Pesadilla metropolitana
Llovió mucho aquella mañana. Despertaste
para mirar el cielo nublado, calles húmedas,
cosas que nadie notaba, si acaso los taxis
y la gente que paseaba. No paseas en tu
ciudad.
Los parques enverdecieron. Los árboles
eran verdes hasta Julio o agosto, sendos de
hojas,
sendos de hojas y de raíces aburridas,
esparciéndose,
pero nadie se daba cuenta de aquello más
que los jardineros, y ellos nunca hablan.
Ah, y te darías, quizás, cuenta los domingos:
caminando por algunas cuadras, cerca de los
corceles
tan orgullosos, de las ventanas cubiertas, de
la gente
que se ha ido, te darías cuenta de la
aparición extraña
de hierba entre cuarteaduras y rendijas de
las piedras
y de una flor carmesí en un balcón, consumida
por un ave. Y luego te pondrías a burlarte
del pasto
que crece en las calles, y de ahí harías
chistes
y un musical que se llamara “Húmedo y
cálido.”
Meritaría un buen lugar en los periódicos.
Cuando
un flamenco voló hacia una junta de la
Secretaría
de Finanzas, el nuevo alcalde llamó de
inmediato
a los fotógrafos. Cuando el primer estornino
se posó
sobre el puente de Brooklyn, todos pensaron
que era
de adorno, y lo dejaron quedarse.
Aquél año llegaron a Nueva York las termitas,
aunque no proliferan en el frío… pero, qué
importa eso,
si sólo son hormigas, y las hormigas son nada
más insectos.
Era gracioso, quizás melancólico en su
extraña manera
(como mencionó Heywood Brown en el
World-Telegram),
pensar en ellos buscando madera en esta
ciudad de hierro.
Te hacía considerar la vida. Era divino,
incluso demasiado.
Había fotos graciosas hechas por todos los
artistas listos,
graciosos, y Macy’s hizo un anuncio tan
inteligente:
“La termita de la viuda,” o algo parecido.
No había
molestias. Ni siquiera los Comunistas
protestaron
para decir que ellas eran espías de Morgan.
Hacía calor,
demasiado para protestar, demasiado para
emocionarse,
calor incluso africano, fértil, lozano,
vaporoso,
y se filtraba en la mente y en los huesos
para no quebrarse.
La lluvia cálida caía largamente y amainaba
para volver a caer.
Pronto uno se acostumbraba como si hubiera
sido siempre así.
Uno se acostumbraba al ritmo cambiante, al
pulso alterado,
a la gente caminando más lenta, al palpitar
feroz
y luminoso de la ciudad ralentizado, a los
hombres en shorts,
a los nuevos cascos a prueba del sol de Best
y a los policías
en uniformes blancos, y al largo descanso de
las 16 en la oficina,
en todos lados. No fue premeditado, ni nada.
Pasó solamente.
Los dedos tecleaban más lento, los
oficinistas
dormían en sus asientos, el contador se
adormecía en el escritorio.
Primero, A.T&T cambió las horas de
trabajo
y estableció un cuarto oficial para siestas,
pero se mantuvo eficiente. Sólo pasó, en
esencia,
como el sueño mismo, como un sueño tropical,
hasta que incluso los treinta estaban
desiertos al atardecer
excepto por algunos turistas y un policía
sudoroso.
Había botes para ver los lirios que crecían
en el North River,
aunque sólo algunos turistas se daban en
verdad cuenta
de los montones de periquillos y pajarracos
rosas y verdes
que anidaban en los intersticios de piedra de
la Catedral.
El resto de nosotros había olvidado cuándo
llegaron.
No hubo algún cambio real: fue solo un golpe
de calor,
un golpe de lluvia, un verano curioso, un
chiste meteorológico,
a pesar de que los geranios midieran dos
metros
en los pequeños jardines entre las calles Hester
y Debrosses.
