La mala reputación
En mi pueblo sin pretensión
Tengo mala reputación,
Haga lo que haga es igual
Todo lo consideran mal,
Yo no pienso pues hacer ningún daño
Queriendo vivir fuera del rebaño;
No, a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
No, a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Todos todos me miran mal
Salvo los ciegos es natural.
Cuando la fiesta nacional
Yo me quedo en la cama igual,
Que la música militar
Nunca me pudo levantar.
En el mundo pues no hay mayor pecado
Que el de no seguir al abanderado
Y a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Y a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Todos me muestran con el dedo
Salvo los mancos, quiero y no puedo.
Si en la calle corre un ladrón
Y a la zaga va un ricachón
Zancadilla doy al señor
Y he aplastado el perseguidor
Eso sí que sí que será una lata
Siempre tengo yo que meter la pata
Y a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Y a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Tras de mí todos a correr
Salvo los cojos, es de creer.
Ya sé con mucha precisión
Como acabará la función
No les falta más que el garrote
Pa’ matarme como un coyote
A pesar de que no arme ningún lío
Con que no va a Roma el camino mío
Que a le gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Que a le gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Tras de mí todos a ladrar
Salvo los mudos es de pensar.
Tomado de:
https://www.aepsal.com/mala-reputacion-georges-brassens/
Las fugaces
Yo quiero dedicar este poema
A todas las mujeres que amamos
Durante algunos instantes secretos,
A las que conocemos apenas,
A las que arrastra un destino distinto,
Y que no se vuelven a ver más.
A la que vemos aparecer
Un segundo en su ventana
Y que, rápidamente, se desvanece,
Pero cuya esbelta silueta,
Es tan graciosa y delicada
Que nos quedamos maravillados.
A la compañera de viaje
Cuyos ojos, encantador paisaje,
Hacen parecer corto el camino.
Que somos los únicos en comprenderla
Y que dejamos sin embargo bajar
Sin haber rozado su mano.
A las que ya están comprometidas,
Y que, viviendo horas grises,
Cerca de un ser demasiado diferente,
Nos han dejado, inútil locura,
Ver la melancolía
De un futuro desesperante.
Queridas imágenes vistas,
Esperanzas frustradas de un día,
Mañana estaréis en el olvido.
Con solo un poco de felicidad que tengamos
Es raro que nos acordemos
De los episodios del camino.
Pero si hemos fracasado en la vida,
Pensamos con un poco de ganas
En todas esas felicidades entrevistas,
En los besos que no osamos tomar,
En los corazones que debían esperarnos,
En los ojos que no hemos vuelto a ver.
Entonces, en las noches de hastío,
Poblando nuestra soledad
Con los fantasmas del recuerdo,
Lloramos los labios ausentes
De todas las bellas fugaces
Que no supimos retener.
Tomado de:
HECATOMBE
En el mercado de
Briv 'la
Gaillarde,
De racimos de cebollas,
Unas decenas de gaillardes
Un día se torcieron los bollos.
A pie, a caballo, en automóvil, los
gendarmes mal inspirados
vinieron a intentar la aventura
de interrumpir la refriega.
Ahora bajo todos los cielos descaradamente
Es un uso bien establecido
Tan pronto como se trata de vencer a los golpes
Todos se reconcilian.
Estas furias perdiendo toda medida
Se precipitó sobre los títeres,
Y te lo aseguro
Un espectáculo bastante incompleto.
Al ver a estos valientes pandores
Estar a punto de sucumbir,
Me cabreé porque los adoro
en forma de rígidos.
Desde el ático donde resido
excité los brazos feroces
de los malvados gendarmicidas
gritando: "¡
Hip, hip, hip, hurra!" "
Frénétiq 'uno de sus ata al
viejo ama de llaves
y le hace gritar "
Muerte a las vacas,
Muerte a las leyes, ¡viva la anarquía!" "
Otro de asas con dureza
el cráneo de uno de estos patanes
entre su culo gigantesco
invernadero ella como un torno.
La más gorda de estas hembras
Abriendo su corpiño dilatado
Porra con grandes golpes de pechos
Los que pasan al alcance.
Caen, caen, caen, caen
Y si tenemos las opiniones competentes
Parece que esta masacre
Fue el más belf de todos los tiempos.
Finalmente juzgando que sus víctimas
Se hartaron de gnones,
Estas furias como el último ultraje
Volviendo a sus asuntos,
Estas furias difícilmente si me atrevo
Dilo, es tan bajo
Incluso habrían cortado las cosas.
Afortunadamente no tenían ninguno.
LA CAZA DE MARIPOSAS
Un buen diablillo en la flor de su vida,
Con una pierna ligera y un ojo travieso,
Y una boca llena de alegres
divagaciones , Fue a cazar mariposas.
Cuando llegó al borde del pueblo,
girando su rueca, vio a
Cenicienta, la
saludó,
Dios te
salve , te llevaré a cazar mariposas.
Cenicienta encantada de salir de su jaula,
Ponte su vestido nuevo y sus botas
Y los brazos abiertos a la sombra fresca
Van a cazar mariposas.
No sabían que bajo las sombras se
escondía el amor y su aguijón,
y que traspasó los corazones de su época.
Los corazones de los cazadores de mariposas.
Cuando él se puso tierno, ella le dijo: "
Presagio,
que no está en los pliegues de mi cotillón,
Ni en la abertura de mi corpiño
Que vamos a cazar mariposas. "
En su boca en llamas que gritaba "
Sé sabio",
Se puso la boca en una máscara de mordaza,
Y fue el bullicio más encantador
que hemos visto en memoria de las mariposas.
Un volcán en el alma regresaron al pueblo, prometiéndose
ir millones
, miles de millones de veces y aún más,
juntos en la caza de mariposas.
Pero mientras se amen, mientras las nubes Los
portadores de dolores los perdonen, Será
bueno volar en los frescos bosques,
No se enfrentan a la caza de mariposas,
No a la caza de mariposas.
EL SEPULTURERO
Dios sabe que no tengo el fondo desagradable
Que nunca desearía que la gente muriera
Pero si ya no morimos
Me moriría de hambre en mi banco
Soy un pobre sepulturero.
Los vivos creen que no tengo remordimientos de
ganarme el pan a lomos de los muertos.
Pero me molesta y además los
entierro a regañadientes.
Soy un pobre sepulturero.
En vano me digo a mí mismo que nada es eterno. No
puedo encontrarlo todo natural.
Y nunca logro
aceptar la muerte como viene.
Soy un pobre sepulturero.
Y cuanto más dejo ir mi emoción
Y cuanto más se divierten mis amigos conmigo,
me digo "mi viejo, a veces
Tienes una "figura funeraria
" Yo soy un pobre sepulturero.
¡Ni visto ni conocido, brav 'death adiós!
Si desde el fondo de la tierra vemos al buen
Dios
Dile lo mal que me costó
La última palada
Soy un pobre sepulturero (bis).
Tomado de:
https://www.poemes.co/georges-brassens.html
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