La Máscara del Invierno
El invierno es centelleante. Avanza
Despierto del congelado Norte
La llorosa nieve de corderos
alterados y sufridos.
Sólidas en tierra de hierro
Las aguas ahora niegan su canción,
Dejando disperso el sonido
De corderos que llaman a sus ovejas.
Nace una primavera enterrada
En la oscuridad, que hace plenos
Corderos de un cuerno de marfil
Bajo el calor de la lana.
Ventanas crujientes en sus tornos
Aprietan las blancas poleas que muestran
Los helechos susurrantes de hielo
Y el mundo cristalino de la nieve.
Tomado de:
https://buenosairespoetry.com/2017/07/24/la-mascara-del-invierno-de-vernon-watkins/
Tres arpas
Juego de ambiciones:
el primero, inseparable
de la impresión con bordes dorados en
la mesa de Dédalo.
Deseo de vuelo:
habilidad para usurpar carros.
El dios de la luz
Arrancado de la voluntad divina.
¿Qué lágrimas de ámbar,
qué fuerza prenatal de
la oscura cámara del amanecer
me puso en marcha?
Tres arpas: una
De la emulación sacó su fuerza.
El sol naciente:
un arpa con el brazo extendido.
La segunda palabra del día;
La segunda palabra:
un arpa a una mano
sostenida por una cuerda humana.
Por el ciprés enseñado y el tejo,
Mi alma hice
Escribir nueva vieja ambición
Y matizar la sombra del laurel.
Aparté una tumba,
di un discurso a la piedra:
"Vuelve a mi corazón triste
y toca esta arpa de hueso".
Poco me importaba el sol,
poco el renombre.
Vi la
verdadera tumba desconocida, no compartida. Así que me
acosté;
Me acosté y cerré los ojos
hasta el fin de todos los tiempos,
el fin de la empresa del nacimiento
y el pequeño crimen de la muerte.
Entonces de inmediato se
manifestó el arpa envuelta. Empecé
a tocar, aunque el dolor es agudo,
Las costillas del hombre.
Tomado de:
https://www.theguardian.com/books/2014/nov/03/poem-of-the-week-three-harps-vernon-watkins
POTRO
La oscuridad no es oscuridad, ni la luz del sol la luz
del sol
Sino un doble viaje de insistentes cascos plateados.
La luz despierta en los ojos ciegos del potrillo como el
relámpago ilumina el maíz
con un susurro de hierba de orejas finas, donde tiembla
un estornino.
Y quien mira un potrillo ve dos imágenes,
Delicadas, dando vueltas, nacidas, el espíritu con ojos
ciegos saltando
Y el espíritu izquierdo, desaparecido, sin embargo,
aquí, la vasija de las edades
, fría como la arcilla, azul, puesta bajo su gran y
ancho vientre la colina.
Míralo romper ese círculo, agachándose para beber, para
chupar
Su madre, abovedada con la espalda de un hermoso héroe
Arqueado bajo la melena cantante,
Moldeado a su brillante, pinchado en la conciencia
Por el balanceo cavado, asombrado por el movimiento de
los soles;
Su compañero azul ha vuelto a correr hacia la hierba,
Y se desliza de esa madre a los horizontes ilimitados
del aire,
Buscando a ese otro, el potrillo ya no está.
Pero tal vez
en la oscuridad bajo el tomillo copeteado y los vientos
pisoteados,
en la oscuridad bajo las raíces de la violeta, en la
oscuridad de la música del cántaro,
en la oscuridad más absoluta de un jarrón
Todavía hay huellas de dedos, sombra de aguas.
Y debajo del pergamino seco y rizado del suelo siempre
hay un potrillo
dormido.
Así que toda la mañana corre aquí, cumpliendo el rastro
de tantos soles; desapareciendo el camino del topo,
moviéndose
En los misterios del topo bajo el zodíaco,
Racing, deteniéndose en el círculo. Sobresaltado se para
Deslumbrado, donde la oscuridad es verde, donde la luz
del sol es negra,
Mientras su madre, pastando, se aleja
De la estrella rezagada de esas estrellas, la maravilla
no surgida
En el camino de los muertos, caído del sol en sus
cascos,
Y eludiendo las manos muertas, rogándole que juegue.