Nueva York aún era Nueva York. Cambiar le era
imposible.
Cuando llegaron noticias desde Woods Hole
sobre la Corriente
del Golfo, el Times publicó una nota bastante
informada,
pero nadie más que los cientifiquillos lee
ese tipo de cosas.
Hasta que, un día, un editor somnoliento
dio a un joven periodista la historia de las
termitas para afinarse.
El joven venía de Vermont, así que decidió
poner esmero
y trabajó en serio. Fue por todos lados.
Leyó todo lo que había sobre termitas en la
Public Library
y le dolió mucho cuando lo despidieron.
Hasta que, una noche,
mientras hablaba con un vigía anciano, a un
lado de los cimientos
delineados recientemente del nuevo edificio Planetópolis
(diez mil oficinas acondicionadas, cada una
con regadera)
miró una línea oscura arrastrándose hacia
abajo de la construcción
y la alumbró con su linterna.
“Sabes, amigo,” le dijo,
“Deberías cuidarte de esas hormigas. Comen
madera, y es posible
que derrumben el edificio sin mucho
esfuerzo.”
El vigía escupió.
“Ah, sí, ya dejaron de comer madera,” dijo
casualmente,
“creí que ya todo el mundo lo sabía.”
Y, agachándose,
recogió de las mandíbulas del insecto una
migaja, brillante, de hierro.
Tomado de:
https://circulodepoesia.com/2016/05/100-pulitzer-poets-stephen-vincent-benet-1929/
Fantasmas de un asilo de lunáticos
Aquí, donde los ojos de los hombres estaban
vacíos y tan brillantes
Como las ventanas en blanco colocadas en
ladrillos deslumbrantes,
Cuando el viento del mar se fortalece, y la
noche
Cae como una niebla y hace que el aliento se
vuelva pesado;
Por los caminos desiertos, las salas vacías,
Uno puede ver figuras, sombras torcidas y
delgadas,
como las formas locas que se arrastran por
una pantalla india,
O manchas de barriga que encuentras en las
paredes de la prisión.
¡Gire la perilla suavemente! Ahí está el
hombre sin pulgar,
Todavía tejiendo vidrio y seda en un sueño,
Aunque la pared se muestra a través de él, y
el Khan
Viajes Cathay junto a un flujo de papel.
Una Mujer Conejo chilla junto a la puerta—
—Frío, el olor a tumba proviene del césped
removido—
Ven, levanta la cortina, y ten frío antes
¡El silencio de los ocho hombres que eran
Dios!
el pavo real blanco
(Francia—Antiguo Régimen).
I.
¡Vete!
Vete; ¡No te confesaré!
Su birreta negra se aferra como la gorra de
un verdugo; bajo sus dedos temblorosos, las cuentas tiemblan y chasquean,
Mientras murmura en su rincón, la sombra se
profundiza sobre él;
¡No voy a confesar! . . .
¿Está él allí o es una sombra más intensa?
Oscuras espirales acurrucadas desde las
obscenas profundidades,
Sombra negra y sin forma,
Sombra.
Las puertas crujen; de las partes secretas
del castillo llega la pelea y la preocupación de las ratas.
La luz anaranjada gotea de las velas que se
apagan,
arremolinándose sobre los vastos bordados de
la cama
revolviendo los tapices monstruosos,
Retrocediendo ante la penumbra inminente del
dosel
Con un rápido empuje y un destello de oro,
Lamiendo mis manos,
Después
Ondulando hacia atrás avergonzado ante los
silencios siniestros
Como los rápidos giros y arranques de un
esgrimista dominado
Quién ve antes que él Horror
Detrás de él la oscuridad,
Sombra.
El reloj vibra y da las campanadas, una nota
fina y repentina como el sollozo de un niño.
Reloj, reloj buhl que marcó las horas
tortuosas de mi nacimiento,
Reloj, malvado, marchito enano de reloj,
cuántos años de agonía has medido sin descanso,
¿Pauta de mi mortaja asfixiante?
