(17 de septiembre de 1881, Bacău - 22 de mayo de 1957, Bucarest, Rumanía)OH ANOCHECERES…
Oh anocheceres violetas…
Viene ya el invierno
con quejas de flautín…
En el parque abandonado,
estridentes lamentos
y un negro croar…
Eternidad,
agravación…
Bandas funerarias de latón
proclaman la agonía del otoño…
Un congelante viento ha arribado;
y bajo los miembros de un esqueleto
un demente aúlla.
No es un trance de usted.
—Ella viene. Ella no viene…
Oh anocheceres violetas…
DICIEMBRE
Ve cómo nieva en diciembre.
Mira la nieve en la ventana, mi amada.
Pide que traigan más leña,
para poder el fuego escuchar rugir.
Empuja el sillón cerca de la estufa,
que en la chimenea lo hemos de oír.
Debo aprender la sinfonía de la tormenta
o de mis días –es lo mismo–.
Pide también que traigan el té
y ven más cerca, más cerca, por favor.
Léeme algo sobre los polos.
Deja que la nieve nos sepulte… Nos sepulte.
Qué tibieza aquí en tu casa;
para mí es totalmente sagrada.
Mira cómo nieva en diciembre.
No rías. Sigue tú leyendo…
Es de día ¡y que oscuridad hay!
Necesitamos una lámpara… ¿La traerás?
Mira, la nieve es ya tan alta como la cerca,
el cerrojo de la puerta se ha atascado por la escarcha.
Hoy no iré a ningún lado:
el pórtico y el patio se han inundado de nieve.
Mira cómo nieva en diciembre.
No rías. Sigue tú leyendo…
ANOCHECER DE INVIERNO
Sombrío y metálico anochecer invernal.
Vasta y redonda, la blanca llanura.
Un cuervo viene graznando de un paraje lejano,
cortando el horizonte circular.
Árboles de temporada como cristales de nieve.
Los anhelos de desaparecer me van sorbiendo,
mientras el mismo cuervo regresa en silencio,
cortando el horizonte circular…
EN INVIERNO
Azul,
rojo,
malva,
blanco.
Duerme de ahora en adelante.
Flores abandonadas.
La nieve blanca
cae sobre ti,
más fríamente,
en el sembradío,
a espaldas de la casa.
Tomado de:
ANHELANDO
Amanece y hay un frío de otoño;
y el humo se riza en mechones.
Tan lejos como tus ojos ven
hay una niebla sobre los huertos.
En los campos desiertos
suena un eco de voces quejumbrosas.
En las laderas de los viñedos,
un chasqueo y un llamado son escuchados.
Los niños corren con cometas
y te sientes como uno de esos niños
y lloras…. Hay un frío de otoño
y una niebla sobre los huertos.
OTOÑO
Un poderoso disparo de reporte
ruge en las laderas de la ciudad.
El metal suena a trompetas, allá,
bajo las barrancas… Es otoño.
Una campana de escuela es escuchada
en la mañana desierta, venturosa.
Papeles y hojas revolotean en la esquina
en círculos que marean, al azar.
Con un pináculo
dominante y severo
la catedral mira siempre al horizonte.
Los jardines del pueblo están desgarrados
y sus hojas se deshacen en todas direcciones.
Y como en los viejos tiempos,
un cuerno viene de las laderas en alarma.
El metal suena a trompetas, allá,
abajo, en los barrancos… Es otoño.
Tomado de:
Todo plomo
Las conchas de la muerte dormidas son todas de plomo
perfecto,
todas llevan la flor y la tela inquietantes también -
Solo sonidos de tumba silenciosa el viento gritaría
Cuando lloraran las coronas, todo plomo ...
Lo llamé, pero mi amor muerto era todo plomo, del
mismo modo que la pira de plomo florece alrededor -
Los muertos que guardé dormían en un sonido sin
alegría,
sin arcilla sometiéndose a sus alas de plomo ...
traducción por Axel H.Lenn © por el propietario.
proporcionado sin cargo con fines educativos
Para una Virgen
Mam'selle siempre está leyendo.
Toca el piano, pinta.
Y noche tras noche permanece despierta.
Quizás es por eso que adelgaza.
Se cree, y algunos incluso dicen,
pero este es un secreto guardado,
Mam'selle sueña con un poeta,
extraño, solitario, loco.
Frío
, estoy cerca de una valla rota,
y el viento golpea con
hojas mojadas . Soy más feo, perdido.
El sudor frío en el cristal.
En la calle que desciende cuesta abajo
Es un otoño como un viejo poema:
faldas de mujer empujadas por el viento, ya
no puedo ser pareja con una de ellas.
El otoño rasga carteles y flores.
Aún es más triste en los barrancos.
Enciende el fuego varias veces al día;
Oh, debe ser más triste aún lejos en los barrancos ...
Copos de nieve vagando ...
Por la mañana
Una taza de café negro ... y una lluvia helada.
Mientras aún está en la habitación, el espíritu arde
Colores: un resplandor en un libro, en mi ropa,
Y mis pasos me conducen a la mañana.
Cómo el frío, temblando como las noticias,
Gime por lo que es mío y lo que es tuyo ...
Cada vez más me queda lo que es,
Y está lloviendo, lloviendo arrepentimiento.
Olvidé si camino ... todavía estoy enamorado ...
Llegué a tiempo y hay un lugar para sentarme.
Pero el pensamiento presiona con su pesado bloque ...
Solo hay visión ... ya no puedo hablar ...
Notas de primavera
Verde fresco, verde fresco ...
Brote blanco y rosado y puro,
Sueño azul y azul,
te veo, te escucho de nuevo.
Oh sol, sol,
inyecta con tus llamas
Me duele todo el cuerpo
En el juego de los tiempos.
Primavera,
en una flauta de sauce, una
niña descansando en el pozo
Te hace eco
sobre la llanura clara ...
Verde fresco, verde fresco ...
Brote blanco y rosado y puro,
te veo, te escucho de nuevo,
Sueño de azul y de azul
Tomado de:
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