Un amigo muerto en la guerra
La noche, serpiente gorda, se dirigió entre las plantas,
hacia el centro de sus ojos;
una bandolera pesada colgada de su cuello
como un premio, y rojas hormigas tropicales
escalaban por su cuerpo, él escuchó anticipadamente,
poco a poco, los chillidos femeninos
de los proyectiles de mortero. Él pensó en el Paraíso.
Tal es la visión que otorga el límite.
En el limpio brillo de las llamaradas
de magnesio, había siete ángeles junto a un árbol.
Sus cabellos destellaban diamantes, lo hicieron dudar
no eran realmente del Elíseo.
Su carne se abrió como una peonia,
roja en el corazón, pétalos blancos estallando.
Tomado de:
UNA COLINA
por aurelio asiain
En Italia, donde estas cosas pasan,
tuve una vez una visión —se entiende:
no como las de Dante, no la visión de un santo,
quizá ni una visión de veras. Con mis amigos
curioseaba en la plaza soleada
muy de mañana. La greca nítida de sombras
de las grandes sombrillas cubría el pavimento:
bajíos relucientes en que anclaba la breve
armada de carretas. Libros, monedas, mapas,
paisajes burdos, feas estampas religiosas,
todo en venta. Colores, ruidos,
manos al vuelo: gestos exultantes;
aun el regateo
cual verbosa piedad subía hasta el oído.
Y entonces ocurrió: todo calló de pronto,
y oscureció; los carros, la gente y el mismísimo
gran Palacio Farnese, con todo y tanto mármol,
se hicieron aire. En su lugar había
una colina ocre pelada. Cuánto frío
hacía, casi helaba, con presagios de nieve.
Como viejos herrajes, los árboles: chatarra
junto a un muro de fábrica. No había viento y no hubo
más sonido en un rato que el crujido levísimo
del hielo que mis pies quebraban en el lodo.
Vi un pedazo de cinta enredado en un seto,
no otro signo de vida. Y luego oí
como el trueno de un rifle. Un cazador, pensé:
no estaba solo, al menos. Pero entonces llegó
el golpe, suave, como de papel,
de una gran rama que caía no sé dónde, invisible.
Y fue todo, a excepción del frío y el silencio
que, como la colina, se anunciaban eternos.
Resurgieron los precios, y los dedos: fui devuelto
al sol y a mis amigos. Pero por más de una semana
me aterró la amargura pelada que había visto.
Hará diez años ya de todo esto
y no me preocupó hasta que hoy, por fin,
recordé esa colina: está justo a la izquierda
del camino que sale de Poughkeepsie, y de niño
pasaba horas mirándola en invierno.
Versión de Aurelio Asiain
Tomado de:
https://aurelioasiain.com/2018/03/07/anthony-hecht-una-colina/
Naturaleza muerta
Un vapor sonámbulo, como un fantasma de visita, flota
sobre un lago con una calma a lo Tennyson justo antes
del amanecer.
Árboles invertidos y pedruscos tiemblan y se diluyen
en una oscuridad pulida. Destellos de plata despuntan
en el líquido follaje, y poco después desaparecen.
Todo está empapado y enjoyado de humedad.
Una telaraña, tejida bien tirante
en el entramado de las puntas del pasto,
se comba como una red de bomberos
con todo el oropel y las riquezas que ha atrapado,
cada gota un pisapapeles de cristal Steuben.
Ningún canto de pájaro aún, ni un grillo ni una trucha
estalla
en los
remolinos
en busca de una mosca rasante. Todo está por suceder.
Las cosas están calmas e inmóviles a lo largo
de todo el universo, como antiguos cuencos chinos,
y la naturaleza está magníficamente muda.
¿Por qué me agita tanto todo esto, como un código o un
sordo
presentimiento
de propósitos y sucesos ya preestablecidos?
Me conoce, y yo reconozco su vacilación cautelosa,
ceñida, ese silencio tan afectado y tan intenso.
Como en una superficie de agua contemplo el primer y
suave
decreto color
durazno
de la luz, sus pálidas órdenes inaudibles.
Permanezco debajo de un pino en el frío,
justo antes del amanecer, en algún lugar de Alemania,
con un fusil Garand, mojado, helado, en mis manos.
