POEMAS DE ROSE MACAULAY

(1 de agosto de 1881, Rugby, Reino Unido - 30 de octubre de 1958, Londres, Reino Unido)

Muchas hermanas a muchos hermanos

Cuando peleamos campañas (en las largas lluvias de Navidad)

Con soldados dispersos en tropas en el suelo,

disparé tan directo como tú, mis pérdidas fueron tan pocas,

Mis victorias, tantas o más.

Y cuando en la batalla naval, en medio del traqueteo de un cañón, la

Flota se encontró con la flota en el baño,

Mis cruceros estaban tan listos, mis acorazados tan sombríos,

Mis submarinos cortaron como un camino rápido.

O, cuando llovió demasiado tiempo, y la fuerza del fuerte se

levantó y se abrió camino con golpes,

estaba tan en forma como con ganas, mis puños golpeaban tan limpios,

tu ojo negro se correspondía con mi nariz sangrante.

¿Hubo una chatarra o una estratagema en la que usted, el niño,

podría mejorarme? No podías subir más alto,

Conduce en línea recta, corre tan rápido (y fumar te enfermó)

. . . Pero me siento aquí, y estás bajo el fuego.

Oh, eres tú quien tiene la suerte, allá afuera en sangre y mierda:

naciste bajo una estrella bondadosa;

Todo lo que soñamos, tú y yo, realmente puedes ir y hacer,

y no puedo, como están las cosas.

En una trinchera estás sentado, mientras estoy tejiendo

Un calcetín desesperado que nunca se hace.

Bueno, aquí hay suerte, querida; y la tienes, no tengas miedo;

Pero para mi . . . Una guerra es mala diversión.

Picnic: julio de 1917

Nos acostamos y comimos las fresas dulces

en el corazón de Hurt Wood.

Como un quire de cantantes que cantan en voz baja

Los pinos oscuros estaban de pie.

Detrás de nosotros subimos las colinas de Surrey,

salvajes, salvajes en el verde;

A nuestros pies, las bajas de Sussex se rompieron en

un mar invisible.

Y la vida estaba atada en un anillo quieto,

somnolienta, tranquila y dulce ...

Cuando pesadamente se levanta el viento del sudeste, los

grandes cañones golpean.

No nos estremecimos, no lloramos,

no maldecimos ni oramos;

Nos escucharon con sueño y alguien dijo:

"Hoy suenan claros".

No nos sacudimos con pena y dolor,

ni enfermamos y blanqueamos.

Dijimos: 'Si el viento viene de allí

Habrá lluvia esta noche '.

Una vez que lo supimos, y con rabia, lo supimos,

y el dolor lo conocimos demasiado bien.

Mientras mirábamos fijamente y mirábamos aturdidos por

las puertas del infierno.

Pero ahora las puertas del infierno son un cuento viejo;

Remota la angustia parece;

Las armas están apagadas y muy lejos.

Sueños dentro de los sueños.

Y lejos y lejos está el barro de Flandes,

y el dolor de Picardía;

Y la sangre que corre allí corre más allá del

ancho mar desechado.

Estamos encerrados por muros de guardia;

(Los hemos construido para que no nos volvamos

locos soñando con miedo desnudo

Y con cosas negras hechas).

Estamos rodeados todo el año por vigilantes de las paredes,

tan alto, que cierran la vista.

No todas las armas que destrozan el mundo

pueden abrirse paso.

Oh, cañones de Francia, oh cañones de Francia,

quietos, chocan en vano ...

Muy fuerte en el viento del sur latidos

tristes sueños de dolor ... ..

Quédate quieto, quédate quieto, viento del sur, no sea que tu

soplo traiga la lluvia ... ...

Nos recostaremos en Hurt Hill,

y dormiremos una vez más.

Oh, nos quedaremos quietos, no escucharemos ni miraremos,

mientras los límites de la tierra se tambalean y sacuden,

Lest, maltratados por mucho tiempo, nuestras paredes y nosotros

deberíamos romper ... ... deberíamos romper ... ...

DOMINGO DE LA TRINIDAD

Mientras caminaba en Petty Cury en el Día de la Trinidad,

mientras los cucos en los campos gritaban,

la ciudad robó el aliento de mayo

y los médicos escarlata se pusieron a correr.

