VÍCTOR "EL CHINO" VALERA MORA

 

Amanecí de bala

amanecí bien magníficamente bien todo arisco

hoy no cambio un segundo de mi vida por una bandera roja

mi vida toda la cambiaría por la cabellera de esa mujer

alta y rubia cuando vaya a la Facultad de Farmacia se lo diré

seguro que se lo diré asunto mío amanecer así

esta mañana cuando abrí las puertas con la primera ráfaga

alborotando tumbando todo entraron a mis pulmones

los otros poetas de la Pandilla de Lautréamont

grandes señores tolerados a duras penas por sus mujeres

al más frenético le pregunto por su libro vagancia city

como me gusta complicar a mis amigos los vivo nombrando

el diablo no me llevará a mí solo

ella antiguamente se llamaba Frida y estaba residenciada en Baviera

en una casa de grandes rocas levantadas por su amante vikingo

sus locuras en el mar de los sargazos

hay sol hasta la madrugada y creo que jamás moriré

sin embargo deseo que este día me sobreviva

soy desmesurado o excesivo y no doy consejos a nadie

pero hoy veo más claro que nunca y quiero que los demás participen

hermoso día me enalteces desenfrenada alegría

no tengo comercio con la muerte no le temo

llevo en la sangre la vida de cada día soy de este mundo

bueno como un niño implacable como un niño

guardo una fidelidad de hierro a los sueños de mi infancia

en este punto soy socrático él y yo elevamos volantines

restituimos la edad de oro el "qué habrá" al final del arco suspendido

ahora mismo se está mudando un río

hoy una morena de belleza agresiva me dijo pero si estás lindo

entonces yo le dije acaso no sucede cada dos mil años pierdo el hilo

día de advenimiento de locos combates de amor a altas temperaturas

desnudos nos hundimos en las aguas del mismo río

 

1971

Tomado de:

https://descontexto.blogspot.com/2006/10/amanec-de-bala-de-vctor-el-chino.html

 

 

CANCIÓN DEL SOLDADO JUSTO

 

"A los montes me voy, me voy completo

y espero regresar de igual manera

Si me cortan las piernas y las manos

asiré el caminar con los anhelos

Si me arrancan los ojos y la lengua

nueva guitarra agitará banderas

Si me quitan la tierra donde piso,

yo vengo desde un río de asperezas

que antes me llevó y ahora me lleva

Si me tapan los oídos con que oigo

a mis hermanos pálidos y hambrientos,

hablaré seriamente con el aire

para que se abra paso hasta los sesos

Y si una bala loca se enamora

de mis sienes violentas,

yo seguiré pensando con los huesos

Me voy a despeñar sobre los crueles

que han hecho de la patria un agujero

y si no asiste el pecho a la camisa

y me matan de muerte sin lucero,

esperadme, os lo pido caminando,

que yo regresaré como los pueblos

cantando y más cantando y más cantando".

 

 

NUESTRO OFICIO

 

Por este empecinamiento del corazón

en hacerse horizonte por completo:

nosotros, que hemos participado

en los grandes acontecimientos históricos,

que hemos ayudado en lo construido

aún con un poco de tristeza,

digamos, casi mucha.

Guardamos

toda nuestra radiante alegría

para lo que construiremos

cuando el pueblo llegue.

Podemos caer abatidos

por las balas más crueles

y siempre tenemos sucesor:

el niño que estremece las hambres consteladas

agitando feroz su primer verso.

O el otro, el de la disyuntiva,

que no sabe si hacerse flechero de nubes

o escudero del viento.

Jamás la canción tuvo punto final.

Siempre deja una brecha, una rendija,

algo así, como un hilito que sale,

donde el poema venidero pueda

ir halando, ir halando, ir halando,

halando hasta el mañana.

Nosotros los poetas del pueblo,

cantamos por mil años y más...

 

 

CERCO

 

Desempleado, sin un centavo en el bolsillo,

sin combates, sin nada que hacer,

digo, no tengo acceso a la alegría,

no tengo derecho al más pequeño de los saludos

y menos aún al amor.

 

Sólo la blasfemia me es dada, sólo la blasfemia

y las hambres mas hondas me son dadas.

 

Pero sabedlo,

esto no va a durar toda la vida.

 

Vosotros devoradores de la canción,

que durante sombras seculares me habéis tenido

acorralado en este cerco de tristezas:

¡escuchadme bien!

es cierto que estoy hecho para grandes decepciones

y cierto también, preparado,

para inexorables alegrías que vendrán.