Soy Aumaury de Montreuil; una vez rápido,
pronto para ser comido por los gusanos.
¿Oyes, padre? Hsh, está dormido en el manto
de la noche.
Sobre mí también roba el sueño.
Duerme como una niebla blanca sobre las
pinturas podridas de cupidos y dioses en el techo;
Duerme sobre los escudos tallados y los nudos
a los pies de la cama,
Rezumando, desdibujando los contornos,
borrando los colores,
Muerte.
¡Padre, padre, no debo dormir!
No escucha, esa sombra agazapada en la
esquina. . .
¿Es una sombra?
Uno podría pensar que sí, excepto por el
rostro tranquilo, amarillo como la cera, que se levanta como el rostro de un
ahogado de la oscuridad asfixiante.
II.
De la niebla somnolienta, mi cuerpo se
arrastra hacia mí.
Es el tiempo blanco antes del amanecer.
La luz de la luna, acuosa, diáfana, sin vida,
ondula sobre el mundo.
La hierba debajo es gris; las estrellas
palidecen en el cielo.
Ha caído el rocío de la noche;
Una infinidad de gotitas, cristales de los
que se ha tomado toda la luz,
Destello en las ramas que suspiran.
Todo es pureza, sin color, sin agitación, sin
pasión.
De repente, un pavo real grita.
Mi corazón se estremece y se detiene;
Sudor, sudor de cadáver frío
Cubre mi cuerpo rígido.
Mi cabello se pone de punta. No puedo
moverme. No puedo hablar.
Es terror, terror que anda por los pálidos
jardines enfermos
¡Y el rostro sin ojos que ningún hombre puede
ver y vivir!
¡Ah-hhhh!
¡Padre, padre, despierta! ¡despierta y
sálvame!
En su rincón todo es sombra.
Las cosas muertas se arrastran desde el
suelo.
Hace tanto tiempo que ella murió, ¡hace tanto
tiempo!
El polvo la aplasta, la tierra la sostiene,
el moho la agarra.
Demonios, ¿no sabéis que está muerta? . . .
“¡Bailemos el pavón!” ella dijo; las velas de
cera brillaban como espadas sobre el suelo pulido.
centelleando en cajas de rapé enjoyadas,
brillando salvajemente desde el oro burdo de los candelabros,
De los hombros blancos de las niñas y las
pelucas empolvadas de los hombres. . .
Toda la vida era ese baile.
La corriente burlona e irresistible,
La belleza, la pasión, la peligrosa locura—
Cuando tomó mi mano, la soltó y extendió sus
vestidos como pétalos,
Girando, balanceándose en la belleza,
Un lirio, inclinado por la lluvia, —
Luz de luna era ella, y su cuerpo de luz de
luna y espuma,
Y sus ojos estrellas.
¡Oh, el baile tiene un patrón!
Pero la clara gracia de ella estremeció a
través de las notas de las violas,
Trémulo, suplicante, fugitivo, inmortal,
indómito,
Y, como terminamos,
Ella me sopló un beso de su mano como una
flor blanca a la deriva—
Y el brillo de las estrellas se fue; y ella
huyó como un pájaro por la escalera.
Debajo de la ventana un pavo real grita,
Y las garras hacen clic, raspan
Como botitas lacadas sobre la piedra áspera.
Oh la larga fantasía del beso; ¡el hambre
incesante, incesantemente, divinamente saciada!
¡La dolorosa presencia de la belleza del
amado!
¡La sabiduría, el incienso, el brillo!
Una vez más en el piso de hielo brillante
bailaron el pavón
Pero me volví hacia el jardín y hacia ella de
las velas encendidas.
Suavemente pisé la exuberante hierba entre
los negros setos de boj.
Suavemente, porque la tomaría desprevenida y
la tomaría de los brazos,
Y abrázala, querida y sobresaltada.
