Número equivocado, número dos
No,
aquí no hay ningún “Sr. Coleman”.
Y no, no.
No puedes quedarte conversando conmigo.
Te advierto con antiguas notas históricas
y con todas las notas de mal agüero que he podido,
por favor, extraño, no te demores más
el camino que nos trajo aquí fue
accidental
La voz cuya música te atrae
quizás yace en la garganta
de una protuberancia serpenteante
de 1,000 leguas de largo y 1,000 fanegas de ancho,
que en su cobertura abarca
grandes mansiones cuyos interiores de
teca africana, roble, cedro y sándalo,
y cuyos cálices de oro y plata de minas
que colapsaron hace tiempo, ahora están ocultas bajo
las flores silvestres y el follaje del valle.
Por favor, regresa a la vida
rutinaria y poco romántica que conocías
antes de marcar este número equivocado.
Cuídate.
Los pájaros.
Una respuesta a una pregunta hecha una noche a las 8:30
-A los pájaros en mi ventana a las 5 de la mañana
Si me preguntaran
otra vez
qué es lo que más extraño en esta vida,
prometo
que no me derrumbaré
de nuevo
insegura de mí
con lagrimitas
que parecen arenosas gotitas plateadas sobre mis
párpados.
Como cuando la profesora me escogió para responder
la primera pregunta de nuestra nueva clase.
Abrí la boca
y dije lo primero que me vino a la cabeza
que querían escuchar
A veces incluso sucedía en una clase nueva
El aroma de la pintura nueva, y los libros y uniformes
nuevos.
No.
Si me desatan otra vez,
No nos voy a traicionar ni a ti, ni a mí.
Pondré mis pies firmes sobre la tierra
las piernas abiertas y los brazos en jarras,
y exigiré que me saquen lo que más puedan
que lo saquen completamente.
Amigos míos,
aquí en este pequeño planeta,
extraño a todos y a todo.
Mi madre, la genio nunca-letrada,
Mi padre, el intrépido,
Mi hija, y ella sabrá por qué…
Queridos amigos y familia,
que todavía estén acá, o que ya se hayan marchado
¿Quién dice que ni siquiera puedo extrañar a los no
nacidos?
El mar de quien nunca me canso.
Las pequeñas montañas y sus atolones,
los grandes lagos y sus fosas tectónicas,
una roca negra plana y cuadrada
que se asa bajo el sol tropical del mediodía
bañada por la canción de una corriente fresca.
Oh, y las uvas más salvajes y dulces, enjutas y dulces.
Y luego los ríos, los ríos, los ríos…
… y ustedes cantando en mi ventana.
La voz de una jovencita no se rompe, se hace más firme
Para
Kinna IV
Te recuerdo a los cuatro, a los siete y a los once
años.
Tu voz de bebé:
era tanto real como fingida
me decía
(o más bien gimoteaba levemente)
cuánto me extrañabas, y
quién te había hecho o dicho qué, mientras
yo no había estado…
Ahora
tu voz
llega abruptamente por los cables, a través las ondas
de radio y por encima de la tierra
reportando
lo bien que está todo
en casa, y
ordenándome que
sólo me relaje
y me preocupe por el asunto por el
que viajé hasta aquí.
Y claro que,
si me extrañaste,
no estabas ni si siquiera en vías de revelarlo.
Jovencita,
… pues ya no me atrevo a llamarte niña – tal vez
cuando estamos preocupados por
nuestras existencias normales,
con sus tensiones y necesidades,
no me doy cuenta de los cambios que
han sucedido en ti.
Pero cuando
me voy y
los teléfonos lo permiten, sí.
Las medidas de tu crecimiento golpean confiadas
a las puertas de mi percepción y se anuncian
en términos más que seguros.
Por supuesto,
Sólo hablamos de los datos de una.
Pero
si la tuya
es algo para seguir,
entonces de seguro,
a medida que crece y
de niña se convierte en mujer,
la voz de una jovencita no se rompe: se hace más firme.
Un regalo de cumpleaños
- para Mumbi (mugo)
Toma este regalo, hija mía,
no es mucho.
Sólo es un tazón de pétalos:
tal vez con color,
secado y aroma
artificial.
No cumple un propósito.
