POEMAS DE TERRANCE HAYES

Dios es Americano 

 

Sigo amando las palabras. Cuando hacemos el amor en la mañana,

 

con tu piel húmeda por la ducha, el día se calma.

 

Schadenfreude [1] debe ser la mejor manera para nombrar la cobertura

 

de la adultez, el azúcar glass en una camiseta blanca. Estoy

 

 

 

solo ahora en el piso de arriba arrastrado por la obsesión, por la tinta

 

en mis dedos. Y a veces es un nombre difícil.

 

A veces es como el mundo antes de América, el parentesco

 

entre tontos y cazadores, los niños, el sueño aturdido

 

 

 

de madres sin estilo. Una palabra puede ser la huella impresa

 

en un cuadrado de cemento fresco y el glaseado de la mañana.

 

Tu respuesta a mi beso es tengo una cavidad. Estoy

 

enamorado de lo incompleto. Estoy aferrado a tus amarres.

 

 

 

Sí, tengo una buena idea de lo que es la belleza. Sobrevive

 

bien. Duele como un libro abierto. Hace difícil vivir.

 

 

Cabeza de ancla 

 

Porque sin llaves y sin pistas,

 

porque pisoteado en pólvora

 

y en direcciones impresas con pezuñas,

 

 

 

De Australopithecus o el bugalú

 

de Adam hasta cantos de aves

 

y a lo que las aves bailan bugalú,

 

 

 

porque estaba esperando para hacer

 

libres a estas piernas, una en cada

 

orilla, estar cubierto de sudor,

 

 

 

mi trabajo, un estilo de ritmo

 

como el primer sexo, como el daño

 

de la muerte y la distancia

 

 

 

y la depresión, de instancias

 

turbadas e instrucción ciega,

 

de placer y carencia de lugares,

 

 

 

porque estaba fuera de tono e indiferente

 

y aprendiendo apoyándome,

 

porque era astral y estaba asfixiado

 

 

 

y empacado en un bungalow oscuro

 

de agobio y si no agobio,

 

el oscuro aburrimiento de ninguna canción,

 

 

 

me convertí en sal usada ancla

 

de sueño, salté por la borda

 

con grilletes y navegué a través

 

 

 

de mi reflejo hacia abajo

 

a la ruina, llamándote ahora

 

y luego no llamando más.

 

 

Cómo dibujar un círculo perfecto 

 

Puedo imitar las esferas en el cuerpo de la modelo, su cabeza,

 

Su boca, el mentón que descansa en la curva de su codo

 

Pero nada me dice cómo hacer las pupilas espirales

 

 

 

De su mirada. Todo lo que el ojo ve, se inscribe en un círculo,

 

El mundo está conectado a un círculo: el aliento se desenvuelve desde las fosas nasales

 

Y cualquier amor pronto a ser abierto se convierte en una O. La forma dentro del círculo

 

 

 

Es un círculo, el huevo que cae fuera del nido que la serpiente rodea

 

Descansa en la mirada de la serpiente del mismo modo en que mi mirada descansa en la modelo.

 

En un dibujo de contorno ciego el ojo sigue al sujeto

 

 

 

Sin observar lo que la mano está haciendo. Todo está conectado

 

Por una línea enroscándose y cancelándose a sí misma como la forma de la serpiente

 

Tragando su propia cola decadente o como un pensar que intenta destruirse,

 

 

 

Un hombre rodeando un subterráneo antes de atacar a un policía.

 

Para dibujar los pezones de la modelo tengo que dejarme llevar.

 

Amo todas las partes del cuerpo. Hay tantas curvas

 

 

 

Como sortijas de matrimonio, tantos remolinos como dientes

 

En la boca del futuro: las perlas mudas que usa una novia para su boda,

 

Los ovarios dormidos como cabezas de corredores congregados en un túnel.

 

 

 

Las puertas del vagón de metro imitan una O abriendo y cerrando,

 

En la sangre la O mueve su hélice de defectos en espiral, sombras genéticas,

 

Pero no hay instrucciones para identificar a los seres queridos que se vuelven locos.