Versión
de Joaquín de Tristero
Tomado de:
https://campodemaniobras.blogspot.com/2020/06/anthony-hecht-naturaleza-muerta.html
Una vieja maldición
¿Qué cabeza de nudillo adinerada, directamente del
unisex
Peluquero y bañado en cuero ruso,
Dallies contigo estos últimos días de verano, Pyrrha,
¿En tu costoso subarrendamiento? Para quien tu
¿Deslizarse en algo simple de, digamos, Gucci?
Cuanto más tonto es el que se ha trazado a sí mismo
Las latitudes salinas del dolor incontinente.
Deslumbrado como está, pobre tonto, por las miradas
doradas
Tus cerraduras sacadas de una botella de Clairol,
El sabrá que el viento cambia, la navegación suave
Está acabado, cuando los rompedores lo golpean en el
costado,
Cuando está sin timón, desarmado, completamente inundado
En esa marea sin sentido que me sacó lo mejor de mí
Una vez, cuando me aventuré en tus profundidades, Piranha.
(LIBREMENTE DESDE HORACE)
Testigo
Contra las enormes rocas de una costa accidentada
El océano se embiste en un asalto agudo
Y rabia espástica que no cesa;
Las brigadas de espuma blanca colapsan; pero el gran
anfitrión
Tiene reservas infinitas; en cada ataque
Los acantilados impasibles miran hacia abajo con desdén
gris
En escenas de sacrificio, dolor sin alivio,
Figura en espuma, aguamarina y negro.
Algo en la química sanguínea de la vida
Inefable, impresionante, imperturbable,
Se expresa sin necesidad de una palabra.
En esta Lucha Empedocleana enloquecida por el mar.
Es un escenario de inigualable melancolía,
Clima de miseria, nubosidad de angustia,
De lo que no hay testigos, a menos que
Se cuenta el acebo de mar salobre, duro y espinoso.
Tarántula, o la danza de la muerte
Durante la plaga entré en mi propio.
Era una época de ollas de humo en la casa
Contra la infección. La cabeza ciega de hueso
Sonrió su abuso
Como buen demócrata con todo el mundo.
Se recitaban runas a diario, se aplicaban hechizos.
Ese fue el momento en que llegué a lo mío.
Media Europa murió.
Los síntomas son fiebre y manchas oscuras.
Primero en las manos, luego en la cara y el cuello,
Pero incluso antes que el cuerpo, la mente se pudre.
Puedes estar enfermo
Solo un día antes de que mueras.
Pero lo más curioso es el baile.
La víctima, en resumen, se vuelve loca.
Una especie de trance
Glasea los ojos, y luego los músculos toman
Su voluntad se aleja de él, las piernas comienzan
Su plantilla fúnebre, los brazos y el vientre tiemblan
Como almas en pecado.
Algunos, atrapados en estas convulsiones, han sido
conocidos
Caerse de ventanas fracturando la columna vertebral.
Otros se han ahogado en arroyos. La piedra lisa de la
cabeza,
La caja de pino
No son para gente como estos. Además, llama
Es impotente contra el contagio.
Ese era el invierno negro cuando vine
En el mío.
Claro de luna
Polvo y aroma y silencio. El joven enano
Se echa sobre los hombros su laúd. La luna es levantina.
Coloca su perla en cada copa de vino.
Arlequín ya está en el muelle.
El galante está enmascarado. Una presión de su pulgar
Comunica interés cutáneo.
Sobre la suave hinchazón ascendente de un pecho
Un pequeño corazón negro se fija con goma de mascar.
El momento del robo es ahora. Con destreza, Pierrot
Sale, llevando una bandeja de frutas y monedas.
Un mono, encadenado por sus diminutos lomos,
Se sube a bordo. Dejaron ir sus amarres.
Silencio. Incluso el dios pronto se irá.
Sombras, en su fresca empresa de mareas,
Han comido sus musculosos muslos de piedra.
La luz de la luna atraviesa el césped vacío.
Tafetán susurra. Alguien está mirando a través
Las nervaduras blancas de la pérgola. Ella mira
A un pequeño pulso granate que desaparece
Constantemente hacia el mar. Ah, querida, eres tú.