Excepto el de traer
-cuando las brisas soplan donde deben,
lo cual es raro hoy en día-
un olorcillo de
la bondad del bosque antiguo y de
la frescura del jardín moderno… así le dicen.
Pero disfrútalo si puedes.
Con pleno conocimiento
de que sólo es el tipo de
regalo no-tan-útil
que me hubiera encantado
cuando era
como tú eres ahora.
Toma este regalo,
hija mía,
es para ti.
Ojos
Salir tambaleando del
consultorio del doctor,
eso es inseguridad.
El mundo se rehúsa a nivelarse,
tiembla entre el blanco y el gris,
como lo que ponemos encima
de la comida cambiante,
en la cocina de una mujer recursiva.
Que los ancestros, Dios y Alá
la bendigan.
Complicado, piensas.
Inverosímil, dices.
Hermana mía, no estaríamos
hablando
de los ojos si fuera
así de fácil
así de simple.
Cuando sucede el crepúsculo y
un gris más oscuro viene a
advertirnos de la negrura acerada de la noche,
nos recuerda el descanso y la muerte.
Hermano mío,
Nuestra visión afectada se alegra
de que podemos imitar débilmente al sol:
Un trapo en aceite en una vasija
El fósforo que encendemos
Una lámpara de verdad
Estroboscópica
Una torre que brilla por encima de todo.
Los amigos y la familia se consolaban:
“Damos gracias a Dios por tus ojos,
y por lo mucho que te ayudaron a lograr”.
Me alegra tanto que no puedan oírme gritar:
“Pero eso era en ese momento,
¿y qué hay de ahora?
Envejecer nos devora la confianza.
No podemos darnos el lujo
de llegar a este acuerdo.”
En cuanto a
lo mucho que
alcanzaron
los de nuestra clase
¿Dónde dejas
al granjero,
el pescador y
el carpintero?
Una caída
Un golpe seco, y una
presencia amarillenta.
Antes de eso
estaba la ondulación y el peso leve del viento
que te trajo.
Aquí no estamos hablando de oro:
Líquido, aunque seguro de sí mismo y recio
táctil y maleable
inquieto, sin óxido, regio,
siempre encontrado, nunca perdido.
Hermana mía, se trata del amarillo.
Modesto, orgánico,
suave como la música que sonaba
la mañana que se llevaron el
no-nos-atrevemos-a-decirlo de mamá.
Amarillo, hermano mío, es el adiós.
Es lo que queda
cuando se ha ido el reverdecer,
y antes del blanco cristalino, el marrón profuso y
el gris sombrío de nuestra
putrefacción.
Tomado de:
https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/31/AmaAtaAidoo/
Ghana
Donde habla la cuenta
Mi tío fue el profético,
tirando sus cuentas de un lado a otro,
bucear, predecir,
Advertencias en abundancia, dulces promesas.
Un ojo en el pasado, cuatro en el futuro.
media docena o más por ahora.
Era bueno si las noticias eran buenas;
de malas noticias echamos la culpa a las cuentas.
hecho de huesos
o vidrio modelado,
cortado de piedras
o latón batido
Son las muchas horas humanas, hermana,
es el sudor y la sangre, hermano,
lo que hace que la cuenta sea algo aparte
de diamantes preciosos, ópalos y oro.
Gíralos de esta manera, sacúdelos de esa manera,
mira como brillan incandescentes,
mira como brillan
en un millón de matices.
Cuenta elegante y encantadora,
con flores defectuosas, dobladas o desplegadas,
eres el verdadero marco de nuestras fiestas,
tus fiestas, fiestas y fiestas.
Dame una cuenta que esté envuelta en alegría;
Búscame una cuenta para llevar mi pena.
Cantamos con cuentas y cantamos con cuentas;
solo mira lo bien que se ven en nosotros.
Las cuentas son el zeze de nuestros alegres senderos,
el ziz de la vida cuando todo lo demás falla.
Las cuentas son estrafalarias, picantes, chispeantes,
el mayor zaiku, un eliminador del dolor.
Háblame de cuentas, abuela,
Háblame.
Háblame de cuentas, Nana,
háblame.
Ella se animó inmediatamente.
ella me miró con una sonrisa de bienvenida.
La abuela acercó un taburete y se sentó.
ella me escuchó bien y preguntó:
“Quieres un cuento sobre cuentas, ¿verdad?