 

 

 

Cuando una mañana un hombre negro apuñala en la cara a un policía de tránsito negro

 

Y el policía, sangrando por el ojo, mata al agresor, nadie viajando

 

Hacia el metro lo capta con rapidez suficiente para dejar un testimonio en fotografía.

 

 

 

La escena debe llevarse en la lengua, debe llevarse

 

A las noticias al futuro donde distraerá a los ojos trabajando

 

Las líneas sobre el papel. Esto es lo que un dibujo de contorno ciego conjura en mí.

 

 

 

En el centro de los telares de Dios hay una O, el diablo cree que la justicia tiene forma

 

De cero, un casco belicoso o tambor de guerra, un puño o cañón de pistola,

 

Un cañón de huevos arruinados o calaveras. Para levantar lo que sea de un campo

 

 

 

El levantador se curva como una O rota. El peso del cuerpo

 

Bajando hacia un hoyo puede hacer a cualquiera decir Oh: los espectadores,

 

La madre, los hermanos y hermanas. Oráculo empieza con O.

 

 

 

Cuando miré en mi pasado, vi al niño que no he visto en años

 

Hacer un mortal hacia atrás tan osado que los espectadores lo llamaron loco.

 

No vi una luna tan blanca como la cebolla, pero vi un plato de papel

 

 

 

Sobre el cual el niño sostuvo un cuchillo de plástico y carne empapada.

 

Un agresor es un hombre con historia. Su madre lucha

 

Para cortar una cebolla preparando la cena que será servida tras el funeral.

 

 

 

La cebolla es el mejor símbolo de la O. Rebanada, un gas volátil punza

 

En los ojos del rebanador como un castigo nublándolo hasta que ve

 

Lo que alguien atrapado debajo de un párpado acuoso ve:

 

 

 

Un mundo de contornos débiles, un desenfoque en las flores que mantienen un féretro a flote.

 

La cebolla es punzante, su esencia infecta el aire con tristeza,

 

Todos los que cargan el féretro lo huelen. Los dolientes se miran,

 

 

 

Miran la ambivalencia del pastor, esperan a que las puertas sean abiertas,

 

Esperan a la aparición de la víctima herida de un ojo

 

Y sus defensores, extraños que no consideran el funeral del agresor

 

 

 

Con sosiego. Antes de aquel día, el oficial nunca había disparado su arma

 

En la línea del deber. Estaba hablando con un taxista

 

debajo de la línea del metro cuando mi primo lo rondó sosteniendo un cuchillo.

 

 

 

La herida no causó daño al cerebro, aunque el globo ocular fue cercenado.

 

No estoy seguro de cómo un hombre sin ojo llora. En la Odisea

 

Agua rosa desciende del rostro con cráteres del Cíclope luego de que Odiseo

 

 

 

Conduce un leño ardiente hacia él. Cualquiera podría hacerlo. Cualquiera podría

 

Empezar el día con sus ojos y terminarlo ciego o muerto,

 

Cualquiera podría perder su cordura o su visión. Cuando enloquezco

 

 

 

Tengo miedo de despertar desnudo en las calles, tengo miedo de gritar

 

Cada jodida cosa que me perturba o fascina, intentaré asesinar

 

O hacer el amor a todos antes de que la policía me espose o asesine.

 

 

 

Aunque la bala emerge de un agujero perfecto no deja agujeros perfectos

 

En el cuerpo. Una herida es una celda y un portal. Sin ella la sangre corre

 

Sin salida. Es posible dibujar esposas usando bucles

 

 

 

Con la forma del símbolo de infinito, del latín infinitas

 

Que significa sin límites. El camino por el que llegas a lo que sea

 

Es contexto. En un contorno ciego no es posible darle al sujeto

 

 

 

Una mirada desconectada. Separado de la mano, el ojo del artista

 

Comienza su viaje. Podría haber sido lo mismo para el Cíclope,

 

Un gigante cuya cuenca despojada de ojo era tan grande que una cebolla entera

 

 

 

Podría encajar. Separado del cuerpo, el ojo empieza

 

Su propio viaje. El mundo cierra el círculo: las horas, las cosechas,

 

Cuando la parte del cuerpo que sostiene al alma es finalmente descompuesta

 

 

 

Se convierte en un círculo, un agujero que sostiene todo, defectos, células,

 

Vientre, partes del cuerpo que nadie puede ver. Miré a la modelo

 

Solté un botón en sus jeans y salió de ellos

 

 

 

Como uno podría pensar en salir de un hoyo en un valle azul, un mar. Me hallé

 

En la oscuridad, me hallé entrando a su cuerpo como una cáscara delicada

 

O suave píldora, como este pulgar mío curvándose sobre sus labios.

