POEMAS DE JESÚS LIZANO

Las personas curvas

Mi madre decía: a mí me gustan las personas rectas

 

A mí me gustan las personas curvas,

las ideas curvas,

los caminos curvos,

porque el mundo es curvo

y la tierra es curva

y el movimiento es curvo;

y me gustan las curvas

y los pechos curvos

y los culos curvos,

los sentimientos curvos;

la ebriedad: es curva;

las palabras curvas:

el amor es curvo;

¡el vientre es curvo!;

lo diverso es curvo.

 

A mí me gustan los mundos curvos;

el mar es curvo,

la risa es curva,

la alegría es curva,

el dolor es curvo;

las uvas: curvas;

las naranjas: curvas;

los labios: curvos;

y los sueños; curvos;

los paraísos, curvos

(no hay otros paraísos);

a mí me gusta la anarquía curva.

El día es curvo

y la noche es curva;

¡la aventura es curva!

 

Y no me gustan las personas rectas,

el mundo recto,

las ideas rectas;

a mí me gustan las manos curvas,

los poemas curvos,

las horas curvas:

¡contemplar es curvo!;

(en las que puedes contemplar las curvas

y conocer la tierra);

los instrumentos curvos,

no los cuchillos, no las leyes:

no me gustan las leyes porque son rectas,

no me gustan las cosas rectas;

los suspiros: curvos;

los besos: curvos;

las caricias: curvas.

 

Y la paciencia es curva.

 

El pan es curvo

y la metralla recta.

 

No me gustan las cosas rectas

ni la línea recta:

se pierden

todas las líneas rectas;

no me gusta la muerte porque es recta,

es la cosa más recta, lo escondido

detrás de las cosas rectas;

ni los maestros rectos

ni las maestras rectas:

a mí me gustan los maestros curvos,

las maestras curvas.

No los dioses rectos:

¡libérennos los dioses curvos de los dioses rectos!

 

El baño es curvo,

la verdad es curva,

yo no resisto las verdades rectas.

Vivir es curvo,

la poesía es curva,

el corazón es curvo.

A mí me gustan las personas curvas

y huyo, es la peste, de las personas rectas.

Tomado de:

https://negranieve.noblogs.org/poemas-contra-el-sistema/

 

MAMÍFEROS

 

Yo veo mamíferos.

 

Mamíferos con nombres extrañísimos.

Han olvidado que son mamíferos

y se creen obispos, fontaneros,

lecheros, diputados. ¿Diputados?

Yo veo mamíferos.

 

Policías, médicos, conserjes,

profesores, sastres, cantoautores.

¿Cantoautores?

Yo veo mamíferos...

 

Alcaldes, camareros, oficinistas, aparejadores

¡Aparejadores!

¡Cómo puede creerse aparejador un mamífero!

Miembros, sí, miembros, se creen miembros

del comité central, del colegio oficial de médicos...

Académicos, reyes, coroneles. Yo veo mamíferos.

 

Actrices, putas, asistentas, secretarias,

directoras, lesbianas, puericultoras...

La verdad, yo veo mamíferos.

Nadie ve mamíferos,

nadie, al parecer, recuerda que es mamífero.

¿Seré yo el último mamífero?

Demócratas, comunistas, ajedrecistas,

periodistas, soldados, campesinos.

Yo veo mamíferos.

 

Marqueses, ejecutivos, socios,

italianos, ingleses, catalanes.

¿Catalanes?

Yo veo mamíferos.

 

Cristianos, musulmanes, coptos,

inspectores, técnicos, benedictinos,

empresarios, cajeros, cosmonautas...

Yo veo mamíferos.

 

LA CONQUISTA DE LA INOCENCIA

 

 

Resulta que soy un niño, que todo

 

ha ido haciéndome un niño,

 

que el sufrimiento y la alegría me han hecho un niño,

que como un niño

 

todo lo he ido transformando en sueños,

jugando con mis sueños y con mis versos,

resistiendo con ellos,

 

que contemplar todos los mundos me ha hecho un niño,

 

que yo iba como todos para ser un hombre

 

y las fronteras me han hecho un niño,

 

los fingimientos y los límites:

 

todo me ha hecho un niño;

 

que la locura me ha hecho un niño,

 

verla, palparla,

 

a través de todos los disfraces y de todas las máscaras,

que el asalto de la razón a todo lo que vive

me ha hecho un niño,

 

que sorprenderme por todo me ha hecho un niño,

 

desear un vivir que sobre todo fuera una aventura,

 

que me ha hecho un niño

 

el engaño de cuantos han crecido,

 

que les hacían hombres

 

las trampas de los dominantes,

 

que dejas de ser niño cuando te conviertes en dominante,

 

que el dominio de las abstracciones me ha hecho un niño,

 

que al parecer eso es ser hombre,

 

que he preferido ser un niño

 

para salvar todo lo creativo,

 

que mi mundo

 

no es de este reino perdido,

 

para dar a los sentidos lo que es de los sentidos,

 

al instinto lo que es del instinto,

 

que los sueños me han hecho un niño,

 

que no podía vivir si no era un niño

 

que me ahogaban las órdenes y las leyes.

