martes, 4 de marzo de 2025

POEMAS DE MÓNICA DE LA TORRE


Pájaros migratorios

Víctor se dio cuenta de lo que realmente

era el poder cuando secó sus propias pasas.

Él había comprado libras y más libras de uvas

para después dejarlas secándose sobre la mesa

de la cocina.

 

Theresa no quería saber nada

acerca del cáncer de su ex-marido. No el día del

Padre. Tomó un tren que la llevó a través de la noche

para tomar desayuno con su prima. El tren de vuelta

se demoró el domingo entero.

 

No bien su esposa salió por la puerta,

Martín decidió sacarle provecho al espacio

que ella abandonara. Donde estaba su closet construyó

un sauna, donde cada mañana se sienta a leer el periódico

y a Buda.

 

Una noche Helga se puso el mejor de sus vestidos,

aunque sabía que él no iba a estar ahí. Tomó un vino blanco y

seco, se emborrachó (estaba a dieta), se cayó.

Más tarde él se fijó en los huecos de sus medias.

 

Por lo general, María siempre chocaba con

los muebles. Cada vez estaba más cerca de lo

que quería. «¿Se puede saber qué quieres de mí?»

«Nada», le respondió él, así que ella se fue

y en lugar de sentirse como si fuera un pájaro migratorio,

se sintió como si fuera muchos de ellos.

 

 

Poema en español

La tumba tiene más poder que los ojos del amado.

 

Una tumba abierta con todo su magnetismo.

 

Este peso en las alas. El cielo está esperando un dirigible.

 

 

 

Tengo el presentimiento de que no es mucha la vida que me queda.

 

Tres horas después el ataque celestial.

 

 

 

¿Por qué no respondo cuando me ofenden?

 

Porque mi religión no me lo permite.

 

Mapas exteriores: geografía. Mapas interiores: psicografía.

 

Y en tu dura cathedral me arrodillo.

 

Montañas pasan camellos pasan

 

como la historia de las guerras en la antigüedad.

 

 

 

De todos los hombres que soy, no puedo encontrar a ninguno

 

sin el control del ojo invasor.

 

Problemas. Misterios que se amarran ellos mismos a mi pecho.

 

Todo lo que quiero es no ver más negocios ni jardines

 

ni mercados ni gafas ni ascensores.

 

 

 

Con el fin de atender a todos nuestros radioescuchas

 

sin discriminar entre clases sociales, hablo una lengua

 

que llena los corazones con la ley de las nubes comunicantes.

 

Tengo mi cerebro o lo que quiera que sea lleno de las polillas de la muerte.

 

Para que el mundo siga siendo lo que es tiene

 

—por fuerza— que tomar una forma otra.

 

 

 

Los verdaderos poemas son llamas. Cuando se quema algo muy querido

 

en lugar del bomber que yo llamo, sale a relucir el incendiario.

 

Dice: vive, vive, vive!

 

Se trata de la muerte.

 

 

Olímpicamente

 

 

Para María del Rosario Espinoza

 

 

 

Fueron mis pies. Demasiado grandes para mi edad,

 

intranquilos y lo suficientemente fuertes como para algo más que recoger frutas

 

o vender pescado. Para las patadas, en mi pueblo natal de dos mil habitantes, probé con el taekwondo. Tenía cinco años.

 

Mis vecinos me veían como una tomboy.

 

Las mujeres a mi alrededor eran duras, pero ninguna era una marimacha.

 

Mi papá, pescador de oficio, no se desanimó. Es bueno cultivando.

 

Somos gente decidida, él y yo. Del tipo que mira

 

más allá del horizonte — al este y al oeste, pero sin perder el ritmo.

 

De ahí que nos quedaran chicos los caminos llenos de desperdicios allá en The Gap (La Brecha), en Sinaloa.

 

¿Fui yo la que escogí al arte, o fue el arte el que me escogió a mí?

 

Sin embargo, para un uniforme blanco, ya me sabía lo básico.

 

Este era mi sello: una defensa personal para la cual no se necesita que los brazos sean armas. Sólo puños.

 

Sólido como una roca. Y miembros indesmembrables y un espíritu guerreo

 

que no fuera antagonista. Piensa en repartir golpes para que menos golpes

 

sean repartidos — el propósito es terminar la pelea, no acabar con tu rival, tu semejante.

 

De donde vengo, hay gente que hace las cosas de otra forma.

