REALMENTE ME GUSTAN TUS POEMAS
Realmente me gustan tus poemas
le dije a Ron Padgett
después de que él y Dick Gallup, el indio
habían leído un rato.
Realmente solo me gustó uno
de los poemas de Dick Gallup
a él
no le podía decir
realmente me gustan tus poemas.
Gracias, dijo Ron Padgett
es lindo de tu parte que lo digas.
Me gusta el poema de Ron Padgett
sobre flores y una niña
el mejor de todos, porque es noviembre.
Me gusta el poema de Dick Gallup
“Partículas cargadas”
porque aprendimos lo que son
en clase de física.
MI MUERTE
cuando ya no
la sienta respirando bajo
mi cuello estará a la vuelta
de la esquina (hola, vecina)
Traducción al español por Carlos Alejandro Noyola
Tomado de:
TRAICIONAMIENTO ESTILO DE 1939
En este extraño mundo fragmentado repleto de información
Hay pocas cosas más difíciles de soportar
que el silencio, tan pronto lleno de voces burlonas,
El rechinar de ideas sobre la mente arruinada
Como el roer de insectos en lo profundo de un árbol
Donde las palabras se
convierten en frases encubiertas, esas frases se convierten
en hombres que llevan un bagaje sin
sentido. Devorando el sentido en una suave papilla de
pensamientos repetidos.
Llegaste, viste, te
fuiste Día lastimoso arañando el amanecer
Rompiendo como la última ola en alguna playa varada
olvidada
Ahora perdido tierra adentro. Entonces el silencio
es como un desierto, un espacio en blanco en el habla
Una pausa en el tiempo, un metrónomo en Polonia
En algún lugar que se detuvo, silenciado por una mano
Mientras el sonido de los bombarderos se convertía en el
silbido
de las bombas cayendo sobre el futuro perdido.
BATTY COMO LAS PALOMAS QUE VUELAN
Las imágenes reflectantes eran las favoritas de otra época
Quizás, a medida que el siglo cambiaba Las
formas revoloteaban de los extraños que pasaban
Mientras los vecinos en un café emitían una serie
interminable
de personalidades
Rápidos pulsos en el aire
que sostenían a personas como Ezra Pound
Quien vio tanto antes como más allá, parece, en sabor
Y, sin duda, sacó todas sus imágenes brillantes
Del aire fecundo.
Tomado de:
http://www.richardhell.com/frames/gallup.htm
¡Oye, Buster!
Cuando cierro los ojos, veo a un hombre con un traje marrón
sentado en el vestíbulo de un hotel en 1947 leyendo el
periódico matutino. Sus pensamientos son privados y
probablemente no vienen
al caso.
Muchos años después, las nubes
todavía se mueven de oeste a este y un halcón puede
rozar las copas de los árboles en la ladera de la montaña.
No hay nada que nos impida colocar
objetos en una mesa a la luz del sol y pintar
sombras falsas debajo de ellos para confundir a nuestros
amigos,
si es que los tenemos, probablemente no, si pensamos
tanto en confundirlos.
Por desgracia, en tales términos
los pronombres tienden a perder su significado; falta de
tensión o corriente en el medio. La vida se convierte en
un sueño, con un desagradable golpe cuando abrimos
los ojos una vez más.
Por encima de la línea de árboles
Es un tipo de día pútrido
Estar parado en una esquina
Contando cerdos
Pero ahí es donde está La
gente va a trabajar
Sus caras todavía están dormidas
Se ven
gordas Sobrealimentadas y codiciosas
Hace unos años
A las 8:30 de la mañana
yo ' d comer a mí mismo algunos granos y huevos
y sentir como una mierda
El sol hirió mis ojos
colgado sobre el metedrina
no tome esas cosas nunca más
se va a convertir su cuerpo en sémola
y que en ninguna parte de un cuerpo
Pero todos esos rostros hinchados
Mirándome
como si se estuvieran mirando a sí mismos
En algún espejo reflexivo de los sueños
Sorprendido por el metabolismo de la madrugada
No pude soportarlos
Convertido en cerdos por el capitalismo
Y un reloj
Me sentí como un hipster fantasmal de los 40
Preguntándome por qué todos estaban peleando por
un abrevadero lleno de papilla
Yo era solo un niño
Pensé que estaba fuera de eso
Pero todos
Incluso esas caras adormecidas estaban
retrocediendo en una pesadilla
Y ahora que estamos aquí
Parece perfectamente natural
Ver los bordes duros crecer entre las personas
Ver a todos
gruñir sobre los trozos de la comida
Nos hemos atiborrado todos estos años
No importa si me aparté de
la fiesta
Virando las horas de la noche
Cuando todos dormían
Como mía
Cavando las calles
Con el estómago vacío
Y una máquina de escribir en mi cabeza
En el final
Te llevará a donde vives
Si el vecindario se pliega
Puedes moverte
Si la ciudad se vuelve desagradable
, puedes irte,
pero si el país se derrumba
, lo sabrás.
Tomado de:
https://poetrysociety.org/features/tributes/dick-gallup-1941-2021
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