Pero tú no estás solo. Un jardinero va
A través de la luz de los huesos sobre la oscura finca.
Se inclina y, alegremente ebrio,
Admira las cenizas lunares de una rosa,
Y canta a sus amores imaginarios.
Esperar. Puedes escucharlo. Las notas familiares
Navega hacia los viejos barcos de pesca con fondo de
musgo:
"Feliz el corazón que piensa en no quita".
Esta es tu pesadilla. Esas manos frías son tuyas.
El dolor en el canto borracho es tu dolor.
La mañana volverá a tener sabor amargo.
El corazón se convierte en piedra, pero perdura.
Tomado de:
https://www.poeticous.com/anthony-evan-hecht?locale=es
La perra de Dover: una crítica de la vida
Así que allí estaban Matthew Arnold y esta chica
con los acantilados de Inglaterra derrumbándose detrás
de ellos,
y él le dijo: "Trata de ser fiel a mí,
y haré lo mismo por ti, porque las cosas están mal por
todas partes, etc. ., etc. "
Bueno, ahora conocía a esta chica. Es cierto que había
leído a
Sófocles en una traducción bastante buena
y captó esa amarga alusión al mar,
pero todo el tiempo que él hablaba tenía en mente
la idea de cómo se sentirían sus bigotes
en la nuca. Me dijo más tarde
que después de un tiempo se puso a mirar
las luces del otro lado del canal y se sintió realmente
triste,
pensando en todo el vino y las camas enormes.
Y halagos en francés y los perfumes.
Y luego se enojó mucho. Haber sido traída
desde Londres, y luego ser abordada
como una especie de último recurso cósmico lúgubre
es realmente duro para una chica, y era bonita.
De todos modos, lo vio pasearse por la habitación
y tocar la cadena de su reloj y pareció sudar un poco,
y luego dijo una o dos cosas que no se podían imprimir.
Pero no debes juzgarla por eso. Lo que quiero decir es
que
ella está realmente bien. Todavía la veo de vez en
cuando
y ella siempre me trata bien. Tomamos un trago
Y le doy un buen rato, y tal vez sea un año
Antes de que la vuelva a ver, pero ahí está,
Corriendo a engordar, pero confiables como vienen,
Y a veces le llevo una botella de Nuit d'Amour.
[Ed. nota: ver el poema de Matthew Arnold "Dover
Beach"]
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El fin del fin de semana
Una lumbrera agonizante se desliza a lo largo del quirt
del vaquero de hierro fundido donde se apoya
contra los libros de mi padre. El lazo
gira en la oscuridad. Mi chica en jeans ajustados,
Dedos una página del Capitán Marriat
Invitando sombras insolentes a su camisa.
Subimos juntos al segundo piso.
Afuera, al otro lado del lago, un viento interminable
azota las lápidas de los muertos y se lamenta
en los árboles por todos los que han pecado y los que
no.
Ella se frota contra mí y siento sus uñas.
Aunque estamos solos, cierro la puerta.
Las eventuales formas de todas nuestras oraciones sin
forma:
esta oscuridad, esta cabaña de imaginaciones sueltas,
viento, labio, lago, todo aguarda
El lento aflojamiento de su ropa interior
y luego el ruido. Algo se cae. Rechina
contra las vigas del ático. Subo las escaleras
Armado con un cinturón.
Un largo rayo de magnesio
de la luz de la luna de la buhardilla abre un camino
entre los esqueletos destrozados de ratones.
Una gran presencia negra bate sus alas con ira.
Sobre el cementerio arden sus ojos dorados.
Un pequeño pelaje gris palpita en su agarre.
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La fiesta de esteban
I
Las payasadas de potro del vestuario,
Húmedo con el vapor de las duchas embaldosadas,
Con mezclas desvergonzadas de algalia, almizcle y sudor,
Ruidoso con el chasquido de las toallas mojadas
Bajo las jaulas con nervaduras de acero de las bombillas
desnudas,
En Algunos de esos escenarios de gruesas tuberías de
sótano
Y realidades de limpieza Los
muchachos por primera vez se miran francamente unos a
otros,
Inspeccionan los cuerpos de los demás a corta distancia,
Y lo que ven no es tanto otro
Como una versión extraña y posible de sí mismos,
Y todos los El baile de sparring, la vida suprarrenal,
la
agilidad tensa y jubilosa, no es más que un
ballet vago, ocupado y desenfocado de amor propio.
