(19 de septiembre de 1916, Nueva York, Nueva York, Estados Unidos - 23 de marzo de 1998, Londres, Reino Unidos)
Y yo en mi cama otra vez
Anoche
arrojado
mi cama
el sonido de la lluvia me convirtió
alrededor,
una hoja
en un barranco seco
de lado a
lado,
el
sonido de la lluvia me llevo
aparte, abierto a lo que es?
aliento atrapado en memoria de
una dulzura profunda
ese sonido
incesante
delicado, la humedad corriendo
a través de mi cuerpo
Puede ser
de noche
en una
cabaña del bosque,
la lluvia constante
en pequeños
riachuelos
salpicaduras
a veces incierto
a salvo en los brazos del otro,
la lluvia abrigando
nosotros una apertura profunda
sin fondo a una terrible dulzura,
la pequeña lluvia
sacudiéndonos en nuestra cama
(el terror)
susurro
Fin de temporada
viento del oeste
Janucá
Esta temporada para nosotros, los judíos:
una temporada de velas,
uno mas
en el candelabro de siete ramificaciones para
los siete días de la semana
pero que sea siete
en el sentido de la suerte en dados,
siete
de las estrellas en
las constelaciones:
Orion,
Aldebarán en el cielo
animado
sobre Jerusalén
Deja el
combustible
duran los asediados como somos,
para nutrir
nosotros.
Deja que
el aceite continúe
para calor, para iluminación,
llama agazapado
en la lámpara
el vidrio ahumado
(Diciembre sobre nosotros)
La luz no falla.
El aire ha sido
suave
por dias-
y los 7 suenan a través de mi vida
a pesar del 8 de esta semana
arbustos
en la entrada de 7 Charles donde vivía, 51,
crujir de sequedad,
están
desnudos todavía.
Esa casa con la suerte
número me trajo suerte y mala suerte, ambos,
Como el otro
eso sumado a 7, de 4 y 3,
que siete
subyacente el ocho de esta semana,
el 8 justo encima, el 7 justo debajo
un tercio de los años con Stefan:
Los alabo
ambos hoy
el aceite duradero
en el candelabro de siete brazos:
ausencia
de todo miedo, el más pequeño
gota de combustible suficiente para saltar.
Ese brillante ojo gris
El cielo gris, más claro y más oscuro.
grises
luces
entre y delicadas
lavandas también
grises azules en trazos más pequeños,
y swashes
de color gris malva en el Hudson
aberturas
de luz al azul oblongo
descentrado
donde la puerta del almacén
muestra
las manchas más grandes se oscurecen
profundo
en el blues
Tan encendido ese
cielo
finales de agosto
temprano en la noche,
Tuve que
jadear
pararse allí apenas moviéndose
respirarlo usando
lo que mi cuerpo me dio
a
ese momento atendiéndolo,
pensando:
Turner, debería tener
visto,
lo
hubiera dado
De vuelta a nosotros,
no lo dejes morir
Y ese otro
por la noche, caminando por Bank Street desde
marketing,
el cielo ardiente sobre el río
luminoso pero
caliente en su floración también,
rico en color
como Venecia vio por Guardi, incluso más en llamas,
el cielo se mueve en un pulso
su fuego respirando
en un pulso al borde del peligro: melena de leona
ofendido
Ese brillo, el ojo del león
lleno hasta las tapas con
fuego
Y sus ojos, los de Turner, ese brillante ojo gris
a los setenta y seis
"brillante como
el ojo de un niño "
quien creció
su miniatura
en forma de garra de águila,
el mejor
para usarlo en la pintura
En Kirby
Lonsdale, Yorkshire,
donde Turner dibujó paisajes de montaña por primera
vez,
Encontré
el matrimonio de Blake
del cielo y el infierno, vendido por dos guineas, 1821
& Turner cumplió 46 años ese año
y allí leí:
"Y cuando veas
un águila, ves una porción de genio.
Levantar
tu cabeza ", dice Blake.