¿Quieres un cuento o dos?
Te contaré un par de cuentos.
Pero para hablarte de cada cuenta,
en palabras que cantan y bailan como ellos,
usted y yo seguramente necesitaremos
más que mi vida en horas y días,
más que tu vida en semanas y años.
Un millón de vidas no es mucho.
si las cuentas son el tema, el pensamiento, la cosa.
Nos sumergimos en busca de cuentas, nadamos, flotamos,
extraemos cuentas, peinamos el bosque.
Cuentas de koli para el bebé.
en su muñeca y en su cintura,
cascadas de cuentas blancas para la madre,
un celebrante muy apropiado.
Hay cuentas que son mansas.
como lo que dio la bienvenida al bebé aquí;
hay cuentas que son salvajes,
Dientes de león, cayó un rayo.
Y hay cuentas alrededor de mi cintura,
¡¡Solo para mis ojos y los de mi punto-punto!!
¿Has visto mi amor esta noche?
Preguntó el ardiente joven guerrero.
Luz de paso, curvada como un arco,
sus ojos eran maravillas para la vista.
Estaba aceitada y muy limpia.
estaba empolvada como una reina,
llevaba un pareo de la más pura seda,
los dedos de sus pies estaban metidos en sus tangas.
¿Has visto mi amor esta noche?
¿La que llevaba cuentas de oro en el pelo?
Entonces la bella doncella preguntó:
¿Quién ha visto a mi amor esta noche?
¿Quién ha visto valiente a mi guerrero?
no había dicho más a la guerra,
había enterrado la punta de su flecha.
Su faja estaba libre de sangre y sudor.
Estaba adornado con sus mejores galas,
fue aceitado como un rey,
con cuentas de plata en el pelo.
¿Quién ha visto a mi amor esta noche?
Nos dan la bienvenida aquí en el blanco más pálido.
y despedirnos de negro,
a veces azul, marrón y rojo,
verde metálico o índigo.
Hay cuentas, con diferencia la mayor cantidad,
que están pulidos, alquitranados y emplumados.
Hay cuentas, trabajadas por encima y por debajo,
Tono elegante, fino y estrecho.
Las cuentas son las más zaffered, las más picantes,
el cenit de todos los grandes tiempos.
Fresco, tranquilo y siempre sereno,
con garras, arcilla o coloreados,
cambiando constantemente, cuenta
Eres el mejor, eres el más grande.
Así que no me hables del galón.
Nunca hables de eso.
No me rompas las orejas con el galón.
¡¡¡No me rompas las orejas!!!
Como trueque por mi vida y la tuya,
ninguna joya en la tierra podría cumplir con los
requisitos.
Ni oro, y si ni siquiera oro,
Entonces, ¿qué es Chevron?
Temo el galón.
era un arma
de opresión,
y para nada. . . una cuenta.
¿Siete humanos enteros por una cuenta?
¿Y qué tipo de comercio era ese?
Una capa de arena y otra de barro.
¿Por las vidas de nuestros parientes?
¿Y qué si fuera uno y no siete?
¿Un alma por una cuenta brillante?
Esto suena como la mayor codicia,
¡Esto suena a una completa tontería!
No me hables del Chevron,
ni siquiera lo menciones.
No me rompas las orejas con el galón
no me rompas las orejas.
Dicen que las cuentas baratas parlotean,
traqueteo y chismorreo,
pero las grandes cuentas nunca hablan.
Sin embargo, si un collar de cuentas está bien,
canta,
baila,
salta,
y chisporrotea.
Si un collar de cuentas está realmente bien,
puede hablar en un millón de lenguas.
Tendrá algo para todos,
y decir las cosas más asombrosas.
Y de vez en cuando
cada cuenta ríe a carcajadas.
Hay cuentas que
son más pequeñas.
que las esperanzas de una mente mezquina.
Aunque se llama bodom, como en un perro,
perro puggy, perro puggy,
cuentas de bodom, son tan grandes,
son los elefantes de la manada.
ellos lideran el camino
y anunciar el día.
La naturaleza de las cuentas es un misterio,
el cómo, la sensación, el brillo
de las gemas terrenales: las más pequeñas y las más,
nuestro primer y verdadero intento de crear, de
embellecer nuestro ser humano.