Por el cenador toda la luz de la luna fluía
en plata
Y su cabeza estaba sobre su pecho.
Ella no gritó ni se estremeció.
Cuando mi espada estaba donde había estado su
cabeza
en la tranquila luz de la luna;
Pero se volvió hacia mí con una mano pálida
levantada,
Todos sus rasos ardientes con el brillo de
las estrellas,
Nacarada, reluciente, llorona, iridiscente,
Como el plumaje tembloroso de un pavo real. .
.
Entonces su cabeza se inclinó y yo agarré su
cabello,
¡Oh nube suave y perfumada entre mis dedos! —
Doblando su cuello blanco hacia atrás. . . .
La sangre se retorcía en mis manos; pisé
sangre. . . .
estúpidamente mirando
En ese montón arrugado de seda y luz de luna,
donde como piñones crispados, un brazo
torcido,
pálido, y todavía estaba
Como la cara de tiza.
El reloj buhl suena.
Treinta años. ¡Cristo, treinta años!
Agonía. Agonía.
Algo se mueve en la ventana,
Rompiendo la luz de la luna.
Abanico de alas blancas.
¡Padre padre!
Todo su plumaje ardiente con el brillo de las
estrellas,
Nacarada, reluciente, llorona, iridiscente,
Se desliza por el suelo y se sube a la cama,
Al toque de zapatitos de raso.
Mirando con ojos infernales.
Su rápido pico empujando, desgarrando,
carmesí del diablo. . .
Gritos, grandes gritos torturados sacuden el
dosel oscuro.
La luz parpadea, la sombra en el rincón se
agita;
Los estiramientos faciales con cera; los ojos
abiertos
Un hilo delgado de gusanos de sangre se
desliza oscuramente contra la gran colcha roja y se extiende hasta formar un
charco en el suelo.
hombre alado
La luna, una cimitarra barrida, sumergida en
los estrechos tormentosos,
El amanecer, una catarata carmesí, irrumpió a
través de las puertas del este,
Los acantilados estaban vestidos de
escarlata, las arenas eran cinabrio,
Donde los dos primeros hombres extendieron
las alas para volar y desafiaron al halcón a lo lejos.
Allí está el artesano astuto, el astuto más
allá de toda alabanza,
El hombre que encadenó al Minotauro, el
hombre que construyó el Laberinto.
Su hijo pequeño está a su lado y la cara del
niño es una luz,
Una luz de amanecer y maravilla y de valor
infinito.
Sus grandes furgones golpean el aire hendido,
como águilas se montan,
Motas en el vino de la mañana, motas en una
copa de cristal,
Y para que sus alas no se derritan
rápidamente, el viejo Dédalo vuela bajo,
Pero Ícaro golpea, golpea, va donde van los
relámpagos.
Ya no le importan las advertencias, corre por
el cielo,
Desafiando los riscos del éter, desafiando a
los dioses en lo alto,
Negro contra el crepúsculo carmesí, dorado
sobre las nieves nubladas,
Con toda la Aventura en su corazón se levantó
el primer hombre alado.
Cayendo oro, cayendo oro, donde rodaba la
niebla de la mañana,
Siguió su camino sin desanimarse, aunque su
respiración era punzadas de frío,
A través del misterio del amanecer que ningún
mortal puede contemplar.
Ahora grita, ahora canta en el éxtasis de sus
alas,
Y su gran corazón arde más intenso con la
fuerza de su deseo,
Mientras da vueltas como una golondrina,
girando, llameando, giro tras giro.
Mirando directamente al sol, la mitad de su
peregrinaje ha terminado,
Y se tambalea por un momento, se apresura, se
tambalea hacia atrás, se desvía
En una lluvia de plumas dispersas mientras
cae en curvas rotas.
Ícaro, Ícaro, aunque el final sea lamentable,
Sin embargo, para siempre, sí, para siempre
te veremos levantarte así,
Mira la primera gloria suprema, no la ruina
espantosa.
