Adulterio
Todos hemos estado en esos cuartos
En los que no podemos morir
Y son lugares tristes y extraños
A menudo acechan los indios
Con armas de águila en las colinas
Bajo el crepúsculo abierto al Gran Espíritu,
O se deslizan en canoas,
O bien pacen las vacas en los muros distantes,
Mirando con los ojos de nuestros hijos,
Nada distantes
O hay hombres que manejan
El último martillo que remacha
Los clavos de los rieles y se ha vuelto
Oro en sus manos Una inmensa
Anticipación del placer
Vive entre estas escenas, y estamos al fin solos
Siempre hay algunas lágrimas
Entre nosotros Y alguno siempre lanza
Miradas furtivas al reloj en el buró
Para ver cuánto nos queda Esto no va
A ningún lado No vamos
A ningún lado: ni yo
Con mis torvas técnicas, ni tú
Que has sellado tu matriz
Con un anillo de hule convulsivo
Aunque nos venimos juntos
No vamos juntos a ninguna parte
Sin embargo no cederemos
Porque la muerte es abolida
Por los indios que rezan, las vacas lejanas,
Los martillos históricos, las citas peligrosas
Que unen continentes
Imposible morir aquí
Imposible morir, imposible morir
Mientras se llora Mi amor, cariño mío,
Te veo la próxima semana,
Si vengo a la ciudad Te llamaré
Si puedo Por favor, date cuenta de
Por favor, no Dios mío
Por favor, ya no No lo resisto
Mira, lo hemos hecho otra vez
Aún estamos vivos Levántate y sonríe
Dios te bendiga Es mágica la culpa
Ciervo entre el ganado
Aquí y allá, bajo la luz quemante
De mi mano que recorre el prado nocturno,
Todos se hallan pastando
Con alfileres de luz humana en los ojos
Uno de ellos, silvestre,
Come también la hierba humana,
Esbelto, elegante, domesticado
Por la oscuridad,
Entre los que criamos para matarlos
Saltó la cerca paralítica
E inclina su frente ramificada
En la mesa verde de escarcha,
Unica cosa viva a la luz de esta linterna
Que puede irse cuando lo desee,
Convertir en bosque la hierba,
Cerrar los ojos al resplandor inhumano
Pero allí sigue: imperturbable en su campo abierto,
Con las chispas de mi lámpara en sus pupilas,
Sin nadie que lo iguale entre las reses,
Pasta con ellas en la noche del matadero,
Único de su especie que se levantará entre los muertos
La abeja
Un punto
Desplazándonos en el camino, junto a la carretera, y
Las alas más pequeñas que vienen a lo largo de la valla
de la barandilla Fuera
del bosque, un punto de todo lo que es verde. Ahora se
convierte en carne que se arrastra entonces el silencio
de la picadura. Debo vivir más rápido para mi
hijo pequeño aterrorizado que está sobre él. Ha llegado.
Se aferra.
Ala vieja, ven
a la vida. Si la acción de tu rodilla es alta
Suficiente, la grasa puede caer en el tiempo Maldición
, Dickey, esta es tu última vez para cortar
y correr, pero debes darle todo lo que te
queda, ya que gritar cerca de tu niño que grita es el puro
Asesinato del tráfico de California: una abeja cuelga
conduciendo
Su hijo
A ciegas en la carretera. Llegar allí sin embargo
todavía es posible. ¡Viva lo que hice mal!
En Clemson y todos mis impulsos más torpes.
