(12 de octubre de 1920, Mažeikiai, Lituania - 3 de agosto de 1996, Montreal, Canadá)Los robles
Vienen: una gran multitud enojada.
Sus pesadas cimas se balancean lentamente,
y como truenos lejanos, como tambores, hacen
eco de su extraña canción que estremece la piel:
- llevamos los cielos -
- llevamos los cielos sangrientos -
- llevamos los cielos muertos -
- traemos la noche.
Sus grandes manos oscuras,
dedos retorcidos por las heridas,
sostienen una nube rígida:
como un gran ataúd negro.
Vienen. Llevan la puesta de sol.
La gran multitud enojada se balancea lentamente.
© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines
educativos
Tabula Rasa
El silencio de la nieve que cae supera las palabras: un
pájaro azul
volando - islas de tiza perdidas en la niebla. La
cumbre de Ararat
congelada en vientos y nubes. Estalactitas, puntiagudas
como carámbanos. Una mortaja de lino blanco sobre la
cara muerta.
La mirada en tus ojos. En los ojos de tu hermano.
Un ángel ha grabado una cara en la pared blanqueada de
una iglesia
donde contemplar los viñedos de Vevey, en el
deslumbrante aleteo de las velas,
en el lago verde de Ginebra. El ángel ha esculpido tus
ojos
con agua transparente del río de mi Aukstaitija.
Y cubriste tus hombros con el silencio de la nieve que
cae.
Al otro lado de tu choza pasaron los brillantes pies
del Maestro. Tu seguiste.
Remos, redes, bote, abandonaste. El pan, el pescado y
el vino se multiplicaron,
pero no para ti. En la boda de Canna, en los viñedos de
Vevey,
en las arenas de mi río, mi Musa,
el pájaro pálido, la isla te alimentó , la nieve, la
mortaja y el milagro.
© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines
educativos
Cinco letras no escritas
Primera carta:
ADELAIDE
Has venido solo. La espesa niebla del puerto de
Adelaida
huele a alquitrán y amapolas. El peculiar sol amarillo
de una primavera desconocida arde: una bola naranja
flotando en un amplio charco fangoso de cielo.
Caminaste hasta la orilla, soñando con las aguas negras
del puerto,
como Gulliver remolcando tras tus
pequeños botes de cristal. Sobre los torrenes que fluyen
lentamente,
la línea vibrante de un puente atraviesa la noche.
En la antigua ciudad alemana (¿recuerdas?), Esos
plátanos
que te han confiado ahora crujían por otro puente sobre
un río poco profundo:
por la mañana los niños atrapan truchas de plata en sus
manos, las
hojas susurran en la orilla, los vientos juegan en la
plaza.
El reloj de la catedral marca la hora de las ruinas.
La luz blanca de la luna se desmorona. A la sombra de
las pesadas fuerzas opuestas,
donde un ángel toca la trompeta del juicio,
nuestros pasos se quedaron y resonaron. En Adelaide,
sueñas en invierno con un barco de corteza ligera en la
nieve.
En el parloteo de los loros, buscas un pájaro gris
perdido.
Puentes La puerta de ladrillo es roja. El sol gira
como una esfera naranja en tu sueño. En Adelaida
Segunda letra:
HONG
KONG
La luna recién nacida florece en el huerto de cerezos.
En Hong Kong.
Amarillo y redondo, como una placa de cobre.
Como un gong
Mi hermanita con ojos almendrados, dedos de porcelana,
observa cómo los tejedores de seda mueren
indiferentemente
en las frágiles barandillas del puente en Hong Kong.
El whisky de centeno es dulce. Las sombras sobre la
seda delgada
flotan como cañas huecas en una tenue acuarela.
El pan del hambre se pega en la garganta.
Las sombras deambulan desde los suburbios grises a
través del humo de marihuana del café como marionetas.
Y la luna florece amarilla en el desierto. En el puerto
En Hong Kong.
Brillante y redondo, como un plato de cobre.
Como un gong
Mi hermana olvidó hace mil años
que sabe reír y llorar. En la superficie del estanque
bajo las frágiles barandillas del puente en Hong Kong,
Gioconda me mira con ojos almendrados.
Tercera carta:
COSTA
DE ORO
Efua,
lagos de la luna blanca leche ondean
en tu sueño. Flexible
en tu piel negra, como el
bosque sagrado Modder en la noche. Efua, tu joven
corazón es como el latir de tus
pies descalzos y borrachos , el tom-tom de la batería y
la canción rítmica de la cosecha.
Efua, en tu sueño ha madurado el sol naranja, la
novia desnuda de la mañana y la piedra de la inocencia.
Las muñecas de tus manos son ligeras, como los
huesos huecos de las aves. Como una caña en el viento:
tu cintura.
El cabello dorado de maíz suspira en tu sueño.
Un río de agua de cobre hierve. Las manos de la palmera
golpearon el viento flojo en la sombra. Mantienes
el arco y la flecha en alto. Efua, tu camino sinuoso
es seguido por el ojo astuto del tigre. Pero tu
vencerá a la bestia y al follaje oscuro, donde
cuelgan los extraños sueños de los monos y los
cuchillos frescos del viento cuelgan
después de cortar una nube suave. Los cálidos lagos
de leche de luna humean en tu sueño.
Efua, en tu largo, largo sueño.
Cuarta carta:
BUDAPEST
BALLAD
Imre, ¿fuiste tú el que estaba parado
(con la cabeza descubierta con el abrigo de lana de un
estudiante y los ojos de un niño)
en los escalones del monumento de un poeta esa
extraordinaria tarde de octubre
y gritó en el silencio muerto sobre el interminable mar
de cabezas,
ronco de tu cabeza? los desiertos del país y el tibio
viento del Danubio
y los latidos de tu sangre joven:
"¡Levántate húngaros, tu patria te llama! ¡
Ha llegado el momento! ¡Ahora o nunca!