 

Tengo necesidad del mañana

no me juzguéis cruel por mis actos.

 

 

POEMA EN TORNO A UN MARINERO

Torre del mar, tú seguirás cantando.

PABLO NERUDA

 

Recuerda, Luis Camilo.

Recuerda aquel domingo que llegué a tu casa,

soltero al sol, lleno de voces fáciles,

voces silenciosas, casi de amigos íntimos.

Tal vez el mar se nos quedó muy lejos

(ahogado en algún rincón del mundo)

Recuerda que sentimos al mismo tiempo nuestra propia distancia

El mar marino con los hombres cansados de torres petroleras.

Torres de acero frío, pero coronado de botas y fusiles.

Las torres petroleras no cantan Luis Camilo.

No pueden cantar.

Escupen, escupen sombra, latigazos que nos llagan el alma

No hablamos de pescadores

saliendo de la vida

con grandes canastos llenos

de peces de vela de marinos.

Tan sólo lloramos en silencio,

silenciosamente con vergüenza homicida.

Hoy en el pelo sufres las terribles paredes

donde tu voz y tu familia habitan,

difícil para tus ojos de Porlamar errante,

para tu verso estibador de antiguos camaradas.

Lanza de luz, es tu sonido

gaviota en pie de guerra.

Limonero del mar, hortelano

cantor de vuelo y roce.

Tu corazón, esquila y alborada,

abriendo todos los párpados caídos.

 

Vivo despellejando el horizonte,

gritando fuertemente

al oído del hombre, al ojo de la tierra:

--¡Este poeta es pulso y sangre enarbolada,

potro crepuscular

viene del mar en llamas y a golpear el viento!

No pasará la muerte mientras siga tu canto

rompiendo todo parque sin luna,

toda mirada triste y escapada

en este golpe de sal a las espigas,

el folletín bancario, llamado "Casas Muertas",

este sueño de cuentos infernales.

 

Nos abrazaremos en el camino más ancho de Venezuela

y hablaremos de marinos, Marinero.

 

 

San Juan de los Morros, 1956

 

De "Canción del soldado justo" (1961)

Tomado de:

https://el-placard.blogspot.com/2012/06/poemas-de-el-chino-valera-mora.html#google_vignette

 

 

MÁS QUE HOMO LUDENS

 

Esa rosa atravesada en la conversa

 

puede ser el anuncio o el destello

 

Lo digo yo que he pasado y visto pasar

 

terribles situaciones

 

Entonces

 

si la poesía no es hecha por todos

 

el asunto de los llamados buenos poemas

 

está en que los seres y las cosas

 

inmediatos al poeta sufren la tragedia

 

Por eso el desamparo y el terror

 

de semejante aventura

 

 

 

LAS CARTAS DE AMOR QUE ESCRIBÍ EN MI INFANCIA

 

Las cartas de amor que escribí en mi infancia

 

eran memorias de un futuro paraíso perdido

 

Yo amo la perla mágica que se esconde en los ojos de los silenciosos,

 

el puñal amargo de los taciturnos,

 

mi corazón si hizo barca de la noche y custodia de los oprimidos,

 

mi frente es la arcilla trágica,

 

el sitio mortal de los caídos,

 

la campana de las tardes de otoño

 

el velamen menos venturoso

 

o el más desposeído por las ráfagas de la tormenta

 

 

 

OFICIO DE POETA

 

Ético es el paso del poeta en la tierra

 

pero no de quien se lleva el índice a los labios

 

sino en lo tremendo y deslumbrante

 

de la libertad y la revuelta

 

porque no se puede ser feliz

 

cuando se respira

 

entre un atajo de infelices

 

hay que vivir agresivamente

 

reivindicar la piedra de amolar

 

para cuando sea el tiempo

 

de la fiera y bella fiesta de los cuchillos.

 

 

 

SUEÑO UNO

 

Sobre el trampolín de los sueños

 

el salto es ilimitado

 

y los cuerdos y los desacuerdos son aptos

 

para encender o apagar la luna

 

y los tuertos son príncipes encantados

 

y los idiotas ingresan a las academias

 

y los muy vivos se hacen místicos

 

y por sobre la espalda de los contrahechos la belleza

 

se desplaza como un tren de vidrios rotos

 

y no hay murallas

 

y los prisioneros se vuelan de las cárceles

 

y los traidores los cobardes los evadidos

 

se curan en salud

 

explicando que si los tiempos fueran otros

 

ellos tal vez algún día pero no ahora

 

y los deseos son galimatías

 

a veces en los sueños soplan terribles tempestades

 

y los dioses y los frenéticos como perras paridas

 

se disputan el reino de la muerte

 

y los hambrientos arman el cielo con sus bocas

 

y toman por asalto el humo de los restaurantes

 

y los crueles existen y no existen

 

y el cáncer de los poderosos es un ojo que no duerme

 

y este no es el país de las hadas

 

y las niñas sin muñecas

 

y los niños elevando volantines de sueños

 

y los que nada saben y no poseen nada

 

y los que sueñan por no dejar

 

porque aquí se pone el sol

 

y despierta sobre el fusil de los oprimidos.

