Los animales
Por la noche, solos, los animales venían y brillaban.
La oscuridad se arremolinaba pero silenciosos brillaban los
animales:
El león el hombre el becerro el águila diciendo
Sanctus que fue, es y está por venir.
El durmiente miraba a la gente al borde del desierto sin
agua;
El desierto estaba hecho de granito, de espinos, de
muerte,
Fue la cabra lo que alegró a la gente que rezaba.
La cabra salió con el pecado en la cabeza hundida.
En la medianoche del durmiente y en las horas más
pequeñas
Desde arriba, abajo, en otra parte, brillaban los
animales.
A través de la oscuridad circular; el gallo apareció en la
luz
Llorando tres veces, por lágrimas por lágrimas por
lágrimas.
En lo alto del árbol helado se sentó el gorrión. A las tres
en punto
El trueno luminoso de su caída fracturó la tierra.
La serpiente sombría enroscó sus bobinas para escribir
En escalas, la lenta música de serpiente del rojo maduro
globo.
Para el durmiente, solo, los animales vinieron y
brillaron,
La oscuridad giraba pero el silencio brillaba a los
animales.
Justo antes del amanecer la paloma voló de la oscuridad
Volando con verde en su pico; también había venido la
paloma.
Tomado de:
https://www.poetryfoundation.org/poets/josephine-jacobsen#tab-poems
El poema en sí mismo
Desde el silencio perfecto estalló silenciosamente.
Cuando los brillantes restos se aquietaron,
allí estaba.
Invisible, inaudible; sólo
los trazos de tinta lo delataban.
Delatar es la palabra.
Desde allí se desplazó hasta la miseria,
virgen regia en un prostíbulo,
improbablemente intacta.
Tuvo sus seguidores, proxenetas, incluso
sus amantes. El hombre responsable
murió, finalmente.
Cuando el polvo de su cerebro abandonó los huesos,
el vínculo se rompió. Escapó hacia sí mismo.
Ya no respondió.
En la estantería, junto al tictac del reloj, en los negros
rimeros de medianoche: ahí está. Una luna
para todas sus mareas.
Tomado de:
https://cainabella.blogspot.com/2020/04/josephine-jacobsen-el-poema-en-si-mismo.html
El monosílabo
Un día
se enamoró
de su
peso y velocidad.
Resistente, delgado,
rápido como la luz,
lento
como una nube.
Se encargó
de la lluvia,
mediodía corto, oscuridad larga.
Tenía parientes rudos;
no se detuvo.
Con él, dijo,
puedo,
si puedo,
dormir; ya que debo
morir.
Algunos dicen,
levántate.
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El lenguaje como escape de lo discreto
Me encontré con dos avispas
con patas intrincadas, todas ocupadas.
Si se trataba de una noticia comunicada,
o si se apareaban o peleaban,
era difícil decir de ese broche.
Y un miedo frío porque no sabía
me golpeó aparte de ellos, que se movían,
cuya sangre de avispa circulaba,
que, sin amor, se apareaba, que se movían;
que se movieron y no fueron amados.
Cuando el gato pone su
pata analfabeta peluda en mi página y hace una estrella de
mar,
el espacio entre nosotros drena mi médula
como el borde de un techo. Bebe leche,
como yo; una de sus respiraciones es definitiva.
E incluso el niño pequeño, cuyos ojos
siguen lo que habla, para ver en los tuyos
lo que significará, es huir
de lo que envió a probar su secreto.
Y el cuerpo analfabeto dice silencio,
enamorado, dice silencio; dice, cualquier
palabra que pueda servir, no está aquí.
Todos los silencios terribles escuchan siempre; y escuchar
entre respiraciones un abismo que sabemos que es maligno.
Es el silencio que construyó la torre de Babel.
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En la grieta del tiempo
Para Elliott Coleman
El bisonte, o el tigre, o cualquier bestia
cazando o cazado, y el cazador de ramitas
con patas y lanza, en las tranquilas cuevas de España
gastaron el millón de lluvias de verano
y las brumas mezquinas del invierno:
el espantoso movimiento del cazador-sacerdote
que en el instante entre la sangre y el aliento
vio congelado no la caña, el cuerno o la piel,
sino un arreglo de éstos por él, y él mismo
allí con ellos, vigilado por sí mismo dentro
del terrible todo sin función
en una ofrenda extraña como algunos. nuevo tipo de muerte.
