Un instante de la guerra
Es de noche como si se corriera
un trapo rojo ante la vida.
La carne está sujeta amargamente
a la desesperante vigilia.
La sangre tartamudea ante el miedo.
¡Alabada sea la seguridad de los gusanos
en las frías migajas del suelo
y loada sea la oculta savia,
las estériles huevas de los peces!
Las manos se funden lentamente
al contacto ardiente de las armas,
el cuerpo se funde lastimoso,
la cara alerta para las heridas,
el perfume y el beso del dolor final.
¡Envidia a la paz de las mujeres
que paren y aman como juguetes
en las manos del hombre!
La boca pronuncia pequeñas blasfemias,
se revuelven las entrañas como nido de ratas
y quisiera el pie extenderse
despacio como la hierba.
¡Oh Cristo y María!
Pero las sombras se te abren como una navaja
y te marca el latido de tu cerebro
aislándote
y tu aliento,
tu aliento es el detonante, la bala
y el cielo final.
Tomado de:
http://zumo-de-poesia.blogspot.com/2015/02/un-instante-de-la-guerra-por-laurie-lee.html
Cardo
Cardo, manojo de dagas azules
golpeando al viento,
diente de sierra que separa
los labios de las hierbas.
Tu herida en la infancia fue
un salvaje choque de alegría
que prendió fuego a las abejas
y el canto de las alondras.
Tu cabeza encantada luego
humeante entre flores
llenó todo el cielo de humo
y chispas de semilla.
Ahora, desde el
nostálgico punto de dolor
de tu flor punzante, los fantasmas de esos veranos se
elevan
crujiendo en mis ojos.
Sembrando una espina mágica
para pinchar la memoria
para iniciar en mi carne helada
fiebres de campos perdidos hace mucho tiempo.
Tomado de:
https://poetryparc.wordpress.com/2016/12/03/a-trio-of-thistles-three-poems-by-three-poets/
Lechera
Los agudos lejanos de la chica, silenciados por el calor,
llama como un pájaro desmayado a través de los campos
a donde su rebaño yace jadeando por su voz,
sus cuernos negros enterrados profundamente en caléndulas.
Suben despiertos, como mariposas soñolientas,
y presionan sus flancos rojos a través de la hierba alta y
ramificada,
y mientras avanzan sus lenguas errantes se abrazan
el verano vacío se reflejaba en sus ojos.
Conducido a las sombras de piedra caliza de un granero
aspiran su pasado embalsamado en el heno,
mientras su mano fría, ahuecada en la fuente de la ubre,
destila la abundante cosecha de su día.
Mira qué crema turbia da la tierra,
jugo graso de ranúnculos y centeno de los prados;
la niña sueña con leche dentro del campo de su cuerpo
y oye a lo lejos el llanto de sus hijos mudos.
Manzanas
Contempla los mundos redondeados de las manzanas:
jugo verde de la lluvia de julio,
la estrella polar negra de las flores, la corteza
mapeado con su mancha carmesí.
El rojo rojizo, cangrejo y cabaña
arder hasta el bronce caliente del sol,
luego cae como sudor de cada rama
y burbujear en la hierba.
Mienten tan desenfrenadas como caen
y donde caen y se rompen,
el semental aprieta sus mandíbulas crujientes,
el estornino apuñala su pico.
En cada calabaza regordeta el bocado de sidra
de los dientes de los niños rasga la piel;
la avispa que baila el vals consume su parte,
entra el gusano doblado.
Yo, con tan fácil hambre, tomo
todo el paro de mi temporada;
da la bienvenida a lo maduro, lo dulce, lo amargo,
el hueco y el todo.
Tomado de:
https://www.poeticous.com/laurie-lee?locale=es
Búho de la ciudad
En vísperas de frío, cuando las brasas lentas,
arraigadas en los sótanos, arden y se ramifican,
rozando de humo el aire de la ciudad;
Cuando las lunas en cuartos palidecen en el cielo,
y los neones brillan en la oscuridad
como mortales mortales en un brezo;
Por encima del tráfico amortiguado
, escucho a la lechuza y, al oír su nota,
me estremezco en mi silla privada.