¡En nombre del Dios de todos los húngaros, juramos,
juramos
nunca más ser esclavos! "
¿Fuiste tú, Imre, que luego repitió con la multitud
y la tierra, y el viento y el agua, este amargo
juramento de libertad?
....................................
............ ........................
Imre, ¿fuiste tú quien escribió
(en sangre, ¡qué patetismo! - en tu sangre joven y
cálida)
con perforaciones de bala entumecida la mano por la
primera helada de otoño,
en letras rectas y rojas en los ladrillos blancos del
muelle,
para que todos pudieran ver: los fisgones, cobardes,
cohortes, y enemigos,
en letras altas, el grito coagulada: muerte a los
opresores
Mi la tierra vivirá para siempre!
....................................
.............. ......................
Imre, ¿fuiste tú quien se cubrió
con tu grueso abrigo de lana (y la bandera, de la cual
se
había cortado la mano de tu amigo, como un absceso: la
vergonzosa estrella de la esclavitud)
, el cuerpo demacrado y demacrado, el cabello amarillo
suelto de tu hermana
y palabras escritas en el pavimento de la calle,
desgarradas
por las huellas de los tanques:
duerme tranquilamente, pequeña niña de Budapest,
tu muerte no fue en vano ... .
....................................
............. .......................
Imre, ¿eres tú quien ha escrito
en una cinta de papel estrecha
esas frases inolvidables para nosotros?
desde esa noche más allá, desde ese pueblo
convulsionado por la muerte
(mientras los truenos negros de la desesperación caen
... el Danubio reluce
bajo puentes vacíos ... y bayonetas ... estrechos ojos
mongoles ...
el bárbaro está a las puertas de la ciudad ... ),
Imre, ¿nos escribiste
desde esa última noche terrible e inmortal:
"Dios, salva Hungría.
Dios, salva nuestras almas.
Adiós, compañeros ..."?
Quinta letra:
LOS
ÁNGELES
En la orilla del océano, ángeles descalzos están
bailando.
Gargantas de latón de trompetas gritan tristeza azul.
Los poetas borrachos recitan en los cafés (sombras
afiladas
de pájaros legendarios cortan con delgadas alas
la cortina estridente de humo)
Las chicas con el pelo suelto que cubren sus rostros
miran
el mar tranquilo, apático, plano, como un espejo ...
Sobre el asfalto caliente, los ángeles descalzos están
bailando.
Los tambores de la selva palpitan el ritmo de la sangre
salvaje.
Los poetas negros cantan el mediodía, el día abrasador:
de palmeras cenicientas, bandadas de pájaros se
derraman
sobre la ciudad que baila, grita, delirante ...
El ojo del sol quemado arde en la bandera de carnaval.
En el muelle del puerto, ángeles descalzos están
bailando.
En los cafés y tabernas los ángeles descalzos están
bailando.
Ángeles Negros. Ángeles blancos Ángeles Azules.
Los poetas han resucitado del humo una isla de coral
verde
y la patria del albatros. Trompetas de jazz de latón
rasgar las ramas de las palmeras y romper la piedra de
los rascacielos.
Las vidrieras se desmoronan y los escaparates se
rompen.
Las lunas artificiales huyen a través del espacio sin
estrellas.
Sobre las estrellas y los cristales rotos, los ángeles
descalzos están bailando.
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Mors Atomica
No somos más que animales en una isla desierta.
Bestias que no podían caber en el arca de Noé,
impulsadas
por flechas invisibles y lanzas.
Nadie envió un bote para salvarnos.
Nadie escribió en letras de fuego en las nubes.
Esperamos sumisamente la última noche
de espadas azules despiadadas. Todos los barcos,
con velas de pánico levantadas, nos pasan.
No hay pájaros Viento. Los manantiales de la isla
se secaron. Los árboles de pan son infructuosos.
Sentimos la arena fría y salada con nuestros labios.
La cercanía de los ojos y el cabello de los que se
derrumbaron cerca de nosotros,
su respiración agitada, cortando rítmicamente la
eternidad
en los pequeños segundos del presente. El silencio
y la ola final que nos lava los pies.
Somos las bestias que las Escrituras no mencionan.
Impulsado
por las flechas y lanzas del apocalipsis
en la desierta isla de coral vacía.
Nadie envió un bote para salvarnos.
El agua no quitó nuestros nombres de las arenas
movedizas.
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Primavera
El hielo se ha ido.
Detrás del parabrisas
, ahora puedes agarrar
un puñado
de viento
como un pequeño pájaro indefenso
arrojado del nido
que
solo busca el calor
de tus manos
y sangre.
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Fragmento de la infancia
Cadenas de locomotoras sin vida. Rieles oxidados en la
niebla.
En el patio de trabajo, los dientes de león salpicados
de alquitrán se mecen con el viento.
Pequeñas manos sucias las recogen y las llevan a casa.
Detrás de las ventanas humeantes del sótano, una
anciana sonríe mientras duerme.
Las mujeres que lloran llevan cestas de frutas
sangrantes
y se encogen cuando los trenes gritan. Multitudes de
álamos se
han reunido en el barranco para enterrar el sol muerto.
Escucho su canto mientras espero el regreso del padre:
su linterna roja se balancea lejos en la noche.
Pesados pasos
familiares! Con una mano áspera
y sudorosa
, acaricia mi cabello ... Más allá del río, los
soldados cantan ...
En la puerta en llamas, la madre nos espera.
Silenciosamente crepitante, la noche arde en el
corazón.
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Tomado de:
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