La gruesa forma primitiva que formaba una tumba
decía en un gesto: "ni pájaro ni hoja".
La noticia que ningún animal necesita dar fue difundida:
el conocimiento de la muerte y el tiempo: el malvado ladrón
y el inmediato monstruo del dolor previsible:
fue el gesto tentativo que dio.
Nuestro corpulento hermano raspando la pared,
amontonando el polvo sobre el rostro inmóvil:
en el abismo del tiempo cómo está cerca,
su arte un acto de fe, su tumba
un acto de arte: para todos,
para todos, una celebración y un entierro.
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Tiempo de exposición
Nunca se puede conocer tan bien la primavera
como en este oscuro y perverso diciembre,
ni tocar —toda esmeralda y ágil—
como en esta ciudadela invernal.
El expatriado, en todos los países,
encontrando costumbres ajenas, se aprieta
más de cerca a la tierra que adorna
su memoria, secreta, más allá del centinela;
El amante en la habitación abarrotada
Vacío de lo esencial,
Crea el rostro faltante, más vital
Más fresco que cuando tocó el suyo.
Así que ahora el frío de la muerte en el centro
Como si el clima golpeara con colmillos,
Así que ahora la ausencia de todas las alas
Sobre el aire áspero y sin olor,
Proponga al corazón enfermo un revuelo
Más sutil y una textura más brillante de
lo que ha conocido o encontrará
en cualquier calendario terrenal;
Lo positivo
Formado a partir de este malvado negativo,
muestra lo que ningún año dará jamás:
el absoluto de la primavera.
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Linkwood Road
La anciana camina, usa guantes. Es un
93 sombrío y las lenguas de los perros gotean. El anciano
bajo
el árbol aturdido viste chaqueta y, sí, chaleco y
zapatos negros relucientes. Basta con romper banderas.
Seguramente deben morir, de insolación, uno, y de asfixia,
el otro.
Mientras tanto, qué furor de determinación y frialdad: ¿
quién confiaría en el cirujano de crisis, en pantalones
cortos?
Impensable la corrida, sin el traje de luces.
Es dudoso que la anciana tenga un destino adecuado;
el anciano está leyendo el obituario de un amigo más joven.
Ese
guante blanco se puede ver en la oscuridad privada,
disminuyendo su confusión,
y la chaqueta es comprensible para el espejo amenazador y
para todos los toreros.
© por el propietario. proporcionado sin
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Tomado de:
https://allpoetry.com/Josephine-Jacobsen
Oramos más fervientemente
Oramos de todo corazón: nuestro aliento
sube, hacia Jesús y su familia. Padre,
madre; a veces San José y los santos se
meten en esto: escuchen nuestra petición.
Siempre me parece extraño; como darle
agua a un querubín fuente, o brasas
a ese famoso lugar que termina en ... castillo,
mientras alguien en algún lugar del desierto
intenta tragar una vez más, o
un niño de labios azules en un
callejón ártico no puede encontrar un fósforo;
o un esqueleto revuelve un cubo de basura.
El estafador, el policía cuyo corazón
está en su garrote; la mano dulce
del abusador; los muchachos que
trabajan en las celdas de tortura y comen felices;
el envenenador, traidor, violador; patán
cuyo gozo es detectar a los débiles; la figura
que se mueve en la oscuridad, es decir, enferma;
los que esperan ser quemados vivos a las
6 de la mañana, con razón, si no con piedad;
sádicos, pacientes para encontrar
animales pequeños; todos van sin escatimar
en nuestras oraciones limpias.
Oramos al unísono por nuestro Obispo
(no hay nada de malo en eso) pero tenemos
tiempo (oramos sin cesar
). Tenemos tiempo
para oraciones que flotan hacia los
virtuosos, los amables con sus
rostros inocentes; las familias aquí
sentadas satisfechas, hombro con hombro?
Tomado de:
https://www.best-poems.net/poem/we-pray-most-earnestly-by-josephine-jacobsen.html
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