II
Si el corazón tiene sus razones, tal vez el cuerpo tenga
su
propia especie de espíritu carnal pesado, se
sintió en los hormigueos de la colisión,
y conocido por los capitanes como esprit de corps.
¿Qué es esta enérgica fraternidad de sincronización,
Pivote y arco de lanzamiento, o indirecta,
hombres sana en la sauna de hombres, en el
agua de la salud y los baños, júbilo privado y corporal,
Esta flota carambola, pliegues y genuflexiones
Antes del salto del salmón, el salto fuente
¿Todo envuelto en una luz brillante, flexionado y
alerta?
Desde la vasta cámara de resonancia del gimnasio,
Entre los gritos a trompicones y el estruendo de los
silbidos,
El sonido de baloncesto rebotado de un látigo de cuero.
III
Piensa en esos lugares áridos donde los hombres se
reúnen
Para actuar en el terrible nombre de la rectitud,
De la vergüenza acosada, del orgullo punk, músculo o
turba,
La delgada superioridad del matón.
Piense en el Sturm-Abteilungs Kommandant
que ama a Beethoven y colecciona a Degas,
o los chicos rubios con jeans cuyos ojos entrecerrados
son enfocados por una lujuria dura y sofocada,
que descansan en una estudiada mímica de facilidad,
mueven sus traseros vivos entre las malas hierbas,
Y peinarse en el espejo de las ventanas rotas
De un almacén abandonado donde guardan
En oscurecida disposición para su ocasión
La soga, las cadenas, las esposas y la gasolina.
IV
En el calor ondulado del campo de un vecino,
en los kilovatios del mediodía, tienen uno acorralado.
Los insectos están saltando, y los jóvenes corpulentos
se desnudan
hasta la cintura para el trabajo caliente que tienen por
delante.
Van a armarse contra el muro de piedra seca,
arrojando sus ropas húmedas y saladas
a los pies de un joven que se llama Saúl.
Observa con atención estas
figuras magníficamente bronceadas con el pecho y los
hombros de un nadador,
los muslos de un miller, con su gracia tímida,
y entre sus cuerpos lustrosos y convergentes,
brillantemente aceitados y bruñidos por el sol,
vislumbra brevemente el cabello ensangrentado.
Y escucha una oración ininteligible.
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Tarde: la embestida del amor
Por William y Emily Maxwell
A esta hora del día, se
podía oír el sonido de los hierros de calafateo
contra los cascos del astillero.
El humo del alquitrán se elevaba entre los árboles
y grandes manchas aceitosas flotaban en el agua,
ondulando irregularmente bajo
la púrpura luz del sol
como las superficies de bronce florentino.
A esta hora del día, los
sonidos se transmiten con claridad a
través de los cálidos silencios de la luz del día que se
desvanece.
Los campos de maleza yacían ahogados
en olores de creosota y sal.
Más rico que el tafetán de dos colores, el
aceite flotaba en el puerto,
ameboide, iridiscente, flácido.
Recordó los delgados miembros
del David de Donatello.
Fue encantador y ella estaba enamorada.
Habían tomado un bote cubierto a una de las islas.
Los sonidos de la ciudad eran débiles en la distancia:
traqueteo de carruajes, tumulto de voces,
aullidos de perros en las cubiertas de barcazas.
A esta hora del día, la
luz del sol iluminó el mundo.
Los álamos se oscurecieron en filas
como sirvientes imperiales.
El agua lamía y ceceaba
en su lengua nativa y tranquila.
Oakum estaba en el aire y olía a hierba.
Habría aromas fritos, cerezas y crema.
Nada diseñado por artesanos italianos
igualaría la perfección de esta noche.
El aceite encharcado fue un milagro de colores.
© por el propietario. proporcionado sin
cargo con fines educativos
Tomado de:
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