miércoles, 26 de agosto de 2020

POEMAS DE MARIO MORALES

imagen tomada de internet
MARIO MORLES:
(Pehuajó, 1936 - Buenos Aires, 1987)


 

Las voces, las altas voces

las que tocan el sueño

como un abrazo de islas a la deriva.

Las que maduran en el manantial exacto:

en ese fuego sin palabras.

 

Las bellas, las furtivas,

las que hablan del pan y de la muerte

con gestos de hambre y de luz.

Las que han nacido para perderse, para no dejar más señales

que un ala en el vacío.

 

Y aún más: para que haya respuesta,

para que el pulso se encienda

en el último frío:

para desbordar los cielos y la tierra y algo

semejante a nacer de la contemplación y el color sin tregua

de las caricias prohibidas.

 

Sí, el hombre es todo eso.

Todo lo que ha sido tocado por el desierto y una flor.

Tomado de:

https://revistaliterar1.wordpress.com/2014/12/02/si-mario-morales-la-distancia-infinita/

 

 

ANTES DE HABLAR
HAY QUE APRENDER A ESTAR SOLOS

 

 

¿Es la vida del poeta

violencia y rencor,

celos que hacen del corazón

un archivo de miserias?

Para qué

escribir infamias, ambiguas dedicatorias,

traicionar Al Maestro o Al Joven Discípulo,

imaginar epitafios para los vivos en lugar de amarlos

como se ama el sol y la noche interminable

que nos une a todos

en la palabra que nos separa de todo.

 

(EL MEJOR MAESTRO ES EL VIENTO.

El mejor poema, un amigo.)

 

HAY QUE APRENDER DE LOS ÁRBOLES

EL SILENCIO Y LA CAÍDA.

 

Mario Morales (Pehuajó, 1936-Buenos Aires, 1987)

Tomado de:

https://campodemaniobras.blogspot.com/2011/07/mario-morales-dos-poemas.html

 

VARIACIONES TRES

 

 

A veces,

 

 

 

               persiguiendo el infinito,

 

               el destino del trueno

 

               y ese olor de las praderas

 

                                           cuando se desnudan en falso verde

 

               y en azul sonámbulo de espacio y luz desesperada.

 

 

 

 

 

A veces,

 

              cuando el silencio se da vuelta

 

              y canta hasta despertar,

 

                                           hasta cubrir de alas ese presagio

 

              de catástrofe

 

              que tiembla como una penumbra en el fondo de las

 

                                                                                         últimas raíces.

A veces, solamente a veces,

 

                                                     el fondo de la vida hecho de piedra

 

                                                        y soledad

 

                                                     y cicatrices de lluvia buscando su

 

                                                     forma de caer o permanecer

 

                                                     semejantes a un pensamiento abraza-

 

                                                     do a su día y a su noche y a su edad

 

                                                     de relámpago y flor unánime.

 

 

 

(De "Plegarias o el eco de un silencio" (Bs.As.) Sudamericana, 1974)

 

Publicado en "La distancia infinita" Antología poética 1958-1983

 

 Fondo de Cultura Económica, Bs.As.,2012)

 

 

---          

 

 

y en todas partes -a ratos- siempre

 

hay una confusa alquimia

 

un eclipse feroz

 

un alrededor de atmósfera envilecida

 

golpeada po una señal y un temblor extremo

 

una sentencia en blanco

 

desesperadamente

 

exhausta

    ---

 

y que todo tenga un nombre nuevo

 

la calle, la luz

 

el silbido de la sombra

 

cuando las ventanas se abren

 

hay un silencio de pana

 

y cicatrices de luz a los tumbos

 

y vuelos Unánimes

 

                              

 

                                     por-venir

 

antaño, antes de las palabras

 

 

 

                                     comenzar de nuevo

 

 

 

   ---

 

 

 

no temas, se trata sólo de palabras

 

 

 

   ---

 

 

 

sí, bien digo, magnífica altivez de todo, de buitres alimentán-

 

dose de carroña, de alturas, de sombra desgastada, derrochada,

 

inmolada al incienso cotidiano y salvajes ojeras, y cuerpos cari-

 

cia a caricia arrebatados a un fulgor

 

ah perra -un hálito adorable-

 

de rencor y entonces

 

                                          al despertar

 

                                                                  todo es literatura

 

todo existe

 

Tomado de:

http://amaabaria.over-blog.com/article-mario-morales-de-en-la-edad-de-la-palabra-113301271.html

 

 

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