Tomado de:

http://www.elperroylarana.gob.ve/seis-poemas-victor-chino-valera-mora/

 

 

A los montes me voy

A los montes me voy, me voy completo

y espero regresar de igual manera.

Si me cortan las piernas y las manos

asiré el caminar con los anhelos.

Si me arrancan los ojos y la lengua

nueva guitarra agitará banderas.

Si me quitan la tierra donde piso,

yo vengo desde un río de asperezas

que antes me llevó y ahora me lleva.

Si me tapan los oídos con que oigo

a mis hermanos pálidos y hambrientos,

hablaré seriamente con el aire

para que se abra paso hasta los sesos.

Y si una bala loca se enamora

de mis sienes violentas,

yo seguiré pensando con los huesos.

Me voy a despeñar sobre los crueles

que han hecho de la patria un agujero

y si no asiste el pecho a la camisa

y me matan de muerte sin lucero,

esperadme, os lo pido caminando,

que yo regresaré como los pueblos

cantando y más cantando y más cantando.

 

Confesiones de un papelero estrafalario

Confieso que mi ya famosa terquedad

ha de permitirme un día

conducir la patria de papeles por un desierto.

Confieso que mi desprestigio no tiene límites

que soy desdeñoso en el vestir

lo que se dice un desastre de la moda.

Confieso que me gusta estar

entre mis viejos alegatos y los amigos

y las canciones que dan en el alma

y los tragos y los asuntos del corazón

y no colgar deshecho en llanto

de una viga de corbatas.

Confieso que la novela camina más rápido

que la poesía

pero no llega tan lejos

que en mi primer millón de años

de posteridad seré llamado

el impecable caballero de las tinieblas.

 

Contra Sión

Si los perros del capitalismo mundial

han despojado a todo un pueblo de su territorio

Si las mujeres y los hombres de ese pueblo

han sido vejados y acosados hasta el delirio

esas mujeres y esos hombres sin tierra donde reafirmar

su dignidad están en el deber de pelear en el aire

Ha ahí el porqué de los actos de los fedayines

De: 70 poemas stalinistas

 

 

El ser y la conciencia

“Pregunté a los filósofos qué es el ser

y los filósofos respondieron con evasivas

pregunté a los padres de la iglesia

y los padres respondieron de igual manera

pero con un rictus de amargura en la boca

después hablando con un hombre

juzgado vivo o muerto por la policía

me dijo Soy

somos la posibilidad del porvenir”.

Fuente: Obra poética de Víctor Valera Mora.

Red de escritores de Venezuela

 

 

Cuarteta pre-romántica

Si una persona es hambreada apaleada

puesta en prisión y golpeada de nuevo

es derecho suyo elementalísimo derecho

atentar contra lo que sostiene tal sistema

El infierno debe empezar por casa

De 70 poemas stalinistas

 

 

Mudanza

El paso que has dado

no te acerca al desastre

Sabemos

hay un viejo pleito

entre distancia y olvido

Una sorda querella

entre esos dos tormentos sin concilio

Ud. se ha ido un poco más lejos

también un poco más alto

e inaccesible un poco también

Pero no terror, no tristeza, no Valium

Fuente: La Maja Desnuda: Víctor Valera

 

 

No ceder en los sueños

Cuando vine

no había sitio e hice el sitio

y puse las cosas patas arriba

y también el corazón y no di

el brazo a torcer y aún espero.

Fuente: La llave de la caverna: Poesía de Venezuela

 

 

Maravilloso país en movimiento

Maravilloso país en movimiento

donde todo avanza o retrocede,

donde el ayer es un impulso o una despedida.

Quien no te conozca

dirá que eres una imposible querella.

Tantas veces escarnecido

y siempre de pie con esa alegría.

Libre serás.

Si los condenados

no arriban a tus playas

hacia ellos irás como otros días.

Comienzo y creo en ti

maravilloso país en movimiento.

Ola Bolivariana: Recordamos a Chino Valera

 

 

Por qué diablos ponerse uno a llorar

He llegado tarde al reparto de los panes.