Eras Hombre, tú que corriste más allá de lo
que nuestros ojos pueden escanear,
Hombre absurdo, gigantesco, ávido de Romance
imposible,
Derrocar a todas las legiones del Infierno
con una lanza torcida y rota.
En los más altos desniveles del Espacio
tendrá su morada,
En esas regiones lejanas y terribles donde el
frío cae como la Muerte
Brilla el destello rojo de sus piñones, humea
el vapor de su aliento.
Flotando hacia abajo, muy claro, todavía los
ecos llegan al oído
De una pequeña melodía que silba y una
pequeña canción que canta,
¡Subiendo, subiendo aún, triunfante, sobre
sus alas desgarradas y rotas!
Tomado de:
https://www.poeticous.com/stephen-vincent-benet?locale=es
el innovador
(Habla un faraón.)
Dije: "¿Por qué debe una pirámide estar
siempre de pie sobre su base?
¡La cambiaré! ¡Que la parte superior se
oculte,
la parte inferior ocupe el lugar del
ápice!"
Y como les ordené, lo hicieron.
La gente acudió en tropel, decenas sobre
decenas,
Para verlo balancearse en su punta.
Me alabaron con la alabanza que aburre,
Mi mente divina en cada labio.
— Hasta que cayó, claro.
Y luego sacaron mi cuerpo
De mi palacio destrozado, locos de rabia,
- Bueno, la mitad de la ciudad ESTABA
destrozada, sin duda -
Su loca ira para apaciguar
Arrastrándolo.
¿El fin? Pájaros asquerosos profanan mi
cráneo.
Las alabanzas del nuevo rey llenan la tierra.
Se aferra al precepto, simple, aburrido;
HIS pirámides sobre bases de pie.
Pero, ¡Señor, qué costumbre!
© por el propietario. proporcionado sin cargo
con fines educativos
Cena en una sala de almuerzo rápido
La sopa debe anunciarse con un cuerno suave,
soplando claras notas de oro contra las
estrellas;
Entradas extrañas con un tintineo de barras
de vidrio
Fantásticamente vivas con sutil desprecio;
Peces, junto a un chapoteo y gorgoteo de
aguas, Aguas
claras, vibrantes, bellamente austeras;
Asado, con estruendo de tambores para aturdir
el oído,
¡Un pífano que grita, una voz de antiguas
matanzas!
Sobre la ensalada, que giman los instrumentos
de viento;
Luego el silencio verde de muchos berros;
De postre, una balalaika, rasgueada sola;
El café, un canto lento, bajo, sin
acentuaciones pasionales;
Tales son mis pensamientos como ¡clang!
¡choque! ¡estallido! — ¡Medito
y me atiborraré de la masa pegajosa que estos
tontos llaman comida!
© por el propietario. proporcionado sin cargo
con fines educativos
Tomado de:
https://allpoetry.com/Stephen-Vincent-Benet
ELEGÍA PARA UN ENEMIGO
(Para GH)
Di, ¿esa estúpida tierra
donde la han puesto,
Atar todavía su alegría hosca,
¿Alegría que la traicionó?
¿Aguantan las exuberantes hierbas,
verde y alegre,
Ese oro frágil y perfecto
¿Ella sola tenía?
Con aire de suficiencia la tripulación común,
sobre su tejido,
Llorarla - como lo hacen los carniceros
¡Están degollando ovejas!
ella era mi enemiga,
Uno de los mejores de ellos.
¿Volvería ella a mí?
¡Malditos sean los demás!
Malditos sean, los flácidos, gordos,
¡Pequeños queridos elegantes!
Les dimos ojo por ojo,
¡Gruñidos por gruñidos!
pomposidades blandas,
Conmocionados por nuestra violencia,
No dejes que un siseo discreto
¡Rompe su nuevo silencio!
doncellas de la antigüedad,
Mírala bien;
El hielo era su castidad,
Impecable su honor.