Para la pelota, todos mis intentos de girar
El campo de la esquina y mis explosiones a
través del agujero de cinco hoyos sobre el tackle. O
backfield
entrenador pelusa Norton,
Dime como nunca y me han dicho
Para eliminar el plomo grito lo obtendrá
La cámara lenta de la edad media de mí que no puedo
hacer de esta manera voy a tener que dejar a
mis pies que me hayan desaparecido tenlo donde
vive y abajo vamos cantando con gritos en
la tierra,
gritos de padres de hijos gritos de entrenadores muertos
girando
A aprobación y de entre nosotros, la abeja se eleva
gritando,
con un gran vuelo en vuelo, montando la valla, volviendo
hacia el bosque, el tráfico nos
avanza sin cambios, nada se oye a través del
vidrio del aire acondicionado que yacemos al borde del
camino lleno
de huellas en el antebrazo,
de roadrocks, fresas en nuestro Con los codos como de
Scrimmage con el equipo universitario ahora podemos
levantarnos, alejarnos de la autopista, mirar
directamente hacia los
árboles. Mira, no sale nada, ningún
ala más pequeña, ningún cambio de un vuelo, nada de
nada. Entremos, hijo, y escuchemos
una
voz que murmura algo de tabaco en las ramas para decir
«Eso está
un poco mejor», a nuestras vidas que aún cuelgan.
Por un pelo. No hay nada que nos detenga, podemos
adentrarnos
más en los olmos y escuchar el ruido de
Roaring, como una multitud de fútbol de la que hemos
desaparecido. Los entrenadores muertos viven en el aire,
su hijo vive
en el oído
como padres, e impulsan y urgen. Te quieren mejor de
lo que eres. Cuando es necesario, se levantan y te
maldicen, gritan
cuando algo debe ser salvado. Aquí, debajo de este
árbol,
podemos sentarnos. Puedes dormir, y puedo intentar
devolverte lo que he ganado manteniéndonos
vivos y a salvo de las abejas: la sonrisa de algún tipo
de salvador,
de touchdowns, de balones sueltos, batallas,
vidas. Déjame sentarme aquí contigo, hijo
como en el banco, mientras que la primera cuerda retira
Termine, muy lejos y diga con mi más silenciosa lengua,
con los
hematomas que crean el hombre en mis brazos con una hoja
viva y una rápida
mano muerta en mi hombro, «Entrenador Norton, soy su
hijo».
El niño oveja
Muchachos de la granja salvajes a la pareja
Con cualquier cosa con árboles de bosques suaves
Con montículos de montículos de tierra
De paja de pino se mantendrán alejados de los
animales por sus propias leyendas:
En el túnel del heno oscuro
Y excremento de graneros, dirán
que he oído decir
eso en un museo en Atlanta
Camino atrás, en un rincón, en algún lugar.
Hay una cosa que es solo una mitad de
oveja como un bebé lanudo,
encurtido en alcohol porque
esas cosas no pueden vivir sus ojos.
Están abiertos pero no puedes soportar mirar.
Escuché a alguien que…
Pero esto es ahora casi todo se ha
ido. Los chicos han tomado
Sus propias esposas verdaderas en la ciudad, las
ovejas están a salvo en el
pasto de la colina oeste, pero nosotros que nacimos allí
todavía no estamos seguros. ¿Somos,
porque recordamos, recordados
en el terrible polvo de los museos?
Solo con sus ojos, el niño oveja puede
estar diciendo
que estoy aquí, en la casa de mi padre.
Yo, que soy la mitad de tu mundo, vine profundamente
a mi madre en la larga hierba
del pasto del oeste, donde estaba parada como la luz de
la luna,
escuchando zorros. Era algo así como el amor de
otro mundo que la
atrapó por detrás, y ella dio, sin levantar su cabeza,
fuera del rocío, sin mirar nunca, su mejor aspecto.
Yo a esa gran necesidad. Soltándose, hundió su rostro
en el frío de la tierra, y en un sonido
de sollozos de algo tropezando,
comenzó, como debía hacerlo,
a llevarme. Me desperté, muriendo,
en el sol veraniego de la ladera, con mis ojos
mucho más que humanos. Vi por un momento ardiente
el gran mundo cubierto de hierba de ambos lados,
hombre y bestia en la ronda de su necesidad,
y el viento de la colina se agitó en mi lana,
mi pezuña y mi mano se unieron,
comí mi única comida
de leche, y murió
mirando fijamente. De la hierba oscura llegué
directamente
a la casa de mi padre, cuyo polvo se
arremolina en los pasillos sin ninguna razón.