 

Mi camino es el camino de la mano y del pie, la unidad

 

del propósito. En el tatami, escribo su caligrafía corporal.

Tomado de:

https://www.vallejoandcompany.com/2014/04/24/algunos-poemas-de-monica-de-la-torre/

 

 

TEOREMA DE ESPECIES

 

Admiramos a los adultos por no actuar como niños,

 

lo que significa que no tenemos que limpiar después de ellos,

 

mientras pasamos al menos la mitad de la vida intentando

 

Encontrar formas de superar los límites

 

de formas que no se pueden encontrar.

 

 

 

En la mesa de la cena menciona al chico

 

¿Quién “hace estos hermosos dioramas mágicos”?

 

Queso parmesano microrallado colgando

 

del borde abollado de un recipiente cubierto de aceite.

 

 

 

Más tarde esa semana, doblando páginas en la escuela de arte.

 

Nos mantiene ocupados. Se toman notas y se dice mucho.

 

mientras la repetición comienza a desplegarse.

 

¿Qué tipo de pájaro canta patatas fritas?

 

 

 

Aquí los avistamientos más comunes son de

 

Jilgueros y cardenales americanos,

 

migratorios y no migratorios respectivamente,

 

Estos últimos son mayoritariamente masculinos y, por lo tanto, territoriales.

 

Atacarán su propio reflejo de vez en cuando.

 

 

 

No encontrarás la diferencia entre un ser pacífico

 

y estar en paz en differencebetween.net.

 

Son necesarios otros enfoques, como la exploración corporal.

 

Si no se puede encontrar el latido de su corazón debajo de la bata médica

 

El cierre se ha vuelto emotivo para ti.

 

 

 

Este es el probable final de un año que deseamos

 

Olvidar o el olvido mismo tal como viene

 

hasta el final. Excepto que no es así, la continuidad

 

tiene su manera de “seguir y seguir”, ni siquiera

 

Cuando todo se detiene, ya que el llamado final se pliega por sí solo.

 

en la historia en constante desarrollo, planteando la pregunta,

 

¿Es un punto de vista sin aire? ¿Quién ve al narrador?

 

¿Es esto identificable y en los términos de quién?

 

 

 

La propuesta implica cambiar de medios.

 

Interpretaré a un miembro de la facultad en la escuela de arte.

 

En cuya facultad estoy sirviendo, plegando

 

Yo mismo, como personaje ficticio, en una historia real.

 

 

 

En los alrededores, el encanto de los colibríes,

 

asesinato de cuervos y impuesto a la identidad.

 

 

 

La repetición se vuelve a desplegar, leyendo

 

Contra los iconos. Un viaje de campo flexible hacia ninguna parte.

 

 

 

Cuando un pintor habla con otro pintor, lo sé.

 

que estar plenamente en esto tampoco estará jamás disponible para mí,

 

ya que ninguno de nosotros es exhibicionista.

 

 

 

El poema habla en signos y la pintura.

 

El terciopelo absorbe la luz de la habitación.

 

Pero de alguna manera logramos comunicarnos.

 

 

 

En cuanto a los globos de diálogo vacíos en las paredes,

 

Muestran una variedad de formas, todas muy comunicativas.

Tomado de:

http://serpoeta.blogspot.com/2023/12/uma-poesia-de-monica-de-la-torre.html

 

 

El ángel en la casa

a) Haga un regalo de Navidad bien pensado.

Manipúlelo con cuidado. Las cajas

pueden dañar las alas.

Y/o b) Arránquele todas las plumas,

enjuáguelo con agua tibia,

déjelo hervir hasta

que sus rasgos particulares desaparezcan.

Personalice su ángel,

vístalo,

dibújele la cara (si aún no tiene una).

O, c) Diséquelo,

póngale una instalación eléctrica

a través de la médula espinal.

Cuélguelo.

 

 

Tenis de mesa

—Cuatro es demasiado, Ping.

—El invierno no es mejor, Pong.

—Ya basta, Ping.

—Detente, Pong.

—Traigo un rollo, Ping.

—Para el auto, Pong.

—Tres es una pulgada, Ping.

—Tarta de pizza, Pong.

—Devuelve, Ping.

—Esfuérzate, Pong.

—Deja de pensar en pollos tristes, Ping.

—No es divertido, Pong.

—Casi nunca, Ping. Silencio.

Versiones de Santiago Matías

 

Tomado de:

https://dialnet.unirioja.es/servlet/articulo?codigo=5572985

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