Levantaron sus cabezas para apagar la brisa,

y olvidaron que estaban destinados a la Gran Santa María

Para escuchar un sermón del Maestro de Cayo,

y "Qué suave", dijeron, "¡el aire es!"

Y balmy era; y las campanas dulces que se mecían la

sacudieron hasta que se partió en dos

y cayó, un velo rasgado; y como los maníacos burlándose de

las cosas salvajes sin mirar a través.

Cosas húmedas y salvajes que nadaban en el Desfile del Rey

Los días en que era un pantano pantanoso, a

través del velo rasgado se extendieron y vadearon a

las bestias ciegos y los hombres de Ugria.

Y la ciudad no estaba. (Porque las ciudades están forjadas

de la materia del cerebro vivo del mundo. Las

ciudades son velos finos, tejidos de pensamiento,

y pensamiento, ruptura, los rompe en dos).

Y los aleros no estaban. (Porque los sueños son sueños

soñados por una raza muerta hace mucho tiempo;

y la tierra no es nada, y el sol parece ser:

y así lo han dicho los que saben).

Así que el velo más allá del velo se levantó inimitablemente:

Y vi la cara desnuda del mundo.

Antes, tambaleándose, desconcertado y ciego,

retrocedí hacia los límites del espacio.

He olvidado lo inolvidable.

Toda la miel y la leche es el aire.

Dios manda que te olvide. . . . Los vientos alegres se hinchan

en los vestidos escarlatas con destino a Santa María.

Los devoradores

La ciudad de Cambridge es una ciudad asediada;

Por el sur y el norte, como un mar,

vibra en sus puertas, sin prisas ni lástima,

los valles y el pantano.

Las torres de Cambridge, tan viejas, tan sabias,

estaban construidas, pero ayer,

observadas por unos ojos secretos grises y adormecidos,

que sonreían como un juego de niños.

Los caminos al sur de Cambridge chocan con los desechos,

donde el aprendizaje y las lámparas no están,

y caen las pálidas caídas, ciegas, con cara de tiza,

y las iglesias empaladas se agachan.

Las carreteras al norte de Cambridge marchan a través de un llano

como el mar traidor.

Se tragará sus barcos, y se volverá a sonreír,

El insaciable país de los pantanos.

No sea que los abismos y los pantanos se coman a Cambridge,

y sus torres sean arrojadas y arrojadas,

y su rico vino se beba de su copa rota,

y su belleza ya no se conozca

.

Pero más allá de la ciudad transitoria, para

que nuestro amor, mezclándose con la tierra, pueda encontrar

su corazón pervertido e imperecedero.

Esparcimiento de estiércol

Hay cincuenta montones humeantes en el campo One Tree,

            Acostado en cinco filas de diez,

Deben estar todos esparcidos antes de que la tierra ceda.

Como debería (y no lo hará, incluso entonces).

Conduce el gran tenedor hacia adentro, arrojalo hacia afuera;

            Tirón con un tiro de hombro.

Las cosas deben quedar uniformes, dos pies a cada lado,

            No en parches, sino nivel - así.

Cuando el montón es arrojado debes ir todo el año.

            Y aplanarlo con la pala,

Debe quedar bastante cerca y recortar hasta el suelo.

            Es como el pan con mermelada.

El viento del noreste apuñala y corta nuestro aliento;

            La arcilla empapada adormece nuestros pies.

Estamos paralizados, como las personas atrapadas por la muerte,

            En el batido del aguanieve congelado.

Creo que ningún soldado es tan frío como nosotros,

            Sentado en el barro de Flandes.

Desearía estar allí, porque podría ser

            Una cáscara estallaría para calentar mi sangre.

Desearía estar allí, porque debería arrastrarme

En mi excavación, y esconder mi cabeza,

No debería sentir frío cuando me ponen profundo.

            Para dormir en una cama de seis pies.

Desearía estar allí, y fuera de la tierra abierta:

            Una trinchera profunda que podría soportar.

Pero siendo las cosas otras, debo soportar.

            Se congela, y se extiende el estiércol húmedo.