Cuando nadie se amontona en un
rincón infernal y suave ,
Y, a través de mis aguas inmortales,
me encuentro con los granos del sol ojo
a ojo, y fallan en mi armario de vidrio.
Muerto, seguramente viviré
en la mente de los granjeros: soy el que los expulsa
como lobos de la perra y el ternero,
y de la casta casta del viento.
Entran al bosque en campos de frijoles y se adentran
en sus manos derechas conocidas. Soñando conmigo,
gimen, esperan, se sufren,
se casan, crían a su clase.
En el puente darien
El mar aquí solía mirar
Como si muchos convictos lo hubieran construido,
De pie en lo profundo de sus cadenas de tobillo,
Tobillo en el agua, para herir.
La tierra y la desmenuzamos en sal.
Yo estaba en este pantano cuando era niño
Cuando todos trabajaban todo el día.
Para bajar los pilotes.
Pensé que vi el sol inmóvil
Golpea el costado de un martillo en vuelo.
Y de ahí nacerá un ave marina.
Para despegar sobre las marismas.
Mientras el gris sube por un lado de mi cabeza.
Y me corta el cerebro del mundo,
Camino y deseo principalmente para las aves,
Por el único pájaro que nadie ha buscado.
Para saltar de nuevo de un flash
De metal, tal vez de los rayados.
Alianza de boda en mi dedo anular.
Recordando las cadenas de sus pies,
Me paro y miro por encima de las hierbas.
En el puente que construyeron, abandonado hace mucho
tiempo,
Al romperse en el agua por fin,
Y largo, como ellos, por la libertad.
O la muerte, o volver a creer.
Que trabajaron en el océano para darle.
La mirada inmutable, sin esperanza.
De donde saltan todos los milagros.
Elección de Buckdancer
Así que oiría esos pulmones,
El aire se divide en nueve niveles,
Algún don de lenguas del silbador.
En la cama del inválido: mi madre,
Temblando todo el día para ella misma.
Las mil variaciones de una canción;
Se llama la elección de Buckdancer.
Durante años, todos han estado muriendo.
Fuera, los hombres clásicos del ala y el dólar.
De espectáculos juglares itinerantes;
Con ellos también una anciana.
Estaba muriendo de angina sin aliento,
Sin embargo, todavía encontró suficiente aliento
Para silbar en mi cabeza
Una vista como una banda de un solo hombre,
Freed negro, con platillos en el talón,
Un ex esclavo que bailaba de manera próspera.
Al anillo de su propia luz chocante.
A través de las mil variaciones de una canción.
Todo el día a la música propensa de mi madre,
La nota de la curruca del inválido,
Mientras me arrastraba hacia la pared.
Con los pies en los calcetines, para escuchar los
sonidos alterarse,
Su lengua como la ruptura de un ruiseñor.
A través de estrato tras estrato de tono.
Proclamando que opciones hay
Para los últimos bailarines de su género.
Para mujeres enfermas y para todos los esclavos.
De la muerte, y los niños encantados en las paredes.
Con un resplandor latente bajo los pies,
No baila sino que casi se levanta.
A través de casas en forma de granero, teatrales.
En las alas del buck y ala.
Tomado de:
https://www.isliada.org/poetas/james-dickey/
Cherrylog Road
Fuera de la autopista 106
En Cherrylog Road entré
El Ford del 34 sin ruedas,
Ahogado en kudzu,
Con un asiento sacado para correr
Whisky de maíz de las colinas
Y luego desde el otro lado
Se metió sigilosamente en un Essex
Con un asiento retumbante de cuero rojo
Y luego otra vez, a bordo
Un Chevrolet azul, soltando
El óxido de su otro color,
Criado sobre tres bloques de construcción.