 

 

 

Debes mirar sin mirarte hacer el círculo perfecto.

 

La línea, la mente debe ser un líquido contorno ciego

 

Hasta que el dibujo está completo.

 

 

 

Nota

 

[1] Palabra en alemán compuesta por schaden (daño) y freude (placer); sentimiento de placer o alegría provocado por el sufrimiento o infelicidad del otro.

 

 

La Terraza Azul

Si restamos las pérdidas menores,

También puedes volver a tu infancia:

La pizarra llena de cruces,

 

El anillo del dedo del pie del profesor de matemáticas.

Puede ser el chico negro ni siquiera el dólar-

A las niñas dentadas les gustaba:

 

Esta caja de cerillas, estos huesos en su funk

Maquina, este pulgar desgastado suave

como el vientre de una pala. Golpe. Golpe.

 

Golpe. Todo lo que sostengo echa raíces.

Recuerdo cómo era el mundo antes

Oí la marea golpeando la orilla hasta suavizarla,

 

y la letra pregunta: ¿Cuánto tiempo lleva tu puerta abierta?

¿Se ha cerrado? Recuerdo que se me retorció un liguero.

Como una serpiente alrededor de un muslo en las sombras

 

de un vestido de novia antes de que fuera arrojado

Salió a la parte más azul de la noche.

Imagina que no fueras nada más que una canción.

 

¿En un altavoz averiado? Supongamos que tuviera que limpiarlo.

sudor de la frente de una mujer justa,

¿Pero lo único que tenías era un trapo sucio? Por eso

 

El blues nunca pasará de moda:

su aroma medio podrido, sus octavas inyectadas en sangre

consecuencia; por eso cuando te llaman, muchacho, estás en

 

problemas. Especialmente si amas como yo amo

cayendo a la tierra. Especialmente si eres un poco

Globo nervioso y un poco destripado. Me encanta

 

Mirando el cielo no me arrepiento de nada más que de su

Yo mismo, aunque sólo mi amante lo sepa,

y solo después de verme sentarme

 

y mirar fijamente más allá del cielo. Me encanta la palabra No

por su prudencia, pero me encanta lo romántico

que finalmente se somete al sexo en una fila ardiente-

 

Casa más. Por eso nada es más romántico.

que trabajar con los dientes

El músculo. Nada es más romántico.

 

que la forma en que el buen amor puede despedirse de ti.

Por eso me siento tan solo, nena.

Sí, me siento solo y triste.

Tomado de:

https://www.poetryfoundation.org/poems/145598/the-blue-terrance-5a68e57e6e40a

 

 

A. Máquina

 

Hola, estoy aprendiendo lo que significa andar en bicicleta condenado.

Puede que me esté desmoronando. Voy a 85 fuera del reino.

 

Del cielo, bajo el paso elevado y pasado por encima,

El pasado ya pasó y yo estoy sobre el pasado. Mi odómetro

 

Está roto, ¿puedes ayudarme? Cuando te encuentres con este lío, la

edad, puede que sea un flechazo de media tonelada, medio tono de niebla.

 

Y misterio, tal vez cebo de soldado con la ambulancia

Deambulando por algún lugar, o un dial de estaciones sagradas, una banda-

 

Era de clamor y devaneo, una carrera y un semáforo,

una pupila del movimiento en camino a ser enterrada o plantada o

 

Atiborrado o atiborrado, pisando ligero y en el agua o pisando

y temblando, tal vez. Oye, estoy haciendo contragolpes en un camino

 

A través del futuro, estoy vivo deslizándome en la lengua,

Cuando recibas este mensaje, ¿suspirarás?, ¿Mi amante se ha ido?

Versión libre del blog.