He llegado un poquito después de quien me fue invitando.

Hoy con mi peso y estatura

y unas ganas terribles de sentarme a comer

sin modo con qué hacerlo.

Hay razón,

pero no puedo asolarme en las aceras

a llorar con la cabeza entre las manos.

Jueves exactamente a una y cuarto de esta agonía

en "Los Núñez" el señor presidente

debe tener ya la barriga repleta.

El cardenal en palacio con su barriga repleta.

Los socialcristianos ahítos de carne humana.

Banqueros empresarios gerentes usureros

con las barrigas rebosantes de plenitud

acariciando el orgullo del cigarrillo

y entonando, todos, loas al cielo:

-"Oh qué hermosa es la vida".

-"Cuánto nos queda por vivir".

Pero no es solamente en mis asuntos

donde aletean voces hambrientas.

No soy yo solamente.

Somos miles y miles de desempleados,

millones de campesinos sin tierra,

los obreros recibiendo su salario de miseria

al final de cada jornal de muerte.

Entonces, digo aquí mismo.

-Por qué diablos ponerse uno a llorar,

si no estamos solos a una y cuarto exactamente.

Rebelión

Sin agobio ni esfuerzo

los poderes humanos no actúan sobre ti

La rebelión respira sola

crepita y arde y resplandece

salta sobre la historia, con sus rencores y terrores

las ciudades de humo por la sangre reciente

las explanadas donde se humilla, siempre se sacrifica

la insurgencia es sofoco de las bruscas crueldades

de dureza siempre mayor,

esos edictos, estas leyes

a quién engañarán con la piltrafa de su orden

de su razón herida por la codicia de los fuertes

tan amargo todo que un veneno es licor

Concéntrate en apartarte,

cultiva con esmero la ferocidad de los solitarios

El muro blanco de las sentencias

está manchado por tus caídas

Cómo te juzgarán si tuyo es el perdón

y la condena y la empuñadura

Fuente: Víctor Valera Mora: Obra poética

Tomado de:

https://omegalfa.es/downloadfile.php?file=libros/cuaderno-de-poesia-n-088-victor-valera-mora.pdf

 

 

DESHOMENAJE

 

En una tétrica revista venezolana

pota y podrida

                                 veo doblemente

en gráficas a un tonto borracho

celebrado por macabros gorilas

compañeros suyos          Tristísimo

pobre hombre cumplía 60 años

 

                             Roma, octubre 1973

 

HISTORIA

 

Lo que dije de mí y no dije

                                      soy

Lo que dijeron y no dijeron

                                      también

Estoy en algo

 

CANTARES ROMANOS

 

I

 

Beber con cierta gente es más peligroso

que felicitar con abrazos a un mono recién

nombrado gerente de una fábrica de hojillas

 

III

 

Una cosa piensa el cachicamo

y otra cosa piensa la cueva

y otra el que atiza el fuego

para hacer bastante humo

y sacarlo de la cueva y si tú

me dices que todo es verdad

yo te diré que todo es mentira

y así evitamos una coñacera

 

V

 

Un golpe de chigüire en el azar

jamás podrá abolir el codillo

 

VII

 

En el mismo San Juan de los Morros

cuando al teniente Baloa

los deseos lo sacaban de quicio

—deseos linguales de tan viejo él—

se dirigía a las mujeres y les decía

(en alemán decía el teniente)

"faremfuren fafá

dame la fefa fafaíta fafa fifi"

 

IX

 

Y quién lo iba a decir

que este cerrado invierno islámico

sería el más bello y próspero

para tí poeta timotocuica

hambriento de sabiduría

Hundido en tu abrigo

vas alegre y desaforado

por las librerías romanas

haciendo esguace haciendo esguace

 

X I

 

Varado y pobre mas no de solemnidad

sino a falta de cobres de los buenos

viene hacia mí un paraguas enloquecido

un abrigo de piel de camello

una aguja de nodriza

la que me mantiene en estado de gracia

quien no me deja morir

la casta y loca y trémula maligna

 

XIII

 

Mi amiga romana me invitó a su casa

a comer una pizza preparada por ella

En el camino me preguntó

si yo era maoista

y entonces le hablé de la pasión

según Simón Rodríguez

y de la irremediable cabronería rusa

y de la noticia aparecida en los diarios

donde un ministro celeste declaraba

"que parecía que las relaciones de China

con los EEUU iban a ponerse tensas"

cuando los malditos pilotos yanquis

devastaban la casa de la vida en Hanoi

y la dejé en la puerta de su casa y me vine

sin comer y con cigarro y niebla

y rabiando y pensando en venezolano

que el internacionalismo proletario

es un burro de papel

y con reumatismo para más vaina

 

 

  X V

 

El sordo sol y los muros

de la idiota ciudad están en su sitio

y más terca que una muía es la vida

y espantanecedades soy y firmo la carta

 

 

 

CANCION DE LA NOCHE Y DEL CREPUSCULO

 

Yo no le temo a la vida

aunque la encuentre en la calle

porque sin permiso del gato

la vida no vive a nadie.