© La propiedad de Vernon Watkins.
Utilizado con el amable permiso de Gwen Watkins.
Tomado de:
http://thestoneandthestar.blogspot.com/2011/11/vernon-watkins-foal-nature-and.html
Fidelidades
La fuente reúne, en un solo chorro,
Fidelidades donde los rayos corren juntos,
Prospera con la pérdida, nos enriquece con deudas.
Nada coincidirá con el unísono completo del día.
Me encanta ver romper la luz; y sin embargo, y sin
embargo,
el árbitro final no es el sol.
Generoso ese hermano, pero olvidará a
Otros cuyos ojos la mano de la muerte ha cerrado,
ni los tocará, ni los buscará, cuando su luz se haya
apagado.
Al ver qué compuesto esplendor está compuesto por la
vida,
¿quién podría creer que ahora una vez jugó un papel,
con tanto debido a tantos fantasmas?
Del lenguaje severo del amor se hacen las vidas más
nobles.
El cascarón del habla es disparado por muchas voces
cuya luz, una vez encendida, no puede ser traicionada.
Una cierta cadencia subyace en la trama;
Por fatalmente que se hile el hilo,
el moribundo puede elevarse por encima de su suerte.
Para mí, la negligencia y la fama mundial eran una.
Estaba preocupado por aquellos que el mundo olvidó.
En el final del cuento vio comenzar su vida;
Y todavía estaba con ellos cuando no había tiempo.
Fidelities, Faber (1968)
© del propietario.
proporcionado sin cargo con fines educativos
Dos Decisiones
Debo volver al invierno,
el árbol oscuro y confiado,
el centro devorado por el girasol
que ondeaba con tanta ternura;
Regresa, rompe el compañerismo
Con brotes y hojas,
Rompe la rama ruidosa y despoja
El dolor que nace muerto.
Debo restaurar la espina,
El centinela desnudo,
Llamar látigo de granizo, desprecio del viento
Al dintel de la risa;
Termina la discusión de una manera
repentina y rápida,
deja la quietud, vete más
allá de esta deriva de hojas,
deja la casa de diez ventanas
y simplemente observa,
la hiedra se acercó demasiado:
esa casa estaba oscura.
Luego miro hacia afuera:
surco, camino y colina que veo.
Las pistas giran.
El invierno debe llegar a mí.
No iré.
Esperaré aquí
hasta que la nieve
entierre el año viejo,
hasta que se vayan las golondrinas
y se mojen los dinteles,
diga que la lluvia que ha soplado ya
está soplando.
Déjame estar en ninguna parte
Un invitado melodramático
Desde aquí como en cualquier lugar
La luz es mejor.
Aunque las cosas lejanas suplican lo temible
, lo imaginativo, lo
cercano es fiel:
no lo niegues.
© por el propietario. proporcionado sin
cargo con fines educativos
El redpoll
Aquella mañana de julio, cuando la viuda del poeta se
quedó aquí, desayunando mirando por la ventana
, vimos a los conejitos saltar, y en un parloteo se
revolcaban, bailaban y correteaban, esquivándose unos a
otros,
volviendo siempre al mismo rincón
entre las hayas bajas y la hierba. frontera.
Se dispersaron cuando mis hijos salieron corriendo y
encontraron a un joven Redpoll herido en el suelo.
Este sacrificio había hecho bailar a los conejos.
Había caído del arbusto o rama fucsia
de haya que sacudían gotas de rocío sobre mi cabeza.
Por un momento pensé que el rojo brillante
del pecho y la cresta procedía de la herida de un
halcón,
pero no encontré sangre. El corazón latía débilmente.
Pronto
Lo habíamos puesto en una caja, apoyado sobre seda.
Toqué la pierna parecida a una ramita.
Le dimos pan blanco y leche , pero el pico de inmediato
se negó,
Después de una gota, a beber, y los ojos se cerraron.
Se despertó cuando mi mano cálida, rodeándola, la tomó,
esforzándose por posarse; pero si la garra estaba
torcida
o el ala dolía, no podía volar ni mantenerse en pie.
