Siroco
Y sobre las montañas, lejos en los horizontes
es una raya larga de azafrán:
la muchedumbre morisca de vientos estalla,
asalto toma las puertas grandes
los observadores en los techos de esmalte,
late en las fachadas desde el mediodía,
ondeando cortinas escarlatas, mástiles sanguinolentos,
cometas,
despejado abre azul, cúpulas, formas soñadas,
las pérgolas tiemblan, los azulejos viven
donde el agua de manantial yace en jarras de arco iris,
los chupones arden, los brotes hacen ramitas,
en trompeta cambia de corrales,
cae sobre crecimientos inciertos
de los jardines, agarra las hojas desiertas
y jazmín pueril – luego se vuelve más suave
golpea a las hojas; lazos, cintas …
pero cuando el ala se cierra en el oeste
el pontificio salvaje
y la última gota roja se desmorona
la noche cálida acecha a cada lado.
La noche
La noche se vuelve dulce a veces
en el círculo oscuro
de las montañas no toma un soplo de frescor
para que no sufras, a las murallas cercanas se abre un coro
de canciones,
trepa con enredaderas por largos arcos,
a las terrazas altas, a las pérgolas, al calado
de las ramas móviles marca claveles dorados,
débiles secretos que captura de los arroyos de agua en las
orillas,
o da pasos cansados
donde las olas oscuras rompen en los muelles blancos.
Inmediatamente en la pantalla de los sueños
sopla en venas vivas rostros ya cenicientos, palabras en el
teléfono …
mueve el molinillo de sombras:
en el umbral, arriba, en todas partes
espacio vacío, el gran pasaje tiende a formarse,
mirada que se mueve los lleva,
mirada que se para los cancela.
Reverberaciones de ecos, fragmentos, recuerdos
insatisfechos,
reflujo de la vida desvanecida desbordante
de la urna del tiempo, el reloj de arena enemigo que se
rompe,
es boca de aire que busca el beso, la rabia,
es la mano del viento que quiere acariciar.
En las escaleras de piedra, en el escalón de la pizarra,
a la puerta que se parte de la sequedad
aún el aceite es solo ligero;
poco a poco el rigor de los versos
la oscuridad es más densa, se siente como un descanso pero
es fiebre;
la sombra se cierne sobre el secreto
latido de uno inmenso
corazón
de
fuego.
*
aunque busques lo tuyo
la fugacidad sea el arpa, la flauta, el arroyo,
tú sabes que en la frente está la señal
de una melancolía sin fin;
y si el aire de la noche avanza
derrite mejorana, mirtos,
el cáliz claro de datura
en humo húmedo de fragancia,
sabes que el cuento de hadas está floreciendo,
no dura mucho, se va,
y la amargura y la última gota.
Incluso si la persona desaparecida vuelve a encontrar
la frontera, la luz de la noche, el resto,
incluso si el alegre tumulto
de las campanas estalla
en el aire de la tarde,
y la corona da gemas invernales
dulce sí curva a la primavera de las blancas nupcias.
Ahora en las colinas oscuras, en las curvas de las montañas
los cinturones delgados, la caza de chispas
toma el primer desánimo que luego pasa,
y estarán al fondo de los valles, zumbido, escarcha,
a los brezos de gotas humeantes,
flujo corto de fuentes que la hierba dispersa,
que la tierra densa bebe de cálidos rayos.
La noche
Viste como cruza el umbral
falta la lámpara que estaba en la mano
mientras que el otro es una pantalla, dio una explosión
luz del cristal si está apagado.
lento el paso era una ráfaga de viento,
tal vez alguien sopló una cara
se evaporó inmediatamente en el aire?
Suave, amortiguada
densa con cortinas en cada habitación, cada habitación
-solo por la noche que te parece? Llena
con ventanas dobles que el aire no gira
y también la lleva a su manto
de tela que apaga cada chillido (encerrado
interna esa melancolía
de nuevo llama oprime y figura
niños seculares y extremos
incandescentes al flujo amarillo).
La puesta de sol no tenía vetas de sangre,
las campanas salieron claras,
ahora cuelga la linterna en el carro que está luchando
y al fondo del camino junto al mar
un barco que despega
apaga sus lejanos fuegos.
Y dos veces más te reavivaste
La lámpara se apaga dos veces
al entrar: una villa,
un abanico de plumas, una mano
que se resbaló del guante, el ala
de un portal que no soportaba
¿La cinta? Pero no hay ninguno
y sabes que no deberías intentarlo
la oscuridad: recuerda, nostalgia, imprevistos,
la sombra a las sombras, mejor rezar
ahora, lo que apuesto
parece cierto hace un día
de noche la noche que sueña
Creo que lo harás: la luna, los planetas la rosa
Mistral o sirocco en los puertos
mareas distantes: el volumen
sibilino de números e imágenes
que convierte voces en oro innegable
amortiguado al oído, significados
de sueños, eventos. Pero los muertos
no tienen cifras para nuestros tesoros,
tienen sollozos en nosotros,
vigilias
de llamas bajas, anhelos
de angustia hacia un nudo de vida
incomprendido, y a veces una noche
que desciende desde arriba con su blancura infinita.
Hablo fatuo en el aire
O en la oscuridad que buscas o tocas
de madejas invisibles u otras
seguramente estarán locos,
pero es cierto que tres veces
te soplaron en la luz al pasar.
El rayo verde
Desde torres protésicas y balcones
encontrando las brisas que vimos
la última mirada del sol
conviértete en cristal de mar
del abismo … luego vino la noche
tocaron alas inmensas
de mariposas: sentido de la sombra.
Pero el rayo que parecía perdido
en el remolino de la tierra
iluminó el verde profundo
de nosotros donde canta perenne
un cuento de hadas, era un rumor
que sentimos en los días, floreció
de bosques temblorosos por la mañana.
Voz humilde y perenne
Voz humilde y perenne
canto
de dolor sometido en los tiempos,
que dondequiera que nos alcanza
y donde nos toca,
nuestra música es en vano
demasiado grave, tú la rompes;
para ti solo quisiéramos
el bálsamo desconocido, las vendas ...
pero
nuestros brazos están clavados ante tus lágrimas,
solo podemos darte
oración y angustia.
canción
silenciosa
de dolor a lo largo del tiempo,
que donde quiera que vayas
y donde sea que nos toque,
nuestra música es en vano
demasiado serio, lo rompes;
para ti solo nos gustaría
el bálsamo desconocido, las vendas …
pero están clavados
ante tus brazos llorosos
solo podemos darte
oración y angustia.
Universo móvil de ráfagas
Universo móvil de ráfagas
de rayos, de horas incoloras, de plantas perennes
tránsitos, de pompa
de nubes: un momento y he aquí cambiado
las formas brillan, se balancean milenios.
Y el arco de la puerta baja y el paso gastado
de demasiados inviernos, de repente un cuento de hadas
radiante con el sol de marzo.
Plumelia
El arbusto que se salvó del rocío
del aburrido invierno
en el alféizar de la ventana frente a la montaña
crepe de pinos y acantilados – más tarde, el tiempo
en verano, entra el aire pastoral
y lo fresco quita la arcilla
tumba de fuente – en las noches
de polvo y calor
tonto, cuando ya no tiene voz
el canal invertido, frenesí
la llama de la linterna
en la prisión de cristal y la apertura
desconectado – la plumelia blanca
y marfil, la flor
almacenado en cáscaras de huevo en un palo,
déjame tomarlo
furia inactiva
de ráfaga que falta
regalo de lluvia,
hasta la zarza tenía sus pliegues
de dulzura, hasta la ciruela es su blancura.
Seda
Fatiga de cosecha propia en días de vuelo
seda: las vigilias en el interior
calor, las hojas de la morera se quemaron
desde mariposas tórpidas hasta juncos.
La guadaña cuelga de la viga
de encanto, el creciente
y el aire grave de los vientos rurales,
esperando – luego los husillos, los carretes, el grano …
pero si la tomas con la mano
que tiembla un poco
y la desdoblas y la extiendes
es una fuente en el viento y en el sol.
(Traducción al español de Stefania di Leo)
Tomado de:
https://www.revistaaltazor.cl/lucio-piccolo-2/
Yo juego a esconderme
[...] Si somos figuras
especulares que lleva un aliento
sin espesor ni sonido,
el mundo circundante
no es quieto sino muro
pintado que fluye, juego engañoso,
incomprensión de sombras y deslumbramientos,
de formas que llaman y
niegan un significado - similar a '
pantalla interna, al torbellino que nos lleva
si cerramos los ojos,
arremolinándose perennes en
rápidos destrozos, reflejos, destellos
de vida o sueños
- y gastamos despojos inertes
de momento en momento, de ola en ola
sin detener el día
que se levanta o la luz que cuadra las cosas. [...]
(de: Juego de escondite, 1960)
UN PEQUEÑO CASIMIRO
¿Qué después de lo horrible
tormenta abierta
el cielo despejado
y del follaje verde que emerge
olor a almizcle húmedo
y cada rama está cargada
de gemas brillantes
ese descanso
al impacto o al viento.
Tal o Casimir sigue siendo la gloria
el recuerdo permanece
de tu máximo ser
mientras te liberas
que relámpagos se elevan
entre los rayos de color verde
cantando triunfalmente Calando
Tomado de:
https://www.ilmoderatore.it/la-poesia-inedita-di-lucio-piccolo-dedicata-al-fratello-casimiro/
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