Porque como una barrena ha venido
a posarse entre nuestras paredes derrumbadas,
sus garras ensangrentadas enfundadas en piel.
Parece que algún atractivo secreto del tiempo lo
ha llamado desde
los páramos de su país para cazar un páramo más nuevo aquí.
Y donde el candelabro se balanceaba
brillante con los mil ojos de los bailarines,
ahora sus pupilas negras encapuchadas miran,
Y donde los amantes
con zapatos de seda corrían con polvo de diamantes en el
pelo,
él abre ahora su ala silenciosa,
y, como un golpe de fatalidad, cae
y cruza el pasillo vacío,
y arranca un ratón veloz de la escalera....
Subida de abril
Si alguna vez vi una bendición en el aire
, la veo ahora en este día todavía temprano,
donde la mañana de color verde limón gotea la
luz del sol húmedo sobre el polvo de mis ojos.
Película de burbujas soplada de azul, el cielo envuelve
malezas de luz cálida cuyas raíces y varillas
chisporrotean con verde jabonoso, y todo el mundo
suda con la gota del verano en su brote.
Si alguna vez escuché bendición es allí
Donde pájaros en los árboles que bajíos y sombras están
Chapoteando con sus alas ocultas y gotas de sonido
Rompen en mis oídos sus crestas de aire palpitante.
Puro en la bruma, el sol esmeralda se dilata,
Los labios de los gorriones ordeñan las piedras cubiertas
de musgo,
Mientras que una niña blanca como el agua junto al lago
Nada su mano verde entre los cisnes reunidos.
Ahora, mientras la almendra arde su mecha humeante,
dejando caer pequeñas llamas para encender la hierba
encendida;
Ahora, mientras mi sangre baja escala su segunda
oportunidad,
si alguna vez el mundo fue bendecido, ahora lo es.
Tomado de:
https://mypoeticside.com/poets/laurie-lee-poems
Paisaje navideño
Esta noche el viento roe
Con dientes de vidrio,
La grajilla tiembla
En ramas enjauladas de hierro,
Las estrellas tienen garras.
Hay hambre en la boca
de campañol y tejón,
agonías plateadas del aliento
en la nariz del zorro,
hielo en la pata del conejo.
Esta noche no tiene luna,
No hay comida para el peregrino;
El árbol frutal está desnudo,
el rosal una espina
y la tierra amarga con piedras.
Pero el topo duerme, y el erizo
yace acurrucado en un útero de hojas,
el frijol y la semilla de trigo
abrazan sus gérmenes en la tierra
y el arroyo se mueve bajo el hielo.
Esta noche no hay luna
Pero una nueva estrella se abre
como una trompeta de plata sobre los muertos.
Esta noche, en un nido de ruinas,
el bebé bendecido está acostado.
Y el abeto se calienta hasta convertirse en una flor de
velas,
Y el niño enciende su linterna,
Mira fijamente su juguete de oropel;
Y nuestros corazones y hogares
arden con cenizas vivas.
En la sangre de nuestro dolor
La tierra fría es amamantada,
En nuestra agonía el útero
Convulsiona su semilla;
En el primer grito de angustia
nace el primer aliento del niño.
Esta versión es una transcripción del
poeta leyendo su propio trabajo en el programa BBC Radio 3
© por el propietario. proporcionado sin
cargo con fines educativos
El Día de la Larga Guerra por la Paz
Menos apasionada la guerra larga lanza
su espina ardiente sobre todos los hombres,
atrapados en un dolor, compartimos una herida
y lloramos un dialecto de dolor.
Hemos olvidado quién disparó la casa
Cuya travesura fácil derramó la primera sangre
Bajo un techo enfurecido yacemos
La falla ya no se comprende
Pero mientras nuestros brazos retorcidos abrazan el
desierto donde estaban nuestras ciudades,
la semejanza de la familia de la Muerte en cada rostro debe
mostrar por fin nuestra hermandad.
© por el propietario. proporcionado sin
cargo con fines educativos
Tomado de:
https://allpoetry.com/Laurie-Lee
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