La mejor de las puertas al corazón humano,
la ventana de nuestro espíritu al mundo,
Las cuentas visten nuestros males con colores vivos.
Cuentas como ángeles suplican por nosotros.
Las cuentas pueden levantar el corazón más pesado.
Y como té y brebajes preciosos,
las cuentas pueden calentarnos cuando tenemos frío,
y refrescarnos cuando tengamos calor.
Bienaventuradas las cuentas
que nos traen la paz.
Perdónanos, oh Señor, en esta vida,
gotas de guerra, caos y lucha.
Sin hilos de cuentas de calamidades,
terremotos, inundaciones y hambrunas.
No hay verdaderos tsunamis de aflicción.
Mantennos frescos y mantennos calientes.
Por cada color del arcoíris,
hay una cuenta, en algún lugar de la tierra:
un millón de años, si un día,
o tímido en su noticia, y hecho este amanecer.
Cuentas azules, cuentas verdes,
cuentas amarillas y grises,
cuentas negras, cuentas blancas,
cuentas rojas y marrones.
Tu ascenso de montones de tus propias cenizas
con más de ustedes que nunca.
Tú, bead, eres increíble.
Eres el fénix de los años.
Su elaboración requiere horas interminables,
el cómo, el cuándo, el qué.
El uso es de mil millones de almas.
de cualquier manera, por mucho y en todas partes. . .
Minado y fundido
maravilla hecha por el hombre,
crudo orgánico, o cocido y seco,
atesorado por siempre, apreciado por siempre.
Mejorado y trocado,
roto y golpeado,
quemado o acosado,
magullado y ensangrentado
tú eres el que nunca se queda atrás,
Invento más antiguo, ordenado y de propiedad.
Pura y preciosa, perla pulida,
todavía a salvo, sagrado, raspado o rayado;
Intercambiado, tratado, duro en problemas,
Único, inigualable, irrompible.
Terciopelo verde, virginal como la lluvia,
Las cuentas son viriles, vestales, vanas.
Dorado y dorado,
no puede haber palanquín.
Si no estás sentado con el rey,
eres la reina,
el alma y el espíritu interior.
Las cuentas se merecen
las cuentas son dignas,
lávame unas cuentas para calentar mi piel,
una muestra de amor, un regalo para mis parientes.
Ahuecado y sagrado,
tintineó, tintineó, hizo malabares,
eres el compañero de nuestra vida,
el amigo más cercano hasta el final.
No me digas si no hubo cuentas
algo más podría satisfacer nuestras necesidades.
¿Algo que? ¿Algo donde?
Por favor mantenlo allí, incluso si es raro.
Para mi madre de unos 90 años
Tía.
no preguntes
yo como
Vengo a dirigirme así a mi madre.
Largo
historias complejas y complicadas:
conmovedoramente familiar y
tristemente colonial.
Sabes como
completamente, maravillosamente
¿Insensibles pueden ser los jóvenes?
Oh, no. No estamos aquí hablando de adultos.
¿Quién debería saberlo mejor?
pero nunca lo hagas.
Tía,
te agradezco por
estando vivo hoy, alerta, fresco.
Como no sabemos mañana,
mírame tocando madera,
aferrándose a los maderos, abrazando los bosques:
Para que pueda entrar joven,
edad, enfermedades
desafiado.
Escucha a mi descendencia cantar:
"Mamá, toca el plástico,
¡dura más!
Oh, ella conoce bien a su mamá.
La reina del plástico, una beduina tropical,
ella debe viajar ligera.
Mira la madera,
siente su peso, su calor
Contempla la belleza de sus líneas y sus virutas
perfumadas.
De vuelta a ti, mi querida madre,
Puedo escuchar el coro de saludos
al oír tu nombre.
Y no me encanta dejarlo caer
¿Aquí allí y en todas partes?
Sin perderse la hora del día,
no sólo cuando se presenta alguna oportunidad,
pero arrastrado y arrastrado a las conversaciones
privado y público.
Escuche el saludo "¿tu-madre-aún-vive?",
ojos saltones,
boca abierta y temblorosa:
Eso aquí,
en espacios estrechos y
no mucho tiempo,
¿Quién era yo para vivir?
¿Entonces ella que me parió?
Me da ase.
Vosotros de ase.
Tomado de:
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