 

Resulta que muchos de los que se hicieron hombres

 

y no buscaron la inocencia,

 

al final de sus vidas

 

recuerdan con nostalgia lo que tuvieron de niño,

porque a ser hombre llaman

vivir en un mundo de dominantes

y sometidos,

 

que la soledad me ha hecho un niño,

que el darlo todo y el haberlo perdido

me ha hecho un niño,

 

que he sido un poeta maldito porque soy un niño,

 

que me ha hecho un niño

 

ver que lo único importante

 

es buscar la inocencia entre la astucia,

 

que cuando he amado

 

me he convertido en un niño,

 

que comprender que hay víctimas pero no culpables

me ha hecho un niño,

que por ser un niño

 

mantengo la ilusión a pesar de los desencantos

y de la sangre derramada

entre las trampas y los mitos,

 

que ver cómo caemos todos en las innumerables trampas

 

me ha hecho un niño,

 

y que de no ser un niño

 

nunca hubiera nacido en mi la rebeldía,

 

que es preciso

 

comenzar a rebelarse a uno mismo,

 

no seguir la consigna de ser un hombre,

 

que soy poeta porque conquisto la inocencia

 

cada vez que abro los ojos y contemplo las cosas,

 

que a ser niño

 

es lo único que he aprendido

 

y porque observo que todos los seres

 

con el mismo destino:

 

nacer para la muerte,

 

no dejan de ser niños:

 

que un pájaro siempre es un niño,

 

que un árbol siempre es un niño,

 

que un perro siempre es un niño.

 

Y porque pienso qué es un hombre

 

si deja de ser niño,

 

que se equivocan las escuelas

 

que intentan hacernos hombres

 

prometiéndonos falsos paraísos,

 

que la anarquía sólo será posible

 

cuando todos fuéramos niños,

 

cuando todos partamos

 

a la conquista de la inocencia,

 

que escribo este poema

 

porque resulta que soy un niño...

Tomado de:

http://www.antoniomiranda.com.br/iberoamerica/espanha/jesus_lizano.html

 

Bola (de Lo diverso y lo unitario)

 

"¡Goya pasa el escarabajo a Kafka

que pasa el rinoceronte a Ionesco,

Ionesco los trópicos a Miller

que pasa las meninas a Picasso,

Picasso el Godot a Beckett

que pasa la náusea a Sartre

y Sartre el Ubú a Jarry

que pasa el anarquista a Artaud

y Artaud la peste a Camús

y Camús el gato a Schönberg

que pasa la angustia a Kirkegaard

y Kirkegaard el robo a Proudhon

que pasa la sodoma a Sade

y Sade el pájaro a Miró

y Miró la carcajada a Weiss

y Weiss la tragedia a Nietzsche

que pasa el anillo a Wagner

y Wagner el desastre a Goya

y Goya el escarabajo a Kafka! "

 

Todo vale (de Lo unitario y lo diverso)

 

"Todo vale.

Que sí. Que todo vale.

Estoy harto de tanto sólo vale:

estoy vale, esto no vale...

¡Todo vale!

Lo sé, lo sé: éste es el mundo

del sólo vale:

siempre hay unos que deciden

lo que vale y lo que no vale.

Sólo es eso: siempre hay unos

que imponen lo que vale para ellos.

Y lo otro, no vale.

Ellos:

¡los pontífices! ¡Los honorables!

Pero todo vale. Todo vale.

También en este mundo

estamos los del todo vale.

No nos querrán. Para ellos

seremos los que no vale

pero así va ese mundo,

el mundo del sólo vale.

¡Aquí nos salvamos todos

o aquí no se salva nadie!

Que sí, lo sé: todo vale:

Todo vale, mamíferos:

¡todo vale! "

Tomado de:

https://www.epdlp.com/escritor.php?id=9020

 

Florecillas

I

No dejes tu camino

alma soñadora:

la Razón aprieta

pero no ahoga.

 

II

Dijo un joven poeta:

el Sistema es un fantasma.

Y es verdad: para nosotros

es un fantasma.

Lo malo, la pena,

es que nosotros

somos fantasmas

para el Sistema..

Tomado de:

https://enredversados.wordpress.com/2015/05/28/en-recuerdo-de-jesus-lizano/

 

Poemo

Me asomé a la balcona

y contemplé la ciela

poblada por los estrellos.

Sentí fría en mi caro,

me froté los monos

y me puse la abriga

y pensé: qué ideo,

qué ideo tan negro.

Diosa mía, exclamé:

qué oscuro es el nocho

y que sólo mi almo

y perdido entre las vientas

y entre las fuegas,

entre los rejos.

El vido nos traiciona,

mi cabezo se pierde,

qué triste el aventuro

de vivir. Y estuvo a punto

de tirarme a la vacía…

Qué poemo.

Y con lágrimas en las ojas

me metí en el camo.

A ver, pensé, si las sueñas

o los fantasmos

me centran la pensamienta

y olvido que la munda

no es como la vemos

y que todo es un farso

y que el vido es el muerto,

un tragedio.

Tras toda, nado.

Vivir. Morir:

qué mierdo.

Tomado de:

https://elcastillodekafka.wordpress.com/2014/12/23/poemo/