Lo dejamos donde las brasas de la vida podrían ser
avivadas
por la luz del sol a través de una ventana. Revivió
un poco. Pero la calidez en la que vivía
disminuyó entonces, al final de la tarde.
Era tan pequeño, tan silencioso en mi habitación,
que cuando me volví para levantarlo del alféizar
y sentir su peso en mis dedos, aún
conté para despertarlo, ni vi
Qué aliento había helado las plumas, agarrado la garra;
El delicado pájaro con esa mancha roja tampoco parecía
muerto en absoluto, hasta que miré de nuevo.
De la Anglo-Welsh Review; "la viuda del poeta"
se refiere a Caitlin Thomas.
© por el propietario. proporcionado sin
cargo con fines educativos
Paz en las colinas de Gales
Tranquilo es el paisaje cuando ha pasado la tormenta,
Más brillantes los campos y fresco con la lluvia caída.
Donde los vendavales sacan nuevos colores de las colinas
Los
ríos vuelan más rápido, y en sus orillas los
pájaros acicalan sus alas y los lirios reviven.
No así las ciudades quemadas vivas con fuego
De la destrucción del hombre: cuando su humo se gasta,
Ningún ave fénix se levanta de las murallas en ruinas.
Reflexiono ahora sobre el dolor de muchas habitaciones.
¿Fue un sueño, esa edad, cuando los dedos encontraron
una satisfacción durmiendo en piedra muda,
cuando se construyeron muros respondiendo al toque
En cuyos altos frontones, en los días que se alargaban,
anidaría Martins? Aunque las cosechas, aunque las vidas,
fracasen,
Aunque los amigos se dispersaron, los muros
permanecerían sin cambios,
y aún esas alas volverían a construirse en primavera.
Aquí, donde la tierra es verde, donde el cielo es
verdadero
Abriendo las ventanas, tocado con el amanecer más
temprano,
En la primera helada de los fríos días de septiembre, el
clima de Crisantemo, presagiando un gran nacimiento,
Quien en su corazón podría murmurar o quejarse:
“La luz nos buscar no está en esta tierra”?
Esa luz está presente y ese tiempo lejano
está siempre aquí, continuamente redimido.
Hay una ciudad que debemos construir con alegría
Exactamente donde duerme la ciudad caída.
Hay un camino que atraviesa el pueblo, la ciudad y el
campo,
sobre cuya base sólida soñó Chaucer
Un viaje podría casar los opuestos en el hombre.
Allí pueden perdurar muros orgullosos, y muros bajos
alimentan
la imaginación si tienen una vid
O un granero sombrío enriquecido con maíz recolectado.
Las grandes mansiones temen de los árboles circundantes
La invasión de una desolación invernal
Llenando de hojas sus habitaciones. Y las cabañas
bajan el cielo como lo hacen las velas parpadeantes,
apoyándose en sus propias sombras. He visto
jarrones y latón pulido que reflejan ventanas negras
y bajan el techo a sus vibraciones,
espesas, profundas y encaladas, como un banco de nieve.
Vivir entrelazados en la belleza pastoral
Puede descansar los ojos, arrojar imágenes en la mente,
Pero la mayoría necesitamos una metáfora de piedra
Como aquellos pintores cuyas ciudades montañosas
proyectan sombras largas y bajas sobre las colinas de
Umbría.
Allí, en algún patio de adoquines,
suena una fuente, ya través de la boca de un querubín
las
Edades están unidas por el agua a la luz del sol.
Todo de buena fe podrá recordar esa fuente,
Mujer, músico, niño, o si no, un erudito
Leyendo un libro en latín. Parecen distintos
y , sin embargo, son uno, porque la tranquilidad
Afirma el Juicio. Entonces, en estas colinas de Gales,
me maravillo, despertando de un sueño de piedra,
Que tal paz me rodea, mientras que la ciudad
Para la cual todo el tiempo nunca ha sido construida.
© por el propietario. proporcionado sin
cargo con fines educativos
Tomado de:
Recien leí en tu perfil... Pudiste recuperarte finalmente?
ResponderBorrarGracias por compartir buena poesía.