Ninguno tenía el mismo calor corporal;
Cambié con ellos hacia adentro, hacia
El corazón lleno de maleza del depósito de
chatarra,
Porque yo sabía que Doris Holbrook
Escaparía de su padre al mediodía
Y vendría de la finca
Para buscar partes propiedad del sol
Entre los chasis abandonados,
Sentados en cada uno de ellos
Mientras lo hice, inclinándome hacia adelante
Como en una salvaje carrera de autos stock
En el estacionamiento de los muertos.
Una y otra vez, me subí
Y por el otro lado, como
Un enviado o una estrella de cine
Conocido en la estación por grillos.
Una tapa de radiador levantó la cabeza,
Conviértete en un sapo real o una serpiente real
Mientras me acercaba al eje del patio,
Pasando por muchos estados,
Muchas vidas para alcanzar
La larga flecha perforadora de alguna abuela
Enviando platos de ceguera
De sus tapacubos de níquel
Y derramando su tierna tapicería
En cucarachas soñolientas,
El panel de vidrio en el medio
Dama y conductor de color
No del todo roto
El teléfono del asiento trasero
Todavía en su gancho.
Entré como para exclamar
“Vayamos al manicomio de huérfanos,
John; Tengo algunos juguetes viejos
Para los niños que dicen sus oraciones ".
Estallé en sudor mientras pensaba
Escuché a Doris Holbrook raspar
Como un ratón en el sol del estado del sur
Que se estaba comiendo la pintura en ampollas
De un centenar de capotas y capotas de coches.
Ella estaba haciendo tapping como un código
Aflojando los tornillos,
Llevando faros delanteros,
Bujías, parachoques,
Espejos y pomos de cambio rotos,
Preparándose, ya,
Para volver con algo que mostrar
Aparte del nuevo temblor de sus labios
Me abrazaría pronto, pronto,
Donde me senté en el asiento trasero rasgado
Hablando por el interfono
Orando por Doris Holbrook
Para venir de la finca de su padre
Y volver allí
Sin rastro de mi en su rostro
Para ser vista por su padre pelirrojo
¿Quién cambiaría, en el granero chirriante,
La piel pálida de su espalda con un trapo
Entonces acuéstate por mí
En el carro asador de un contrabandista
Con una escopeta de calibre I2 accionada por cuerda
Para soplar el aliento del aire.
No cortado por los parabrisas dentados,
A través de los acres de naufragios ella vino
Con una llave inglesa en la mano
A través del polvo donde muere la serpiente negra
Del aburrimiento, y el escarabajo sabe
El abono no tiene más vida.
Alguien afuera hubiera visto
La puerta del coche más antiguo inexplicablemente
Cerrar desde dentro:
La abracé y la abracé y la abracé
Convocado a una velocidad tremenda
Por el tráfico estancado y soñado que nos rodea,
Entonces la serpiente negra, rígida
Con inacción, espalda encorvada
A la vida y cacé al ratón
Con sobreexcitación mortal,
Los escarabajos reclamaron su campo
Mientras nos aferramos, pegados juntos
Con los ganchos de los resortes del asiento
Trabajando para atraparnos con las manos en la masa
En medio del bateo gris sin aliento
Eso estalló desde el asiento a nuestras espaldas.
Salimos por puertas separadas
En los otros cuerpos cambiados
De coches, ella por Cherrylog Road
Y yo a mi moto
Estacionado como el alma del depósito de chatarra
Restaurada, una bicicleta con carne
Con poder, y arrancó
Por la autopista 106, continuamente
Borracho del viento en mi boca
Retorciendo el manillar para ganar velocidad,
Salvaje para ser un desastre para siempre.
James Dickey, "Cherrylog Road" de The Whole
Motion: Collected Poems 1945-1992 . Copyright © 1992 por James Dickey.
Reimpreso con permiso de Wesleyan University Press, www.wesleyan.edu/wespress.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario