(21 de mayo de 1855, Sint-Amands, Bélgica - 27 de noviembre de 1916, Ruan, Francia)
El miedo
Por las
llanuras de mi temor, de vuelta al norte,
He aquí al
viejo pastor de noviembre que toca el cuerno,
De pie, como
una desgracia, en el umbral del triste redil,
Y desde lejos
llama a los rebaños de la muerte.
El establo se
halla ahí, despierto como un remordimiento,
En el fondo de
mis países de tristeza sin límites,
Que un arroyo,
bordeado de menta y de viburno,
Cansado de sus
lentas olas, marchita, con un curso sinuoso.
Negras ovejas,
con cruces rojas sobre los lomos,
Y corderos
color fuego vuelven, a golpe de cayado,
Como sus lentos
pecados, a mi alma de espanto;
El viejo pastor
de noviembre toca el cuerno tempestad.
¿Qué bandada de
relámpagos acaba de aflorar en mi mente
¿Para que esta
noche mi vida haya tenido tanto miedo de mí?
Pobres ciudades antiguas
Pobres ciudades
antiguas citadas por las llanuras perdidas,
Di qué gran
plan de gloria,
Hacia la vida
humilde y burlona,
Todos,
desciendes.
A entender más
sus altos campanarios de luto,
ni decir que
las nubes
Tantas piedras
en la miseria
en su antigua y
hermosa orgullo
Sus cruce sus
grand'places y su puerto,
todo está en
silencio y letárgico;
Todo parece ir
a pasos lógicos
hacia el
horizonte, donde brilla la muerte.
Solo, cuando el
mercado se alinea al amanecer,
En la acera,
sus puestos,
Un poco de vida
semanal Se
rompe en las
uniones de sus adoquines.
O bien, cuando
la feria y sus procesiones de oro.
Diríjales
alrededor de las calles,
la emoción de
las multitudes se apresuró
. Aún revive
una hora.
Su moral es
como sus pequeños jardines:
arbustos
correctos, vegetación tranquila,
pero un olor a
moho
permanece en
sus recesos insalubres.
Sus gestos son
cautelosos, mezquinos y rutinarios.
Solo se inclina
sobre sus negocios
con ojos
apagados o feroces,
que solo
cuentan por negadores.
Tus cerebros
sin revueltas y tus corazones sin orgullo Disfruta
de las cosas
más pequeñas,
y de las
apoteosis pobres.
Haz temblar tus
vanidades.
No producen
comuniones ni mendigos,
y viven a
escondidas.
Migas de sombra
y oro caídas de
la fiesta roja
de los antepasados.
Sin embargo,
triste y mientras dure su declive,
nuestro sueño
no creerá
que nunca más
la hermosa gloria
no saltará de
sus escalones.
Todavía estás
armado con demasiada obstinación,
Damme,
Kortrijk, Ypres, Dendermonde,
para no estar
más en el viento del mundo
que en las
tumbas del orgullo flamenco.
Y para no tener
más remordimientos, no hay comienzo
En estas horas
de sueño
donde la cara
del silencio
se refleja solo
en tus canales.
Tal vez
Quizás
cuando llegue
mi último día,
tal vez en
mi ventana,
aunque solo sea
por un momento,
un sol frágil y
parpadeante
se incline
sobre él.
Entonces mis
manos, mis manos pobres y descoloridas,
serán por su
gloria dorada;
Él deslizará su
lento, claro y profundo beso.
Una última vez,
en mi boca y en mi frente,
Y las flores de
mis ojos, pálidas, pero aún orgullosas
Antes de
cerrarse, le devolverán su luz.
¡Sol, he amado
tu fuerza y tu claridad!
Mi arte tórrido
y dulce, con su gesto supremo, te ha
mantenido
cautivo en el corazón de mis poemas;
Como un campo
de trigo maduro que se hincha en el viento de verano,
Esta página te
lleva y te exalta en mis libros,
oh tú sol que
eclosionan y se han salvado,
Oh Tú, el gran
amigo cuyo orgullo necesidades de
propagación en
esta hora grave, y que obliga nueva
Dónde Mi viejo
corazón humano estará pesado bajo la prueba,
Tú sigues
siendo su visitante y su testigo.
Tenebrae
Una luna, con
los ojos vacíos y escalofriantes, mira
el invierno,
entronizado y blanco sobre el duro suelo;
La noche es un
azul entero y translúcido;
El viento, una
brizna de repentina presencia, apuñala.
A lo lejos, en
los horizontes, los largos caminos de escarcha,
vistos, en la
distancia, para perforar las extensiones,
y estrellas de
oro, suspendidas en el cenit,
siempre más
altas, en medio del éter, para desgarrar el azul del cielo.
