierte
contra este imponente páramo de sí mismo y luego
lamenta su fallecimiento de él.
Y lloro, ¡escucha!
Escucha en el oído reservado y reservado
Los tambores que oigo sonar. Los negros, todos esos
príncipes.
sosteniendo copas de hueso y cuerno, hay en los
pasillos
de sangre que llamo bosques, en la oscuridad
y cavernas brillantes donde
late el corazón y pulsa el cerebro, en
selvas de mi cuerpo, allí
Othello se mueve, a rayas en blanco y negro,
El miedo con cara de perro. Mueve I, I, I,
a quien he visto tan negro como Orfeo,
persiguió delirantemente su sonido y drownd
en tono de hambre, el desierto más profundo.
Entonces fui yo, cantando la muerte,
quien desconcertó el bosque. Le pego
mi amante como un sabueso de gran pureza
perturbando la sombra y la carne de la jungla.
Este fue el comienzo del año final.
De todos los vacíos aparecen los torturados,
y los niños con cara de pájaro se arrastran fuera de
sus padres
y en ese bolsillo nunca lleno,
el ya no pregunta sino silencioso, sin ver ningún
lugar
El sueño final.
Las salas de África que buscamos en sueños
como barreras de sueño contra las profundidades y
mares
perturbado volver sobre sus mareas
en las habitaciones desiertas en las raíces del
amor.
No hay fin Y que triste entonces
Es incluso el Congo. Como las sirenas cansadas
salir del agua, para no ser tocado
sino para tumbarse en las rocas del trueno.
¡Qué triste es incluso lo maravilloso!
Retiro de la infancia
Está en las ramas peligrosas del árbol.
del cielo azul el viento
canta más fuerte rodeándome.
Y la soledad, una soledad salvaje
es revelado, temeroso, alto que subiría
en las temblorosas incertidumbres,
parte del anhelo, parte atreviéndome
parte para ver eso
ensanchamiento del mundo, parte
para encontrar el mío, mi secreto
sentido oculto y lugar, desde lejos
todas las voces y escenas vuelven
—El ladrido de un perro, quemaduras otoñales,
llamadas lejanas, llamadas cercanas: el chico que
era
me llama
aquí el hombre donde estoy "¡Mira!
He estado donde tu
más miedo a ser ".
Tomado de:
Estigio
Y una décima parte de Okeanos recibe en la noche
oscura
un diezmo
del agua pura debajo de la tierra
para que las fuentes claras salgan de la pared de roca, las
lágrimas
broten de las cavernas y hendiduras,
corran, graben formas hirientes en resistencia al
basalto, corten
profundamente a medida que avanzan en capas de
Gaia
en capas de tiempo donde duerme:
el agua fría, el destello negro, la corriente
descendente,
el lavado, el agua que brota sobre
la roca de
la cama, agotando las rocas en la inundación,
revoloteando
en las profundidades, destellando ampliamente en las caídas ...
Y una décima parte de Okeanos claros y brillantes
sus
circulaciones (nieblas, lluvias, sábanas, vainas) se
encuentran
en profundidades venenosas, el agua negra.
Styx es un tallador de cavernas debajo de nosotros.
Styx esta agua negra, esta aguacero.
El pozo es profundo. Desde su quietud,
las palabras
que nuestras voces hablan hacen eco.
La
resonancia sigue a la resonancia.
Olas de este
sonido nos llegan.
Dibujamos el
agua negra, pura y fría.
La luz del
día no es tan brillante
como este cristal
que fluye.
Tres mil años hemos recitado su virtud
de Hesíodo.
¿Son veinticinco mil
desde que el hielo se retiró de las tierras y
salimos
del reino de las cavernas donde
conocíamos el río debajo de la tierra?
volvemos
a
Styx cayendo en la primavera de su remoción glacial,
del
hielo negro.
Cincuenta millones de años —desde el comienzo de lo
que somos—
sabíamos
que era la profundidad de esto.
Cincuenta millones de años de profundidad, pero nuestro conocimiento se
profundiza, el
tiempo se profundiza,
esta agua
inmóvil que ansiamos
en sueños que tememos.
© por el propietario. proporcionado sin cargo con
fines educativos
Un poco de lenguaje
Sé un poco
de lenguaje de mi gato, aunque Dante dice
que los animales no necesitan hablar y la naturaleza
aborrece lo superfluo. Mi gato es fluido Él
conversa cuando quiere conmigo. Hablar
es natural. Y las ballenas y los lobos que he escuchado
en los sonidos corales del mar y el aire
conocen la armonía y tienen una elocuencia que agita
mi mente y mi corazón: tocan el alma. Aquí
la religión de Dante que distinguiría al Hombre
condena la efluencia de nuestra vida de nosotros
para construir allí su centro neurálgico.
Está en su comunicación animal. El hombre es
verdadero, inmediato, y
en la inmediatez, el hombre es todo animal.
Sus sentidos se aceleran en medio de la sinfonía.
viejos circuitos de éxtasis y alarmas de animales,
atenciones y excitaciones en las que remite una identidad.
Oye
voces particulares entre
el concierto, el más leve
susurro en los matices,
ensayando una aptitud nerviosa
aún por demostrar la suya. Él ve la película
de rojo significativa dentro de la masa corriendo
del desierto rojizo y atrapa el resplandor
de una camisa verde
con él DELITE en un campo brillante de color verde
-se habla a él-
y en el arco del espectro de color
habla a color.
El arcoiris articula
una promesa que recuerda
que imita
En los ruidos que hace,
este discurso en todos los sentidos
el mundo que lo rodea.
Se da cuenta del sabor fugitivo de la maza en
medio de la sabrosa masa,
y el gusto en la evolución es la clave eterna.
Hay un juego de palabras de aromas en lo que tiene sentido.
Mirra pudo haber sido,
el olor del anuncio que llenó la casa.
Se despierta del sueño más profundo
con una señal distante y espera
como agachado, cobra
vida.
que los animales no necesitan hablar y la naturaleza
aborrece lo superfluo. Mi gato es fluido Él
conversa cuando quiere conmigo. Hablar
es natural. Y las ballenas y los lobos que he escuchado
en los sonidos corales del mar y el aire
conocen la armonía y tienen una elocuencia que agita
mi mente y mi corazón: tocan el alma. Aquí
la religión de Dante que distinguiría al Hombre
condena la efluencia de nuestra vida de nosotros
para construir allí su centro neurálgico.
Está en su comunicación animal. El hombre es
verdadero, inmediato, y
en la inmediatez, el hombre es todo animal.
Sus sentidos se aceleran en medio de la sinfonía.
viejos circuitos de éxtasis y alarmas de animales,
atenciones y excitaciones en las que remite una identidad.
Oye
voces particulares entre
el concierto, el más leve
susurro en los matices,
ensayando una aptitud nerviosa
aún por demostrar la suya. Él ve la película
de rojo significativa dentro de la masa corriendo
del desierto rojizo y atrapa el resplandor
de una camisa verde
con él DELITE en un campo brillante de color verde
-se habla a él-
y en el arco del espectro de color
habla a color.
El arcoiris articula
una promesa que recuerda
que imita
En los ruidos que hace,
este discurso en todos los sentidos
el mundo que lo rodea.
Se da cuenta del sabor fugitivo de la maza en
medio de la sabrosa masa,
y el gusto en la evolución es la clave eterna.
Hay un juego de palabras de aromas en lo que tiene sentido.
Mirra pudo haber sido,
el olor del anuncio que llenó la casa.
Se despierta del sueño más profundo
con una señal distante y espera
como agachado, cobra
vida.
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