A. C. Loyóla

 

Entonces quedamos en que la muerte es una sola

y lo que se gana apenas alcanza para medio morir

y dejad que los vivos desentierren a sus vivos

y estudien en la universidad de la muerte y peligro

de vida y seguro de muerte y soy fiel a mis vivos y pon

tus huesos al sol cuando veas dar agua a los de tu vecino

y aquí muertico y coleando y da lo mismo sentarse frente

a la TV o a la TM y dejen que me les viva para que ustedes vean

y a los 9 meses y por el método de parto con bastante dolor

en la paternidad anti-concepción palacios dio a sombra

un esquelético de lo más tétrico y son muchos los ruidos

de cadenas de felicitación y sus numerosas amistades

han enviado rosas moradas y mustias y siguen llegando ruidos y flores

y el progenitor cuerdo de contento obsequia a los presentes grandes

cigarros de azufre y con estruendo destapa una helada y espumeante

botella de vitriolo y copas en alto auguran al recién malvenido

                                                                          un venturoso pasado

y el cáncer no es vital si se le trata a tiempo

y dése muerte con Coca Cola

y muerte ¿tú me amas? y te querré hasta la vida

y se vivió de repente y tan lleno de muerte que se veía

y obstinado se quitó la muerte de un balazo y adiós fosa cruel

y vendrá la vida y tendrá tus cuencas y ese relajo in pace

y el avión se precipitó a cielo y no hay sobremuertos y todo

muere y se ovilla y vive y el vivero del este es más chévere

que el vivero general del sur y los rollos del mar vivo

y el origen de la muerte es hidrópico y otros sostienen lo contrario

y los sitios de veraneo TO y el paisaje de reposo Venezuela Suya

y en este recodo del camino sale un vivo a caballo y el sombrero al aire

y se comió del susto y se las daba de más muerto que los demás

y señora un policía vivió a su muchachito cuando salía de la escuela

y huérfano de ♂ y ♀ y he visto vivos cargando basura

y por ateo no autopsia a los hijos y por eso andan por ahí el santo

día realengos y sin dios ni diablo que los guarden y hasta

después de vivos somos útiles y el culto a la impersonalidad y

veremos y escupiremos sobre la cuna del general desconocido

y lo vivió de una puñalada y ay rigorito

y la incomunicabilidad de los muertos y a li mortacci tua

y carne serás más carne enamorada

Tomado de:

https://gilberap.blogspot.com/p/victor.html

 

 

NUESTROS HERMANOS MIRAN

 

 

 

El cielo del amanecer está rápido

 

y ojos más puros que lluvia recién lavada

 

vigilan desde las altas piedras

 

nuestras son sus miradas

 

Nuestros sus corazones fijos en la mira del fusil

 

Porque estamos enamorados

 

los ojos del guerrillero como amor

 

que no se agosta

 

son razón para explicar

 

no sólo lo que vendrá sino lo que existe

 

Aún colmada de bienes

 

la vida es un perenne combate

 

En tiempos difíciles

 

quién puede precipitarse sin hacer ruído

 

 

SIEMPRE LA GUERRA

 

Todo está lejos de haberse hundido

 

el arca y los nuevos profetas

 

más dignos que el nivel de las aguas

 

vivimos

 

Seguiremos combatiendo    

 

La felicidad es difícil de atrapar

 

quien lleve rama de olivo en el pico

 

no debe anunciarse ante el incendio

 

Es de alegrarse

 

del monte bajarán barbudos gavilanes

 

incorruptibles y será la liberación

 

Estamos lejos

 

El panfleto y las consecuencias inmediatas son míos

 

Yo me celebro en la poesía

 

como quien celebra su boda con un cuchillo

 

Soy el testimonio más fiel de mi país en guerra

 

Un día se resolverá el fuego de mi vida

 

La rata dorada dio un salto en el vacío

Tomado de:

http://www.antoniomiranda.com.br/iberoamerica/venezuela/victor_valera_mora.html