Las aldeas se
agazapaban en las llanuras de Flandes,
cerca de los
ríos, el brezo y los grandes bosques,
entre dos
infinitos pálidos, temblaban de frío,
amontonados
cerca de los viejos hogares, donde agitan las cenizas.
Peregrinación
¿Adónde van los
viejos campesinos negros
por los caminos
dorados de las tardes?
Con grandes
golpes de alas aterrorizadas,
en sus vuelos
siempre salvajes, los
molinos locos
cortan el viento.
El cormorán del
tiempo de otoño
arroja al cielo
triste y monótono
su llanto
oscuro como la noche.
Es la hora
abrupta del terror,
donde, en su
carro de horror, pasa
el viejo
Satanás de las falsas cosechas.
Por la campaña
en gran luto de oro,
¿Dónde están
los viejos silenciosos?
Alguien debe
haber golpeado el verano
De mala
fertilidad:
El trigo alto
era solo paja,
Las buenas
aguas no fluían
Por las venas
del campo quemado ;
Alguien tuvo
que golpear las fuentes.
Alguien tuvo
que secar su vida,
como una
garganta insatisfecha.
Vaciar el fondo
de un vaso.
Por la campaña
en luto dorado,
¿Dónde están
los viejos y su miseria?
El áspero
sembrador de gérmenes malos,
en el momento
de mayo bañando las granjas,
todos los
viejos lo sintieron pasar.
Lo
sorprendieron aburrido y burlón,
inclinándose
sobre el campo en flor;
Lleno de rayos,
como la tormenta.
Los viejos no
se han atrevido a decir nada.
Pero todos han
escuchado su risa,
correr coppice
coppice.
Ahora saben por
qué medios
pueden
flexionar a Satanás pagano,
que sigue
siendo el amo de la cosecha.
¿Dónde están
los ancianos y su emoción?
El áspero
sembrador de trigo malo
escuchó este desfile
de hombres que
callan y caminan.
Él sabe que
solo ellos todavía tienen,
en el corazón
de su corazón que ella devora,
todo el miedo a
lo desconocido;
Les roban
persistentemente
su adoración
oscura y luminosa,
como un blanco
medianoche con mercurio,
y les hacen
temer las revueltas
y suplican sus
cosechas
más ante él que
ante Dios.
Por la campaña
en luto dorado,
¿Dónde están
los ancianos que llevan su voto?
El Satanás
negro quemó los campos
y los
hechiceros granjeros
que hacen
cruces de la mano izquierda,
Esta noche,
cuando el horizonte es rojo
Contra un árbol
que nada se mueve,
Durante una
hora está inclinado.
Los ancianos
podían verlo,
con sus ojos
lanzados hacia ellos,
entre sus pestañas
de cardos muertos.
Sintieron que
él estaba escuchando los
silencios de su
deseo
y su única
oración de pensamiento.
Entonces, de
repente,
En un gran
fuego de turba
y ramas
cortadas, Lily lanzó un gato vivo.
Miradas
exhaustas, patas con garras,
la bestia murió
horriblemente,
mientras
atravesaba los campos silenciosos,
bajo la dura
escarcha y el viento frío,
cada uno, por
cierto,
sin saber nada,
regresó.
Con mis sentidos, con mi corazón ...
Con mis sentidos,
con mi corazón y mi cerebro,
Con todo mi ser
extendido como una antorcha
Hacia tu bondad
y hacia tu caridad
Constantemente
insatisfecho,
te amo y te
alabo y te doy las gracias por
venir, un día,
si simplemente,
por los caminos
de la devoción,
toma mi vida en
tus manos benéficas.
Desde ese día,
lo sé, ¡oh! Qué
amor
tan sincero y
claro como el rocío
Cae de ti en mi
alma tranquilizada.
Siento el tuyo,
por todos los lazos ardientes
que unen a su
infierno las llamas;
Toda mi carne,
toda mi alma
asciende hacia
ti con un impulso incansable;
No paro de
recordar
Tu profundo
fervor y tu encanto, de modo
que de repente,
siento que mis ojos se llenan,
Deliciosamente,
lágrimas inolvidables.
Y vengo a ti,
feliz y recogido,
con el
orgulloso deseo de ser por siempre el Único
que eres tú y
que serás la alegría más segura.
Toda nuestra
ternura a nuestro alrededor arde;
Cada eco de mi
ser a tu llamada responde;
La hora es
única y de éxtasis solemne.
Y me tiemblan
los dedos, solo te rozo la frente,
como si tocara
el ala de tus pensamientos.
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