Estas
tardes ahora,
a finales
de septiembre, 76,
El cielo, el río están iluminados
al final de Bank Street, en Bethune.
El pavimento
tiembla con la luz vertiendo
sobre ella
Estamos retenidos en ella.
Sonreímos.
Aguanto la respiración para ver si
el cajero en el supermercado
será amable con la anciana que no puede
lea la etiqueta de precio en
una barra de pan.
Entonces respiro
libremente
para sí, ella es útil, sí, ella es
tipo.
Afuera en
el pavimento, la luz se desvanece
es la luz en el águila
ojo (o el ojo de
un niño)
(Lo vi en el ojo de
un hombre una vez:
pero ahora está
muerto más que
cuatro años)
Extraer calor de
superficies,
la luz es
sin cálculo,
es una
munificencia ahora
está justificado.
Solsticio de invierno
Una noche fría cruza
nuestro camino
El mundo aparece
muy grande, muy
ronda ahora se extiende
hasta donde llega la luna
Es de
la luna este frio viaja
Está
la luz de la luna que causa
Esta noche refleja la distancia en sí misma
luz tan fría
(desde un lado de
la tierra al otro)
Es la
duración de esta frialdad
Es la larga distancia
entre dos puntos que son
no en una línea ahora
No un
rectitud (sin embargo
recta) pero solo una curva,
plata que es una roca que refleja
no metal
pero una roca que acepta
distancia
(un grito en silencio
donde entre los dos
señala lo que toca
es una curva alrededor del mundo
(El baile inmóvil).
Tomado de:
ARROYO EN NEW HAMPSHIRE
¡Santo Cielo!
helechos en el arroyo Ofelia
uno piensa en
ella
ya que hay
espíritus en el
agua
así como hay
piedras
brillantes
en la claridad
de este arroyo.
¿Cuál Ofelia
es?
La luz del
sol
sobre los
guijarros
un
temblor de
sombra esas pequeñas
contracorrientes
las cascadas
también los más profundos
lugares
(uno
podría bañarse acá
hacer de este un
arroyo para
vivir
no para
morir en él)
(COMIENZO)
Comienzo a amar
la belleza
de los viejos
más que la belleza de
los jóvenes - la
anciana mujer escudando
su rostro del
ardiente sol con un abanico
de encaje negro
y el exquisito
anciano con la
barba blanca y el viejo que empuja
el coche de un
hombre joven que está muriendo
de distrofia y
la
mujer entrada en
años que sostiene la mano de un niño
pequeño con un
guardapolvo damasco
POR SAFO
Ni la miel ni
la abeja, dijo
ella,
tampoco la
miel...
y yo vago con
ella acá en estos peñascos de roca,
laderas de
colinas rocosas como los peñascos de Lesbos,
si fuese en su
nombre, Faon,
que ella se
arrojara en el océano
púrpura, por
falta de su amor, por falta de él, se lanzara
[de cabeza
en el agua
oscureciente, yo en tu nombre viviría siempre
aún en el borde
de estos senderos de roca,
desplumando el
seco romero, la adelfa silvestre,
consciente del
súbito abismo y gateando
ligeramente
sobre él.
Espero no partir nunca del país
de tu voz.
Puedo vivir
acá sobre los mínimos
pastos, los medio húmedos
guijarros, puedo
florecer acá
y crecer más
fuerte,
como esta
salamandra que
emerge
al sol por un
momento y se hace
la muerta si
pasa un extraño, pareciendo
escabullirse en
busca de refugio entre el
suelo recién
volteado y las simples
caras de la roca
(AHÍ ESTÁ EL CAMELLO)
Ahí está el
camello
cuya cara no
había notado
antes
pensando en
una manera
delicada
sin
ninguna
auto-compasión
con una
real
paciencia
Sus
pensamientos se refieren a
el espesor del
aire
a su
alrededor sea en
sequía o lluvia
una
expansión de
la luz
Tomado de.
http://inutilesmisterios.blogspot.com/2017/01/insuficientemente-recordada-hilda-morley.html
No hay comentarios.:
Publicar un comentario