Vecinos, con pechos de nieve,
Damas de mucha virtud,
¡Cómo podía arder y brillar!
¡Señor, cómo te hizo daño!
Ella era una mujer y
¡Tierno - a veces!
(Delicada era su mano)
¡Uno de sus crímenes!
cabello que se desviaba como un duende,
Labios rojos como haws,
Tú, con la mentira lista,
¿Fue esa la causa?
Descansa, enemigo mío,
Asesinado sin culpa,
La vida huele pero sin sabor
¡Falta tu sal!
Atrapado en un pantano de donde nada
Que me catapulte,
Ven de la tumba, largamente buscada,
¡Ven a insultarme!
Sabíamos que cosas azucaradas
envenenó al otro;
Áspero como el viento es áspero,
¡Hermana y hermano!
Respirando el éter claro
Otros desamparados han encontrado -
Ay, por esa paz austera
¡Ella y su desprecio han encontrado!
SANGRE JOVEN
—Pero, señor —dije—, ¡me dicen que el hombre
está como para morirse! El canónigo sacudió la cabeza con indulgencia.
"Sangre joven, primo", retumbó. "¡Sangre joven! ¡La juventud
será servida!"
-- Fabliaux de D'Hermonville.
Amaneció con mal sabor de boca
Y yacía allí pesadamente, mientras las motas
bailaban
Giraba a través de su cerebro en corrientes
interminables y ondulantes,
Y una niebla gris pesaba sobre sus ojos
Para que no pudieran abrirse completamente.
Aún
Después de un tiempo, su mente borrosa volvió
a tropezar
Hasta su último recuerdo irregular: una
habitación;
Aire viciado por el vino; una multitud que
grita y se tambalea
De amigos que lo arrastraron, aturdido y
ciego por la bebida
Salida a la calle; una loca carrera de taxis;
El murmullo constante de la voz de su vecino,
Murmurando obscenidades aburridas de memoria;
Y entonces . . . bueno, lo habían traído a
casa al parecer,
Desde que se despertó en la cama... ¡Ay,
maldita sea la cosa!
No lo había querido: las bromas tontas,
"¡Una última gran noche de libertad
antes de casarte!"
"¡Entonces no te divertirás!"
"¡H-ssh, no cuentes esa historia!
¡Pronto tendrá una esposa!" - ¡Dios! el
sentarse
¡Beber hasta empapar! . . .
como gran luz
Ella entró en sus pensamientos. Eso fue lo
peor.
Revolcarse en el barro así porque
Sus amigos eran tontos. . . . No estaba en
condiciones de tocar,
Para ver, oh lejos, lejos, ese lugar plateado
Donde Dios se manifestó al hombre en ella. .
. .
Ensuciándose a sí mismo. . . . Una cosa que
le trajo,
Al menos. Él había estado limpio; lo había
tomado
Una especie de punto de honor desde el
primero. . .
Otros podrían hacerlo. . . pero no le
importaba
Por esas cosas. . . .
De repente su visión se aclaró.
Y algo pareció crecer dentro de su mente. . .
.
Algo estaba mal -- el color de la pared --
La extraña forma de los postes de la cama,
todo
Fue cambiado, de alguna manera. . . su
habitación. ¿Era esta su habitación?
. . . Volvió la cabeza y vio a su lado allí
La pendiente del cuerpo caído, la cara
manchada de pintura,
Y la boca abierta y floja, laxa y torcida,
Los pechos, el pelo decolorado y quebradizo.
. . estas cosas.
. . . Como si todo el Infierno fuera
aplastado en una línea brillante
De relámpagos por un momento. Luego se
hundió,
Boca abajo bajo un peso intolerable.
Y un odio amargo se deslizó por todos sus
miembros.
Tomado de:
https://poetandpoem.com/Stephen-Vincent-Benet/poems
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